Capítulo Quinze: A Receita Mortal

Passando a tarde inteira no acampamento da tropa auxiliar, Chai Shao observou com entusiasmo incansável cada tipo de medida de primeiros socorros. Ele gostou da técnica de enfaixamento triangular e até fez experiências por conta própria. Após terminar o curativo, exigiu que o soldado, agora atado como um bolinho de arroz, corresse e pulasse. Por fim, enfiou uma espada curta na mão do homem, mandando-o desferir alguns golpes para verificar se o seu enfaixamento de múmia se soltaria. Excelente, estava perfeito, sem nenhum sinal de desprendimento. O soldado gostou ainda mais, afirmando que aquecia muito e que não havia frio capaz de amedrontá-lo.

Chai Shao também apreciou a sutura de ferimentos com linha de seda. Um infeliz com um corte de um pé de comprimento no corpo, jorrando sangue borbulhante e prestes a bater as botas, viu aproximar-se um soldado auxiliar cheio de empáfia, que sacou agulha e linha e costurou o homem com destreza invejável. O trabalho foi meticuloso. Terminada a costura, aplicou o unguento e amarrou com faixas de tecido. Aquele que momentos antes parecia à beira da morte pegou novamente na espada e continuou a combater. Embora essa cena não passasse de uma fantasia na mente de Chai Shao, ela não diminuiu seu ímpeto de querer tentar o procedimento por conta própria. A ausência de feridos era irritante, e logo um tonto se adiantou, disposto a brandir a lâmina contra si mesmo apenas para proporcionar ao grande general o prazer de costurar alguém.

Relutante em deixar o campo de treinamento, Sun Simiao conduziu os oficiais para um recinto coberto. Em uma sala ampla, a névoa de vapor d'água pairava sobre grandes barris cheios de água quente. Yun Ye havia ordenado que a temperatura da água fosse mantida em torno de quarenta e poucos graus. Em cada barril submergiam dois homens, ambos soldados recém-chegados de patrulhas fora dos muros. Embora o congelamento fosse comum, para Yun Ye, um congelamento de segundo grau já era grave, tendo atingido a derme, além de haver vários casos evidentes de hipotermia. Apenas com o aumento gradual da temperatura corporal através de água morna, seguido pelo envolvimento em cobertores e repouso em camas aquecidas, seria possível a recuperação lenta.

Ao perceberem a complexidade do procedimento, logo surgiu um indivíduo que declarou o método demasiado trabalhoso e impraticável. Afinal, onde haveria água quente no campo de batalha? Ele próprio possuía um método excelente, simples e de fácil execução, com materiais disponíveis ao alcance da mão, capaz de curar o congelamento num piscar de olhos.

Era imprescindível pedir-lhe conselhos. Afinal, dizia-se que os verdadeiros mestres viviam entre o povo. Sun Simiao e Yun Ye adiantaram-se imediatamente para solicitar sua sabedoria, demonstrando cortesia irrepreensível.

— No ano passado, eu tinha mais de uma dezena de homens no meu acampamento com congelamento grave, quase mortos, totalmente insensíveis. Felizmente, lembrei-me de uma antiga receita que salvou suas vidas — gabou-se o sujeito empinar o nariz, portando-se como a reencarnação de Bian Que ou Hua Tuo, despertando o profundo respeito de todos os presentes.

Após inúmeras promessas de recompensas, incluindo a promessa de Yun Ye de preparar pessoalmente uma refeição saborosa exclusiva para ele, o homem revelou, com visível desgosto, a fórmula secreta: numa única palavra, esfregar; em três palavras, esfregar com neve. Esfregar o corpo até que ficasse avermelhado garantiria a sobrevivência. Se não fosse pelo macarrão com carne bovina do Marquês Yun, ele jamais revelaria tal segredo nem sob tortura.

Ao ouvir a receita secreta, Yun Ye segurou a cabeça e agachou-se no chão, enquanto Sun Simiao tremia da cabeça aos pés.

— Quantos o senhor salvou da última vez com essa receita ancestral? — perguntou Yun Ye, reprimindo o calafrio no coração.

— De doze, salvei apenas três. Os restantes estavam gravemente congelados e não resistiram. Aqueles três rapazes tiveram muita sorte de me encontrar, caso contrário teriam perecido. Por causa disso, celebrei no meu acampamento por três dias, e aqueles pirralhos me embebedaram durante três dias inteiros! — O imbecil parecia ainda banhar-se na glória do ano passado.

— Eu vou te matar, seu maldito! — Sun Simiao finalmente explodiu em fúria, desferindo um pontapé que derrubou o infeliz no chão. Era surpreendente como a habilidade marcial do velho Sun era considerável; o general calejado por anos de campanhas parecia quase voar com o golpe. Yun Ye nem hesitou: arregaçou as mangas e avançou para desferir uma chuva de socos ferozes, senão por outro motivo, pelas nove vidas perdidas.

A alma gelava diante de tal crueldade. Matar pessoas a ponto de ser agraciado com agradecimentos exigia a eliminação implacável de tais monstros; caso contrário, nem dez mil vidas em Shuofang seriam suficientes para ele desperdiçar.

Os demais generais entreolharam-se estupefatos. O homem acabara de revelar sua fórmula secreta e eles já queriam silenciá-lo permanentemente? Quando se preparavam para intervir, foram puxados para o lado por um Velho Niu de sorriso trágico. Próximo dali, o rosto de Chai Shao estava lívido, com as veias da testa saltando e pulsando. Os dois foram os primeiros a compreender: em termos de medicina, Sun Simiao era a maior autoridade de Tang; em termos de engenhosidade, Yun Ye ocupava o topo em Tang. Agora, se ambos perdiam a compostura daquela maneira, significava que o imbecil não estava salvando vidas, mas sim assassinando pessoas.

Após a surra, o Velho Sun sequer ajeitou os cabelos desgrenhados. Com as longas madeixas caídas sobre o rosto, parecendo um espírito maligno e com os olhos injetados de sangue, berrou para os generais:

— Quem mais entre vocês possui esse tipo de receita mortal? Entreguem-na agora! Quem mais?

Sua voz prolongada ressoava com um vigor imponente, conferindo ao lendário médico ares de chefe de uma facção criminosa.

Eram veteranos calejados de guerra, conscientes da máxima de que ao avanço inimigo corresponde o recuo estratégico. Todos recuaram em uníssono para evitar a fúria cortante do Velho Sun.

— Senhores generais, a medicina é uma disciplina rigorosa. Na Academia Yushan, esforçamo-nos ao máximo para desenvolver a medicina, reunindo todo tipo de receitas ancestrais das mais variadas origens. No entanto, a grande maioria delas é totalmente inútil. Por exemplo, esfregar o corpo congelado com neve não apenas não traz nenhum benefício, como agrava o quadro clínico. Se todos compreenderem este princípio, evitarão agir com boas intenções e causar tragédias. Dos doze soldados, apenas três sobreviveram; esta é a lição mais dolorosa. Se tivessem sido imersos em água morna, envolvidos firmemente em cobertores e repousado em um local aquecido, todos os doze teriam sobrevivido. Suplico-vos: não utilizem levianamente métodos terapêuticos não comprovados. Isso mata pessoas!

— O que você diz é verdade? — inquiriu o indivíduo, cujo rosto estava irreconhecível após a surra.

— É a mais pura verdade. Você teve boas intenções, mas causou um mal terrível. Se não tivesse usado neve naqueles doze soldados, limitando-se a friccionar-lhes o corpo com as mãos em um ambiente aquecido, garanto que pelo menos dez teriam sobrevivido. Se eu estiver errado, venha me bater; não retribuirei o golpe. — Yun Ye pretendia dizer "venha me degolar", mas, lembrando-se da inteligência daquela gente, mudou de ideia a tempo. E se algum imbecil tentasse um novo método, falhasse em salvar alguém e aparecesse com uma espada para cortar cabeças? Era melhor ponderar se devia ou não se esconder.

Desde que conhecara figuras como Xitong, Yun Ye jurara nunca mais fazer promessas absolutas. Quem sofre um revés ganha em sabedoria; os antigos não mentiam.

— Taoísta Sun, Marquês Yun, parece imperativo disseminar esses conhecimentos básicos entre as tropas. Caso contrário, ver os soldados perecerem não no campo de batalha, mas pelas mãos de seus próprios companheiros, é uma injustiça intolerável. Deixo este assunto sob a responsabilidade dos senhores — disse Chai Shao, demonstrando resignação misturada a um certo alívio, exibindo uma expressão complexa.

O oficial agredido permaneceu prostrado no solo, bradando o nome dos irmãos e chorando copiosamente, desferindo socos sucessivos contra a terra endurecida como chapa de ferro. Vendo aquilo com pesar, Yun Ye tencionava erguê-lo, mas foi detido por um oficial próximo, que lhe sussurrou que o irmão de sangue daquele homem estava entre os nove mortos.

Ao tomar ciência dos fatos, Yun Ye permaneceu em silêncio, sem palavras.

A caligrafia de Yun Ye ao pincel era lenta e feia, motivo de zombaria por parte da família de Li Er havia dias. Desde que Li Er qualificara sua escrita como "pegadas de gansos selvagens na lama da neve", ele jurara nunca mais usar pincel; era humilhante demais. Dizia ele: "Eu escrevo com todo o afinco e o senhor ousa dizer que parece marca de pata de galinha na neve? Há tanto conteúdo útil e o senhor prefere focar na minha caligrafia? Em duas vidas, passei menos tempo segurando um pincel do que o senhor em um único mês. Se tiver coragem, venha competir comigo no teclado!"

O Velho Sun não tinha tempo a perder; precisava instruir os soldados auxiliares em salvamentos no campo de batalha. Yun Ye havia erguido diversas tabuletas de madeira grandes e vazias. Mal segurara o pincel e escrevera um único caractere, e o velho Zhuang já fugira cobrindo o rosto, envergonhado com a feiura da letra.

Que vergonha havia nisso? Os avisos na empresa em sua vida anterior eram todos escritos por ele, e havia até fãs que se reuniam para elogiar sua bela caligrafia. Qual era o gosto estético daquele velho Zhuang? Se não entendia, que se abstivesse de olhar.

Enquanto escrevia absorto, ouviu de repente um som de dentes rangendo às suas costas. Ao virar-se, deparou-se com Xu Jingzong. O rosto gordo deste contraía-se como um crisântemo, sugando o ar frio com os dentes cerrados e uma expressão de quem sofria de constipação severa. Segurava alguns livros nos braços, indicando que tinha dúvidas a esclarecer com Yun Ye.

— O que o Marquês está fazendo? Acordou inspirado para praticar caligrafia? Essa escrita tem um estilo único, bem à altura da generosidade de dita alma — regozijou-se Xu Jingzong ao encontrar uma fraqueza em Yun Ye, pronto para caçoar à vontade. Convivendo havia tanto tempo com ele, sendo um verdadeiro sabichão, já desvendara completamente aquele Marquês de Lantian que parecia magnânimo, mas era mesquinho. Não só guardava rancor, como possuía o temperamento de um mimado que não tolerava cansaço, fadiga e, acima de tudo, afrontas. Exceto o Imperador Emérito, o Imperador, a Imperatriz e alguns velhos marechais, ninguém mais o fazia curvar a cabeça. Para Xu Jingzong, aquilo era uma honra rara, embora o rapaz demonstrasse total má vontade. O relatório militar de ontem dizia que o Imperador havia rebaixado quarenta e seis títulos nobiliárquicos, mas ele lera de ponta a ponta sem encontrar a boa nova do rebaixamento do Marquês de Lantian a Conde. Apesar da ponta de decepção, certas dúvidas acadêmicas forçavam-no a buscar orientação junto ao Marquês. Passara a noite em claro quebrando a cabeça sobre conceitos básicos, apenas para se ver enroscado em fórmulas bizarras. Consumido pela curiosidade e superando o rancor, engoliu o orgulho para pedir ensinamentos, mas jamais imaginou deparar-se com a caligrafia digna de patas de cachorro de Yun Ye, o que lhe renovou o ânimo.

— Velho Xu, como pude esquecer de você? A caligrafia é o seu forte. Venha dar uma olhada e me diga como devem ser preenchidas estas tabuletas — propôs Yun Ye, aplicando sua máxima de que mão de obra qualificada deve ser aproveitada, pouco importando quem seja, desde que seja útil. O lema do falecido imperador na posteridade devia ser seguido à risca: delegar tarefas aos profissionais. Quem fora mesmo o autor da frase?

Tomando o pincel, Xu Jingzong arrancou furiosamente os caracteres horripilantes escritos por Yun Ye, amassou-os e atirou-os para longe para acalmar o estômago, pois o ato de contemplá-los causara-lhe a sensação de ter engolido uma mosca.

Uma linha de caracteres firmes e enérgicos surgiu nas tabuletas de papel de Yun Ye, perfeitamente nítidos e agradáveis à vista. Xu Jingzong lançou um olhar oblíquo e desdenhoso a Yun Ye antes de prosseguir escrevendo nas tabuletas, guiando-se pelo manual em suas mãos.

— Velho Xu, essa sua caligrafia é algo que jamais alcançarei nesta vida. É de dar inveja! — elogiou Yun Ye incessantemente por trás. Isso estimulou ainda mais Xu Jingzong, cuja mão deslizou com traços fluidos de dragão voador e fênix dançante. As letras tornaram-se ainda mais primorosas, e sua postura adquiriu um ar cada vez mais elegante.

— Velho Xu, continue. Termine de escrever todas estas vinte tabuletas. Vou entrar para deitar um pouco, pois dormi mal esta noite — resmungou Yun Ye, recolhendo-se aos aposentos para dormir e deixando para trás o solitário Xu Jingzong a escrever sob o vento gélido.

Suas mãos já estavam entorpecidas pelo frio. Como as tabuletas eram grandes demais para caber no interior, uma gota de ranho começou a escorrer de seu nariz. A fúria no peito de Xu Jingzong acumulava-se como um vulcão prestes a irromper: o que importavam para ele aqueles malditos avisos médicos? Se a letra do outro era feia, que continuasse feia; a vergonha recaía sobre o autor, não sobre ele!

"Ah, não, espere. Este traço não ficou bom; com a mão dormente pelo frio, este gancho ficou longo demais, estragando a harmonia de todo o caractere. Não, preciso reescrever. Agora a vergonha já não é dele, mas minha. Como pode a caligrafia de Xu Jingzong conter imperfeições?"

À medida que a tarde avançava, o velho criado da família Xu espreitava continuamente para o lado de fora, intrigado com a demora do amo em retornar para a refeição.