Oitava Seção: A Grande Armadilha no Salão Imperial

Os portões do palácio se abriram lentamente. A Guarda Imperial, revestida de armaduras reluzentes, alinhava-se em ambos os lados, deixando livre o caminho que levava diretamente ao Portão Vermelho, de frente para a Avenida do Pássaro Vermelho. Os funcionários civis e militares avançavam em filas separadas, cada um deles solene e grave, levando no peito a responsabilidade do império, como se carregassem o peso de toda a cidade. No íntimo, Yun Ye se questionava: “Serei capaz de fundar uma carreira tão grandiosa quanto a de Yi Gao?”

Cheng Yaojin, ignorando o protocolo, arrastou Yun Ye para junto de si e, após alguns passos, voltou-se repentinamente: “Pequeno Ye, por que trataste Li Ji daquela maneira?”

Já prevendo tal pergunta do velho Cheng, Yun Ye sorriu abertamente: “Se o tio Cheng me bater, aceitarei com prazer; se o tio Niu me bater, permanecerei sereno; se o tio Qin me castigar, aceitarei a punição; se o tio Wei Chi me bater, fugirei para todos os lados; mas se o tio Li me bater, talvez eu reaja.”

O velho Cheng deu-lhe um tapa nas costas e riu, sem mais insistir. O velho Niu surgiu não se sabe de onde, lançou-lhe um olhar furioso e apontou para o local onde Yun Ye deveria estar, em silêncio. Vendo o velho Niu, Yun Ye imediatamente curvou-se, encolheu-se e foi obediente para seu lugar na fila. Sua postura grotesca arrancou gargalhadas dos ministros, enquanto os guardas, encarregados de manter a ordem, lançaram-lhe olhares severos, mas ao perceberem que se tratava apenas de um jovem, deixaram-no passar com brandura. Fang Xuanling, à frente da fila, inicialmente se incomodou, mas ao descobrir que o causador da desordem era apenas um rapaz, limitou-se a sorrir, atribuindo tudo à imaturidade da juventude.

Yun Ye sentiu, na pele, as vantagens de ser jovem: ao falar ou agir errado, desde que não fosse algo grave, sempre encontrava quem o perdoasse. Pensou consigo mesmo, sem pudor: “Afinal, há que se dar aos jovens a chance de corrigir os próprios erros.”

O Palácio Tai Ji erguia-se sobre trinta e seis degraus de pedra. Do sopé, via-se apenas os beirais elegantemente curvados, onde as feras míticas, como o Suní e o Xiezhi, reluziam imponentes sob a luz suave da manhã. O poder imperial, absoluto, refletia-se nos beirais que pareciam perfurar o céu, ostentando o esplendor da realeza. “Isto é pedir para ser atingido por um raio”, pensou Yun Ye, “ainda mais sendo de bronze, um excelente condutor. Dizem que só foi atingido algumas vezes no verão passado... Talvez os céus estivessem descontentes com as ações de Sua Majestade Li II, e o advertiram de leve. O povo comenta que talvez seja um aviso para que Sua Majestade não exagere e, quem sabe, poupe meu pai.” Claro, esse pensamento malicioso ficou apenas para si. Expressá-lo significaria perder a cabeça: um imperador ofendido não perdoaria, por mais talentoso que se fosse; todos acabariam como lenha para o fogo, não importa quão extraordinários fossem.

Os eunucos, essa anomalia que acompanhou as casas reais da China por milênios, estavam postados no alto dos degraus, bradando com voz estridente: “Começa a Grande Audiência! Os ministros devem se apresentar!” Só por este anúncio Yun Ye já nutria certo respeito: aquele timbre agudo impunha um temor solene. Um talento, pensou, alguém a quem seria bom aproximar-se no futuro.

O salão, vazio até então, logo se encheu de vozes. Uns procuravam seus lugares, outros furtavam as almofadas alheias, trocavam cumprimentos formais, disfarçavam o hálito etílico afirmando não terem tocado em álcool, e até havia um descarado que soltou um pum fétido, obrigando os vizinhos a abanar o nariz, tentando mostrar que não tinham sido eles. Provavelmente, o autor do feito estava entre os que abanavam o nariz.

Normalmente, as audiências contavam com poucas centenas de pessoas, mas naquela Grande Audiência, mais de dois mil se comprimiam no salão, com filas se estendendo até o exterior; Cheng Chumo e os demais, provavelmente, tremiam de frio lá fora. Yun Ye, satisfeito, pensou consigo: felizmente, sou marquês, por isso posso me sentar no salão. Ao redor, só homens acima dos quarenta, alguns já avôs, perambulando à procura das almofadas furtadas. Yun Ye escolheu um bom lugar, encostado numa enorme coluna de madeira esculpida com dragões; sobre o chão, duas almofadas, outra para apoiar as costas. Soube que a audiência não terminaria antes de quatro ou cinco horas, então resolveu repousar, pois à noite ainda teria de preparar para a família um banquete à base de carne suína. Deu ordens à governanta para escolher um porco de cento e cinquenta quilos, sacrificá-lo, limpar bem as vísceras e deixá-las reservadas até seu retorno.

Li II surgiu, ostentando a coroa suprema e a túnica de dragão, com fios de pérolas caindo até a altura dos olhos, irradiando luz sob o clarão de noventa e nove velas de sebo. Era como uma estrela pop dos tempos modernos, lançando olhares que ofuscavam a vista, dificultando distinguir-lhe o semblante. Talvez esse fosse o verdadeiro objetivo da coroa.

Os ministros bradaram três vezes: “Vida longa ao imperador!”. Li II aceitou as reverências e declarou: “Levantem-se!”. Todos se ajoelharam atrás das mesas baixas, curvando a cabeça com ar solene. Yun Ye, sem ousar destoar, simulou estar absorto em pensamentos, suas longas pernas esticadas sob a mesa.

Primeiro, Fang Xuanling exaltou as conquistas do Império Tang no último ano: quantas rebeliões foram sufocadas, quantos traidores derrotados, quanto alimento, armas e mulheres capturados. Apesar de algumas pequenas pragas de gafanhotos, a produção de grãos não foi afetada; mesmo inferior ao ano anterior, era aceitável em tempos de escassez. O comércio prosperava, os impostos cresciam, a população aumentava de forma constante; em suma, o ano anterior fora vitorioso e glorioso, tudo graças à sabedoria do imperador Li II, que guiou o povo a tais realizações.

Em seguida, foi a vez de Du Ruhui, que, dando continuidade aos elogios, afirmou que o último ano fora de paz, apesar de pequenas incursões dos turcos. Mas, graças à astúcia do imperador, que resolveu a crise no Rio Wei com poucas palavras, obtendo uma vitória improvável, e ao pacto selado junto ao chefe turco, os alicerces do império foram fortalecidos para futuras vitórias. Agradeceu a Li II, afirmando que, sob sua luz, todos prosperavam e que seus feitos perdurariam para sempre.

O relatório de Du Ruhui inspirou cada funcionário do Império Tang, e ele estava prestes a enaltecer ainda mais o clima de entusiasmo, quando foi interrompido de maneira abrupta. O lendário espelho dos tempos, Wei Zheng, não se calou: “Ora, então tudo o que se faz no império é obra única de Sua Majestade? E nós, não temos nenhum mérito? Somos todos inúteis, os soldados são covardes, o povo é preguiçoso? Paz no império? Que piada! E os civis sequestrados pelos turcos? E os rebeldes recém-subjugados por Zhangsun Wuji? E os qiang derrotados por Cheng Yaojin, eram feitos de barro? Sim, o imperador realizou muito, mas não tudo. Fang Xuanling e Du Ruhui, como chefes dos civis, ao atribuírem todos os méritos ao imperador, agiram como bajuladores indignos!”

“Rato no caldeirão, sujeira no pão”—assim era Wei Zheng, capaz de enxergar falta de moral até numa simples bajulação. Se ouvisse os relatórios de governo dos tempos modernos, talvez sacasse a espada e se matasse, explodindo de indignação.

A Grande Audiência de final do segundo ano de Zhenguan era a primeira presidida pessoalmente por Li II como imperador, assemelhando-se a uma assembleia popular dos tempos vindouros, em que o governo fazia o balanço do último ano e projetava o futuro. Claro, o avaliador era o imperador—nos tempos futuros, seria o povo. Yun Ye, com sua vivência de mais de trinta anos como cidadão, sabia que, no fim, os direitos do povo eram sempre representados por poucos, não muito diferente do presente. Faz-se sempre um relato positivo, o futuro é promissor, o caminho é tortuoso, mas a vitória está garantida. Em mil e quatrocentos anos, o relatório oficial apenas evoluiu do chinês clássico para o vernáculo, mantendo-se rebuscado, difícil e enrolado, a arte da retórica elevada ao extremo. Mais elaborado que as melhores comédias de palco.

Yun Ye deu um longo bocejo: os relatórios dos chefes dos seis ministérios soavam como uma canção de ninar, provocando sono. Estava anestesiado; afinal, desde que houve classes sociais, o governo, esse instrumento de dominação violenta, sempre foi frio, rígido, teimoso. Não tinha paciência para ouvir tanta inutilidade; as decisões já haviam sido tomadas por meia dúzia de supostos “notáveis”.

Lançou um olhar furtivo e sentiu uma admiração avassaladora pelo homem ao seu lado, alguém de difícil classificação entre tio e avô, que ostentava três longas barbas pendendo ao peito e, balançando a cabeça, parecia aprovar com entusiasmo o enfadonho relatório do ministro da Indústria, como se fosse um texto perfumado, impossível de largar. Se não estivesse a roncar e babar, Yun Ye se sentiria envergonhado por sua própria ignorância e falta de educação. Vendo o exemplo do tio, achou que tirar uma soneca não era nada demais.

O sol, subindo cada vez mais alto pela porta do salão, atravessava a névoa fina e enchia o Palácio Tai Ji de luz suave. A luz do dia, por natureza, dissipa as sombras—sejam físicas ou metafóricas. A voz do vice-presidente do Tribunal Supremo, Dai Zhou, foi se tornando cada vez mais baixa, incapaz de pronunciar novamente as palavras “paz no império”.

Decidiu, então, abandonar o memorial preparado e declarou: “Desde que assumi o Tribunal Supremo no primeiro ano de Zhenguan, observei uma sociedade mais honesta, menos violência e malfeitores recuando. As novas políticas conquistaram o povo. Contudo, ainda há muitos detentos, em sua maioria ligados ao Príncipe Xi. Não cometeram grandes crimes, e entre eles há mestres de elevada moral. Majestade, vossa compaixão ilumina todo o império; por que não estendê-la a todos os cantos da nossa dinastia? Agora que temos estabilidade, não se deve mais recorrer ao massacre, manchando este puro salão com sangue inocente. Hoje, neste palácio, sob a luz da manhã, suplico três vezes: ‘Majestade, reflita bem!’”

Essas palavras caíram como uma bomba em uma fossa, causando alvoroço. Houve quem aprovasse, quem reprovasse, quem ficasse confuso e quem apenas observasse. Li II claramente estremeceu; provavelmente, o Príncipe Xi, Li Jiancheng, ainda era uma espinha cravada em seu coração, e justo naquele dia tiveram de remexer essa ferida em plena audiência. Yun Ye arregalou os olhos para observar a reação do imperador.

Ficou decepcionado: não mandou decapitar Dai Zhou, portanto não haveria cabeça servida numa bandeja. Li II libertou mulheres, idosos e crianças, bem como criados e familiares próximos, mas não poupou nenhum dos principais, exigindo investigação minuciosa pelo Tribunal Supremo. Para Li II, a legitimidade de seu governo era assunto seríssimo.

A tensão dissipou-se e o ambiente voltou ao clima cordial do “estamos todos bem”. O rechonchudo Zhangsun Wuji subiu à tribuna, tornando o ambiente mais animado: sua aparência trazia sorte, diziam. Por ter derrotado o rebelde Yongliang, ganhou um aumento de trezentas famílias em sua renda, o título de Grande General e o de Duque de Qi, tornando-se figura de destaque. Cheng Yaojin, por sua vez, estava furioso: recebeu apenas o título de Conde de Lu e cem famílias de renda, nem mesmo os privilégios cerimoniais conseguiu; e, pior, o condado de Lu parecia não valer nada—talvez um vilarejo de bandidos. “Sou descendente de bandidos, mas não precisavam me dar um feudo de bandidos!”, protestou, exigindo justiça.

Li II quase explodiu de irritação: “Quem disse que Lu é vilarejo de bandidos? Ignorante! Lu é o nome antigo da sua terra natal; seu feudo é exatamente lá. Do que reclamas?” O velho Cheng abriu um largo sorriso, satisfeito: “Ah, então Lu fica mesmo em Jizhou!” Yun Ye, ouvindo isso, sentiu-se grato: Cheng não ignorava onde era Lu, apenas lembrava ao imperador que não se esquecesse de recompensar Yun Ye, seu protegido. Niu Jinda, promovido ao terceiro grau, permaneceu impassível, como se nada lhe dissesse respeito.

“Marquês de Lantian, Yun Ye, apresente-se diante de Sua Majestade!” Ao ouvir seu nome, Yun Ye apressou-se a sair da fila e fez uma profunda reverência ao imperador. Li II fixou nele o olhar, intenso como um anzol de ferro, deixando Yun Ye profundamente desconfortável.

“Desde pequeno, aprendeste com mestres excêntricos; no Oeste de Long, tua técnica singular de salvação aliviou o sofrimento do povo, eis um mérito. Ofereceste à tropa o método de fortalecimento corporal, formando já duzentos soldados de elite, eis outro mérito. Melhoraste a fundição do ferro, permitindo produzir cem quilos de aço por dia, terceiro mérito. Trouxeste do além-mar o milenar alimento, a batata, beneficiando o império por gerações; não posso agradecer o bastante. Neste salão, recompenso e castigo conforme o mérito, pois esse é meu direito concedido pelo Céu, e minha aspiração de vida. Diga, o que deseja? Serei generoso contigo.”

“Mas que coisa!”, praguejou Yun Ye em pensamento. “Se vai me recompensar, por que não diz logo? Se pedir o trono, será que me daria? Como vou saber o que pedir? Está claro que não vai me deixar abrir a boca, só quer me encurralar diante de todos.” Mas, afinal, escolher o mais fraco para pressionar é máxima antiga.

“Sobrevivi à morte nos ermos, o que já é sorte dos céus; só escapei do perigo graças à ajuda dos soldados de Tang. Oferecer minha pequena técnica de sal já me pareceu ousado; receber o título de Barão de Ping’an foi generosidade imensa. Exercícios, fundição, são apenas meus deveres, não ouso reivindicar méritos diante de Vossa Majestade. Quanto à batata, foi trazida por um viajante do além-mar, não me aproprio de glórias alheias; peço que Vossa Majestade seja justo.” Queria que eu mesmo pedisse, mas não dou o gosto; faço-me de insignificante para ver se, como imperador esclarecido, ele me enche de riquezas.

“Onde está esse viajante? Deve ser recompensado!”, insistiu Li II.

“É amigo do meu mestre; servi-o como jovem aprendiz e, por respeito, não ousei perguntar seu nome. Meu mestre sempre o chama de ‘Viajante de Barba Espessa’.” Dos Três Cavaleiros, dois estão neste salão; se quiser saber, pergunte a eles.

De fato, Li Jing saiu da fila, agarrou Yun Ye e perguntou: “Como ele é?”

“Feio, com a barba espessa cobrindo todo o rosto, pele escura, corpo robusto, habilidoso com uma longa espada, fala línguas estrangeiras. Quis me ensinar a manejar a espada, mas como era feio, não aprendi.” Decidiu pregar uma peça no Deus da Guerra.

De repente, Li Jing desferiu-lhe um chute, lançando-o longe, e caiu de joelhos diante de Li II, chorando copiosamente.

Yun Ye gemeu de dor até conseguir se levantar, amparado pelo velho Cheng, que lançou um olhar furioso a Li Jing.