Capítulo Quinze: A Vida Humana, Tão Frágil Quanto a Relva

Ao observar o olhar astuto e desconfiado de Velho Cheng, Yun Ye sentiu uma angústia que não podia partilhar. Se eu dissesse que só cursei duzentas horas de um curso de primeiros socorros e que esta era a primeira vez que fazia uma transfusão e uma sutura em alguém, ele não hesitaria em tirar minha vida.

Os médicos costumam dizer: a vida humana é assim mesmo, quanto menos você pensar nela como algo sagrado, mais fácil é salvar alguém, pois as pessoas são muito resistentes. A medicina ocidental nasceu dos barbeiros: quem sabia cortar cabelo, podia ser médico. Aposto que os fundadores dessa medicina ainda consideravam o sangramento o remédio para todos os males.

Se o pé dói, corta o pé; se a mão dói, corta a mão; quanto à dor de cabeça, aí já não há solução: se fosse possível sobreviver sem cabeça, aqueles grandes mestres não teriam piedade alguma. Ora, eu já sei usar álcool para desinfetar, o que é praticamente uma invenção revolucionária. No futuro, isso não será venerado como uma relíquia ancestral?

Os entusiastas do automóvel costumam dizer: “O que é um carro? Apenas um motor, quatro rodas e uma carcaça de ferro.” Que sabedoria! E dizem que a empresa automobilística dele vai muito bem, nunca ouvi falar de grandes problemas. O mesmo vale para as pessoas: o que somos? Uma cabeça, dois braços, duas pernas e um corpo feito de carboidratos. Sabendo a causa da doença, basta intervir. Não viu que Zhuang Santing sobreviveu? Isso prova que minha teoria está correta, precisa ser difundida e aprimorada.

“Zhuang Santing levou nove facadas, perdeu muito sangue, então procurei alguém com o mesmo tipo sanguíneo e fiz uma transfusão. Com sangue novo, a pessoa vive. Precisa perguntar?” Yun Ye sentia-se como alguém tocando lira para bois: discutir tipos sanguíneos com antigos era pura perda de tempo.

“Rapaz, tudo isso foi seu mestre que te ensinou? O que mais sabe fazer?” Velho Cheng ainda tentava sondar as origens de Yun Ye.

“Meu mestre é um sábio, essas são trivialidades. Há muito conhecimento que ele não me ensinou. Diz que os problemas da vida começam com o aprendizado da escrita; saber ler o suficiente para não ser enganado já basta. Quanto mais se aprende, mais complicações, e ele espera que eu viva de forma simples. O universo segue suas próprias leis, interferir só traz confusão. O que sei, aprendi observando meu mestre agir, apenas imito o que vi.”

Sem alternativa, Yun Ye teve de exaltar novamente a figura do mestre. Velho Cheng, furioso, apontou para Yun Ye sem conseguir dizer palavra: como é possível, tendo um mestre celestial, aprender só um pouco de cada coisa? Mas cada habilidade dessas era, por si só, digna de espanto. Após algum tempo, sem saber a quem culpar, baixou a mão, derrotado.

“Se meu irmão tem tais habilidades, sempre que eu precisar, venho a você. Não importa de onde veio o conhecimento, se você aprendeu, então é seu, e o que é seu, é meu também”, exclamou Cheng Chumo, de coração aberto, contente pelo irmão. Ver Yun Ye salvar um dos seus com uma técnica milagrosa o deixou radiante; abraçou Yun Ye, rindo alto, sem mais pensar na transfusão de sangue. Se precisasse, sabia onde buscar.

Velho Cheng, ainda aborrecido, expulsou ambos da tenda, ficando a examinar os instrumentos estranhos de transfusão. No fim, era só um tubo de borracha e duas agulhas. Puxou o tubo, olhou as agulhas e desistiu. Ouviu as gargalhadas de Yun Ye e Cheng Chumo do lado de fora e, sem perceber, um sorriso surgiu-lhe nos lábios.

O tempo parecia rejuvenescer a todos. Com seus trinta e poucos anos de experiência, Yun Ye sentia-se à vontade ao lado do jovem Cheng Chumo, de dezessete anos, sem qualquer diferença de idade entre eles. A sinceridade e o espírito destemido de Chumo faziam com que Yun Ye realmente apreciasse o convívio. Corpo e mente relaxados, não se lembrava da última vez em que rira e brincara tão despreocupadamente com alguém.

Por fim, entendeu o que acontecera. Devido ao fluxo constante de caminhões de sal saindo do acampamento de Lanzhou para várias regiões de Longyou, os povos Qiang, que rondavam as redondezas, começaram a prestar atenção. Também sofriam com a falta de sal, mas Cheng Yaojin mantinha o preço elevado e, para não provocar descontentamento, distribuía vinagre engrossado, que, embora desagradável, ao menos proporcionava algum sabor salgado. O povo pouco consumia sal, de todo modo.

Com a retirada dos turcos, a rota do sal seria reaberta em breve, então bastava esperar mais alguns dias. Mas os Qiang, rotulados como rebeldes por acompanharem o Príncipe Chang Le, estavam fora dos interesses de Cheng, que não lhes forneceu sequer o vinagre. Sem sal, ninguém aguenta atividades pesadas por muito tempo. Desesperados, aproveitaram-se do comboio liderado por Cheng Chumo, reuniram mais de quatrocentos cavaleiros e atacaram. Chumo acendeu imediatamente o sinal de fumaça e, com pouco mais de cem guardas, resistiu o quanto pôde. Os Qiang, sedentos por sal, lutaram até o fim, cercando o grupo e não recuando.

Zhuang Santing, guarda pessoal de Chumo, fez de tudo para proteger o comandante, mas acabou gravemente ferido, à beira da morte. Cheng Yaojin, ao ver o sinal, liderou pessoalmente o resgate e, após dispersar os Qiang, restaram apenas trinta e sete dos mais de cem homens de Chumo. Enfurecido, Cheng ordenou a execução sumária dos Qiang: dos mais de quatrocentos, apenas onze sobreviveram; o resto foi passado a fio de espada. Daí a cena de Chumo indo ao encontro de Yun Ye.

Vindo de um mundo de paz, Yun Ye jamais testemunhara tamanha tragédia. Pela manhã, cem homens partiram animados com o comboio de sal; ao meio-dia, oitenta e um deles estavam mortos, corpos mutilados retornando ao acampamento. Inacreditável: dois mil jin de sal, que no futuro não valeriam mais de três mil yuans, custaram a vida de quatrocentos bandidos e de oitenta e um guardas. Dificilmente os onze sobreviventes teriam um fim diferente. Uma vida valia apenas cinco jin de sal, sem contar os guardas mortos. Um desperdício absurdo, vidas humanas tratadas como nada.

A escassez de recursos, a pobreza generalizada, as falhas na defesa nacional faziam com que a vida humana perdesse o valor. “Por que os ricos prezam tanto a própria vida? Quanto mais se tem, mais se teme pela morte.” Uma verdade irrefutável. Para o pobre, viver é sofrer, e se nem isso é possível, resta-lhe improvisar uma revolta e pendurar a cabeça à cintura.

No alto do monte de forragem, Yun Ye e Cheng Chumo contemplavam as estrelas espalhadas pelo céu. A Via Láctea, resplandecente, cruzava o firmamento como uma faixa de jade. Nas margens, Altair e Vega brilhavam intensamente. O céu da noite na Dinastia Tang, livre de poluição, parecia um cetim negro, exalando mistério e antiguidade. Diferente dos céus acinzentados do futuro, onde as estrelas aparecem fracas e dispersas.

O verão em Longyou ardia como um forno, e todos sofriam sob o calor, vestidos apenas com um pano entre as pernas. Yun Ye se sentia num acampamento de soldados inimigos; procurou alguns metros de linho fino, explicou e gesticulou ao alfaiate o que queria: algumas cuecas. Esqueceu as boxers com elástico, contentou-se com modelos de amarrar. Pelo menos não havia risco de caírem. Seis grandes, quatro pequenas, todas prontas em uma noite.

Ficou surpreso com a eficiência dos alfaiates, até o momento em que, com reverência, o chefe alfaiate lhe entregou pessoalmente as cuecas. Entendeu então o motivo de tanto zelo: circulava no acampamento o boato de que o novo jovem nobre possuía poderes sobrenaturais, capaz de manipular o destino e devolver vida aos que deveriam morrer, como acontecera com o velho Zhuang, que já conseguia se levantar e, mesmo no calor, não apresentava infecção nos ferimentos. Quem tivesse problemas no futuro só precisava pedir ajuda ao nobre e capturar um Qiang.

Por isso, todos olhavam Yun Ye como um ser divino. Se o “imortal” pedia cuecas, era uma honra para os alfaiates. Trabalharam a noite toda, finalizando as peças ao amanhecer. Yun Ye agradeceu com um sorriso; o chefe recusou recompensa, feliz por ter sido elogiado por um “imortal”, agora ninguém no acampamento ousava desrespeitá-lo. Yun Ye nem sabia que, sem querer, tornara-se o “tigre” da fábula da raposa que se faz temer pelo poder do tigre, e seguiu para a tenda do comandante, levando três cuecas boxers enormes.

Na tenda, Velho Cheng estava com o tronco nu, vestindo apenas um pano branco entre as pernas e um lenço na cabeça, bebendo vinho de uva, o corpo coberto de pelos negros que faziam Yun Ye duvidar de sua plena evolução.

“Tio, vendo que sofre com o calor, mandei fazer algumas cuecas, que trazem um certo frescor. Trago três para o senhor experimentar, espero que não rejeite.” Velho Cheng gostava de elogios; era preciso adotar uma postura humilde para pedir algo depois.

“Você é mesmo dedicado! Meu filho é grosseiro, só sabe roubar meu vinho, nunca teria uma ideia dessas. Deixe-me experimentar.” E, dizendo isso, tirou o pano e vestiu as cuecas na frente de todos.

“Tenho que admitir, isto é realmente refrescante. Você se esforçou. Diga, o que quer em troca?” Velho Cheng, satisfeito, já pensava em recompensar Yun Ye.

“É apenas uma demonstração de respeito ao senhor, não busco recompensa. Mas, se fizer questão, peço que me conceda aquele pingente de jade da última aposta.” Yun Ye já cobiçava aquele pingente fazia tempo; ganhara a aposta, mas Cheng nunca lhe entregara o prêmio, apesar de suas solicitações indiretas. Talvez agora conseguisse.

“Sonhe! Esse pingente está reservado como presente para a noiva, quando eu arranjar seu casamento. Se lhe der agora, você só vai desperdiçá-lo. Vou guardar comigo.” Mal terminou de falar, Yun Ye foi lançado para fora da tenda. Céus, além de não conseguir o pingente, ainda levou um chute. O pior era a ameaça de arranjar-lhe uma esposa. Com o gosto peculiar do velho, Yun Ye temia acabar com alguém nada atraente. Segundo Cheng Chumo, todas as pretendentes que o pai escolheu eram mulheres robustas, ótimas para dar filhos. Imaginando tal destino, Yun Ye sentiu vontade de morrer.