Décima terceira seção: Batata

A partir de hoje, serei uma pessoa nobre; a partir de hoje, serei uma pessoa íntegra; a partir de hoje, serei alguém sem grandes ambições; a partir de hoje, serei alguém que apenas come e espera pela morte. Só desejo contemplar o Monte do Sul, onde a primavera floresce.

Yun Ye não precisou construir uma casa, pois o grandioso, sábio, luminoso e generoso Sua Majestade Li II, além de lhe conceder o título de barão, presenteou-o com mil e duzentos acres de terra, como recompensa por sua contribuição altruísta ao revelar o segredo da produção de sal.

Cheng Yaojin não cessava de elogiar a generosa recompensa do imperador. Os títulos nobiliárquicos do Império estão divididos em duque, marquês, conde, visconde e barão. Yun Ye, ao ser nomeado barão, saltou de cidadão comum a nobre. Num tempo em que o reino já estava consolidado e a concessão de títulos era feita com extremo cuidado, todos na corte pensavam em como reduzir a nobreza e diminuir os títulos. No entanto, Yun Ye, apenas com o segredo do sal, quebrou essa limitação e tornou-se um barão fundador de pleno direito.

Foi algo sem precedentes. Basta saber que Cheng Yaojin, após anos de fidelidade e risco ao lado de Sua Majestade Li II, só foi nomeado conde do condado de Lu, e o famoso ministro Yu Shinan não passou do título de visconde de Yongxing. Atualmente, todos os títulos trazem o prefixo “fundador”, o que os torna ainda mais valiosos.

Em comparação, os mais de mil acres de terra concedidos quase não têm importância. No mapa, ficam a cinquenta li da cidade de Chang’an. Segundo Cheng Chumo, é uma afronta chamar isso de terras de Chang’an, pois fica a apenas três polegadas de distância da fronteira com Longyou — claro, medido no mapa. Não importa, agora sou um novo homem: tenho título, cargo e terras.

Tomado por uma enorme sensação de felicidade, Yun Ye já havia esquecido que Cheng Chumo tapara sua boca com um pano sujo. Como tanto pai quanto filho Cheng têm o hábito de expressar alegria dando tapas vigorosos nos ombros dos outros, Yun Ye também esqueceu de explicar a eles que não sofria de epilepsia.

Yun Ye abriu a mochila. Nos últimos dias, evitara olhar para seus antigos pertences, temendo mergulhar novamente em lembranças dolorosas.

Pegou o telefone: estava sem bateria, a tela preta. Abriu a tampa traseira, retirou a bateria e soprou cuidadosamente o pó dentro, pois há tempos a água que entrara havia secado. Cheng Chumo ainda o usava como espelho, reclamando que não era tão bom quanto um espelho de bronze. Tirou o carregador solar, abriu o painel de captação de luz e deixou tudo num local sem sombra. Conectou o telefone e, em menos de quatro horas, estaria carregado. Ali estavam as fotos de sua família, e Yun Ye queria muito ver sua esposa e filho, temendo esquecê-los.

Restava apenas uma pequena faca de Yengixar; o prendedor de cabelo permanecia bonito como sempre. Yun Ye passou suavemente a mão pelo prendedor, como se acariciasse os longos cabelos da esposa. O localizador já fora descartado, assim como a carteira; tudo o que restava eram seu corpo e a marca de sua existência. Os dois últimos tubérculos de batata, que não teve coragem de comer, já brotavam pequenas gemas roxas. Yun Ye sabia o valor desses dois tubérculos: sem eles, a Dinastia Tang teria que atravessar o vasto Pacífico até a América para encontrar esse importante alimento.

Chamou o soldado que o servia e ordenou que procurasse alguns grandes potes. Pretendia cortar as batatas e plantá-las ali, torcendo para que amadurecessem antes que o frio chegasse. Os utensílios de cozinha haviam sido emprestados por Cheng Chumo, que queria pedir aos ferreiros do acampamento que fizessem um novo conjunto, mas até agora não havia notícia. O mesmo destino tiveram a tenda e o saco de dormir. A bússola e o mapa, Yun Ye guardava junto ao corpo, sem intenção de mostrá-los a ninguém. A bússola ainda poderia ser explicada, mas o mapa era impossível — e, ao mesmo tempo, importante demais para ser destruído. A pá de sapador, ao que parecia, Cheng Chumo não pretendia devolvê-la.

Esvaziando a mochila, Yun Ye a sacudiu para tirar o pó, mas dela caíram algumas sementes douradas. Ao olhar, viu que eram cinco grãos de milho perdidos entre as dobras. Recolheu-os e embrulhou em um pano de linho, guardando-os juntos às sementes de pimenta, na esperança de que, no próximo ano, pudesse cultivar ambos e que sua fazenda prosperasse graças a eles. Yun Ye não depositava esperanças nos eletrônicos; se não fossem as fotos da esposa e do filho no telefone, tê-lo-ia atirado no Rio Amarelo. Os sábios não falam de forças estranhas ou deuses; coisas avançadas demais não trazem felicidade, só problemas. Sua Majestade Li II, no fundo, não acreditava em nenhum deus. Se Yun Ye mostrasse um artefato inexplicável, a primeira reação do imperador não seria admiração, mas sacar a espada.

Yun Ye percebeu, então, que era um miserável completo: não só estava sem um centavo, como ainda devia uma bandeja de prata ao velho Cheng. Dizem que dinheiro não é tudo, mas sem ele nada anda. Como Sua Majestade Li II pôde esquecer-se de conceder-lhe ouro e joias? Não é justo! Como ser barão sem dinheiro? Yun Ye sentia-se o barão mais infeliz do mundo. Será que um barão também precisa trabalhar para se sustentar? Não dizem que barões vivem rodeados de belezas, banqueteiam-se diariamente, viajam a cavalo e moram em mansões? Por que, então, justamente eu tenho que ser um trabalhador? Onde está a justiça divina?

O velho Cheng olhava, intrigado, para os cinco potes baixos alinhados diante da tenda de Yun Ye. O mais estranho era que Yun Ye havia feito um buraco no fundo de cada pote. Os soldados misturavam folhas apodrecidas com terra do rio, formando um solo negro e fértil. Yun Ye enterrou cuidadosamente um estranho tubérculo de brotos roxos em cada pote, cobrindo-os com uma fina camada de terra. Após regar, o velho Cheng não se conteve e perguntou:

— O que você está fazendo, rapaz? Vai plantar flores? Não me diga que vai cultivar flores no acampamento!

Yun Ye limpou as mãos na terra e fez uma reverência:

— Tio Cheng, sou imensamente grato pela sua confiança. Mesmo diante de algo tão estranho, não me repreendeu, apenas ordenou que os soldados me ajudassem. Sua generosidade ficará guardada em meu coração. Quanto ao que está nos potes, permita-me guardar segredo até o outono. Mas posso lhe garantir: se for bem-sucedido, será um tesouro inestimável e, uma vez cultivado, a Dinastia Tang jamais sofrerá com a fome.

— Isso é verdade, rapaz? Com apenas cinco potes, pode garantir fartura à Dinastia Tang? — perguntou Cheng Yaojin, trêmulo de emoção.

— Hehe, acabei de ganhar um título e mil acres de terra, mas continuo um pobre diabo, sem um tostão. No fim do ano, terei que ir a Chang’an agradecer a Sua Majestade e assumir o cargo. Como farei isso sem dinheiro? Se essa planta vingar, poderei oferecê-la ao imperador e ganhar algumas dezenas de milhares de moedas. Assim, poderei finalmente viver de boa, sem preocupações.

Mal terminara de falar, uma mão enorme agarrou-o pela nuca e o arrastou de volta à tenda.

Após o ritual costumeiro de surras, resistência, nova surra e, finalmente, rendição, o velho Cheng saiu satisfeito da tenda, mãos nas costas, aproximou-se dos potes, contou cuidadosamente os brotos e chamou dez guardas. Ordenou solenemente que cuidassem deles com extremo zelo. Tocando a borda dos potes, murmurou: “Isto vale mais que a vida!” Os guardas, ao verem o general tão fora de si, abandonaram qualquer desleixo e passaram a vigiar os potes com toda atenção.

Yun Ye, deitado na cama, esfregava as nádegas dormentes e lamentava, choramingando:

— São só batatas... Era preciso me bater tanto por causa disso?