Capítulo Vinte e Seis: A Decisão de Li Er

— Por que ele quis vender as sementes a Sua Majestade, em vez de oferecê-las? Não compreende, acaso, a diferença abissal entre doar e vender? A família Yun pode, sim, carecer de dinheiro, mas com Cheng Zhijie por perto, não estão em desespero; por que, então, demonstrar tamanha ansiedade em negociar, deixando transparecer o cheiro do cobre acima de tudo? Oferecê-las a Sua Majestade não traria recompensa? Ainda que seja um jovem virtuoso, demonstrar, desde o primeiro encontro com o imperador, que entre eles só existe transação, sem afeto, qual seria o motivo? Com apenas quinze anos, ao deixar tão clara sua posição assim que se apresenta diante do soberano, suspeito que tenha outros propósitos. Estou deveras curiosa acerca deste rapaz e ansiosa por conhecê-lo.

A imperatriz, ignorando o punhal militar que o Imperador Li II girava entre os dedos e sem dar atenção ao novo método de forjar aço, prendeu-se exclusivamente à questão da venda, insistindo no tema. Ela e o imperador eram companheiros desde a juventude, compartilhando alegrias e tristezas por quinze anos, conheciam-se intimamente. O que Li II não ousava dizer, ela expressava; as dúvidas que ele hesitava em levantar, ela abordava. Assim era, mesmo nos mais reservados diálogos entre marido e mulher.

O punhal girando na mão do imperador repousou por um instante, então retomou o movimento, até que ele finalmente o segurou firme, retirou um lenço do peito e começou a limpar a lâmina. Só quando o punhal estava reluzente de tão limpo, embrulhou-o cuidadosamente e colocou de volta no estojo de madeira, que repousou sobre a mesa imperial, antes de se dirigir à imperatriz:

— Os antigos diziam que há aqueles que, mesmo vestindo branco, desprezam príncipes e nobres. Quem possui verdadeiras habilidades tende a resistir aos ditames da etiqueta. Yun Ye, desde pequeno, viveu apenas com o mestre, absorveu certo desdém pelo mundo e, por vezes, mostra-se deslocado. No fim das contas, é só uma criança, estás preocupando-te em demasia. O relatório de Niu Jinda sobre a origem de Yun Ye não deixa dúvidas: deseja que eu console os membros do clã Yun, concedendo-lhes graças, esperando que, ao beneficiar a família, conquiste o coração do rapaz e o traga para servir ao império. Há, sim, astúcia nisso. Muito bem, Zhijie: é preciso dar a Niu Jinda tal deferência. Guardas!

O servidor do palácio, empunhando o espanador, respondeu prontamente, aguardando a ordem imperial.

— Ordeno à Companhia dos Cem Cavaleiros que acolha todos os membros do clã Yun, sem deixar um só para trás, estejam onde estiverem. Que sejam libertadas as mulheres escravizadas e as de condição vil tenham sua posição elevada. Todos deverão ser enviados às terras do baronato de Ping’an. O Departamento de Construções do Ministério de Obras deverá erguer, segundo o título de barão, a mansão apropriada em Ping’an, e todo o custo será coberto pelo tesouro real. A obra deve estar concluída antes do Ano Novo.

Uma mensagem ao trono podia trazer glória ou exílio em um piscar de olhos. O infortúnio de Han Yu, Yun Ye não conheceu. Dada a urgência do prazo, o Departamento de Construções mobilizou rapidamente artesãos e materiais. Três dias depois, quinhentos trabalhadores chegaram às terras do baronato de Ping’an e, em meio a muitos comentários, deram início à construção da mansão da família Yun.

Zhao da família Yun contava, naquele ano, sessenta e um de idade. O cabelo grisalho envolto em lenço de linho azul, sentava-se na cabana de palha, de onde o vento entrava por todos os lados, tecendo às pressas mais um lote de linho. As roupas de Da Ya e Er Ya estavam em farrapos; se não conseguisse alimento suficiente antes do inverno, aquelas duas crianças frágeis talvez não sobrevivessem à estação. O labor da noite anterior esgotara-lhe as últimas forças. Cortou o fio recém-tecido, suspirando, e lamentou a própria velhice: a vista falhava, e o fio de linho logo se partira. Massageou os ombros doloridos e, olhando para os altares de madeira, levantou-se devagar, tirou o lenço da cabeça e limpou cuidadosamente cada tabuleta ancestral. Ali estavam todos os homens da família Yun; lembrava-se nitidamente das alegrias da grande casa de outrora. Em uma noite, tudo desabou: sogro, marido, cunhados tombaram, o sangue escorrendo pelo chão. O filho mais velho, aos gritos, rolava entre o sangue, ferida profunda no peito jorrando vida, e por mais que tentasse estancar, viu-o perder-se em silêncio. Aquela dor, ainda hoje, dilacerava-lhe o peito, mas já não chorava – as lágrimas secaram ao longo dos anos.

Das três famílias, restara um menino aleijado. Dos netos, só duas meninas sobreviveram à infância e logo se foram. O pesadelo não terminara: a filha, casada, fora devolvida pelo marido. Se não fosse pelas netas pequenas, há muito teria desistido de viver, ansiando deixar para trás um mundo tão cruel. Não havia esperança de linhagem, ninguém queria uma moça da família Yun. Mesmo sob a nova dinastia, as mulheres da casa eram vistas como portadoras do infortúnio. As terras de Lantian, herdadas de antigos ancestrais, quase desaparecidas, tomadas por oficiais, grandes proprietários e arrendatários. Ninguém se compadecia da família Yun, ninguém queria casar-se com suas filhas; até as autoridades ignoravam suas desventuras, pois eram considerados traidores, não importava se sob o antigo ou o novo regime. As mulheres da família Yun só podiam ser escravas ou concubinas, rebaixando-se ao ofício de cantoras.

— Vovó, estou com fome.

A vozinha tímida de criança arrancou Zhao de suas longas recordações. Da Ya e Er Ya abraçavam-lhe as pernas, os grandes olhos negros fitando-a. Sentiu, de súbito, renascer uma força interior. Sim, ainda havia aquelas duas pequenas a quem devia sustentar.

Abaixou-se e envolveu as duas crianças magras nos braços, o coração apertado pela dor. Não importava o que viesse, criaria aquelas duas meninas até que se tornassem adultas. O adivinho dissera que essas meninas nasceram com destino de riqueza; por mais amargura, um dia acabaria, por mais difícil a travessia, também teria fim. A família Yun jamais cometera injustiças; por que, então, deveriam sofrer por gerações?

Talvez o destino reservasse algo, pois, no momento em que Zhao pedia aos céus mais alguns anos de vida para criar as netas, uma comitiva de cavaleiros robustos, escoltando uma carruagem puxada por dois cavalos, surgiu na entrada da aldeia e dirigiu-se à sua porta. A carruagem parou diante da cabana. Um velho criado, vestido de verde, aproximou-se, apresentando um cartão de visitas, e bateu à frágil porta de madeira.

Zhao ouviu as batidas, surpresa, pois ninguém batia à porta da família Yun – costumavam simplesmente entrar. Largou a lenha que trazia, chamou as netas e foi até a entrada.

— Por ordem do senhor da casa, presto homenagem à venerável senhora Yun — disse o velho criado, entregando-lhe respeitosamente o cartão.

Havia quinze ou dezesseis anos que Zhao não recebia uma visita formal. A última vez fora nos tempos em que o sogro e o marido ainda viviam. Intrigada, abriu o cartão e leu: “Família Pei, da Casa Cheng”, assinado pelo Duque de Lu. Surpresa, questionou-se por que um duque enviaria convite a uma viúva solitária. Estava prestes a devolver, certa de engano, quando uma senhora adornada de joias desceu da carruagem, aproximou-se e fez uma reverência:

— Sou Pei, esposa de Cheng, e venho saudar a venerável senhora Yun.

Zhao ficou boquiaberta. Então, a senhora Pei retirou do manto uma pequena placa de madeira, mostrando-a a Zhao:

— Reconhece este objeto, senhora?

Era uma placa de madeira de pessegueiro, com uma polegada de comprimento, meia de largura e um centímetro de espessura. Zhao pegou-a, virou e leu: “Barão Yun, Ye”. Apertou a placa contra o peito e desabou em pranto.