Capítulo 136: Os Prisioneiros

A luz do sol quente espalhava-se, preenchendo cada centímetro da pele de Boro. Fazia tanto tempo que ele não se expunha ao sol que, sempre que se via sob a luz, sentia uma estranha sensação de desconforto, chegando até mesmo a ser uma aversão.

Era evidente que Boro era uma criatura da noite. Embora mantivesse uma rotina saudável, acordando cedo e dormindo cedo, o longo período que passara no cárcere negro o fizera fundir-se à escuridão e romper laços com a luz.

Tal banho de sol era uma raridade, mas, após desfrutar daquele brilho, Boro ainda preferia Oporus; a melancolia e o frio daquela terra eram o seu verdadeiro domínio.

Sentado em um banco, o local ao seu redor estava deserto. Durante os dias em que esteve no sanatório de fronteira, ao contrário de Palmer, que apenas vivia às custas dos outros, Boro explorou todas as áreas permitidas até encontrar este lugar.

Situado em um canto do jardim, o caminho que levava até ali era coberto por arbustos densos, tornando-o quase invisível se alguém não se aproximasse o suficiente.

O canto parecia desolado; as pedras que pavimentavam o chão estavam rachadas, com ervas daninhas crescendo entre as frestas, e os arbustos, sem poda, exibiam um aspecto de crescimento selvagem. Boro supunha que isso estivesse relacionado à área além daquele canto.

Ao pensar nisso, ele olhou para trás. Além de outra camada de arbustos e sombras de árvores, podia ver enormes colunas de pedra branca, a maioria danificada, cheias de lascas e algumas até quebradas, como se ali fossem as ruínas de uma arquitetura grandiosa. Entre as ruínas, erguiam-se inúmeras lápides de estilos variados.

Boro olhou para o livro em suas mãos. Ele deixara os outros no quarto, levando apenas este.

A princípio, Boro pensara que o autor do livro fosse uma pessoa decente, mas, pelas alucinações bizarras que tivera pouco antes, passou a acreditar que o autor era um sujeito de um gosto tão perverso quanto o de um demônio, com uma maldição sutil rastejando sobre cada palavra.

Segurando o livro, Boro atravessou os arbustos em direção ao cemitério. Já passara por ali muitas vezes, mas nunca entrara. Por algum motivo, hoje ele queria dar uma olhada, queria ver que tipo de pessoas estavam enterradas ali.

Enquanto caminhava, pensamentos confusos vagavam por sua mente. Boro não sabia se seu julgamento estava correto, mas a simples hipótese ilusória já era o suficiente para deixá-lo inquieto.

Como um imortal, Boro já não temia a destruição física, mas descobriu que muitos medos transcendem a própria morte.

O desconhecido.

Uma entidade que você não pode confirmar, não pode resumir, nem descrever de qualquer forma compreensível aos seres humanos; um fragmento que talvez envolva a verdade deste mundo, vindo das regras mais profundas...

O desconhecido é como a escuridão. Uma criança encolhida em um canto só tem a luz de uma vela para protegê-la. A escuridão invade tudo ao redor e, justamente por ser desconhecida, é volúvel e traiçoeira.

Na escuridão, pode esconder-se uma alcateia sedenta de sangue ou uma mãe à procura de seu filho. Mas, antes que a escuridão o envolva, não importa quantas possibilidades existam, você nunca saberá.

E quando a escuridão finalmente o domina, já é tarde demais.

Boro sentiu que deveria conversar com alguém, talvez com Lebius ou com o próprio autor do livro. Ele não sabia de onde vinha aquela sensação bizarra de maldição, mas Boro acreditava em uma estranha máxima: dizem que, quando você encontra uma barata em casa, é porque já existe uma colônia escondida nas sombras. Seguindo essa lógica, Boro sentia que, quando você descobre um segredo, talvez muitas pessoas já o saibam antes de você.

Parecia estranho, mas fazia sentido.

— É vasto... — Boro olhou para longe. O cemitério era muito maior do que imaginara; lápides densas estendiam-se até onde a vista alcançava. Ninguém sabia ao certo quantas pessoas estavam ali enterradas.

O cemitério era cercado por arbustos e bosques que formavam um labirinto. Se não soubesse da existência daquele lugar, provavelmente muitas pessoas poderiam caminhar por meses sem encontrá-lo.

Boro tentou animar-se. Sob o banho de sol, o frio que sentia no corpo dissipou-se um pouco.

Lançou um olhar sobre as lápides. Parecia ser um cemitério exclusivo do Departamento de Ordem; nelas estavam gravados o nome do falecido, o departamento a que pertencia, a data do óbito e um epitáfio.

— Fiz o que pude. — Boro murmurou. Era o epitáfio de um deles; segundo a lápide, ele servira no Departamento de Campo.

O epitáfio era curto, mas carregado de força.

— Fim do expediente!

Boro ainda estava imerso no senso de dever daquele homem quando um epitáfio absurdo surgiu diante de seus olhos, estraçalhando sua comoção e respeito.

Aquele epitáfio parecia algo que Palmer escreveria, mas Palmer ainda estava vivo.

Ao ver aquelas palavras, Boro sorriu e balançou a cabeça; o Departamento de Ordem era grande demais, era inevitável que houvesse algumas figuras peculiares.

Ele ainda se lembrava das reclamações do bibliotecário sobre como, por terem o poder de nomear seus próprios livros, surgiram obras com títulos bizarros na biblioteca.

Havia um livro chamado "Guia de Sobrevivência", que parecia uma introdução importante sobre locais de refúgio, mas que, na verdade, era um guia de restaurantes de Oporus, com o autor indicando até os horários de funcionamento e os pratos típicos de cada estação.

O livro deveria ter sido banido, mas tornou-se inesperadamente popular no Departamento de Ordem, com todos dando notas aos restaurantes, tornando-se uma leitura de referência em várias áreas de descanso.

Parecia que, mesmo no sério Departamento de Ordem, havia um grupo de pessoas interessantes.

— Não quero ser vizinho do Watt.

Outro epitáfio surgiu. O falecido chamava-se George.

Boro não entendeu o significado, até ver a lápide ao lado, de um homem chamado Watt:

— Ei! Bom dia, George!

Boro ficou paralisado por dois segundos, compreendeu o sentido e começou a rir.

Ele caminhou por muito tempo até encontrar um banco no cemitério. Sentou-se e olhou para o céu.

Cemitérios costumam causar inquietação, mas Boro sentia-se estranhamente em paz ali; talvez porque tantas almas interessantes estivessem enterradas naquele lugar.

Passos foram ouvidos à distância. Boro pensou ser o coveiro, mas, ao olhar, percebeu que não era.

O homem era alto, com músculos tão robustos que esticavam suas roupas; embora usasse apenas um casaco preto, ele o vestia como se fosse uma armadura resistente.

Boro teve dificuldade em estimar sua idade. O rosto do homem trazia as rugas do tempo, barba e cabelos grisalhos, e ele usava óculos de aros dourados. Por trás das lentes, seus olhos não demonstravam qualquer turvação, possuindo, ao contrário, um brilho afiado.

Boro percebeu por que era difícil julgar a idade dele: parecia um velho, mas apenas seu corpo envelhecera; sua alma permanecia jovem, ardente e cheia de vitalidade.

Não... até mesmo o corpo não parecia tão velho assim. Pelos braços fortes, Boro não duvidava que ele pudesse destruir uma lápide com um único soco.

— Bom dia, Sr. Lázaro.

O homem o cumprimentou. Ele sabia seu nome e estendeu um cartão de visitas.

Boro ficou sem saber como reagir, mas, ao ler o nome no cartão, seus olhos se fixaram, e até a luz do sol ao redor pareceu perder o calor.

— Se não se importar, posso me sentar ao seu lado? — perguntou o homem.

— Não me importo.

Ao ouvir a resposta, o homem sorriu. O banco, que antes parecia largo, tornou-se estreito com a presença dele. O homem tateou o bolso interno do casaco e tirou uma caixa de cigarros.

— Quer um? — perguntou.

— Não.

Boro recusou a gentileza.

— Pensei que alguém como você gostaria de fumar. Imagine: o semblante profundo, a fumaça envolvendo o rosto... seria legal — disse o homem, rindo.

— Não, só fumo em situações especiais — respondeu Boro.

— Como quais?

— Como quando mato algum desgraçado; sento-me ao lado do cadáver e fumo um. Ou quando a pressão está alta demais e preciso aliviá-la... Isso é como o álcool, ajuda a relaxar os nervos em certos momentos, mas, como especialista, não podemos relaxar demais.

Boro havia comprado uma caixa de cigarros que durava meses.

— Soa bem. Fuf... Que alívio.

O homem soltou uma grande nuvem de fumaça, apoiando o braço no encosto do banco. Visto de frente, parecia que ele estava abraçando Boro.

— Você já deve ter lido este livro, não é? O que achou? — Entre a fumaça, o rosto do homem tornou-se borrado. Ele acrescentou: — Não me refiro a algo sobre guitarras elétricas, mas algo mais profundo... como demônios, por exemplo?

— Foi você quem me entregou este livro.

Ao ouvir as palavras do homem, os eventos se conectaram. Boro olhou para ele com cautela.

— O quê? Achei que você fosse gostar deste livro.

O homem mantinha aquele sorriso maldito enquanto continuava:

— Sabe, Sr. Lázaro, a conexão vaga entre o devedor e o demônio é real e pode ser explorada.

O homem pegou o livro que estava no colo de Boro e folheou-o casualmente. As páginas giravam rapidamente, como uma fita de filme em alta velocidade.

Boro não sabia se era alucinação ou se o livro fora projetado assim, mas viu uma borboleta dançando entre as páginas que passavam.

— Essa conexão permite que o devedor entenda coisas que os demônios escondem deliberadamente, porque vocês mesmos estão ligados aos demônios. Vocês são os emissários deles — o homem parou em uma página e leu: — Médium, visão espiritual ou qualquer outro termo confuso... enfim, você entende a sensação, certo? Os devedores podem ver o que só os demônios deveriam ver.

Boro não respondeu. O homem fixou seus olhos nele, com um semblante satisfeito.

— Pelo visto, você já passou por isso. Não esperava que sua conexão com os demônios fosse tão profunda — o homem encorajou-o. — Não se pressione. Você também sentiu: o Departamento de Ordem tem um estilo sério, mas os funcionários podem ser bem humorados. Não sou tão rígido quanto dizem.

— Seja corajoso. Diga o que viu e o que sabe.

Ele deu um tapinha nas costas de Boro e ergueu o braço, fazendo um gesto de punho cerrado, cheio de confiança.

— Fique tranquilo. Não digo que sou invencível, mas, aqui em Oporus, poucas pessoas podem me vencer. Mesmo se um demônio aparecer, ainda posso lutar algumas rodadas.

Boro olhou profundamente para o homem. Pensando nas lápides e naquele indivíduo, que parecia sério e não sério ao mesmo tempo, sentiu vontade de rir.

Quanto à bravata que o homem dissera... Boro não achava que ele estivesse brincando.

— Os demônios são prisioneiros do poder, e os devedores são os agentes fora da prisão.

— Exato. Use seu pensamento de especialista; o que vem a seguir deve ser fácil de adivinhar, não?

O homem continuou a encorajá-lo. Mas, enquanto Boro articulava essas palavras, ele percebeu a estranha sensação vibrante novamente. Aquele frio distorcido e bizarro atacou mais uma vez. Boro não conseguia ver nem tocar, mas percebia claramente a chegada da malignidade.

Em um instante, a sensação foi esmagada. Outra força desceu sobre o local. Boro virou a cabeça e viu o homem sorrindo para ele, apenas com um pouco mais de brilho dourado no fundo de seus olhos.

— Os demônios coletam almas, almas infinitas.

Boro lembrou-se da pergunta de Jeffery: o que as almas representam para os demônios, afinal? Poder? Alimento? Ou apenas algum tipo de mania de colecionador?

Agora Boro percebia: não importa o que as almas sejam para os demônios, para que um prisioneiro seja tão obsessivo e maníaco, só havia uma resposta.

— Os demônios coletam almas, contratam devedores e influenciam secretamente o curso do mundo.

Boro esforçou-se para controlar suas emoções e manter a calma.

— Tudo isso, absolutamente tudo, é apenas para escapar de uma certa prisão... uma cela que, desde os tempos antigos até hoje, ainda mantém os demônios aprisionados.

— Suposição correta!

O vice-diretor do Departamento de Ordem e chefe do Departamento de Campo, Nathaniel Vaolay, fez um sinal de positivo para Boro.