Capítulo Noventa e Cinco: Vida Noturna

A noite já ia alta; as luzes da cidade tinham enfraquecido bastante, tudo ao redor mergulhava em trevas. Apenas os postes de iluminação continuavam ardendo como tochas. Contudo, na zona mais movimentada da cidade, as luzes permaneciam acesas, pessoas iam e vinham, como se aquele lugar fosse imune ao ciclo do dia e da noite.

— Você realmente tem um ótimo apetite.

Beraldo tinha uma expressão complicada. À sua frente, sobre a mesa, repousavam metade de um frango frito, dois hambúrgueres de carne, batatas fritas e purê de batata.

No seu próprio prato havia apenas um sanduíche, recheado de ovo frito e bacon, além de um copo de suco de laranja.

Beraldo era disciplinado; acreditava que não era aconselhável comer muito à noite, especialmente alimentos gordurosos como aqueles. Sua única concessão era, vez ou outra, uma bebida.

— O trabalho consome muita energia — disse Palmer, enfiando uma coxa de frango na boca. Não se sabia que tipo de boca ele tinha, pois uma coxa enorme desapareceu ali dentro, restando apenas o osso, que foi retirado intacto.

Mastigando com gosto e soltando um arroto, continuou devorando o resto, como um furacão, limpando o prato. E, ao terminar, Palmer ainda parecia insatisfeito, lançando olhares furtivos ao sanduíche de Beraldo.

— Mais um sanduíche, por favor — pediu Beraldo, resignado, levantando a mão para pedir outro ao seu parceiro.

Naquela hora, muitos restaurantes de Opus já haviam fechado as portas, mas a Zona do Acordo era uma exceção. Sendo a área mais próspera da cidade, muitos estabelecimentos funcionavam ali vinte e quatro horas por dia.

Depois de limparem a sujeira e trocarem de roupa na Agência da Ordem, os dois foram ali para um lanche noturno.

— Ah, senhor Lázaro, agradeço pela sua generosidade!

Palmer elogiou, enquanto roubava o sanduíche do prato de Beraldo, que permaneceu impassível.

— Você é mesmo herdeiro da família Clyx? Até o lanche precisa que eu pague?

— Em grandes famílias também há descendentes decadentes, não é? — Palmer respondeu, mastigando, a voz abafada.

— Mas você não é um herdeiro? Não deveria estar decadente...

— Tive desavenças com a família. Apesar do título, não tenho nada de concreto. Preciso ganhar tudo que como ou bebo.

Palmer comia como um lobo faminto, até engasgar. Procurou o suco de laranja, mas o seu já tinha acabado. Beraldo, suspirando, empurrou seu próprio suco para ele. Agora, diante de Beraldo, não restava mais nada para comer.

— Senhor, seu sanduíche.

O garçom chegou, colocando diante de Beraldo o sanduíche que havia pedido para Palmer.

— Mais um suco de laranja, por favor — Beraldo pediu.

— Ufa, agora sim estou vivo.

Palmer largou-se na cadeira, acariciando a barriga, enquanto Beraldo, em silêncio, pegava o próprio sanduíche para comer.

— Falando nisso, Palmer, se a família Clyx é acionista da Agência da Ordem, eles podem influenciar as decisões da Agência?

Beraldo lembrava-se das palavras de Palmer e estava curioso.

— Não sei ao certo. A Agência da Ordem funciona de forma independente. É mais como uma aliança, chamada Agência da Ordem, unindo os seis fundadores e as sociedades secretas que quiserem se juntar... É como a própria Liga do Reno.

Palmer falou preguiçosamente, apontando para o teto.

— Só as grandes figuras sabem dessas coisas. Por exemplo, a ‘Sala de Decisão’. Trabalho lá há um tempo e nunca fui à ‘Sala de Decisão’. Parece que ela nem existe.

— Já viu o diretor? — Beraldo quis saber.

— Não, mas já vi o vice-diretor. Tive essa dúvida, mas me disseram que os diretores raramente aparecem. Costumam se esconder na ‘Sala de Decisão’, que é o cérebro da Agência, mantida em absoluto sigilo. Nem mesmo os ministros sabem ao certo como é. Só podemos ser convocados pela ‘Sala de Decisão’, nunca ir até lá por vontade própria.

— Parece mesmo algo misterioso — comentou Beraldo.

— A Agência é assim: tudo em ordem. O que se precisa saber, sabe-se; o resto, não.

— Então o símbolo da Agência veio das seis famílias fundadoras?

Correntes e espadas: seis espadas cruzadas, correspondendo às seis famílias fundadoras. Beraldo não achava que fosse coincidência.

— Seis famílias, seis sociedades secretas, seis escolas de poderes ocultos.

Palmer concordou.

— Exato, cada espada representa uma sociedade secreta, e cada sociedade levou uma escola de poderes ao extremo. A família Clyx, por exemplo, é o ápice da ‘Escola do Domínio’. Dizem que os ventos eternos das Altas Planícies de Vento são obra deles, mas não sei exatamente como é. Embora seja herdeiro, não herdei tudo isso ainda, não é?

Levar uma escola ao extremo... A imagem de Sirin Kogardel surgiu na mente de Beraldo. Até onde sabia, os chamados “Resplendentes” eram esse extremo.

Se não existissem os “Coroários” neste mundo...

Beraldo sorriu, sem graça. Só em momentos assim percebia que aquele sujeito desajeitado diante dele vinha, afinal, de uma linhagem ilustre.

Palmer pegou as batatas fritas restantes e, mergulhando no ketchup, continuou a comer, com ar desleixado.

Apesar de o restaurante ser vinte e quatro horas, já era tarde e poucas pessoas restavam: alguns dormiam embriagados nos cantos, outros conversavam, outros ainda, depois de pegar comida para viagem, voltavam para a pista de dança.

Ambos terminaram o lanche, saboreando a calma depois do trabalho. A cidade estava silenciosa sob a noite.

— Por que você detesta tanto a sua família?

Beraldo estava curioso: com uma origem tão nobre, Palmer poderia ter uma vida completamente diferente, mesmo que fosse azarado.

— Eles não gostam que eu ande de moto. Acham que rodar de moto pelas ruas não combina com meu status — Palmer respondeu, sério.

Beraldo suspirou. Percebeu que era uma desculpa inventada; Palmer não queria falar do verdadeiro motivo, e ele também não precisava insistir.

Apenas sentiu que não conhecia Palmer de verdade — e, pensando bem, Palmer também não o conhecia.

A verdade é que muitas coisas são assim: cada um tem seus segredos. Mesmo partilhando riscos e batalhas, falta coragem para confessá-los.

Nesse momento, um grupo entrou no restaurante, exalando cheiro forte de álcool, rostos iluminados pela alegria. Homens e mulheres, todos bem vestidos, pareciam ter acabado de sair da boate ao lado, onde música, bebida e festa abundavam — só faltava comida de verdade.

Eles faziam pedidos no balcão, conversando.

— Ouvi dizer que uma fábrica desabou lá no Distrito de Landerlin.

Beraldo e Palmer franziram o cenho.

— Bobagem, bobagem, esse lugar vive desabando. Lembra do ‘Incidente Outonal’ de uns anos atrás? A Grande Fenda ruiu de repente, um ramo se estendeu e vários bairros afundaram nela.

— Aquele lugar é perigoso mesmo. Será que vai chegar até a Zona do Acordo?

— Pode ficar tranquilo. O pessoal do Instituto de Geologia já conferiu, aqui é seguro.

As pessoas conversavam sobre trivialidades, como se fossem espectadores das vidas alheias.

— A propósito, vocês já viram “O Rato Errante”? Uma peça. Um amigo meu, jornalista, foi hoje. Ele ia sair com a gente depois, mas disse que ficou tão abalado que precisava ir para casa repensar a vida.

— Já ouvi falar. Foi tão boa assim?

— Não sei, mas dizem que vale a pena.

A conversa chamou a atenção de Beraldo. Seu maior arrependimento naquele dia era não ter ido assistir “O Rato Errante”, desperdiçando a gentileza de Cordnin.

Mas não fazia mal; haveria tempo no futuro.

— Vou pagar a conta — disse Beraldo, levantando-se.

Naquele dia, ele ainda recebera o salário. Segundo Geoffrey, o Departamento de Operações pagava um valor fixo por mês, além de um bônus por desempenho, calculado conforme a dificuldade das missões.

Era o dia mais próspero de Beraldo desde que saíra da prisão.

Ao saírem do restaurante, avistaram outro grupo na rua, o que surpreendeu Beraldo.

No Distrito de Shambé, dificilmente se via alguém na rua à noite. Já na Zona do Acordo, por toda parte havia multidões em festa.

O cheiro intenso de álcool e perfume os envolveu; silhuetas exuberantes surgiram diante dos olhos. Beraldo ficou atônito — e Palmer também.

Um grupo de modelos vinha em sua direção. As mulheres, com roupas sensuais, exibiam curvas perfeitas, parecendo flores reunidas num grande buquê.

Mas o que realmente os impressionou não foi a beleza noturna, e sim a figura no meio do grupo.

— Mas quem diabos é esse cara? — Palmer exclamou.

Era um homem alto, com longos cabelos dourados, rosto atraente e um sorriso encantador. Ao notar Beraldo e Palmer, seu rosto iluminou-se de alegria.

— Ora! Beraldo! Palmer!

Serrey saiu do meio das flores e abraçou os dois. Eles tentaram se desvencilhar, mas Serrey era forte demais; o cheiro de álcool, perfume e o vigor masculino quase os sufocava.

Pelo canto do olho, Beraldo percebeu que as mulheres do grupo estavam visivelmente contrariadas — Serrey não era tão caloroso com elas quanto com os dois.

— Que coincidência! Vão se juntar a nós? — convidou Serrey.

— Claro que sim...

— Não, estamos exaustos hoje, precisamos descansar — Beraldo o interrompeu, recusando.

Palmer lançou um olhar de protesto, mas ao cruzar o olhar frio de Beraldo, acabou acatando.

— Que pena! Venham sempre que quiserem!

Serrey deu-lhes grandes tapas nos ombros, referindo-se ao Clube dos Imortais.

Afundando-se novamente no grupo de mulheres, Serrey, cercado por suas flores, dirigiu-se para outra boate. Beraldo ainda pôde ouvir, vagamente, parte do diálogo:

— Querem ir lá para casa depois? Minha colega de quarto é uma gata chamada Viel, ela faz mortais reversos!

Capítulo 95 — Vida Noturna