Capítulo Oitenta e Três: O Cavaleiro dos Metais

A jovem limpava as taças, pendurando-as uma a uma no suporte acima de sua cabeça. Seu olhar carregava certa melancolia e em seu rosto havia um cansaço precoce para sua idade. Já era o quarto dia seguido de horas extras; quem estivesse tão atarefada quanto Afia dificilmente conseguiria esboçar algum contentamento.

Durante o dia, Afia costumava trabalhar na floricultura da família. Contudo, o movimento vinha caindo e, com o aluguel assustadoramente alto na Zona do Acordo, ela precisou buscar um segundo emprego para ajudar nas despesas. Assim, passou a trabalhar neste bar após fechar a loja.

O gerente do bar era um homem gentil. Normalmente, escalava Afia para os turnos da tarde até a noite, períodos em que havia poucos clientes e, consequentemente, menos encrenca. Afia era grata por isso. Ele dizia ter uma filha da idade dela e que pessoas que lutam pela vida merecem cuidado e gentileza.

Tendo um chefe tão bom e um salário razoável, Afia se esforçava ainda mais. Após terminar de limpar as taças, lançou um olhar ao interior do bar. Ainda não era alta madrugada, por isso o movimento estava fraco.

Tudo parecia igual a outros dias, mas havia algo de diferente no ar.

Afia então pousou os olhos sobre o balcão, onde se encontrava um cliente peculiar. Chamar alguém de "peculiar" poderia soar indelicado, mas em sua breve experiência, era a primeira vez que via alguém assim.

Tratava-se de um homem jovem, pouco mais de vinte anos, cabelos negros presos atrás, com algumas mechas caindo sobre olhos de coloração azulada, pele excessivamente pálida e trajes pretos impecáveis. Ao lado da cadeira, repousava uma pasta de couro.

Por ser um bar próximo ao cais, os clientes habituais eram operários da zona portuária, que chegavam para beber e relaxar após um longo dia de trabalho, vestindo roupas encharcadas de suor e exalando um leve odor de peixe.

Com rostos grosseiros e barbas por fazer, faziam piadas de gosto duvidoso. O gerente preferia que Afia trabalhasse em horários tranquilos, também para protegê-la.

Homens tão distintos como aquele eram raros por ali. E, pelo comportamento do forasteiro, parecia mais esperar alguém do que buscar diversão.

Afia continuou a observá-lo de soslaio. O que mais lhe despertava curiosidade não era só o contraste, mas também um certo ar de mistério.

O último a causar nela sensação parecida fora Churche, um cliente assíduo da floricultura. Churche era falante e sempre trazia histórias curiosas, mas quanto mais conversavam, mais Afia percebia não conhecê-lo de verdade. Ele era como uma nuvem distante: visível, porém intocável.

O homem diante dela despertava a mesma impressão. E, como Churche, vestia sempre preto, como se quisesse desaparecer nas sombras.

Por um instante, Afia quase pensou que ambos talvez trabalhassem na mesma empresa.

Borlogo notou o olhar da jovem. Naquele dia, ele conversara com Codenin do lado de fora da loja, sem jamais entrar. Por isso, não conhecia Afia.

Seus olhos azulados vacilaram por alguns segundos, até que compreendeu o motivo e se dirigiu a ela:

— Por favor, me traga um suco de laranja.

Imaginou que estivesse incomodando ao ocupar o espaço sem consumir nada.

— Ah, claro.

Afia consultou o relógio: estava quase na hora de terminar o turno e já se preparava para tirar o avental.

— Achei que você fosse pedir uma bebida alcoólica.

Após os afazeres, Afia empurrou o copo de suco para Borlogo. Na sua opinião, ele parecia alguém que preferiria beber em silêncio; vê-lo tomar suco era como ver um brutamontes pedindo um menu infantil num restaurante.

— Não gosto de beber enquanto estou de serviço — respondeu Borlogo.

— De serviço? Você está trabalhando agora?

Afia se surpreendeu; normalmente, àquela hora, todos já haviam encerrado o expediente.

— Para ser preciso, vou começar daqui a pouco — disse ele, olhando para o relógio. — Meu trabalho é assim: preciso estar lá sempre que surge algum problema.

— Parece cansativo. A maioria relaxa com um pouco de álcool — comentou Afia.

— Mas o álcool torna as reações mais lentas, mesmo que quase imperceptivelmente... Profissionais não podem correr riscos.

Borlogo falava sério.

— Que dedicação — Afia comentou, sem entender totalmente.

— Faça o que ama, ame o que faz.

Borlogo ergueu o copo em saudação.

Subitamente, a porta do bar foi escancarada. Um grupo entrou, falando alto, exalando suor e cansaço após um dia exaustivo. Afia pressentiu problemas; geralmente, eles não chegavam tão cedo.

— Ei, Afia!

O homem à frente a reconheceu atrás do balcão e gritou, animado:

— É você que está de serviço hoje?

— Não, estou quase saindo.

Afia não era boa em lidar com esse tipo de gente.

— Não vá embora tão depressa... Por que não fica mais um pouco conosco?

Ele sentou-se diante do balcão, apoiando o queixo nas mãos e fitando Afia com adoração.

Embora não fosse deslumbrante, Afia tinha sempre consigo um aroma de flores. Bastava estar ao seu lado para sentir um calor suave e acolhedor, impossível de resistir.

Jovens como Afia eram raros ali. Por isso, eles se divertiam fazendo piadas de mau gosto, só para vê-la sair constrangida e irritada. Aquilo era, para eles, um dos poucos momentos de lazer do dia.

Os outros também se acomodaram, formando uma muralha humana ao redor do balcão. Borlogo, sentado ao centro, destoava completamente do ambiente.

Ele, contudo, não lhes deu atenção; olhou para Afia, intrigado.

Se não houvesse homônimos, aquela Afia devia ser a mesma da floricultura. Borlogo balançou a cabeça: às vezes Opus parecia grande demais, às vezes pequena, sempre cruzando com rostos conhecidos.

Palmer contara que Churche se interessara por Afia ao vê-la regando flores, envolta numa luz suave de tarde, parecendo um espírito floral que, sem esforço, conquistara o coração de Churche, frio e sombrio.

— Silêncio, rapazes, não perturbem Afia.

Uma voz jovem soou; outro rapaz entrou.

— Olhem só para esse sujeito elegante, perdeu-se por aqui? — notou Borlogo, gritando animado e dando-lhe um tapinha nas costas, seguido de gargalhadas do grupo.

Eles já tinham percebido Borlogo; ali, ele destoava completamente.

Borlogo virou-se; a mão que o tocava ficou rígida. O jovem—ou melhor, Danpro—ficou paralisado.

Não reconhecia o rosto de Borlogo. Naquele beco escuro, o homem não dera chance de ser visto. Mas Danpro jamais esquecia aqueles olhos frios e impiedosos.

— Ah, é você... Me lembro de você.

Borlogo também se surpreendeu ao ver Danpro: Opus era mesmo uma cidade pequena.

— Mudou de território? Ou está trabalhando? Faz sentido; a vida nas ruas não é fácil, até mesmo os delinquentes precisam viver de algum trabalho.

Borlogo tirou algumas notas do bolso e as entregou a Danpro.

O riso cessou; os outros olharam confusos, sem entender a atitude de Borlogo.

Pela conversa, parecia que Borlogo estava esmola a Danpro; um leve ressentimento surgiu nos olhos de cada um.

— O que... está fazendo?

Eles não compreendiam a ferocidade de Borlogo, mas Danpro sabia bem do perigo diante de si. Sua aparência franzina era só fachada, esperando alguém dar o primeiro soco.

— Aqueles que apanharam eram seus amigos, certo? Peguei dinheiro emprestado de um deles, pode devolver a ele.

Borlogo falava sem emoção.

— Só isso?

— O que mais seria? Aquilo foi legítima defesa, não assalto.

Borlogo se explicou.

Danpro hesitou; de fato, era verdade.

Suas mãos tremiam, todos o olhavam. Se aceitasse o dinheiro, seria admitir derrota. Se não aceitasse...

A lembrança do soco de Borlogo passou-lhe pela mente. Hesitou por alguns segundos.

Depois de apanhar daquele jeito, Danpro acordou para a vida, mas não do jeito certo. Percebeu que jamais teria futuro como delinquente e precisava de um palco maior.

Ali estava: o cais do Distrito Landling, repleto de negócios escusos. Danpro achava que poderia ascender ali e, em poucos dias, já se enturmara e aprendido muito, chegando a se sentir importante.

— Senhor, por favor, vá embora — murmurou Afia, percebendo o clima hostil.

— Não se preocupe, já já começo meu trabalho, posso considerar isso um aquecimento.

Borlogo parecia despreocupado. Não pretendia arranjar confusão, mas, ao ver Afia, mudou de ideia.

Lembrava da relação entre Churche e Afia. Embora só tivesse visto Churche uma vez, considerava-os colegas.

Ajudar um colega não lhe parecia problema, ainda mais sendo esta colega ex-parceira de seu atual companheiro.

— Suco de laranja? É uma criança? — zombou outro.

Borlogo ignorou e falou para Afia:

— Por favor, chame a polícia.

Afia assentiu. Situações assim eram comuns no bar, ainda mais considerando a segurança precária do Distrito Landling.

Mas as palavras seguintes de Borlogo a deixaram desnorteada.

— Diga à polícia que houve ferimentos por objeto contundente, talvez até concussão.

— O quê?

Afia não entendeu, mas Borlogo logo demonstrou o que queria dizer.

Agarrou a pasta e a lançou com força. Ouviu-se um baque surdo e o líder do grupo caiu no chão. Sem dar tempo para reação, Borlogo atacou os outros com a pesada pasta, entre gritos e pancadas. Do lado de fora, soaram buzinas de motocicleta.

Danpro ficou parado, não atacou e nem foi atacado, apenas assistiu.

Em poucos minutos, tudo terminou.

Os homens estavam estirados, gemendo, e Borlogo permanecia indiferente, sem sequer suar.

Olhou para Afia, tirou da pasta um martelo de garra e o colocou sobre o balcão.

— Aqui, para se proteger.

Afia estava estupefata.

— Ah... obrigada.

— Não há de quê. Mande lembranças a Churche.

Borlogo citou um nome inesperado, deixando Afia atônita — sua suspeita estava certa: Borlogo e Churche se conheciam e carregavam o mesmo mistério.

Quando quis perguntar mais, Borlogo já havia partido, restando apenas os feridos e Danpro, parado, silencioso.

Os dois se entreolharam por segundos até que Danpro resmungou:

— Aquele sujeito...

Borlogo o ignorara, como se nem o visse. Não houve dor física, mas a humilhação foi enorme.

— Sentiu-se humilhado? — Afia notou seu estado.

Antes que Danpro respondesse, Afia ergueu o martelo num gesto de desafio, reclamando:

— Por que vocês não aprendem a respeitar os outros? Acham mesmo engraçado esse tipo de piada? Ou se sentem realmente poderosos com isso?

Danpro ficou calado, desviando o olhar.

...

Ao sair do bar, Borlogo viu Palmer esperando na motocicleta com sidecar, acenando.

— Achei que você fosse matar todos eles.

Palmer claramente percebia o que acontecera lá dentro.

— Só estava zelando pela ordem, não sou justiceiro. Não sou nenhum assassino.

Borlogo sentou-se no sidecar.

— "Não sou assassino"...

Palmer fez careta e repetiu em tom afetado.

Borlogo o lançou um olhar de censura.

— Então é isso que faz um especialista? Você realmente sabe escolher lugar para se encontrar.

Borlogo olhou para a estrada à frente; seguindo em linha reta, chegariam ao objetivo da missão daquela noite.

— Trouxe tudo? — perguntou Borlogo.

— Trouxe sim — Palmer bateu na mochila. — Afinal, era uma ordem do especialista. Até voltei ao Departamento de Ordem para pegar isso.

— E o que tem na sua pasta? Nunca vi você carregar nada.

Palmer estava curioso. Borlogo nunca saía com bagagem, era a primeira vez que via isso.

Borlogo abriu a pasta: nada de papéis, mas vários martelos de garra, punções, chave-inglesas e uma grossa corrente, tudo de metal, pesadíssimo.

— Vai abrir uma loja de ferramentas? Ou vai ser... o Homem-Ferramenta!

Palmer brincou.

Não era de se espantar que a pasta derrubasse homens com facilidade; nas mãos de Borlogo, era quase um tijolo de ferro.

— A "Escola de Domínio" só pode manipular matéria existente. Por precaução, carrego sempre ferramentas comigo.

Borlogo explicou. Sob o comando da Mão Convocadora, aqueles objetos deixavam de ser simples ferramentas e podiam se transformar em lâminas. Era como um ferreiro que carrega consigo seu próprio aço.

— Se necessário, posso me passar por um mecânico.

Borlogo disse com seriedade.

Palmer ficou sem palavras, admirado com o especialista — realmente prevenido.

— Ah, encontrei Afia lá dentro, a da floricultura — comentou Borlogo.

Palmer arqueou a sobrancelha.

— Que cidade pequena, Opus... Espere, você já viu Afia antes?

— Não, mas creio que não há outra com esse nome.

— É... pode ser interessante, talvez encontremos mais conhecidos depois.

Pensando no que fariam a seguir, Borlogo balançou a cabeça:

— Melhor não; não gostaria de ver conhecidos na próxima parte.

Borlogo não disse mais. Estavam prestes a lançar o ataque; qualquer conhecido no caminho seria, sem dúvida, inimigo.

— Vamos, especialista.

Palmer pôs uma balaclava preta, como um assaltante pronto para a ação. Borlogo também vestiu a máscara, de onde escapava uma névoa fria e sinistra.

A moto arrancou, seguindo pela estrada até o covil dos inimigos.

Capítulo 83 — O Homem-Ferramenta