Capítulo Quarenta: Fortuna e Desventura

Ao sair do abrigo, o som de tiros explodiu instantaneamente, incontáveis balas voaram em direção a Palmer. Ele avançava como quem passeia por uma rua, sem se esquivar, sem se defender. Caminhava de frente para o temporal de projéteis, numa marcha suicida, mas sem demonstrar medo; em seu rosto reluzia uma excitação ruborizada, seus olhos estavam cheios de veias vermelhas. O coração pulsava com violência, sangue fresco carregando oxigênio renovado percorria seu corpo, os pulmões expandiam-se ao máximo, respirando profundamente, e todo o corpo ardia feito uma máquina a pleno vapor, operando a toda velocidade.

O perigo estimulava Palmer, trazendo-lhe uma sensação de prazer quase insana; era como surfar no mar tempestuoso, e ele quase ria de alegria. No instante em que ergueu a pistola, uma voz sombria e espectral ecoou em sua mente.

"Palmer Klecks."

No nevoeiro cinzento e caótico, uma presença incompreensível estendia para ele inúmeros braços, erguendo-o até que enfrentasse aquele branco incandescente com centenas de olhos.

"Você é um jogador que sempre aposta contra a corrente, não importa o perigo; quer vencer todos à mesa com a aposta mais ínfima."

Dedos afiados tocaram seu rosto, trazendo dor e um frio profundo.

"Você gosta dessa sensação, desse flerte entre vida e morte, não é?"

A voz indagava, pressionando os dedos com força suficiente para perfurar a pele, enquanto aquele som demoníaco retumbava em seus ouvidos.

"Contra inimigos poderosos, contra o mal, contra a morte... contra o diabo. Contra nós, da Moria."

O frio e a dor tornaram-se cada vez mais intensos e nítidos.

O tiroteio retumbava caótico, como se Palmer estivesse envolto em uma tempestade. Os atiradores disparavam sem cessar, lançando uma chuva de balas ardentes contra ele, como milhares de flechas flamejantes capazes de despedaçá-lo ao menor contato. A voz das memórias continuava a sussurrar.

"Esquivar-se da foice da morte e das ondas gélidas, escapar ileso levando todas as apostas, entre alegria e medo. Isso é o que você deseja, e é o que eu lhe concederei..."

Diante da saraivada de balas, Palmer sorriu com fervor. Ele era Palmer Klecks, o jogador desesperado.

O som metálico de impactos ecoava incessante, tal qual chuva torrencial lavando a terra; o concreto era marcado por buracos, cada bala levantava nuvens de poeira amarela que engoliam completamente a visão. Por entre a fumaça dispersa surgiu uma silhueta difusa, que avançou com passos largos, enquanto novos tiros ressoavam.

Parecia ser protegido por alguma força invisível.

Palmer saiu da nuvem de poeira e nenhuma bala o atingiu; todas passaram de raspão ou colidiram entre si, desviando-se. Uma chuva intensa, mas ele não foi tocado por nenhum raio.

"Que sorte!", exclamou Palmer, apertando o gatilho.

No meio do temporal de balas, disparou cinco vezes, esvaziando o carregador. Sua pontaria era impecável; cada tiro acertou a cabeça de um inimigo, explosões de névoa vermelha surgiam e os atiradores caíam um a um.

Quando as balas acabaram, Palmer lançou a pistola de lado e começou a correr; balas o perseguiam, mas sempre atrasadas, acertando apenas sua sombra. Com um rolamento, apanhou um rifle do corpo de um morto e entrou novamente no abrigo, apoiando-se numa coluna, ofegante, mas sem qualquer sinal de medo — apenas excitado.

Do lado de fora, aproveitando a cobertura da fumaça, Berlogo avançava rápido; sua faca dobrável reluzia como raio prateado, cortando a multidão, uma luz branca ardente, seguida de sangue escaldante.

Entrando na linha inimiga, usando as colunas como abrigo, Berlogo conseguiu tempo para respirar, desordenando completamente a formação adversária, em meio a gritos e tiros.

O "Amplificador de Éter" reforçou a força e velocidade de Berlogo; ninguém conseguia acompanhá-lo. Quando apertavam o gatilho, ele já não estava mais na mira; no segundo seguinte, a lâmina brilhante se ampliava diante dos olhos, erguendo um véu vermelho.

"Impressionante...", murmurou Palmer, observando Berlogo de relance. Berlogo não ativara o "Matriz Alquímica"; tudo o que fazia era fruto de seu próprio vigor físico, algo de admirável. Contudo, Berlogo não conseguia evitar todos os tiros; algumas balas o atingiram, mas não o desaceleraram.

O fogo cerrado feria seus olhos, e enquanto buscava enxergar, Berlogo percebeu algo: um par de olhos ardentes. Quase no instante em que compreendeu isso, uma dor excruciante invadiu sua mente, como se um martelo esmagasse seu crânio, desequilibrando-o e o fazendo tombar.

A confusão durou só um instante; Berlogo apoiou-se no chão, controlando a queda, mas a dor persistia. Ao virar-se, viu Eugene, que o observava fixamente do meio dos inimigos, acompanhando seus movimentos para mantê-lo sempre sob seu olhar.

A dor lacerante pairava, mas graças ao poder da "Ressurreição", Berlogo já estava habituado à morte e ao sofrimento que ela trazia.

Apesar da dor, ainda conseguia agir; rolou até a coluna onde Palmer estava.

Ao sair do campo de visão de Eugene, a dor em sua consciência durou menos de três segundos e começou a se dissipar. Berlogo recuperou-se rapidamente do torpor, respirando fundo, notando Palmer ao seu lado.

"Como você fez aquilo?", perguntou Berlogo, ainda impressionado com a cena em que Palmer saiu ileso do temporal de balas.

"Um pouco de sorte", respondeu Palmer, arqueando as sobrancelhas. Se isso pudesse ser explicado por sorte, ele era o próprio avatar da fortuna; mas como alguém tão afortunado poderia ser capturado?

Logo, porém, seu sorriso congelou ao ouvir o som metálico de impacto; uma flor de sangue explodiu em seu ombro.

"Hã?"

Berlogo olhou em volta, alerta; eles estavam atrás do abrigo, era impossível serem atingidos.

"Está tudo bem, está tudo bem", Palmer ficou pálido, "Foi um ricochete, fui atingido por uma bala desviada. Não tem problema, já estou acostumado."

"O quê? Como assim?", Berlogo já não sabia que expressão fazer.

"É o humor perverso do demônio", Palmer respirava profundamente. "Um pouco de sorte para escapar da morte", disse ele, sorrindo de maneira amarga, "e então uma grande dose de azar, lembrando que a Morte ainda está olhando para você."

"Você... está falando do 'Dom'?", Berlogo percebeu algo. Palmer sobrevivera ao temporal de balas, impossível ser mera sorte, e não havia brilho em seu corpo. Só havia uma explicação.

Dom.

Palmer Klecks era um devedor, como Geoffrey mencionara ao telefone.

"Você parece saber muito", Palmer não disse mais nada, e então ouviu o som de balas sendo expelidas do corpo de Berlogo; a pele danificada começava a se regenerar, restando apenas manchas de sangue em suas roupas.

Ambos olharam-se de forma estranha.

"Isto é um Dom?"

"Sim."

"Sua sorte também é um Dom?"

"Sim."

Palmer quase abraçou Berlogo de emoção.

"Irmão! Agora entendo porque você me parece tão familiar! Somos dois azarados carregando dívidas!", Palmer exclamou, quase o convidando a tornar-se seu irmão, se a situação permitisse.

Berlogo assentiu, reconhecendo. Embora não soubesse o poder exato do Dom de Palmer, pelo que via, Palmer não morreria facilmente, o que o tranquilizava.

Curiosamente, Palmer pensava o mesmo sobre Berlogo.

"Minha sorte só me protege, não protege os outros. Às vezes, o azar vem e pode até prejudicar quem está ao redor", Palmer explicou. "Mas você também não morre fácil, parece que nos damos bem."

Palmer estendeu a mão amigavelmente, Berlogo apertou-a.

"O olhar. Suspeito que a condição para liberar seu poder é o olhar", Berlogo murmurou, lembrando-se dos combates com Norm e das conversas com Geoffrey.

Tudo se parecia com uma pistola letal: a vontade do condensador era o dedo no gatilho, a "Matriz Alquímica" era a arma, e o poder oculto era a bala disparada por essa vontade. Para atirar, precisa mirar.

O olhar era a mira.

"Quer dizer que, se ele mirar em você, seu poder oculto o atinge?", perguntou Palmer, enquanto passos se aproximavam; o tempo era escasso.

"Mais ou menos... O contato foi breve, só posso supor isso. Só isso explica porque ele me mantém sempre sob seu olhar."

No campo de batalha, Berlogo era atento; durante o combate, aqueles olhos ardentes o acompanhavam, e foi ao notar isso que sentiu a dor na mente.

"Ele precisa de um alvo para liberar seu poder, por isso nos mantém sempre em sua linha de visão?", Berlogo especulou, rasgando as roupas e pegando suas facas. "Posso tentar eliminá-lo."

"Tem certeza?"

"Tenho", Berlogo respondeu sério. "Sou bom em suportar dor e confio na minha força de vontade."

"O mais importante: não morro."

Essa frase, Berlogo guardou para si.

Palmer ficou silencioso por um ou dois segundos, pegou o rifle e as facas de Berlogo. "Me dê todas as facas... Eu cuido dos outros; você elimina o condensador."

"Está bem."

Sem perguntar o que Palmer faria, Berlogo entregou-lhe todas as facas, então ergueu o martelo e a faca, pronto para agir.

"Consigo suportar a dor, mas não sei se aguento desmaios. Se for atingido várias vezes, posso perder a consciência... Vou precisar de tempo."

"Vou tentar lhe dar tempo e uma chance de atacar", Palmer respondeu, desta vez sem sorrir, segurando forte as facas e recordando os inimigos armados.

Berlogo quis questionar se podia confiar em Palmer — afinal, ele parecia ter uma moral bastante dúbia, e ninguém sabia se, em caso de fracasso, não acabaria mudando de lado.

Mas desistiu. Não era Palmer que ele confiava, era Geoffrey, era aquele maldito grupo de operações especiais, eram os parceiros que lhe escolheram.

Claro, o principal é que Berlogo não morreria.

Como em um jogo de arcade absurdo, todos tinham só uma vida, mas Berlogo possuía fichas infinitas e podia recomeçar quantas vezes quisesse.

"Então... vamos lá!", Berlogo gritou, saindo novamente do abrigo.