Capítulo Três: O Demônio, a Faca Quebrada e... o Rock'n'Roll【Agradecimentos ao sábio líder da Nova Era】

Ao abrir os olhos, Bołogo se espreguiçou preguiçosamente e levantou-se da cama, soltando um grande bocejo. Olhou para fora da janela: a paisagem era a mesma de sempre. Fumaça densa e escura subia das fábricas abandonadas, invadindo o céu, e uma camada de nuvens cinzentas impedia qualquer raio de luz de atravessar.

Esse era o cotidiano de Ópalo. O avanço industrial espalhara fábricas por toda a cidade; entre o estrondo do aço, a névoa tóxica se fazia onipresente, convivendo com a cidade como se fosse parte dela.

Do lado de fora, o ruído das máquinas dominava o ambiente. Do apartamento ao lado, o barulho da televisão invadia o ar, enquanto, de outro lado, um casal discutia aos gritos. No corredor, batidas violentas e brigas nunca tinham fim, repetindo-se dia após dia.

Esse era o preço do aluguel barato, mas Bołogo não se importava. Comparado aos lamentos da Prisão Negra, esses sons eram quase agradáveis, cheios de vida. Às vezes, ele até encostava-se à parede para ouvir as discussões dos vizinhos, curioso sobre o motivo de tanto alvoroço.

Levantou-se, lavou o rosto e se vestiu.

O quarto de Bołogo era organizado, quase austero. Os únicos objetos fora do comum eram uma maquete militar montada na sala e um toca-discos no canto.

Na maquete, peças de xadrez simulavam batalhas entre legiões; ao lado, adesivos cobertos de anotações revelavam os pensamentos do estrategista. O quarto era simples, com apenas uma cama, uma mesa e um rádio sobre o parapeito da janela.

Esse era o lar de Bołogo. Desde que saíra do sofá da casa de Adélia, morava ali. Às vezes, convidava Geoffrey para beber; em outras, iam juntos à casa de Adélia para comer os biscoitos que ela preparava.

Ela sempre se preocupava com ele, achando que, por ter saído da prisão, teria dificuldades em conseguir emprego. Para tranquilizá-la, Bołogo pediu a Geoffrey que fingisse ser seu patrão, apaziguando assim as inquietações de Adélia — embora, em certo sentido, Geoffrey realmente fosse seu chefe.

Geoffrey lhe ensinara muito sobre demônios. Por isso, Bołogo sempre desconfiou de que Geoffrey era mais do que aparentava. Mas, não importava o quanto perguntasse, nunca obtinha respostas — restava apenas desistir.

"Quem será o próximo?", murmurou, abrindo o guarda-roupa, onde camisas brancas idênticas estavam alinhadas.

O “Dom” de Bołogo lhe concedia uma incrível capacidade de regeneração. Por isso, quando caçava demônios, não se preocupava com a própria segurança — afinal, não morreria. Seu corpo não perecia, mas as roupas sim. Além do aluguel, o maior gasto de Bołogo era com roupas reservas, sempre do mesmo modelo, compradas em lotes baratos.

Arrumou-se e sentou-se na cama, de frente para uma parede coberta com um pano preto.

Abriu uma lata de cerveja comprada na noite anterior, deu uma mordida no pão e, então, levantou-se para puxar o pano, revelando a parede encoberta.

A parede estava tomada por incontáveis notas adesivas, fotos em preto e branco e recortes de jornais, todos fixados por tachinhas e interligados por fios vermelhos, entrelaçando-se como uma teia de aranha.

No canto da teia, uma foto mostrava um rosto familiar. Bołogo sussurrou o nome da pessoa, pegou uma caneta e fez um grande X vermelho sobre a imagem.

Dolon Nord.

Era o último nome da lista. Até Geoffrey lhe enviar novos informes, Bołogo não tinha mais o que fazer.

Sentou de novo na cama. Contemplando suas “conquistas”, manteve-se sereno, refletindo sobre os próximos passos.

E, então... o final do período de experiência.

Bołogo não sabia qual seria seu destino: voltar à Prisão Negra ou tornar-se parte do grupo de Geoffrey. Mas, de uma coisa ele tinha certeza: não poderia voltar à Prisão Negra.

Curvou-se, apoiando o rosto entre as mãos, em um gesto de profunda meditação.

O isolamento da Prisão Negra o afastara completamente do mundo. Mesmo após um ano de adaptação, ainda se sentia perdido. Não tinha amigos na cidade, nem conhecidos. Costumava visitar Adélia, mas, com sua morte, o último laço se rompera. Restava-lhe apenas a solidão.

Não havia mais demônios a caçar, nem amigos ou parentes a visitar. Quanto à família...

Bołogo preferiu não continuar o pensamento.

Após um breve momento de confusão, Bołogo voltou à sala, pegou um disco e o colocou no toca-discos. Logo, a música começou a tocar.

Talvez devido ao tempo na Prisão Negra, Bołogo era alguém de desejos simples, quase sem ambições materiais. Suas poucas paixões eram a música e recriar batalhas históricas na maquete.

A música, distorcida e cheia de chiados, era limitada pelo toca-discos antigo, comprado num mercado de usados. O fato de ainda funcionar já era um milagre.

Assobiando junto à melodia, Bołogo pensava: o fim do período de experiência seria no fim de semana — o momento decisivo. Não podia negar que estava nervoso, a ponto de, mesmo com tempo livre, não saber o que fazer.

"Definitivamente, não posso voltar para lá", suspirou após breve reflexão.

A vingança por Adélia, controlar a síndrome voraz, a possibilidade de restaurar sua alma... e, acima de tudo, aquilo que era mais importante.

Afinal, que pacto Bołogo havia feito com o demônio?

Não se lembrava. Era como se aquela memória tivesse sido propositalmente apagada. Não recordava o rosto ou o nome do demônio, apenas que a transação existira — quanto ao conteúdo, era um mistério.

Do que se lembrava, quando recobrou a consciência, tudo já havia terminado...

Naquele pacto, Bołogo perdera parte de sua alma, tornando-se um devedor.

Até hoje, não sabia que preço realmente pagara. Seria apenas aquela parte da alma? Ou haveria outros custos, esquecidos?

Um calafrio percorreu seu corpo. Era uma sensação terrível — não saber que “dívida” carregava, apenas perceber a ausência em sua alma.

Quanto ao motivo de ter vindo a este mundo, esse era um enigma ainda mais distante.

"Qual será o desfecho?", Bołogo pegou uma faca dobrável e começou a brincar com ela.

A arma era interessante: fechada, parecia um bastão de metal alongado. Ao acionar o mecanismo, uma tampa lateral saltava, liberando a “lâmina” interna, que se estendia em segmentos até formar a faca completa — fria, metálica, crescendo diante dele, carregada de intenção assassina.

Bołogo suspirou. Esperar era sempre angustiante.

...

A noite caiu. Geoffrey estava no terraço, de onde podia ver o prédio ao lado — a morada de Bołogo.

O edifício era antigo, coberto de musgo e trepadeiras, as paredes carcomidas, tijolos vermelhos expostos.

"Se Bołogo Lázaro será admitido, dependerá do resultado da avaliação desta noite", disse uma voz atrás de Geoffrey. Um homem alto e magro se aproximou, parando ao seu lado para encarar o prédio solitário sob o véu noturno.

"Acho que ele não vai passar, Geoffrey", disse o homem.

"Por quê? Só porque ele é um devedor, Yass?", Geoffrey fitou Yass, intrigado. "Ele é excelente. Já te falei sobre isso no telefone."

"Eu sei. Mas excelência é uma coisa, sua condição é outra... Desde o início, fui contra a ideia de contratar devedores", respondeu Yass, incomodado.

Geoffrey não replicou. Como velho colega, compreendia a aversão de Yass aos devedores — ou, melhor, a tudo que envolvia demônios.

"Mas precisamos de gente assim, pessoas fora do comum", afirmou Geoffrey, sério.

Yass não discutiu. Ou talvez, naquele ponto, discutir não adiantasse; restava esperar o resultado.

"A Sala de Cultivo já está completamente ativada — agora, aquele prédio faz parte dela. Só falta ver o que Lêbius vai aprontar... Para ser sincero, detesto Lêbius ainda mais do que devedores", comentou Yass.

"Maldito Lêbius."

Geoffrey praguejou também, mas não podia fazer mais do que isso. Se tudo era obra daquele “Lêbius”, não tinha poder para interferir.

"Vamos assistir ao espetáculo", disse Yass, passando o braço pelos ombros de Geoffrey.

"Aposto trezentos ónirs que ele vai morrer nesta avaliação — nem esse estranho poder de regeneração vai salvá-lo."

Ao ouvir isso, um brilho curioso surgiu nos olhos de Geoffrey. Ele ergueu a cabeça, relaxando.

"Aposto contigo — mas eu digo que ele vai eliminar todos os obstáculos e passar na avaliação."

"É mesmo? Por que tanta confiança naquele sujeito?"

Por que tanta confiança?

Um sorriso surgiu no rosto de Geoffrey, que devolveu a pergunta.

"Você sabe qual é o ‘Dom’ de Bołogo?"

"Regeneração...", Yass interrompeu-se, percebendo o erro.

Na verdade, ele nunca soubera ao certo qual era o verdadeiro dom de Bołogo — apenas deduzira, a partir de relatórios, que seria regeneração.

Vendo a reação de Yass, Geoffrey ficou satisfeito. "Pois é, para nós, informação é tudo. Nem você pôde consultar o dossiê de Bołogo, não é?"

"Qual é o dom dele?", Yass insistiu, impaciente.

Geoffrey sorriu enigmaticamente, sem responder.

"Mas, mesmo sem esse ‘Dom’, acredito que ele vai passar", disse Geoffrey, recordando uma cena recente.

Foi logo após a morte de Adélia.

Geoffrey recebeu um aviso: o devedor sob sua supervisão estava fora de controle.

Preparou-se, resignado, para incapacitar Bołogo e levá-lo de volta à Prisão Negra. Mas, ao chegar ao local, tudo já tinha acabado.

O galpão estava cheio de corpos despedaçados. Alguns infelizes pendiam de vigas, mortos de forma atroz, mostrando que sofreram horrores antes do fim.

No canto do galpão, Geoffrey encontrou Bołogo, coberto de sangue, exausto após a batalha — sua regeneração até desacelerara, como se estivesse à beira da morte.

"Toma", disse Bołogo, sorrindo ao ver Geoffrey. Seus dentes brancos, contrastando com o rosto sujo de sangue, criavam uma cena tragicômica.

Ele lhe entregou um papel.

A lista de nomes, escrita de forma trêmula e desesperada, estava encharcada de sangue. Cada nome era um demônio em potencial, envolvido no contrabando da Pedra Filosofal.

Afastando as lembranças, Geoffrey percebeu-se até um pouco animado.

"Bołogo vai conseguir. Só recuperando a liberdade ele poderá seguir em frente, seja para vingar Adélia, seja para restaurar sua alma", murmurou.

"A qualquer custo. Sem medir consequências."

Ao longe, a “Sala de Cultivo” começou a funcionar. Os tijolos cinzentos moveram-se, selando todas as entradas e saídas do prédio. Linhas intricadas de símbolos brilhavam e desapareciam nas paredes.

...

Bołogo despertou lentamente no sofá, massageando os olhos pesados, sentindo uma leve dor de cabeça. O ambiente estava escuro.

Ele não costumava dormir à tarde, pois, quando o fazia, acabava desperdiçando todo o dia e acordando na solidão da noite — o que lhe causava uma sensação de abandono profundo.

Espreguiçou-se, bocejou, mas, antes que pudesse relaxar, ficou alerta; cada músculo retesou como a corda de um arco.

Bołogo sentiu um cheiro de podridão.

Algo maligno, distorcido, decadente — como montes de cadáveres imersos em água parada, sangue e putrefação misturados, moscas zumbindo incessantemente no ar.

O odor era terrível, mas, para Bołogo, tinha algo de delicioso; apenas sentir aquele cheiro o excitava, e seu sangue fervia.

Demônio.

Era cheiro de demônio.

“A alma é nossa essência mais preciosa. Qualquer alteração na alma reflete-se no corpo. Quem perde parte da alma adoece; quem a perde por completo — os demônios — transforma-se numa carcaça em decomposição, semelhante a um cadáver vivo. Só devorando outras almas podem retardar a decadência e saciar a fome interior.

Por isso, muitas vezes, você pode identificar um demônio pelo cheiro.”

As palavras de Geoffrey ecoaram em sua mente — um ensinamento antigo. Desde então, Bołogo se tornara sensível a odores, bons ou ruins.

Demônios saciavam a fome devorando almas, suprimindo temporariamente a síndrome voraz, mas não conseguiam esconder o cheiro de decadência, disfarçando-o com perfumes fortes.

"Um demônio, hein?", murmurou Bołogo, pegando a faca dobrável, atento.

Não sabia por que um demônio apareceria ali, mas tinha certeza de que, além dele, só havia gente comum no prédio — gente incapaz de se defender. Seriam mortos, devorados.

Mesmo que seus vizinhos fossem irritantes, não mereciam virar alimento de demônio.

"Será que sou um salvador agora?", resmungou, irônico.

Abriu o guarda-roupa e, como num ritual, vestiu a camisa branca, ajeitou a gravata e arrumou-se diante do espelho, como quem se prepara para trabalhar.

Sim, era trabalho. Ou melhor: hora extra.

Abriu a gaveta do armário, cheia de facas dobráveis. Bołogo gostava dessas armas: letais, discretas e silenciosas.

Pegou algumas, prendeu-as no coldre sob o paletó, vestiu o casaco preto, ocultando o arsenal mortal.

Foi até a porta; dali, o cheiro pútrido vazava por baixo.

No rosto, não havia medo — pelo contrário, um leve sorriso de satisfação.

As pessoas temiam demônios. Para Bołogo, eles representavam fragmentos de alma, uma chance de restaurar-se e controlar sua síndrome — e, acima de tudo, uma oportunidade de extravasar suas emoções.

Saiu do quarto, passou pela sala, pegou um disco qualquer e colocou no toca-discos. O vinil girava, chiando suavemente.

Abriu a porta. A luz do corredor piscava. Bołogo já reclamara muitas vezes com o síndico, mas ele só pensava no aluguel e nunca fazia reparos.

O barulho habitual havia cessado. O corredor estava assustadoramente silencioso, as paredes amareladas cobertas de anúncios e cartazes. Num instante, parecia que só Bołogo restava naquele prédio.

No velho edifício, a faca arranhava a parede, produzindo um ruído agudo.

Bołogo olhou para as portas dos vizinhos — mas não havia mais portas, apenas paredes cinzentas de cimento. Não só os vizinhos; todas as portas, exceto a sua, haviam sido fechadas com concreto, até as janelas.

O prédio inteiro fechado, transformado numa prisão.

"Uma armadilha feita só para mim?"

Não sabia como o demônio fizera aquilo, mas não ficou nervoso. Pelo contrário, até se aliviou — não precisaria gastar energia protegendo os vizinhos.

Já tendo presenciado tantos eventos sobrenaturais, Bołogo rapidamente aceitou a situação.

Afinal, demônios e almas eram reais. O que mais seria impossível?

Silêncio e podridão dominavam o prédio selado, um frio estranho e sinistro se espalhava. Foi então que um grave som de baixo ecoou de seu quarto, seguido pelo ritmo crescente da bateria e a guitarra cada vez mais intensa.

O rock explodiu.

Quando chegou a esse mundo, Bołogo sofreu bastante: o entretenimento era raro e primitivo, a tecnologia não tão atrasada, mas, comparada à de sua vida anterior, deixava muito a desejar.

Acostumar-se com menos era difícil, mas, por sorte, ainda havia coisas que lhe agradavam.

Como o rock.

"O Mal anda contigo! O Mal partilha tua cama! O Mal clama por teus desejos!"

No toca-discos, o vocalista berrava com voz rouca.

Bołogo acompanhou o refrão, empunhando a faca reluzente — como um ceifador noturno.