Capítulo 133: O Homem das Ilusões

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A empresa vinha explorando a Grande Fenda havia muitos anos, tornando extremamente frágil a estrutura do solo em seu interior. Após a noite de tempestade, uma enorme quantidade de água acumulada inundou a ravina. As rochas desmoronaram uma após outra sob o desgaste das correntezas, caindo ruidosamente junto com a lama.

Dizia-se que a Grande Fenda coexistia com Ópalo. Quanto mais Ópalo se expandia, mais a Grande Fenda ruía, abrindo novas ravinas — como uma chaga purulenta cravada na terra.

Visto assim, o ditado não era de todo absurdo. Ópalo parecia uma fera colossal, e a Grande Fenda, a prole que ela havia gerado. Contudo, sob aquela névoa densa e naquela profundidade sem fundo, ninguém sabia ao certo que tipo de coisa estava sendo gestada.

Na borda interna da Grande Fenda, os corredores cobertos de ferrugem eram castigados sem trégua. Rangendo fragilmente, rompiam-se em sequência e despencavam na névoa abaixo. Os trabalhadores traziam novas placas de ferro e instalavam outros corredores nos pontos que haviam cedido. Os braços mecânicos moviam-se repetidamente, como se nada no mundo fosse capaz de fazê-los parar.

Nessas ocasiões, a Encruzilhada dos Perdidos, situada na parte superior da Grande Fenda, parecia estar recebendo o fim dos tempos. A umidade e o frio preenchiam cada canto, enquanto a chuva desabava sem cessar, golpeando impiedosamente aquele conjunto arquitetônico disforme, erguido sobre as paredes da ravina.

Aquele agrupamento de edifícios, estranho e grotesco, era visto à primeira vista como uma maravilha da arte profana por qualquer pessoa que o contemplasse. Depois de admirarem sua arquitetura, que crescera de maneira selvagem, essas pessoas inevitavelmente suspiravam diante de seu destino: um dia, construções assim haveriam de desabar.

Mas os habitantes da Encruzilhada dos Perdidos não pensavam dessa forma. Sob as chuvas intermináveis, os edifícios oscilavam sem parar e as paredes da ravina ao redor tornavam-se cada vez mais íngremes. Ainda assim, por mais que tudo ruísse, eles acreditavam firmemente que uma destruição como aquela jamais alcançaria aquele lugar.

— Usurpador, grande Usurpador...

Depois da tempestade, as pessoas saíram às ruas e louvaram a névoa indistinta. Em seguida, começaram a agitar as mãos, lançando incontáveis moedas de Mammon para dentro da bruma.

Aquela era uma terra abençoada. Somente as sombras daquele lugar aceitavam ratos como eles. Não rejeitavam ninguém, desde que fosse possível criar o valor correspondente.

A porta do Bar da Teia foi empurrada com força, e uma figura encharcada entrou cambaleando. Seu rosto estava mortalmente pálido pela perda de sangue, e seu corpo, exausto.

Ninguém prestou atenção àquela figura, nem se preocupou com a possibilidade de que o homem causasse algum tumulto. Pessoas assim eram comuns na Encruzilhada dos Perdidos. Podiam lutar até a morte do lado de fora, mas, ao entrar no bar, guardavam as armas.

Era uma regra tácita. Ninguém sacava uma arma dentro do Bar da Teia. O estabelecimento funcionava como um centro de serviços: se você precisava de uma arma, eles vendiam uma; se precisava de informações, forneciam-nas; se precisava de um médico, encontravam um para você.

— Preciso de um médico...

Grey chegou ao balcão, sustentando o próprio corpo à força.

Antes de chegar a Ópalo, ele havia reunido o máximo possível de informações sobre a Grande Fenda. Se o Departamento da Ordem o descobrisse, aquele seria o único lugar capaz de protegê-lo. Por isso, já havia memorizado todas as regras da Encruzilhada dos Perdidos. Somente ali ele encontraria um médico capaz de salvar sua vida.

Vika examinou Grey. Seu olhar desceu até encontrar o aço frio.

— Faz muito tempo que não vejo um cliente como você — disse Vika, pousando o copo que estava enxugando. Sua voz era afável. — Mas não se preocupe. A Encruzilhada dos Perdidos não recusa cliente algum.

— Pare de falar.

Grey tirou do bolso algumas moedas de Mammon manchadas de sangue e bateu-as sobre o balcão.

Por alguma razão, naquele momento, um brilho quase imperceptível flutuava sobre as moedas — algo que Grey jamais havia visto. Então ele se lembrou das informações que conhecia sobre elas.

Os alquimistas da Espada Secreta do Rei haviam conduzido muitas pesquisas sobre as moedas de Mammon. Enquanto permaneciam dentro de Ópalo, as moedas recebiam poderes estranhos e imprevisíveis. Contudo, depois que deixavam Ópalo, voltavam a ser simples metal.

Agora, aquele poder misterioso havia sido novamente concedido ao metal.

— Essas moedas de Mammon não podem tratar seus ferimentos — disse Vika, sem recolhê-las.

— Então só me resta esperar pela morte?

Os olhos de Grey estavam injetados de sangue. Ele cerrou os punhos, e as pessoas ao redor voltaram o olhar para ele, como espectadores diante de um espetáculo. Afinal, fazia muitos anos que ninguém brigava dentro do Bar da Teia.

— Entre valor e valor, existe apenas uma troca absolutamente justa.

A voz de Vika era fria. Quando Grey já estava à beira do desespero, ele continuou:

— Felizmente, conheço um médico que não exige moedas de Mammon como pagamento.

— E o que ele exige?

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— Seja o que for, você não tem motivo para recusar, não é mesmo? — respondeu Vika, indiferente.

Grey ficou em silêncio. Enquanto recordava a traição de Jamon e o perigo em que se encontrava, compreendeu que Vika tinha razão: não havia motivo para recusar.

— Vá esperar nos fundos. O médico chegará em breve.

Enquanto falava, Vika estendeu-lhe um copo de bebida. Dentro dele, um líquido cor de sangue se agitava, causando uma sensação inquietante.

Ao ver que Grey hesitava, Vika acrescentou:

— É por conta da casa. Vai fazê-lo se sentir melhor. Não quero que nenhum cliente morra dentro do estabelecimento.

Grey ouviu aquilo e pegou o copo. Havia caído tão baixo que já não tinha nada a perder.

Bebeu tudo de uma vez. Uma sensação ardente percorreu sua garganta, como se tivesse engolido uma bola de fogo. Pouco depois, porém, seu corpo frio começou a recuperar o calor, e alguma cor voltou ao seu rosto.

Vika saiu de trás do balcão e indicou a direção a Grey com um gesto.

...

No quarto sombrio, o médico não o fez esperar por muito tempo. Logo a porta se abriu, e uma figura envolta em um manto negro entrou. Usava uma máscara branca de marionete e, sem dizer uma palavra, aproximou-se de Grey.

— Você é o médico? — perguntou Grey.

O médico não respondeu. Abriu a maleta que trazia consigo. Dentro dela havia instrumentos cirúrgicos e frascos de diversos formatos e cores.

— Não haverá anestesia. Vai doer bastante.

A voz do médico era quase neutra, e Grey não conseguiu determinar seu sexo.

— Você...

Grey ainda tentava dizer alguma coisa quando o médico pegou uma seringa e a cravou em sua coxa. Não teve o menor cuidado. Grey sentiu como se alguém lhe tivesse desferido um soco.

À medida que o líquido era injetado, uma dor ainda mais intensa se espalhou por todo o corpo.

Grey começou a tremer sem conseguir se controlar. O suor escorria por sua pele. Ele cerrou os dentes para conter o sofrimento, mas ainda assim não conseguiu evitar um gemido rouco.

A dor persistiu por um minuto antes de cessar. Grey sentia como se toda a força tivesse abandonado seu corpo, mas mesmo assim levou a mão ao punhal preso à cintura.

— O que você injetou em mim?

— Uma poção alquímica. Durante um curto período, ela acelera a produção de sangue e a cicatrização. O efeito colateral é consumir sua força vital...

Enquanto explicava, o médico limpava o ferimento de Grey e tentava retirar com uma pinça o projétil alojado na carne.

— Mas, comparado a morrer agora, viver alguns dias a menos provavelmente é algo mais fácil de aceitar.

Grey encarou o médico com intensidade. O outro ignorou completamente seu olhar. Depois de limpar a ferida, pegou uma agulha e começou a suturá-la.

No quarto silencioso, além da respiração dolorida de Grey, restava apenas o ruído do trabalho do médico.

Desconsiderando seu comportamento um tanto grotesco, ele era bastante diligente. Grey soltou o punhal e permitiu que o médico injetasse nele uma poção após outra.

— Diga-me uma coisa: por que você tem medo da morte?

A pergunta repentina do médico pegou Grey desprevenido.

— O quê?

Sua consciência estava turva, mas aquela pergunta o deixou um pouco mais desperto.

— A morte. Por que todos querem continuar vivos?

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— Está brincando?

Grey olhou para ele, desconfiado. Um médico que convivia diariamente com a vida e a morte estava fazendo uma pergunta daquelas. Por mais que pensasse, aquilo parecia estranho.

— Não estou brincando. Quero realmente compreender isso. Por que você quer continuar vivo?

A voz do médico continuava indistinta e neutra, sem demonstrar emoção alguma.

— É preciso ter um motivo para continuar vivo?

Grey não conseguia entendê-lo. Já ouvira dizer que a Encruzilhada dos Perdidos era um lugar estranho e caótico, e agora constatava que era verdade. Até mesmo um médico podia ser tão excêntrico.

— Pelo seu estado, é possível ver que você está ferido. Deve ter feito um esforço enorme para chegar até aqui.

O médico acariciou o braço de Grey, coberto de escoriações. A mão negra não transmitia calor humano algum, apenas uma frieza metálica. Grey sentiu como se estivesse sendo tocado por um bloco de gelo.

— Deve ter sido difícil chegar até aqui. O que o sustentou ao longo do caminho? Por que não escolheu morrer onde estava?

Grey não respondeu. A traição e a morte passaram diante de seus olhos. Em meio aos gritos ensurdecedores, apenas uma fúria ardente continuava queimando.

— Se não quiser falar, tudo bem.

O médico não insistiu. Já havia feito aquela pergunta a muitas pessoas e recebido incontáveis respostas diferentes. A resposta de Grey não era tão importante.

— Está tratado. Injete uma dose por dia e, em aproximadamente uma semana, estará curado. Enquanto isso, pode ficar aqui até se recuperar. Quanto ao aluguel, já está pago.

A atenção do médico era inesperada. Suas palavras destruíram rapidamente a impressão que Grey acabara de formar sobre os habitantes da Encruzilhada dos Perdidos. Mas ele não se alegrou por muito tempo. Em vez disso, perguntou:

— E que preço terei de pagar?

Grey se lembrava das regras da Encruzilhada dos Perdidos: numa troca, os valores deviam ser absolutamente equivalentes. Sob as amarras daquela regra, os habitantes daquele lugar sombrio e caótico acabavam, surpreendentemente, cumprindo suas promessas.

— Preciso que me ajude a recuperar uma coisa. Quando chegar a hora, avisarei você.

— Não tem medo de que eu fuja assim que estiver curado?

Grey fitou a máscara branca de marionete, tentando enxergar através dela o rosto escondido por baixo. O médico, porém, não disse nada. Permaneceu imóvel diante dele.

Os dois ficaram muito tempo em silêncio, encarando-se. No fim, Grey desviou o olhar. A sensação de encarar o médico era terrível. Era como contemplar um cadáver.

— Como devo chamá-lo? — perguntou Grey.

— Fantasista.

Fantasista não deu muita atenção a Grey. Nem sequer perguntou seu nome. Simplesmente abriu a porta e saiu, deixando o quarto sombrio novamente entregue a um único ocupante.

Nas sombras escuras, Grey contemplou a porta fechada. Seu rosto, que fingira ser firme, contorcia-se sob a dor intensa. Ele respirava com avidez, como um homem se afogando, enquanto o suor pingava no chão e formava uma pequena mancha úmida.

Ninguém sabia quanto tempo havia passado quando Grey finalmente se recuperou um pouco da dor e da exaustão. As palavras de Fantasista continuavam girando incessantemente em sua mente.

— Um motivo para continuar vivo?

Grey murmurou para si mesmo.

Estendeu a mão e segurou o metal frio. Tremendo, passou os dedos pelo gume gelado da espada. Aquela era a espada secreta de Milansa.

Grey fundiu-se à escuridão, enquanto uma voz profana e carregada de ódio ecoava pelas sombras.

— Jamon...