Capítulo Sessenta e Dois: Entre a Vida e a Morte

Irmãos de armas, companheiros nascidos para enfrentar a morte juntos.

No caminho, Palmer não parava de repetir aos meus ouvidos, com gestos exagerados e expressão teatral, como se estivesse participando de algum tipo de experiência de hipnose, tentando cravar fundo em mim a ideia de que “Palmer é um bom irmão”.

— Vou te dizer, o Departamento de Operações Externas não é lugar para gente normal.

Palmer tagarelava sem parar, enquanto Berlogo o olhava de soslaio, com uma expressão um tanto estranha.

Com tanta insistência, Berlogo sentia que aquele termo “bom irmão” já começava a soar estranho, ainda que não soubesse exatamente o porquê.

— Ah… De repente me bateu uma vontade de voltar pra casa, mas quando volto, aqueles velhos rabugentos só reclamam de mim. Se não volto, tenho que ficar aqui trabalhando.

Palmer era claramente um avesso ao trabalho.

— Com essa sua preguiça, nunca pensou que poderia ser demitido? — perguntou Berlogo.

— De jeito nenhum, para ser preguiçoso você precisa saber qual é o limite.

— Por exemplo?

— Por exemplo, você tem que ficar naquela situação em que o chefe se irrita só de olhar pra você, mas se te mandar embora, ele vai ficar com pena — Palmer deu de ombros. — Mas isso nem faz diferença, eu sou da família Crax, uma das fundadoras da Agência da Ordem. Sem a aprovação dos velhos da minha família, a Agência não pode me demitir.

— Sendo você um herdeiro valioso, se morrer numa missão, seus parentes não ficariam furiosos?

Berlogo tinha respeito pela enigmática família Crax e não a chamava de “velhos rabugentos” como Palmer.

— Você acha que nunca conversei com eles sobre isso? — Palmer se animou de repente. — O que eles dizem é que, se eu morrer tão facilmente, só prova que escolheram errado. É só nomear outro herdeiro.

— Isso é a crueldade das grandes famílias?

— Isso é burrice daqueles velhos! — Palmer negou prontamente.

— Desde pequeno, fui obrigado por eles a estudar de tudo, entrar na academia militar, vir pra Agência da Ordem…

Depois de algumas reclamações, Palmer se acalmou, olhou para Berlogo e disse:

— Não se preocupe, sou otimista. Só gosto de reclamar.

Berlogo tentou segurar o riso ao ver aquele sorriso forçado de Palmer.

Segundo Palmer, o Departamento de Operações Externas era como um covil de lobos, e ele, um trágico personagem. Berlogo achava que tinha seus próprios problemas mentais, mas ali, isso parecia comum. Para não falar dos portadores de Núcleos Elevados, só seu parceiro já tinha sérios distúrbios.

Apesar de todo o otimismo de Palmer, ao lembrar do “dom” mortal que ele possuía, era difícil enxergar aquilo como otimismo; parecia mais uma forma de rir da própria desgraça.

Claro que Berlogo sentia que ainda não conhecia Palmer a fundo. Ninguém sabia de verdade quem era esse “sortudo azarado”. Talvez toda essa decadência e queixas fossem apenas uma máscara?

Mas, sinceramente, Palmer reclamava sem parar e, mesmo assim, pessoas de alto escalão lhe confiavam tarefas importantes. Era duelo de vida ou morte, mas ele agia como se estivesse numa comédia de ação.

Gente assim era rara; Berlogo nunca tinha visto igual.

— Me diga, Palmer, por que você sempre repete que eu não vou morrer? Isso te importa tanto assim? — Berlogo perguntou, curioso.

— Como não ia importar? Você é imortal! — Palmer respondeu, já meio sem sentido. — Eu no máximo tenho uma sorte danada, mas tu realmente não pode morrer!

— Hum… Na verdade, às vezes sinto que o preço que pago vai além da alma.

Berlogo suspirou, como se lembrasse de algo.

— Por exemplo? — Palmer quis saber.

— Por exemplo, também tenho bastante azar. Jeffrey sempre diz isso de mim. Nunca dou sorte, e mesmo quando algo bom acontece, logo vem uma tragédia em seguida.

Ao analisar sua vida, isso fazia bastante sentido. Para sobreviver, virou soldado e caiu logo nas batalhas mais perigosas. Vendeu a alma ao diabo e, poucos dias depois, foi capturado e jogado numa masmorra. Quando finalmente foi solto, sob os cuidados de Adele experimentou um pouco de felicidade, mas logo…

— Então somos dois azarados juntos. Será que não vai dar problema se continuarmos trabalhando juntos? — Berlogo se deu conta da gravidade disso.

— Não, não, no máximo um e meio. Ainda tenho metade de sorte, não esquece — Palmer enfatizou. Sobreviver a tanto azar só era possível graças àquela pontinha de sorte.

— Mas olha, ter um parceiro imortal não é nada mal.

Palmer desviou o olhar, como se estivesse escondendo algo.

— Você está escondendo alguma coisa?

— Não, imagina! — Palmer sacudiu a cabeça, enfaticamente.

— É melhor você explicar direito, Palmer.

Berlogo endureceu a voz.

Os dois estavam na porta da Agência da Ordem. Os carros lotavam os dois lados da avenida larga, pedestres andavam apressados, o ruído da cidade trazia vida ao cenário, pairando entre eles.

— Bem, você sabe. Nunca sei quando a desgraça vai me atingir, mas ela não afeta só a mim. Às vezes, meus companheiros acabam sofrendo por minha causa.

Palmer olhou para as nuvens sombrias ao longe, com um tom melancólico.

— Quer ouvir uma piada? Daquela vez que você veio me salvar, eu realmente caí porque escorreguei.

— Sério?

— Sério.

Berlogo ficou pasmo.

— O quê? Sério mesmo? Que coisa idiota.

— Exatamente! — Palmer gritou, desesperado. — Sempre acontece esse tipo de coisa estranha!

— Depois que virei devedor, fiz algumas missões em equipe, mas isso sempre acontecia. Não só atrapalhava a missão, como prejudicava meus colegas. Por fim, tive que começar a agir sozinho.

— Então, você está aliviado por seu azar não poder me matar? Mesmo que eu morra, volto à vida — Berlogo perguntou.

— Exatamente. Pelo menos eu não carrego o peso de preocupar se vou matar meu parceiro a qualquer momento.

Palmer foi sincero.

— Sei que parece frio, tratar você como uma ferramenta que não se desgasta…

— Não é nada frio — Berlogo o interrompeu, com seriedade. — Um especialista é assim mesmo; prever possíveis variáveis faz parte da competência.

Dessa vez, Palmer ficou surpreso. Ao recordar a postura eficiente e implacável de Berlogo, percebeu que, visto por esse ângulo, fazia sentido. Era, afinal, um especialista em resolver problemas.

Ao encarar Berlogo de perto, Palmer percebeu que, ao contar seus fiascos, um leve sorriso passava pelo rosto do colega antes de voltar àquela expressão fria e olhar de desprezo.

— Mas me diga, por que você sempre olha assim? Dá uma sensação estranha — Palmer perguntou, cauteloso.

— É que sou um pouco míope.

— O quê?

— É, usar óculos não é prático e sempre quebra. — Berlogo apertou os olhos, o desprezo sumiu e o olhar ficou afiado. — Não é uma miopia total, mas, para enxergar certas coisas, preciso me concentrar muito.

O olhar cortante parecia uma lâmina gelada raspando a pele. Palmer se arrepiou e logo pediu:

— Melhor você continuar me olhando com desprezo.

A expressão séria de Berlogo se desfez, voltando ao habitual ar indiferente. Por algum motivo, Palmer se sentiu mais confortável assim.

— Ah, ali está minha moto. Não esquece de pôr o capacete — disse Palmer, apontando para um motocarro diante da Agência da Ordem. Era o mesmo que Berlogo já vira antes, muito bem cuidado e brilhante.

— Parece que você gosta mesmo de motos — comentou Berlogo. — Isso me lembra aqueles motoqueiros que correm à noite e perturbam todo mundo.

Um leve constrangimento passou pelo rosto de Palmer, e Berlogo teve certeza de que Palmer era um desses malucos de madrugada.

— Que nada! Isso é o nosso Clube de Motociclistas. — Palmer tentou se justificar. — Claro que tem uns sem noção, mas a maioria é gente boa, não faz esse tipo de coisa.

Berlogo ficou ainda mais certo disso.

Suspirou e, sem se prolongar, pôs o capacete e sentou-se no sidecar.

Palmer montou animado na moto e avisou:

— A “Laika” é rápida. Não vai se assustar, hein?

Berlogo sorriu de canto.

O motocarro partiu pela cidade. Berlogo relaxou no sidecar, aproveitando o breve descanso. Mas enquanto Palmer esperava o sinal abrir, um rangido estridente de freios ecoou.

Um caminhão pesado avançou pelo sinal vermelho, vindo direto na direção deles.

Uma besta de aço desgovernada.

O motor rugindo insano.

O chiar dos freios cortando o ar.

Gritos de pânico dos pedestres.

O cheiro de borracha queimada no ar.

O caminhão, soltando fumaça amarela, passou raspando por Palmer e só parou depois de esmagar um poste.

Suor frio escorria pela testa de Palmer; faltou pouco para ser atropelado, o caminhão passou quase tocando seu corpo.

— Viu só? Sempre acontece isso… mas, no fundo, até que sou mais sortudo que azarado.

Depois do susto, Palmer soltou um suspiro e se vangloriou:

— Não acha, Berlogo?

Nenhuma resposta.

— Berlo… go?

Palmer se virou. O sidecar estava com um grande pedaço de metal arrancado, e Berlogo, que deveria estar ali, havia sumido.

Ficou paralisado por alguns segundos, até começar a chorar desesperado:

— Berlogo!

Enquanto Palmer chorava, uma figura ensanguentada se arrastava debaixo do caminhão, ainda usando o capacete amassado pela pancada.

— Ah… — gemeu Berlogo, começando a odiar aquele parceiro.