Capítulo Vinte e Três: Espírito Maligno

A passagem do tempo é quase imperceptível nas trilhas hesitantes do desfiladeiro. Os raios solares, enfraquecidos ao atravessar a névoa do grande abismo, apenas conseguem iluminar tenuemente a escuridão que reina ali dentro. Por isso, as lâmpadas permanecem acesas durante todo o dia, lançando uma luz pálida que, ao atravessar a bruma, assemelha-se ao olhar atento de olhos monstruosos, vigiando incessantemente quem entra e sai.

Neste lugar, o tempo parece estagnado. Não importa se é meio-dia ou meia-noite, tudo é envolto em um cinza opaco e uma brancura cadavérica, transformando o ambiente no covil de criaturas estranhas.

No fundo do covil, Vika corria de um lado para o outro atrás do balcão. Olhou para o relógio e percebeu que já se aproximava da meia-noite. É sempre nesse horário que o movimento aumenta e o trabalho se torna frenético.

Demônios, espectros e aberrações emergiam das sombras das trilhas hesitantes, reunindo-se ali. Alguns buscavam o deleite da bebida, outros trocavam informações secretas, todos guiados por objetivos próprios.

A música e o álcool embriagavam, permeando cada mesa e cadeira, dominando as mentes dos presentes. Vika, acostumado a tudo aquilo, via os clientes tombando ao longo do balcão, como cadáveres largados, e sabia que muitos outros estavam espalhados pelo bar.

Esfregou os olhos, sentindo o peso da idade; já não podia mais dançar ao ritmo da música turbulenta como fazia em sua juventude. Agora, tudo lhe parecia excessivamente ruidoso.

Após preparar uma nova rodada de bebidas, pediu aos colegas que o substituíssem por um tempo, pois precisava descansar nos fundos. Ao sair, não esqueceu de levar a pequena caixa guardada sob o balcão, seu tesouro, que carregava consigo para onde fosse, repleta de moedas de Mámon.

Ao deixar o balcão, os clientes ainda lúcidos erguiam seus copos em sinal de respeito, demonstrando a consideração que tinham por aquele barman.

Entrou em seu escritório, fechando a porta para isolar o barulho e o cheiro intoxicante, e finalmente sentiu-se aliviado. No inferno daquele lugar, o silêncio era um luxo raro.

Acendeu um cigarro, fumando calmamente na penumbra, iluminado apenas pelo brilho da brasa, que desenhava contornos difusos ao redor.

Vika abriu o armário sob a mesa, onde repousava um cofre. Já havia perdido a conta de quantas vezes o abrira; com um gesto familiar, girou o mecanismo e depositou todas as moedas de Mámon dentro da caixa.

A única luz vinha do cigarro, e essa claridade tênue fazia as moedas cintilarem. O ouro reluzente fluía pelas bordas, como se fosse a pedra filosofal, emanando uma magia desconhecida que refletia em seus olhos, tingindo-os de dourado, como se fossem cobertos por tinta líquida.

O olhar de Vika permanecia sereno, indiferente ao espetáculo. Prestes a fechar o cofre, viu uma moeda escorregar e rolar até seus pés.

Ao pegá-la, notou que, no verso, ainda estava gravada a figura de Mámon abraçando o ouro, mas no anverso, aparecia uma alcateia em fúria.

Diante disso, Vika se distraiu, murmurando um nome quase esquecido.

“Lébius.”

Fechou o cofre, mantendo aquela moeda na mão, esfregando-a com dedos ásperos, polindo-a até brilhar.

“Sete anos já se passaram... Quase te esqueci. Por que voltaste a aparecer de repente?”

Vika refletia, inquieto. Lébius permanecera discreto esses sete anos, sem qualquer notícia. Vika supunha que ele havia deixado Opus, retornando à terra natal da Liga do Reno para uma vida de aposentado.

Agora, contudo, ele reaparecera e enviara um emissário.

Lembrando-se da aparência de Borogo, Vika franziu o cenho.

Após tantos anos nas trilhas hesitantes, convivendo com criaturas de todo tipo, seu olfato era mais apurado que o de Borogo. Sentia no emissário um odor peculiar.

Era um cheiro sutil, de putrefação e decadência, como se a alma sob aquela carcaça estivesse em decomposição, mas não tão intenso quanto o de um demônio.

Parecia uma alma lutando entre a sobrevivência e a ruína.

“Devedor...”

O termo antigo ressoou em sua mente, e Vika ficou grave.

Por um momento, sua respiração tornou-se pesada, como se o ar tivesse engrossado e uma tempestade se aproximasse das trilhas hesitantes.

Vika sabia bem: a Cidade do Juramento, Opus, era muito mais complexa do que aparentava.

Sentia que algo estava prestes a acontecer. Correntes ocultas agitavam-se, e após sete anos ou mais de repouso, monstros escondidos nas sombras recuperavam forças, afiavam dentes e se preparavam para emergir, reiniciando uma guerra inacabada.

Uma onda de impotência e tristeza inundou seu coração. Ele sabia que aquela tranquilidade não duraria para sempre, mas, diante de sua iminente ruptura, relutava, desejando prolongar a calmaria.

Fechou os olhos, deixando a escuridão cair, tentando tranquilizar os pensamentos, mas foi interrompido por batidas urgentes à porta. Vika abriu os olhos; a porta se entreabriu, a luz entrou, era Neli.

“Aconteceu algo.”

Neli parecia aflito.

“O que houve? Alguém veio arrumar confusão?”

Vika levantou-se; sua influência nas trilhas hesitantes não se devia apenas a contatos e relações, mas à própria força, capaz de proteger e intimidar.

“Não é tão grave, mas também não é simples.”

Neli não encontrou palavras para explicar; apenas sinalizou para que Vika o acompanhasse.

Ao sair do escritório e retornar ao bar tumultuado, Vika percebeu claramente a mudança de ambiente. O êxtase ilusionista sumira; todos pareciam ter despertado do torpor, murmurando no escuro, discutindo algo.

“O que está acontecendo?” perguntou Vika.

“Nóm Vord teve problemas.” Um homem aproximou-se e lhe sussurrou.

Vika manteve a calma aparente, sem surpresa.

Sabia bem o tipo de negócio que Nóm conduzia, conhecia a existência dos “devoradores de homens” e, mais importante, sabia que Borogo representava Lébius e o Departamento da Ordem.

Era previsível o que aconteceria ao cruzarem caminhos.

“Nóm está morto?” Vika perguntou tranquilamente.

“Talvez pior. Vai querer ver?”

Essas palavras prenderam a atenção de Vika, que olhou para Neli.

“Cuide daqui, volto logo.”

“Certo.”

Neli assentiu.

Alguns saíram com Vika do bar, formando grupos que tornaram as ruas pouco movimentadas incomumente cheias. No caminho, Vika percebeu outros também seguindo rumo à clínica de Nóm.

As trilhas hesitantes estavam há muito tempo em silêncio, sem grandes eventos, exceto pelo negócio de Nóm.

Os demônios escondidos ali eram seus clientes, ansiosos por notícias não do próprio Nóm, mas das doces pedras filosofais.

Essas criaturas vagavam pelo desfiladeiro, incapazes de enfrentar o Departamento da Ordem, sobrevivendo ali e buscando qualquer migalha de alma para saciar a fome do vazio.

Logo, Vika chegou à clínica de Nóm, onde já se reunia um grupo, todos observando à distância.

Vika avançou pela trilha acidentada e entrou na clínica.

De imediato, o cheiro acre de sangue tomou sua consciência, forçando-o a focar; o chão, coberto por uma camada de sangue coagulado, dificultava cada passo.

Um cadáver de demônio jazia de lado, com expressão de terror, boca aberta, de onde pareciam ecoar lamentos de almas perdidas.

“Foi um massacre, esses aqui não tiveram chance de reagir.”

Alguém comentou ao lado; demônios já eram habituais para eles, mas nas profundezas das trilhas hesitantes havia coisas ainda mais bizarras. O choque não vinha dos demônios em si, mas da facilidade com que foram mortos.

Como cordeiros, abatidos sem resistência.

“Há uma porta secreta à frente, mas ao final dela uma pesada porta de ferro. Não conseguimos abri-la.”

O homem continuou.

Vika nada disse, entrando no corredor escuro. A porta de ferro estava diante dele, coberta de marcas, evidenciando tentativas frustradas de arrombamento.

Colocou as mãos sobre a moldura, respirou fundo, sentiu uma força estranha percorrê-lo, e, num golpe vigoroso, fez a porta tremer, com estrondo de pedras e poeira caindo, até que ela cedeu e tombou para trás.

Após o clangor metálico, o inferno sangrento revelou-se à frente.

“Então foi assim que ele entrou?”

Vila ergueu a cabeça, vendo o buraco feito por Borogo, o teto desabando, esmagando tudo no caminho.

“Aquele é Ryd, também está morto.”

Encontraram a cabeça de Ryd num canto, chutaram-na, revelando o rosto lívido e aterrorizado, igual ao dos demais cadáveres.

Após a perplexidade, veio a curiosidade: o que teriam visto antes de morrer?

“E Nóm? Alguém viu Nóm?” Vika perguntou alto, querendo entender o ocorrido – seria o Departamento da Ordem atacando os “devoradores de homens”? Ou outro gigante retornava, e aquilo era apenas um prenúncio?

Sentiu um frio na alma.

“Não, não encontramos seu corpo. Talvez tenha escapado.”

Alguém respondeu, mas Vika não acreditava; se o Departamento da Ordem veio, não deixaria passar tão fácil.

Os demais buscavam freneticamente, unidos pelo mesmo interesse de Vika. Apesar do caos das trilhas hesitantes, era ali seu único refúgio, e não tolerariam vê-lo destruído.

Assim, sob tantos desejos sombrios, crescia a devoção ao nome do “usurpador”.

“Espírito maligno!”

Um grito agudo irrompeu. Vika voltou-se rapidamente e viu, entre os destroços, uma mão ensanguentada emergir, o rosto coberto de pó cinzento, como uma escultura petrificada.

Era o único sobrevivente, salvo pelo esmagamento das pedras, que impediu sua morte pelas garras do espírito maligno.

A loucura devoradora deveria tê-lo levado à insanidade total, mas até as feras têm instintos: sob terror extremo, recuperou um pouco de lucidez, e, como um paciente delirante, lamentava incessantemente.

“O espírito maligno chegou! Vai devorar todos!”

O pesadelo sussurrava sem cessar em seus ouvidos, ameaçando rasgar seus tímpanos, penetrando pelo canal auditivo até o cérebro, fervendo a carne sob o crânio.

Vika apressou-se a ajudar, tentando libertá-lo dos escombros, mas ao retirar algumas pedras, viu um corpo atravessado por ferro, sangue e pó misturados, formando uma crosta vermelho-escura.

Sem salvação.

Vika ajoelhou-se, perguntando ansioso.

“O que aconteceu?”

“O espírito maligno... O espírito maligno de olhos azuis.”

O demônio agarrou a gola de Vika, refletindo seu rosto nos olhos aterrorizados, repetindo o nome do espírito maligno, exalando sangue e fúria sobre o rosto de Vika.

“Ele chegou, estamos condenados.”

O medo dominava toda sua mente, repetindo mecanicamente aquelas palavras.

Logo seu corpo endureceu, soltando lentamente as mãos, que caíram sem força, e o olhar se cristalizou, como uma gema turva, com um espectro azul em seu interior.

Estava morto.

“Espírito maligno...”

Vika murmurava, sentindo crescer a inquietação, até que um estrondo de desabamento se fez ouvir.

Com a destruição causada por Borogo, o lugar tornara-se inseguro; o prédio rachava, prestes a ruir.

Agora, o teto remanescente, centrado na grande abertura, continuava a desabar, com pedras e metal soterrando sangue e cadáveres.

A queda não durou muito, e o barulho foi se dissipando. Vika levantou-se, olhou ao redor, entre a poeira densa, outros também se erguiam, aparentemente ilesos.

Mais luz entrou, iluminando a decadência sombria. Vika virou-se, ficando rígido, imóvel por longo tempo, como todos os presentes, com os olhos fixos num canto.

Ali, uma parede oculta pela penumbra, revelada pelo desabamento do teto, chamou atenção de mais pessoas.

Vika avançou entre corpos e destroços, tocando suavemente a parede.

Seus dedos seguiram as marcas feitas por uma lâmina, entrelaçadas com sangue seco, compondo uma tela de facas e sangue.

“Espírito maligno, espírito maligno de olhos azuis.”

Vika recuou lentamente, o quadro grotesco tornando-se mais nítido.

Como se um monstro tivesse golpeado a parede, os cortes longos e repulsivos se espalhavam, cruzando como relâmpagos, sob os quais se amontoavam cadáveres de demônios, como troféus.

Mais tarde, passou a circular uma história pelas trilhas hesitantes: em algum momento desconhecido, um espírito maligno surgiu do nada em Opus. Ninguém sabia de onde veio ou qual era seu propósito; apenas se sabia que estava caçando.

Caçando sem cessar, sem fim.