Capítulo Cento e Seis: Insuportável

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Olhando para aqueles diários grossos, um após o outro, carregando tantas coisas, enquanto Berologo perseguia e matava, eles permaneciam silenciosos, adormecidos nesta cidade, sempre à espera.

Do lado, ouvia-se uma discussão entre homem e mulher; mesmo através da parede, as vozes penetravam claramente. Do outro lado, a televisão tocava alto demais, com música agressiva e o apresentador falando incessantemente.

Este mundo é tão barulhento, tão vasto, mas nada disso tem relação alguma com Berologo. Ele parecia ter se escondido nas sombras do mundo, invisível a todos, como se nunca tivesse existido.

Assim como um corpo em decomposição, coberto por formas estranhas, com vermes rastejando e depositando ovos em profusão, líquidos viscosos escorrendo pelas feridas e se espalhando pelo chão...

Berologo não sabia há quanto tempo estava assim, deitado ali, sem sentir nada, sem pensar em nada, como se suas entranhas, carne e alma tivessem sido completamente esvaziadas.

Como uma casca vazia.

Essa sensação era estranhamente familiar, como voltar àquela prisão sem luz e sem esperança.

Naquela época, ele também estava assim, deitado, por muito tempo sem se levantar, derrotado completamente por este mundo enlouquecido, caído e incapaz de se erguer.

Então... deveria desistir? Berologo Lázaro.

“Não.”

Uma voz rouca escapou entre os dentes afiados. Berologo apoiou-se na parede, levantando-se com dificuldade, como um doente exausto.

Seus olhos estavam vermelhos de sangue, o rosto pálido e doentio.

De maneira penosa, ele foi até o espelho, apoiou as mãos na parede para não cair, ergueu a cabeça e fitou o próprio reflexo feroz.

Seus cabelos negros caíam desordenadamente, cortando seus olhos azuis em incontáveis fragmentos. Ele estendeu a mão tentando tocar o vidro, mas encontrou apenas um frio gélido.

De repente, Berologo começou a rir descontroladamente, como um louco, uma risada frenética que sacudia seu corpo. Curvou-se e tossiu alto, como se fosse vomitar, soltando um rosnado contínuo na garganta.

“Ha... ha...”

Após a respiração dolorosa, ele se endireitou com esforço, o rosto endurecido e insensível.

Pelo canto do olho, percebeu a escuridão lá fora. O céu estava negro, tão profundo que parecia que toda a luz do mundo fora arrancada nesta noite, restando apenas a escuridão indescritível que devorava as mentes restantes das pessoas.

“Isso não está certo, Berologo.”

Uma voz ecoava em sua mente.

“Por que as coisas se tornaram assim?”

Sussurros estranhos e fragmentados continuavam, como fantasmas invisíveis que o rodeavam, cochichando sons inquietantes em seu ouvido.

Berologo permaneceu impassível; no instante seguinte, seu olhar tornou-se feroz, ele sacou a faca dobrável do cinto, a lâmina afiada se estendendo pouco a pouco, apontada diretamente para seu reflexo.

“Eu te encontrei, seu desgraçado, você vai morrer.”

Ele soltou uma risada rouca, mas o demônio no espelho riu de volta com loucura.

O sorriso de Berologo congelou; ele guardou a faca abatido, mas logo a brandiu novamente, desferindo um golpe contra o próprio reflexo.

“Ha ha! Você está aí!”

Com um grito enlouquecido, o espelho se estilhaçou, como se a faca pudesse atravessar a barreira entre o real e o ilusório, cortando o demônio escondido.

O rosto do demônio se fragmentou em milhares de pedaços que caíram ao chão, fazendo um som agudo e cristalino.

Ao olhar para baixo, como num caleidoscópio, a imagem de Berologo se dividia em incontáveis fragmentos; milhares de versões dele se moviam, como ramos intermináveis, cada um representando uma vida nunca antes vista.

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A chama que queimava começou a enfraquecer.

Com expressão indiferente, Berologo recuperou a calma, como se a pessoa que acabara de agir de forma neurótica não fosse ele mesmo.

Tirou o suéter ridículo, dobrou-o cuidadosamente e o colocou junto aos diários organizados. Olhou para as fotos amareladas, deslizando os dedos sobre os rostos, enquanto as memórias o invadiam como ondas.

Por fim, pegou o colar de Adele, hesitou por um momento, mas o colocou no pescoço.

Berologo não acreditava em Deus, mas queria acreditar em Adele, aquela que, atravessando tempo e espaço, lhe dera calor.

Abriu o armário e não pegou a roupa que usava normalmente, mas um uniforme preto de trabalho, também fornecido pela Ordem, embora não fosse elegante nem apresentável. Berologo quase nunca o usara.

Não importava agora.

“Adele, como você disse, você não pode salvar a todos, eu também não. Somos meros mortais tristes, com forças limitadas, incapazes de alcançar lugares tão distantes.”

Berologo falou baixinho, vestindo o uniforme negro. Enfiou uma a uma as facas dobráveis nos bolsos, colocou o braço adaptável, apertou as tiras, aderindo-o completamente à pele.

“Mas incapaz de alcançar não significa que não devemos tentar.”

Disse com convicção, inserindo placas de aço nos encaixes do uniforme — materiais que usava em casa para treinar seu poder secreto.

“Vou derrubar o que posso ver primeiro, o invisível depois, com calma. Afinal, tenho quase todo o tempo do mundo.”

Sentou-se, ajeitou a parte inferior do corpo, cravou facas afiadas na lateral da perna, apertou as fivelas para fixá-las.

Feito isso, Berologo estava completamente armado, sentado ereto.

“Já sei o que quero me tornar, Adele.”

Falou para o vazio, como uma confissão.

“Quero que, só de pensar que eu estou na mesma cidade, todos sintam medo e pavor. Quero que todos os que cometem crimes tremam de temor ao me ouvir chegar.

Que chorem ao ouvir minha voz, que tremam ao me ver, que só peçam minha misericórdia quando eu estiver perto.”

Berologo se levantou novamente, sua voz escondia uma fúria profunda.

“Você deseja essa justiça suprema para todos, uma força que não existe. Mas acho que posso ser ela, mesmo que apenas uma sombra desajeitada, mesmo que essa força só alcance esta cidade.

Por menor que seja, ainda assim será real.”

Enfiou a mão no bolso, sentindo o frio do metal. Sabia o que fazer a seguir.

“Vou partir agora, Adele.”

Despediu-se.

“Farei o que devo, serei quem devo ser.”

...

Bateres apressados acordaram Vincent. O velho levantou-se lentamente da cama, pegando a pistola de cabeceira com cautela.

A segurança no distrito de Shenbei não era boa, e sua pequena loja, que funcionava até tarde, sempre atraía pessoas sem juízo tentando arrombar a porta para ganhar dinheiro fácil.

Vincent foi até a grade de ferro, abriu a pequena janela e viu quem era.

“Berologo?” Ao ver um rosto conhecido, suspirou aliviado, guardou a arma e voltou para a prateleira. “O de sempre, certo? Mas por que você sai tão tarde? Está fazendo hora extra?”

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Como de costume, Vincent e Berologo trocavam algumas palavras, mas desta vez ele não respondeu. Vincent olhou desconfiado para ele e viu sua expressão abatida.

“O que houve, Berologo?”

“Nada, Vincent, não vim comprar nada hoje.” Berologo abaixou a cabeça. “Quero algumas ‘não à venda’.”

Ao ouvir “não à venda”, o rosto de Vincent ficou sério, e sua voz pesada.

“Você está em apuros?”

Berologo não respondeu.

“Não... não, Berologo, escute, vá à polícia, não tente resolver sozinho, isso só vai te destruir.”

Vincent se aproximou da janela, tentando convencer.

Berologo sorriu timidamente.

“Desculpe, menti para você antes. Na verdade, meu novo trabalho...”

Ele parou, não havia necessidade de explicar demais, especialmente para Vincent, um velho rato que facilmente entenderia.

“Isso me decepciona.”

A voz de Vincent ficou fria.

“Vincent, lembra daquela pessoa de quem eu sempre falava? A tal Adele?” Berologo ignorou a reação de Vincent e continuou. “Ela foi assassinada meses atrás, estou atrás do assassino.”

Seus olhos azuis olharam para Vincent através da janela.

“Agora sei quem é. Vou matá-lo esta noite.”

Vincent permaneceu em silêncio. Não esperava essa razão. Depois de um tempo, suspirou profundamente.

A janela se fechou, sons metálicos ecoaram atrás da grade. Vincent abriu a porta, deu passagem.

“Só vou abrir uma exceção desta vez.”

Vincent, que em algum momento acendera um cigarro, olhava sombrio.

“Obrigado.”

Berologo agradeceu.

Vincent trancou a grade, apagou a luz. Do lado de fora, tudo se mesclava à escuridão da noite.

O velho caminhava à frente, passando pelas prateleiras, levando Berologo ao porão, onde poucos clientes chegavam. Vincent, um homem solitário, detestava visitas.

Berologo esperava à porta enquanto Vincent abria vários armários, puxando as prateleiras extensíveis que revelavam armas e armas brancas.

De costas para as prateleiras abertas, o velho parecia um anjo maligno com asas, mas suas “penas” eram armas de fogo e armas brancas.

Ele tossiu algumas vezes, seus pulmões não eram bons para fumar.

“O que você precisa?”

Observando aquele homem abatido, Vincent não sabia o que Berologo tinha passado, mas naquele momento tinha certeza de uma coisa.

Este homem havia se levantado, não suportava mais ficar parado.