Capítulo Vinte e Sete: Destino

Avançando de bonde, atravessando vários bairros, finalmente chegou ao centro da cidade, o coração de Opus, o lugar mais próspero e magnífico, onde edifícios altíssimos se multiplicavam, formando uma selva de ferro e concreto.

O nome oficial desse bairro é raramente mencionado; os cidadãos preferem chamá-lo de “Distrito do Acordo”, pois há sessenta e seis anos, o Império de Cogader e a Aliança do Reno assinaram aqui um tratado, jurando e acordando o futuro de Opus.

Dizem que esse juramento ainda está guardado nas ruínas do Palácio Dourado do Rei Salomão, mas infelizmente, o local não é aberto ao público. Os habitantes só podem avistar de longe o brilho dourado refletido no céu, sob o qual repousa o palácio feito de ouro.

Observando a paisagem pela janela do bonde, Borogo sentia claramente a mudança da cidade; o Distrito do Acordo era incomparavelmente superior aos outros bairros. Ali concentrava-se noventa e nove por cento da riqueza de Opus, lar dos grandes oficiais e nobres; além disso, era o lugar com a melhor segurança.

Policiais montados, equipados com precisão, patrulhavam as ruas; as vias eram limpas, sem vestígios de lixo ou água suja. Entre os edifícios elevados, dirigíveis voavam baixo, ostentando enormes outdoors; mulheres bem vestidas desfilavam por toda parte.

Comparando com o ambiente infernal do Distrito de Shenbei, Borogo sentia-se em uma cidade completamente diferente.

Dentro do vagão, os outros passageiros também olhavam pela janela. Todos eram forasteiros, com roupas e sotaques variados.

Na visão desses estrangeiros, a divisão de Opus não era tão complexa; pouco lhes importava a distinção dos bairros. Para eles, Opus tinha apenas duas regiões: o Distrito do Acordo e o resto. Quanto à Grande Fenda...

Eles costumavam chamá-la de “Minas”.

Incontáveis pessoas vinham para cá, escavando ouro imaginário na Grande Fenda, sonhando em levá-lo para suas terras natais, mas, na maioria das vezes, acabavam sepultados ali junto ao ouro.

Uma cidade miserável, uma cidade desejada.

O bonde parou; Borogo chegara ao seu destino. Ao sair do vagão, estava em uma plataforma lotada, rodeado de gente.

Todos pareciam radiantes; ali, Opus era colorida, não aquela eterna palidez que se recusava a dispersar.

No meio das risadas e conversas alegres, Borogo sentia-se desconfortável, mas logo se adaptou, e poucos lhe prestaram atenção.

Vestia o sobretudo dos Ocultos, distribuído pela Agência da Ordem; por baixo, uma camisa branca e gravata – Borogo nunca usara outra aparência.

Retirou o ingresso, conferiu o endereço e, juntando-se à multidão, dirigiu-se ao seu destino.

...

Cordenin estava sentado diante da penteadeira, ajeitando o visual. Seu rosto era impassível, como se usasse uma máscara em branco, capaz de receber qualquer expressão.

Respirou fundo, preparou-se brevemente; um sorriso suave surgiu em seu rosto. Com olhar vivo, recitava as falas diante do espelho, saindo instantaneamente do estado frio, com gestos sérios e expressivos, como se outro personagem lhe falasse através do vidro.

Atrás dele, outros atores passavam, lançando olhares de admiração. Ele era o melhor ali, todos sabiam disso.

Mesmo assim, Cordenin nunca se vangloriava; manter aquele pequeno teatro no competitivo Distrito do Acordo não era fácil. Cada apresentação exigia seu máximo, não permitia falhas.

— Senhor Zizer, é difícil conseguir um momento com você — disse uma voz atrás dele.

A pessoa se aproximou, sentou-se na cadeira ao lado. A luz da penteadeira iluminava seu rosto claramente.

Cordenin não o olhou diretamente, manteve o olhar no espelho, de onde podia ver o homem no canto do reflexo. Se Borogo estivesse ali, aquela seria uma face que o surpreenderia.

— Senhor Navilen, fui claro: meu teatro não será vendido para ninguém. É fruto do esforço meu e de minha esposa; só quero mantê-lo funcionando — recusou Cordenin, sem rodeios.

Chamava aquele homem de Navilen, mas para Borogo, ele tinha outro nome: Yas Cirilo.

Não se sabia por que Yas estava ali, nem por que usava um pseudônimo.

Yas semicerrava os olhos, examinando Cordenin. Sempre que o encontrava, Cordenin usava maquiagem pesada, ocultando o verdadeiro rosto, como se nunca tirasse a máscara.

— Tem certeza? O preço que oferecemos é mais que justo, diria até generoso.

A urgência nas palavras de Yas contrastava com seu tom calmo, como se pouco se importasse, lançando olhares discretos ao redor, como se procurasse algo.

— Tenho sim, não mudarei de ideia.

Cordenin respondeu friamente.

Diante disso, Yas só pôde levantar-se, resignado. Segurou o chapéu, colocou-o à frente, inclinou-se levemente e disse:

— Perdão pelo incômodo, senhor Cordenin Zizer. Caso mude de ideia...

— Não mudarei.

Cordenin foi surpreendentemente firme, sem espaço para debate.

Yas sorriu constrangido, nada mais disse, pôs o chapéu, deu alguns passos, mas parou. Olhou de volta para o camarim, farejou intensamente, mas só sentiu o perfume enjoativo.

Pelo reflexo do espelho, seus olhos encontraram os de Cordenin; sorriu novamente e saiu.

Com a saída de Yas, o rosto frio de Cordenin relaxou aos poucos. Respirou fundo, depois franziu a testa, envolto em sombras.

A presença de Yas arruinara seu humor, diminuindo o entusiasmo até para a próxima apresentação.

— Senhor, tem uma ligação para você! — anunciou um funcionário, aproximando-se apressado e sussurrando ao ouvido de Cordenin. Ele assentiu, deixou o camarim e foi ao escritório.

O teatro era pequeno, todos os cômodos apertados. O “escritório” de Cordenin era mais um camarim com mesa e cadeira; ao abrir a porta, viu os objetos encostados na parede. Fechou a porta, foi ao telefone e atendeu.

— Alô! Cordenin.

A voz masculina familiar o tranquilizou. Antes que o interlocutor dissesse algo, Cordenin falou:

— Aquele Navilen apareceu. Tem algo estranho nele... Suspeito que seja da Agência da Ordem. Provavelmente já estamos sendo vigiados.

O olhar de Cordenin esfriou; sentiu um arrepio na espinha. Só de pensar na possibilidade, teve calafrios.

Agência da Ordem, organização sobrenatural misteriosa e assustadora.

— Quanto à primeira parte, não posso confirmar, nunca vi esse sujeito; mas quanto à segunda, acertou em cheio. Também acho que estamos sob o radar da Agência — respondeu o homem, não soando nada tranquilo.

— O que aconteceu? — Cordenin quis saber.

— Norm Ward, nosso contato, desapareceu. Fui hoje à Encruzilhada Hesitante, o consultório dele estava destruído, todos mortos, corpos amontoados.

O cheiro de sangue parecia atravessar a linha do telefone; Cordenin permaneceu em silêncio.

— Fui ao Bar da Teia buscar informações; ninguém sabia de nada, só alguns rumores sobre ‘Espíritos Malignos’. Dizem que um espírito atacou o lugar.

— Espírito maligno?

— Sim, espírito. Você devia ver a cena: parecia que um monstro devorava ali. O consultório destroçado, cadáveres e membros misturados em sangue coagulado, formando uma parede de corpos.

A voz do homem hesitou:

— Por um instante, quase acreditei que esses espíritos eram reais.

— Deixe isso de lado, e a mercadoria? — perguntou Cordenin.

— Sumiu. Tanto o elixir espiritual quanto a Pedra do Filósofo desapareceram... É um prejuízo enorme — lamentou o homem. — Não devíamos ter acumulado tanta mercadoria com Norm.

— Pare de reclamar. Se foi mesmo a Agência da Ordem, aposto que Norm está agora berrando numa sala de interrogatório. Ele não sabe muito sobre nós, mas podem arrancar pistas...

As palavras de Cordenin foram se aquietando, até que o homem retomou:

— Não estamos mais seguros, Cordenin. Prepare-se para fugir. Já trouxemos lucro suficiente para ‘eles’, não vale sacrificar nossas vidas.

— Eu sei, David. Mas antes de deixar Opus, precisamos tirar a mercadoria daqui... Está tudo pronto?

Cordenin massageou as têmporas; as más notícias não paravam de chegar.

— As rotas estão preparadas. Eu cuidarei do primeiro transporte, para testar a segurança. Se estiver tudo bem, você tira o restante.

David recordava as rotas e prosseguiu:

— Daqui a Opus, até o Porto Livre, estaremos seguros... Maldição, disseram que conseguiriam distrair a Agência, mas como fomos notados tão rápido?

— Quem sabe? Talvez algum novato intrometido...

Cordenin arriscou um palpite, sem saber que estava correto. Se Adele não tivesse morrido, Borogo não teria se interessado, desencadeando todo aquele caos.

— Talvez precisemos de ajuda. Vou reportar tudo ao ‘Necrófago’ — Cordenin ponderou e continuou: — Enfim... cuide-se, David. Somos só peixes pequenos, nossas vidas são o que importa.

— Certo, vou providenciar. Mande lembranças à Ginny.

David desligou. Cordenin abaixou a cabeça, mergulhando o olhar na sombra, apertando os punhos até parecerem de ferro.

Parecia um vulcão prestes a explodir, o rosto retorcido em fúria.

— Senhor? — a porta se abriu, um artista trajando figurino espreitou.

— O que houve? — Cordenin ergueu o rosto, sorrindo. A ferocidade sumiu por completo, como se fosse outro homem.

— O espetáculo vai começar.

— Certo.

Cordenin assentiu, deixou o cômodo, avançou pelo corredor. O movimento aumentava, as vozes dos espectadores se misturavam, todos aguardando a apresentação.

Atrás do pano, seus pensamentos eram caóticos, deixando-o exausto. Então a música soou, as cortinas se abriram lentamente, o holofote caiu sobre Cordenin.

Ergueu a cabeça, o olhar perdido por um instante; no próximo, todo ruído sumiu. Sorrindo, declamou as falas com voz vibrante, como se renascesse; os demais atores subiram ao palco, e a música cresceu, conduzindo o espetáculo ao clímax.

Aplausos intensos como ondas batiam no palco, todos hipnotizados pela atuação de Cordenin, tocados por ela.

Até Borogo, na plateia, estava assim.

Borogo observava Cordenin, ora ovacionando, ora aplaudindo; era realmente um grande espetáculo.

Nos dias que se seguiram, Borogo recordaria essa cena. Pensava que, se existisse um deus do destino, ele certamente teria um humor cruel.

Esse deus brincava com todos, levando-os a escolhas erradas, a caminhos errados, a finais errados.