Capítulo Sessenta e Quatro: Habilidade

“Névoa cinzenta! Indústria! E ainda... deliciosos biscoitos crocantes de camarão!”
Na manhã enevoada, ao lado de uma rua ligeiramente movimentada, ecoava a voz cheia de energia de Dudell, que parecia estar sempre assim, transbordando vitalidade.
“Ei! Chefe, você também ouve isso, hein.”
Brologo revirava as prateleiras cobertas de poeira, ouvindo a icônica saudação inicial de Dudell no rádio, e perguntava ao dono da loja.
“Claro, não há muitas estações de música em Opus.”
O dono, atrás do balcão, ajustava o rádio para que a voz de Dudell soasse mais clara.
“Quando eu era jovem, também fui guitarrista de uma banda.”
Disse, exibindo-se enquanto se afastava para revelar a guitarra atrás do balcão. Aquela guitarra destoava do resto da loja de usados; enquanto tudo ali estava coberto de poeira, ela brilhava, polida com esmero.
“Parece ótima, posso tocá-la?” perguntou Brologo.
“De jeito nenhum, não está à venda. Só pode olhar.” O dono recusou sorrindo.
Brologo olhou resignado para o dono e resmungou algumas palavras antes de voltar a vasculhar as bugigangas da prateleira, levantando poeira de vez em quando.
A loja chamava-se “Casa de Charlie”, nome tirado diretamente do dono. Era um dos lugares em que Brologo mais gostava de ir; seu tabuleiro de guerra, o toca-discos e os antigos discos de casa vieram todos dali.
Para ele, era um estranho lixão, sempre cheio de surpresas interessantes. Por isso, vinha regularmente, para não perder nada.
“Chefe, recebeu algum disco novo ultimamente?”
“Uns poucos, mas não muitos. Agora todo mundo só usa fita cassete. É mais prático e resistente.” Charlie pegou um enfeite qualquer e começou a limpá-lo com um pano.
“É...”
Depois de muito procurar, Brologo não encontrou nada útil. Só conseguiu pegar alguns discos com capas gastas e os colocou no balcão.
“Está liquidando? Você está levando o resto do que eu tinha.”
Charlie deu uma olhada nas escolhas de Brologo e sorriu ao fazer a conta.
“Fazer o quê, por enquanto só posso gastar com essas coisas velhas. Quando tiver dinheiro, volto para comprar algo melhor.”
Suspirou Brologo, ainda pensando no adiantamento do salário.
“Quando for a hora, não esqueça de vir aqui. Tenho umas coisas ótimas, só um pouco usadas, o preço é excelente, bem melhor do que comprar novo.”
Charlie continuava tagarelando. O lucro da loja de usados não era grande, então clientes antigos, como Brologo, ele fazia de tudo para manter.
“Tá bom, tá bom.”
Brologo pegou a sacola que Charlie preparou, respondendo displicente.
“Com certeza volto para te dar dinheiro.”
“Até mais, Brologo!”

Charlie acenou calorosamente, observando Brologo sair da loja.
Na rua, o cenário era familiar. A “Casa de Charlie” ficava perto da casa de Brologo, o que explicava sua frequência ali.
Nos momentos de lazer, Brologo costumava passear pelo distrito de Shenbei, conhecendo cada canto. Foi assim que descobriu a loja.
Pessoas silenciosas passavam pela rua, de vez em quando se ouvia algum idioma que Brologo não entendia, além de muitos rostos desconhecidos. A maioria dos que viviam ali eram forasteiros, vindos de longe. De certo modo, isso tornava o bairro bastante vibrante.
O ar levemente frio invadia-lhe as narinas. Perto das paredes, vários anúncios estavam colados. Entre os cartazes em preto e branco, alguns coloridos chamaram a atenção de Brologo.
Neles, estava desenhada uma pessoa caminhando em uma encruzilhada, com expressão de medo e incerteza, pressionada pela realidade a fazer uma escolha.
“Ah, é ‘O Rato Hesitante’!”
Brologo reconheceu de imediato o pôster no muro. Tinha um igual em casa, assinado por Cordenin.
Ao ver o cartaz, lembrou-se: a cena final de “O Rato Hesitante” estava prestes a ser encenada. Ele pretendia ir, como combinado, mas agora era um Convergente, e Levius lhe encarregara de agir contra os “Antropófagos”.
A operação poderia acontecer em breve. Não tinha certeza se teria tempo para assistir.
Nisso, Brologo não hesitou. Sua prioridade sempre foi vingar-se dos “Antropófagos”. Quanto à apresentação, haveria outras; só lamentava não ver a estreia.
O restante dos cartazes anunciava festas e promoções de diversos estabelecimentos, criando um clima de alegria contagiante.
“O Festival do Juramento está chegando.”
Brologo murmurou ao observar os anúncios festivos.
Já era outubro, fim do outono, início do inverno. Em pouco mais de um mês, seria o Festival do Juramento.
A data era exclusiva de Opus. Os cidadãos celebravam o fim da Ira da Terra Queimada e a fundação da Cidade do Juramento: Opus. Aquela data, há sessenta e seis anos, marcava o dia em que o Império de Cogardel e a Aliança do Reno fizeram um juramento conjunto, estabelecendo o festival.
Todos se preparavam para a festa. Mesmo em Shenbei, um bairro esquecido e distante, as lanternas das ruas estavam cobertas de serpentinas coloridas.
Brologo olhou para tudo aquilo, o olhar vago.
Lembrou-se de que, há um ano, também havia saído da prisão nessa época. Passou o festival na casa de Adele antes de partir para Shenbei e recomeçar sozinho.
Foi uma celebração calorosa, inesquecível para Brologo. Talvez por saudade, ele, como uma criança, esperava ansiosamente o festival daquele ano, embora não soubesse como seria.
...
De volta ao lar, Brologo escolheu alguns dos discos recém-comprados. Apesar de novos para ele, eram velharias que já tinham passado por muitas mãos; não esperava muito da qualidade do som.
A agulha caiu, a música começou, e Brologo se enroscou confortavelmente no sofá, pegando casualmente um canivete e abrindo-o.
Apertou o cabo frio, e uma tênue luz azulada se espalhou pelo dorso da mão, ultrapassando os limites do corpo e alcançando o canivete.
O metal se retorceu e moldou, a luz azul brilhando como fogo intenso, como se pusesse o canivete numa forja invisível. Nas mãos de Brologo, ele se transformou num martelo de guerra.
E não parou por aí; guiado por sua vontade, o martelo se alongou, tornando-se uma espada fina.
Ranhuras surgiram ao longo da lâmina. Brologo mantinha o semblante tenso, concentrando toda sua atenção no controle do éter, executando uma transformação precisa.

O suor escorria pela testa. Após vários minutos, Brologo desfez o poder secreto, respirando ofegante, tomado pelo cansaço.
Levantou lentamente a mão: a espada fina agora era uma corrente grosseira, balançando na palma.
“Ainda não é o suficiente.”
Suspirou Brologo.
Sempre que tinha um tempo livre, treinava seu poder secreto. Após repetidas tentativas, compreendeu melhor o consumo de éter e o controle de sua habilidade.
Transformar o canivete em um martelo de guerra grosseiro gastava pouco éter, e o processo era rápido. Mas, se o objeto se tornava complexo, o consumo de éter e energia subia drasticamente.
Por sorte, isso podia ser treinado. À medida que se familiarizava, suas técnicas ficavam cada vez mais refinadas. Antes, só conseguia formar um pequeno pedaço de corrente; agora, podia moldar o objeto inteiro.
Mas ainda não bastava. Lembrava-se das “Criações Fantásticas” de Balder, que, ao contrário de suas armas grosseiras, eram refinadas e até decoradas, o que mostrava a superioridade de Balder no domínio do poder secreto.
Palmer também era assim, embora...
Brologo preferiu não pensar mais nisso; se pudesse, evitaria lembrar que tinha tal colega, salvo no trabalho.
Palmer controlava correntes de ar. Parecia um poder fraco, mas, com seu domínio preciso, era capaz de lançar várias facas ao mesmo tempo e perfurar Eugene com exatidão.
Pensar nisso pressionava Brologo, mas ele se consolava: era apenas um novato, um recém-promovido Convergente. Bastava treinar aos poucos.
“Mas esse poder é mesmo traiçoeiro.”
Brologo levantou-se, girando a corrente azulada. No meio do movimento, a corrente virou uma espada longa e afiada. Logo depois, Brologo deu um passo à frente, girou o corpo, e, num novo golpe, a espada se transformou em um machado de mão.
Com a ajuda da Mão do Chamado, sempre que houvesse metal por perto, Brologo podia criar qualquer arma: num instante era um canivete, no outro, uma lança arremessada.
Além disso, Brologo notou outra utilidade para a Mão do Chamado.
Diante da porta de seu quarto, fechou-a e encostou a mão na madeira.
Um lampejo azul cruzou o local, e a madeira rangeu enquanto se retorcia, partindo-se diante dele.
Foi assim que percebeu essa utilidade: podia facilmente convocar a matéria de qualquer porta, parede ou mesmo armadura inimiga. Bastava tocá-la para recrutar, moldar ou destruir.
Como Jeffrey dissera, Brologo não precisava mais de um martelo de aríete; de agora em diante, podia arrombar portas com facilidade—fossem de ferro com metros de espessura ou rocha sólida—qualquer corpo sólido desmoronaria diante de seu poder.
“Eu sou mesmo um gênio.”
Disse Brologo com confiança, saindo de sua satisfação para encarar uma porta agora toda quebrada, quase caindo.
Ficou parado por dois segundos, depois, apressado, tentou restaurar o estrago com as próprias mãos.