Prólogo O Devedor

Sob o manto da noite, o interior da igreja resplandecia, iluminado por inúmeras velas que ardiam silenciosas. O calor derretia a cera, que escorria pelos degraus, solidificando-se ao tocar o chão. Quando a brisa da noite penetrava, a superfície ondulava como o mar sob o pôr do sol, cintilando em reflexos dourados.

No espaço exíguo do confessionário, Berlogo permanecia de cabeça baixa, sussurrando em voz quase inaudível.

— Padre, as almas dos bons vão para o paraíso, e as dos maus, para o inferno, não é assim?

Logo depois, uma voz dócil ressoou do outro lado.

— Naturalmente, meu filho.

Separados apenas por uma tênue cortina negra, ambos estavam envoltos em penumbra, e seus rostos eram indistintos, impossíveis de reconhecer.

— É mesmo? Que alívio... — Berlogo assentiu, sentindo-se como se um peso houvesse sido retirado de seus ombros. — Eu tinha uma amiga.

Ao mencioná-la, um sorriso breve e perdido surgiu em seus lábios, logo substituído por uma expressão fria.

— Não é do tipo de “amiga” que serve de desculpa, ela era real, minha única amiga, na verdade. Um ano atrás, ao sair da prisão, fiquei parado ao portão sem saber para onde ir. Então a vi, reconheci-a na hora, mesmo depois de tanto tempo.

Ela me levou para sua casa, cuidou de mim. Sempre foi de falar muito... E depois de velha, falava ainda mais, nunca parava de me repreender...

Berlogo deixou as palavras fluírem, divagando em recordações, enquanto o padre o escutava em silêncio atento.

— Se eu dormia sem coberta, ela reclamava. Se não tomava café da manhã, reclamava. Se passava a noite acordado, era a mesma coisa. Às vezes retrucava: “Por acaso é minha mãe?” Ela apenas ria, satisfeita, e continuava tagarelando.

Não conteve o sorriso. Do outro lado do véu, o padre também se deixou contagiar, e a risada de ambos ecoou naquele espaço limitado.

— Morei um tempo na casa dela, dormindo no sofá da sala. Os filhos dela vinham visitá-la de vez em quando. Talvez por eu ter estado na prisão, não iam muito com a minha cara. Ela, idosa, vivia desconfiada que eu tramava algo, talvez de olho na herança...

Berlogo balançou a cabeça, resignado.

— Para não atrapalhar a harmonia da família, acabei me mudando. Mas ia visitá-la sempre que podia. Ela dizia que eu era como um filho sem laço de sangue... Aproveitava para tirar vantagem.

O rosto da mulher se delineou em sua memória — velho, marcado pelo tempo, mas ainda com vestígios de beleza entre a pele ressequida e as rugas.

O padre ouvia, sorrindo com compreensão.

— Uma amizade sem idade, que coisa bonita.

— Sim, ela era uma pessoa do bem. Quando eu não tinha ninguém, ela me acolheu. Brinquei uma vez dizendo que me tornaria seu amante para pagar a dívida, mas ela balançou a cabeça e disse que, ao meu lado, parecíamos mais mãe e filho do que casal.

Berlogo ergueu o olhar para a escuridão profunda à sua frente, murmurando:

— Pessoas boas deveriam ter um fim tranquilo, não? Em algum dia ensolarado...

Inspirou fundo, e o sorriso se transformou em frieza, como se uma máscara cobrisse o rosto.

— Padre, venho confessar sobre a morte dela. E sobre as atrocidades que cometi depois.

Sua voz era calma, vazia de emoção.

As palavras ressoaram como um feitiço; um frio desconhecido percorreu o coração do padre, que olhou, inquieto, para o vulto do outro lado do véu. Por um instante, sentiu que Berlogo já não era humano, mas uma entidade indescritível — maligna, disforme, enganadora...

— Foi há cerca de um mês, em uma manhã ensolarada. Saiu para caminhar como de costume, mas não voltou. Quando a encontraram, já estava morta, caída num beco escuro. Tinham levado suas joias e todo dinheiro.

A alegria anterior desaparecera por completo. Os olhos de Berlogo tornaram-se ocos, como se narrasse algo distante de si.

— Um caso comum de assalto... Foi o que disseram os guardas. Você sabe, padre, como é Ópalo: caos e ordem se misturam, roubos são frequentes. Ela só teve o azar de ser a escolhida sob o sol daquela manhã.

No caminho para o necrotério, pensei em várias coisas. Como encontrar o maldito ladrão, como fazê-lo compreender que, às vezes, morrer é um privilégio...

Berlogo fez uma pausa, depois continuou:

— Vi o corpo dela. Estava frio, mas parecia em paz, como se dormisse. O médico disse que, velha demais, bateu a cabeça e morreu. Muitos idosos partem assim.

Aceitei, no início, mas logo percebi algo estranho. Havia marcas de “concentração” em seu corpo — sua alma... fora arrancada.

O padre petrificou-se, como uma estátua de pedra. Berlogo sorriu baixinho; o confessionário estreito parecia agora uma cela, prendendo-os juntos — ou melhor, aprisionando o padre com ele.

— Sabe, padre, meu chefe diz que a alma é real. Por isso, os demônios que desejam almas nas histórias também existem. Escondem-se nos recantos sombrios, prometendo maravilhas, tentando mortais a entregar suas almas.

Berlogo mudou de assunto, falando em tom confidencial, como se partilhasse um segredo proibido.

— Alguns, ao negociar, entregam toda a sua alma ao demônio. Surge então um vazio em seu interior — era lá que estava a alma. Esse buraco engole tudo, devorando a razão humana pouco a pouco.

Na dor insuportável, tornam-se cada vez mais loucos e famintos, até que devorem a alma de outrem para preencher o vazio, aliviando a fome torturante, ao menos por um tempo.

O confessionário mergulhou num silêncio absoluto, restando apenas a voz de Berlogo. Nada mais.

— Concentração é a arte de condensar a alma, tornando-a palpável para manipulação. Como a pedra filosofal, ou o elixir da imortalidade... Não foi um simples roubo. Foi um assassinato para roubar almas — um crime sobrenatural.

A voz de Berlogo tremia, não de medo, mas de excitação — a excitação do predador.

— Encontrei membros de gangues que rondavam aquela área, arranquei-lhes os dentes, quebrei-lhes os ossos, cortei-lhes os dedos, um a um... Um trabalho esgotante, mas consegui um nome. Através dele, cheguei a outro sujeito.

Era um alquimista, vendia drogas proibidas no mercado negro. Torturei, interroguei, consegui outro nome.

Capangas, chefes, contrabandistas, guardas corrompidos...

Um após o outro, após o outro...

No silêncio, o tique-taque cristalino dos ponteiros do relógio acompanhava o relato de Berlogo. A cada sílaba, o ponteiro avançava, o compasso acelerava, como se todos fossem tragados por um redemoinho negro, gritos impotentes ecoando na escuridão.

A pressão crescia no peito do padre, o suor frio encharcando-lhe a testa.

Até que, num momento, Berlogo parou. Sorriu casualmente, encerrando o relato insano.

— Deixo os detalhes de lado. Foi um trabalho rotineiro, um tanto maçante. No fim, obtive uma lista das mãos de um morto.

O olhar de Berlogo cruzou lentamente para o outro lado do véu.

— Padre, você conhece Adèle Dovilan?

Nenhuma resposta veio do outro lado, apenas um som baixo, como o ranger de gelo se partindo ou de brotos rompendo o solo.

Berlogo aguardou em silêncio. Havia algo de estranho no cheiro de incenso intenso que impregnava a igreja, inclusive no confessionário. Mas logo, através desse aroma, sentiu o odor metálico do sangue.

Um guincho cortante soou.

Falanges afiadas rasgaram a carne, como lâminas ensanguentadas. Dilaceraram o véu, cortando o rosto de Berlogo e cravando-se na madeira atrás dele.

Berlogo virou-se para o padre. Uma linha fina de sangue se estendia por sua face, de onde o líquido escorria lentamente.

O cheiro de sangue se espalhou, excitante como uma droga. O ofegar do monstro encheu o ar.

Berlogo, impassível, fitava o padre — ou melhor, o demônio — sem expressão.

— Não devia ter vindo aqui.

O corpo do padre se envolveu em sombras, de sua garganta saíram sons distorcidos.

Ele podia sentir o aroma das almas — um perfume doce, enlouquecedor, que atravessava o sangue. Só de inalá-lo, o buraco interior parecia menos vazio.

Mas logo, a fome retornava, ainda mais voraz.

— Demônios não podem ser padres — disse Berlogo, gelado.

O padre não respondeu. Apenas riu, rouco e maligno.

Não temia segredos. Bastava matar Berlogo.

Comer sua alma, dilacerar o corpo, lançar os restos na fenda cinzenta...

— Padre Dolon, por que seu nome está nessa lista?

Berlogo ergueu os olhos e viu o rosto monstruoso do padre, completamente distorcido, sem vestígio de bondade. Era como uma fera caçando, respirando pesado, olhos injetados de sangue.

— É mesmo? Que pena...

Disse Berlogo.

Garras atacaram de novo. Um clangor metálico ecoou; em seguida, Dolon sentiu uma dor lancinante no tórax, sendo lançado para fora do confessionário.

Derrubou o castiçal em chamas, a cera ardente e o fogo envolveram suas vestes, incendiando-o. Urrando, Dolon se contorcia como uma besta no fogo.

No confessionário escuro, Berlogo saiu devagar, empunhando uma lâmina de cabo metálico, marcada pelos golpes das garras. Sacudiu a arma, que se alongou com estalos nítidos até revelar uma lâmina mortal, refletindo o fogo ardente.

A faca dobrável reluzia em sua mão.

— Alguns, ao negociar com o demônio, não perdem toda a alma e ainda recebem um “dom” demoníaco.

Berlogo apalpou o peito, sobre o coração.

— O chefe diz que esses ficam com a alma incompleta, faltando um pedaço, um vazio exposto. Às vezes, também sentem a fome, impulsionados a buscar o que lhes falta. Mas ainda mantêm a razão, não se tornam monstros famintos como vocês.

Berlogo avançou, o fogo do tapete iluminando seu rosto.

Era um rosto jovem, cabelos negros desordenados, olhos sombrios. Vestia um sobretudo preto, camisa branca e gravata escura. Um homem comum, como tantos em Ópalo.

— Demônios são criaturas astutas e malditas, não acha?

Berlogo resmungou.

— Não podem viver como pessoas de alma íntegra, nem se entregar à loucura como vocês. Ficam presos entre dois mundos. Correm atrás da própria alma, tentando um dia resgatá-la das garras do demônio, pagar essa dívida.

Dolon avançou num ímpeto, bestializando-se.

Garras afiadas, músculos rompendo a roupa, urros selvagens. Seu corpo tornou-se uma sombra indistinta, e um vento tempestuoso agitou as chamas.

O choque das lâminas lançou faíscas.

Dolon não acreditava no que via — Berlogo aparou o golpe com a faca dobrável, afastando-o. Dolon atacou de novo, mas Berlogo foi mais rápido; movia-se como um espectro, desaparecendo.

Num lampejo, Berlogo reapareceu, a lâmina cortando o ar em direção ao monstro.

O brilho da faca ofuscou Dolon por menos de um segundo, suficiente para a lâmina evitar as garras e decepar-lhe a mão direita.

— Então por quê, padre?

A pergunta veio junto com o aço, cada palavra marcando um talho no corpo de Dolon.

— Os bons deviam ir para o paraíso... por que a alma dela não está lá?

Berlogo indagava, sem compreender, enquanto a lâmina cortava a perna de Dolon, obrigando-o a se ajoelhar.

Dolon arfava, tomado de terror. O monstro que espalhava o medo, agora era a própria vítima.

— Os maus devem ir para o inferno. Por que sua alma não está lá?

A voz soou atrás de Dolon. Berlogo, faca em punho, estava às suas costas, como o algoz do condenado.

Tremendo, Dolon tentou reagir. Um vento cortante rasgou o silêncio. Dolon girou, tentou atacar, mas encontrou um golpe ainda mais feroz.

As garras se despedaçaram, o último braço foi destruído, e o peito aberto por um corte profundo, jorrando sangue em profusão.

O aço frio silvou, a ventania da lâmina apagou as chamas, restando apenas fumaça branca.

Dolon ficou imóvel. Uma linha vermelha surgiu em sua garganta, aumentando até quase decapitar. De repente, o sangue explodiu, caindo como uma enxurrada.

Com o ferimento fatal, Dolon perdeu as forças, caindo de joelhos, tentando em vão estancar o corte. O sangue, porém, continuava a jorrar, formando uma poça sob ele.

Berlogo não avançou mais. Permaneceu imóvel, olhando as estrelas refletidas em seus olhos.

Não era só sangue que escapava do corpo; pontos de luz azulada, como poeira, flutuavam pelo ar.

Apenas Berlogo parecia vê-los. Dolon, ignorante, levantou o olhar aterrorizado.

— Fragmentos...

Murmurou Berlogo, passando os cabelos para trás e revelando o rosto pálido e os olhos azulados.

Não se assustou com a brutalidade. Pelo contrário, em seus olhos girava uma espiral de estranheza, como se algo tivesse sido despertado.

As luzes azuis, como se chamadas, convergiram para Berlogo, penetrando facilmente sua pele e fundindo-se ao seu corpo.

Uma sensação de satisfação o invadiu.

— Ah! Desculpe.

Atordoado pelo prazer, Berlogo estendeu a mão lentamente para Dolon.

— Berlogo.

Ele disse:

— Berlogo Lázaro. Um devedor.

Alguém que ofertou sua alma ao demônio em troca de um dom misterioso — e passou a carregar uma dívida pesada.

Dolon jazia no próprio sangue. Enquanto Berlogo falava, Dolon viu o corte em seu rosto se fechar rapidamente, o sangue voltando, a pele se regenerando como se o tempo retrocedesse.

Percebendo o olhar de Dolon, Berlogo explicou:

— Sim, este é meu “dom”. E minha “dívida”.

Sorriu com uma expressão quase doentia e desferiu outro golpe, despedaçando as garras restantes e reduzindo o último membro de Dolon a uma massa de carne sangrenta. Dolon, agora como um verme, arrastava-se penosamente, deixando um rastro rubro atrás de si.

Berlogo o seguia, passos leves, batendo a faca nas palmas num ritmo alegre e estranho.

Pisava no sangue como se dançasse, circulando Dolon.

— Eu... eu...

Dolon tentou suplicar, mas só emitiu gemidos, sufocado pelo sangue.

Berlogo agarrou seus cabelos, ergueu-o à força, sujo de sangue.

— Suplicar não adianta, padre. Você mesmo disse: as almas dos maus devem ir para o inferno.

Com isso, Berlogo arremessou Dolon na sala em chamas. O fogo rugiu, faíscas voaram por toda parte.

Gritos lancinantes e o cheiro de carne queimada e podre encheram o ar.

Berlogo apanhou o catecismo em chamas, abriu-o ao acaso. As letras douravam sob o calor.

E ele bradou:

— Sob o olhar Dele, as montanhas tremem, a terra oscila!

Lançou o pesado livro ao alto. A faca atravessou as páginas em fogo; Berlogo avançou e, através do catecismo, cravou a lâmina no coração do demônio, pregando-o no confessionário em chamas.

Não se afastou, ficou junto ao demônio no meio do incêndio. O fogo devorou sua pele, mas logo a carne se reconstituía, as queimaduras sendo curadas uma a uma.

Sob seu olhar frio, a resistência do demônio cessou. O invólucro negro foi consumido pelas chamas, tornando-se uma escultura de cinza e morte.

O corpo do demônio virou pó, e pontos de luz azul escaparam dos restos, fundindo-se ao corpo de Berlogo. Ele abriu os braços, fechou os olhos, saboreando a morte e a destruição, sorrindo satisfeito enquanto a luz azulada escorria de seus olhos como lágrimas ferventes.

Puxou a faca, o catecismo se desfez, o corpo se desmoronou. As páginas incendiadas voaram, como uma leve e dourada nevasca, espargindo-se pelo ar.