Capítulo Vinte e Dois: Paixão pelo Trabalho

Após o rugido da poeira e da fumaça, na penumbra de destruição que restara, apenas uma silhueta permanecia de pé, anunciando o vencedor final.

— Cof, cof...

Norman respirava com dificuldade, caído ao chão; sob o impacto do Martelo Retumbante, o solo ao seu redor afundara de tal forma que ele parecia cravado no chão. Graças ao fortalecimento do “Sangue de Dragão”, o golpe não o matou, mas o deixou completamente incapacitado. O peito colapsara, todas as costelas se romperam, e cada respiração trazia uma dor aguda como lâminas cortando-o por dentro. O sangue jorrava sem parar.

Seus dois braços estavam totalmente torcidos e quebrados; o brilho do “Matriz Alquímica” em seu corpo também se apagava, como se fosse extinguir-se por completo a qualquer momento.

— Ha... ha...

Norman aspirava o ar em grandes golfadas. Apesar de seu estado deplorável, sabia que Berlog também não estava em melhores condições.

Berlog perdera a mão esquerda, e, ao despedaçar o peito de Norman, certamente foi atingido pelo venenoso “Sangue de Dragão”.

O veneno lhe invadiria o corpo, e por fim Berlog morreria com o coração paralisado e falência respiratória.

A poeira ao redor dissipava-se aos poucos; uma figura espectral surgiu ao lado de Norman.

— Ah... acabou assim? Sinto que ficou algo por dizer ainda.

Uma voz espectral soou, e Norman arregalou os olhos ao ver Berlog emergir da névoa.

Ele baixava a cabeça; a pele do rosto demoníaco estava rasgada, sobrepondo-se à sua verdadeira fisionomia. O estranho e o real mesclavam-se.

Berlog arrancou do rosto a pele viscosa do demônio e a jogou de lado, revelando uma face pálida e manchada de sangue escuro. Os olhos azulados brilhavam intensos.

— Isso... como é possível?

Norman arfava, tentando levantar-se, mas era incapaz. Em pouco tempo, o “Matriz Alquímica” em seu corpo apagou-se por completo, e o inquieto “Sangue de Dragão” cessou.

— Nada é impossível. Assim como nunca imaginei que gostaria tanto deste trabalho.

Berlog falava para si mesmo, levantando a mão esquerda, cujos ossos brancos se recompunham rapidamente, logo seguidos de vasos, músculos e carne, até que a pele nova recobriu tudo.

— Igualzinha a nova!

Berlog acenou animado, mostrando a Norman a mão recém-regenerada.

O olhar de Norman era tomado pelo terror.

— Não se preocupe, amigo. O chefe te quer vivo, então não vais morrer... pelo menos não aqui.

Berlog consolou Norman com gentileza.

Arrancou os trapos de seu corpo, revelando um sobretudo cinzento-escuro limpo, salvo por alguns respingos de sangue na gola e nos punhos, graças ao cuidado de Berlog na luta.

Ele ajeitou a gravata apertada, aliviando a respiração, sob a qual a camisa estava completamente vermelha de sangue.

Berlog deu de ombros: mesmo no inferno, é preciso manter a compostura e a elegância.

A cena diante deles adquiriu uma harmonia inesperada: Norman jazia no chão, moribundo, enquanto Berlog, ao lado, arrumava as roupas e depois caminhava até uma valise.

Ao abri-la, como esperava, encontrou o rubi cintilante encostado a um canto e, no restante do espaço, vários frascos de elixires vermelho-escuros. Era surpreendente que, em meio à batalha feroz, os frascos não tivessem sequer se quebrado.

— Que beleza...

Berlog pegou distraidamente uma Pedra Filosofal. Apesar das impurezas internas, o brilho translúcido e o sabor da alma nela contida eram ainda capazes de enlouquecer qualquer um.

Parecia sangue coagulado.

— Você pode levar tudo isso consigo. Ninguém recusaria esses tesouros, seja pelo valor das almas, seja pelo valor material.

Norman olhou de soslaio para Berlog, tentando seduzi-lo.

Berlog não respondeu; apenas ergueu a Pedra Filosofal, contemplando-a em silêncio.

Como acontecera com Reed, a pedra exalava uma magia sinistra, absorvendo toda a atenção de Berlog.

Dentro do vermelho cristalino, as impurezas pareciam se mover lentamente, como almas etéreas, envoltas em névoa, aprisionadas na gema.

Elas se transformavam devagar, como um redemoinho, devorando a vontade de Berlog e despertando nele um desejo primitivo e ardente.

Norman, vendo Berlog tomado por uma calma absoluta, sentiu um certo júbilo interior.

Sempre em contato com as Pedras Filosofais, Norman conhecia bem os poderes estranhos dessas entidades de “Ouro Radiante”.

Essas almas mais preciosas, pertencentes unicamente à humanidade, eram mágicas.

Uma magia enlouquecedora.

Os demônios as devoravam para saciar a fome, enquanto os humanos, atraídos pelo rubro fulgor, desenvolviam uma ganância terrível, desejando possuí-las para sempre.

Aos olhos de Norman, Berlog nunca experimentara uma Pedra Filosofal, tornando-se presa fácil do seu poder de sedução. O que ele não sabia era que Berlog, sendo um devedor, já possuía uma alma imperfeita, e a tentação mágica da pedra era ainda mais intensa sobre ele.

Devorar a Pedra Filosofal, preencher o vazio inquieto.

Sussurros intricados ecoaram ao redor de seus ouvidos, recitando e louvando algo, transmitido desde eras imemoriais até o presente — e além.

Sim, era isso. Deixar-se seduzir cada vez mais.

Norman assistia à cena com esperança: se ganhasse algum tempo para recuperar um pouco das forças e liberar a “Energia Secreta” novamente, talvez ainda pudesse virar o jogo contra Berlog.

Berlog aproximava lentamente a Pedra Filosofal do rosto...

— Croc.

Um som estranho se fez ouvir. Norman ficou atônito, depois gritou:

— O que você está fazendo?!

— Nada, nada... Sempre quis experimentar — disse Berlog, tirando a pedra da boca e massageando o maxilar. — Isso é duro demais! Como os demônios conseguem comer? Engolem seco?

Norman apenas o encarou como se visse um lunático.

— Não é à toa que é cristalizado em alma... Realmente bela.

Berlog brincava com a pedra encharcada de saliva, olhando para Norman com desdém. Como se o humilhasse, lançou-lhe a pedra, acertando sua cabeça.

Parecia ter gostado da brincadeira: com uma mão segurava a mala, com a outra atirava as pedras ao chão, fazendo-as rolar por todo lado como brinquedos baratos de criança.

— Você está surpreso, não é? Achou que eu ia ficar lambendo essas pedras sem parar?

Berlog olhava Norman com desdém.

Arremessar as pedras foi divertido, mas teve que recolhê-las todas de novo, resignado.

Não sabia como libertar aquelas pobres almas; precisava entregá-las a Lébius.

— Era fingimento? Fingiu-se tentado só para me humilhar?

Norman perdeu toda esperança de reação.

— Não. Na verdade, fiquei um pouco... “enfeitiçado”? — respondeu Berlog displicentemente, recolhendo as pedras e guardando-as ao lado dos elixires antes de fechar a valise.

— Não é possível... Não se escapa assim tão fácil.

Norman não compreendia. Lembrava-se de sua própria primeira vez: cortou-se para emergir do transe, vencendo a tentação só pela dor extrema. Mas Berlog parecia imune, como se não tivesse desejo algum.

— É verdade, todos vivemos movidos por algo, seduzidos por diferentes tentações — concordou Berlog, reconhecendo que escapar do próprio desejo é difícil. — Dinheiro, fama, status, poder...

— Visto desse modo, os humanos são mesmo complicados, e seus desejos, infinitos.

Enquanto falava, puxou Norman do chão. A dor provocou-lhe grunhidos, membros quebrados pendendo inúteis, acorrentado como um cão morto, arrastado por Berlog.

— Mas o meu desejo é diferente.

Com uma mão segurava a valise, com a outra arrastava Norman, deixando um longo rastro de sangue.

— Quero punir os malfeitores. Gente como você. Quero vê-los sofrer, assistir à sua tortura, ouvir seus gritos incessantes...

Norman não via o rosto de Berlog, apenas suas costas cinzentas. Palavras cruéis e monstruosas saíam de sua boca.

Era uma criatura de instintos voláteis: mordia as Pedras Filosofais com graça cômica e matava inimigos com brutalidade. Parecia acessível, até conversava com os adversários, mas sob as palavras ocultava ódio e fúria.

— O ódio dentro de mim é tão ardente que promessas ilusórias não bastam para me seduzir... Afinal, você está bem aqui ao meu lado, não está?

Berlog soltou uma risada arrepiante.

— Mas... você acredita que existam deuses neste mundo?

Norman não respondeu. Percebia agora o estado mental de Berlog; nada do que dissesse mudaria seu destino com um louco desses.

— Gostaria que existisse... um deus da crueldade e do terror.

Berlog não parava de falar.

— Se existisse, eu até gostaria de acreditar. Seria como este trabalho que exerço agora.

Parou diante de uma parede e começou a resmungar.

— Uau, poder punir malfeitores legalmente, de segunda a segunda, ainda recebendo salário, vale-refeição, transporte, férias e até bônus de fim de ano...

Berlog dizia coisas que Norman não compreendia.

— Que trabalho incrível, não acha?

Vendo Norman sem reação, Berlog ainda lhe deu dois chutes, tentando animar aquele corpo exangue.

— Não se faça de morto. Como Condensador, não deve ser tão fácil morrer.

Norman estava pálido. Ser um Condensador não o tornava imortal.

Berlog agachou-se, olhou para Norman, depois para a parede ao lado e perguntou:

— O que acha que deveria ser gravado numa moeda comemorativa?

Esfregando as mãos de excitação, Berlog imaginava um futuro brilhante e, empunhando um canivete, aproximou-se da parede branca.

Ruídos agudos e complexos soaram, como navalha cortando pedra, a cicatriz servindo de pena, o sangue de tinta.

Berlog caminhava com passos leves, cada passada soava como batida de tambor no peito de Norman.

Era o som mais estranho e sinistro que Norman ouvira em vida. Passos nítidos pisavam a poça de sangue, emanando uma viscosidade úmida, como se algo indescritível dançasse ali.

Aquela coisa mudava de forma, inconstante, ora com inúmeros tentáculos, ora com carapaças afiadas como lâminas, era o vento cortante do inverno, o sol abrasador do verão.

Era horror, era crueldade, era ira...