Capítulo Quarenta e Sete: O Inverno que se Aproxima

“Não se preocupe, quase tudo já está pronto para o ritual de implantação, só precisamos trocar a matriz alquímica do implante.” Antes de sair do Departamento da Ordem, Geoffrey explicou isso a Berlogo.

“Então não vai demorar muito, te aviso por telefone quando chegar a hora.”

Com todas essas informações, Berlogo assentiu, despediu-se de Geoffrey e, seguindo suas instruções, preencheu os formulários. No setor de logística, recebeu um novo sobretudo. Os funcionários disseram que aquilo era considerado desgaste normal, sem custo adicional, o que realmente comoveu Berlogo.

Todos os departamentos davam prioridade ao setor de campo. Tirando os armamentos alquímicos mais complexos, havia ainda muitos equipamentos padronizados em estoque.

Com tudo resolvido, Berlogo saiu do prédio do Departamento da Ordem a passos lentos, parando sob a sombra do imenso edifício cinza. Levantou os olhos para a construção que perfurava as nuvens sombrias, semelhante a uma torre colossal. Depois de algum tempo olhando, Berlogo sentiu um certo temor, como se sofresse de fobia de grandes estruturas. Algo tão silencioso e imponente, erguido de maneira inflexível sobre a terra.

Os cidadãos de Opus, no entanto, não percebiam nada disso. Essa sensação de deslocamento, entre o real e o ilusório, era realmente estranha.

Berlogo não voltou imediatamente para casa. Parou por muito tempo na esquina oposta, olhando para a parte do “Reclamatório” engolida pelas nuvens. Ficou curioso sobre o tamanho real daquela construção. Como seria a vista de lá de cima, do telhado do “Reclamatório”, olhando para baixo?

Foi então que outro vulto chamou sua atenção: Palmer, que também saía do Departamento da Ordem com o rosto carregado de amargura.

Berlogo não conhecia bem os outros setores, mas pelo comportamento desse veterano, parecia que o setor de campo era mesmo “notório”, para dizer o mínimo.

“Ei, Palmer!”

Berlogo acenou, querendo cumprimentar o novo colega e futuro parceiro.

Mas Palmer não pareceu notar. Assim que saiu, ergueu o rosto para o céu e soltou um uivo, depois se agachou na calçada, abraçando os joelhos, todo encolhido.

Melhor não incomodá-lo agora.

Após uma intensa batalha interna, Palmer finalmente se levantou devagar, resignado com a realidade. Com um gesto despreocupado, tirou um lenço do bolso, amarrou-o no rosto cobrindo nariz e boca, pegou as chaves e montou numa moto com sidecar estacionada na rua.

O ronco do motor ecoou, uma nuvem de fumaça negra, e Palmer desapareceu no fim da rua.

Berlogo apostava que Palmer fazia parte daquele grupo de motoqueiros que corriam pela cidade à meia-noite.

Olhando para o colega que partia, Berlogo lembrou-se da moto que ele mesmo sequestrara naquela manhã. Agora, provavelmente, não passava de um monte de ferro retorcido, largada na beira da estrada.

Pensar nisso o deixou constrangido. Percebeu então que, mesmo tendo conseguido a “Chave do Caminho Tortuoso”, sua vida não seria muito mais fácil. O trabalho de campo exigia deslocamentos constantes e, para lidar com eventos sobrenaturais, pegar metrô ou ônibus não parecia fazer sentido.

Talvez também precisasse de um meio de transporte. Revendo mentalmente sua lista de compras, percebeu que queria muita coisa, mas tinha pouquíssimo dinheiro no bolso.

Pensou em voltar para perguntar a Geoffrey sobre um adiantamento salarial e sobre a possibilidade de receber um veículo do departamento.

Porém... desistiu. Não tinha ânimo para lidar com isso, pelo menos por ora.

“Silin Cogarder.”

Berlogo murmurou aquele nome assustador.

Neste momento, sua mente estava completamente tomada pela expectativa do ritual de implantação. A imagem do “Soberano” surgia repetidamente em seus pensamentos, como um pesadelo, rondando sem cessar.

Em breve, ele roubaria aquela força, faria desse ser a base para se tornar um Convergente e adentrar de vez nesse mundo sobrenatural e insano.

Apesar das incertezas, “morrer e renascer” lhe dera chances infinitas de errar e tentar de novo.

Berlogo não temia mais nada. Talvez as experiências no cárcere sombrio fossem cruéis e enlouquecedoras, mas, com o contato com o mundo extraordinário, ele passou a ser grato por tudo o que viveu ali.

Sim, Berlogo agradecia por aquele período. Se Geoffrey soubesse disso, talvez gritasse de susto, sacudindo-o pelos ombros e dizendo: “Vá procurar um médico imediatamente!”

Berlogo sorriu ao imaginar a cena.

Mais do que um encarceramento, aquele tempo lhe pareceu uma provação, uma metamorfose.

Matou sua antiga covardia, fez nascer alguém mais forte, mais perfeito, com uma vontade de ferro, dura e fria.

Foi essa vontade que o permitiu suportar os repetidos golpes de Eugene. Se fosse Palmer, tais ataques teriam sido fatais, mas para Berlogo, serviram apenas para atrasar seus passos.

“Ufa...”

Berlogo respirou fundo, tentando esvaziar a mente inquieta. Precisava se distrair, passar o tempo, enquanto esperava o ritual.

Após um breve momento de confusão, viu a rua próxima. Um aroma delicioso flutuava no ar. Um letreiro enorme piscava na esquina, com luzes de néon.

Deu alguns passos naquela direção, passou pela vitrine de uma loja, onde uma televisão exibia um comercial.

Um sujeito vestido de maneira engraçada apareceu na tela, gritando animadamente.

“O que comer quando bate aquela fome à tarde?”

Depois de uma breve pausa, várias crianças invadiram a tela, gritando em coro:

“Biscoito crocante de camarão delicioso!”

Berlogo olhou para o comercial, ficou paralisado por dois segundos e, de repente, explodiu em gargalhadas.

“O que é isso? Só pode ser o Dudell! É claro que é o Dudell!”

Como uma criança, colou o rosto na vitrine, tentando enxergar melhor a tela.

Dudell dançava alegremente, com seu rosto fingidamente sério, parecendo uma piada de mau gosto. Mas, vendo aquilo, Berlogo não conseguia parar de rir.

Ao lado da vitrine, havia um cartaz colorido e uma estátua de Dudell vestido de chef, segurando uma bandeja de biscoitos de camarão.

Em letras grandes, estava escrito:

“O famoso apresentador de rádio Dudell recomenda: o melhor companheiro para seu fim de tarde.”

Berlogo leu a frase e quase chorou de tanto rir.

“Famoso? Apresentador de rádio?”

Como ouvinte fiel, ele sabia bem: se o programa de Dudell tivesse tanta audiência, não estaria indo ao ar naquele horário ingrato.

Lembrava das reclamações de Dudell, dizendo que, se ninguém ouvisse, o programa seria cancelado.

“Mesmo que eu só esteja desempregado, ninguém mais vai tocar música para vocês. Isso é mesmo bom?!”, Dudell choramingava ao vivo.

No fim, o programa sobreviveu, está no ar até hoje.

“Olha só, Dudell conseguiu um comercial?”

Berlogo enxugou as lágrimas de tanto rir. Sempre achou que conseguia controlar bem as próprias emoções, mas, ao ver Dudell daquele jeito e ouvir sua voz, era como se alguém apertasse seu botão do riso.

“Quando tiver uma chance de ligar para lá, vou sugerir que ele faça um talk show”, murmurou Berlogo. Achava Dudell perfeito para esse tipo de trabalho. Olhando para a estátua do chef, percebeu que não tinha motivo para recusar.

Empurrou a porta do restaurante e entrou.

“Quero uma porção de biscoitos crocantes de camarão. Isso, igual ao que Dudell está segurando.”

...

Saciado, Berlogo olhou pela janela. O céu já escurecia — em Opus, por conta da névoa, a noite chegava cedo.

Os biscoitos, de fato, eram deliciosos, mas ainda ficavam aquém dos sabores que guardava na memória.

Esse pensamento escureceu por um instante seu semblante, e então lembrou-se de que ainda não visitara Adele.

“Preciso arranjar um tempo para ir lá”, murmurou, olhando para o movimento da rua, com um toque de solidão.

Logo após a morte de Adele, a família dela realizou o funeral. Eles acreditavam que fora um acidente, e Berlogo não pôde dizer mais nada, limitando-se ao silêncio. Felizmente, permitiram que ele participasse da cerimônia.

Lembrava claramente daquele dia: pegou emprestado de Geoffrey um terno apertado e comprou flores em uma floricultura.

Durante o funeral, ficou à distância. Só depois que todos partiram, aproximou-se e depositou as flores sobre a lápide cercada de arranjos.

Adele foi enterrada nos arredores de Opus, num lugar bonito e tranquilo, onde muitos fiéis também repousavam. As cruzes das lápides se amontoavam como ervas daninhas.

Ali não havia neblina nem nuvens pesadas. O sol da manhã brilhava facilmente sobre as lápides, cercadas por gramados e flores. O zelador era um bom velho, zeloso e dedicado ao cemitério.

Após aquele funeral, Berlogo iniciou sua caçada, dando início a uma vingança insana.

Não parou mais, até hoje.

Sacudiu a cabeça, tentando afastar os pensamentos confusos, e decidiu adiar a visita a Adele. Não queria ir de mãos vazias.

Se possível, queria que fosse com as mãos manchadas do sangue do inimigo, diante da lápide de Adele.

Seria um presente digno.

Pagou a conta e saiu. O calor do restaurante ficou para trás, cedendo lugar ao frio da noite iminente. Já era outubro, o inverno logo tomaria a cidade. Berlogo lembrou-se de que, um ano antes, saíra da prisão pouco depois do início do inverno.

“Como passa rápido... Já faz um ano”, suspirou.

Uma vida nova, um trabalho novo, um futuro novo.

Tudo parecia perfeito, mas não bastava. Ainda não podia se despedir do passado, não enquanto seu inimigo não estivesse morto.

Com as mãos nos bolsos, cabeça baixa, ele se misturou à multidão apressada, tornando-se apenas mais um na multidão anônima.