Capítulo 135: Linha Direta de Sexta-feira

Como cúmplice daquela noite, Palmer também foi mantido sob prisão domiciliar, embora o sujeito não tivesse a menor consciência disso; ele acreditava piamente que Lelius finalmente havia recuperado o bom senso e lhe concedido um longo período de férias.

"Pelo visto, nosso chefe não é um homem tão impiedoso e rígido assim", comentou Palmer sobre Lelius.

Boro não teve coragem de destruir a fantasia daquele pobre coitado, explicando que aquilo não era um descanso, mas sim uma detenção, e que, quem sabe, amanhã ambos poderiam acabar em uma masmorra.

Nesse período, Palmer comia e dormia muito, vivendo alegremente. Boro, sendo forçado a ser seu colega de quarto e convivendo vinte e quatro horas por dia com ele, descobriu que Palmer era genuinamente alienado — a ponto de Boro suspeitar que o sujeito sofresse de algum distúrbio intelectual.

"Ei? Está parado aí feito uma estátua por quê?", Palmer franziu a testa. "Lendo logo cedo? Você é aplicado demais, não acha?"

"Não... não é nada."

Boro guardou os livros. O exemplar de capa negra estava no fundo da pilha; Palmer era descuidado, mas aquele livro parecia carregar uma maldição, e ninguém sabia o que aconteceria se ele o lesse.

A estranha frieza e a opressão desapareceram, como se tudo aquilo não passasse de uma ilusão. O que mais surpreendia Boro era o fato de ter sido Palmer quem o salvara.

"Não estou com fome, pode comer a minha parte", disse Boro, abraçando a pilha de livros. "Vou dar uma volta lá fora."

"Oh."

Palmer assentiu, sem a menor ideia do que estava acontecendo.

O Sanatório de Fronteira recebia principalmente funcionários feridos em serviço. Como não havia missões fatais todos os dias, nem feridos diariamente, a quantidade de pacientes era reduzida. Na maior parte do tempo, a instituição funcionava voltada para pesquisas médicas.

Apoiado em suas muletas, Palmer passava pelos quartos vazios. Segundo as enfermeiras, o prédio abrigava menos de dez pacientes, contando com ele e Boro. Aos olhos da equipe, eles eram como animais raros; às vezes, os olhares lançados sobre eles eram desconfortáveis, mas, na maioria das vezes, o tratamento era excelente.

"E aí, pessoal! Bom dia!"

Ao entrar no refeitório, um imenso salão branco que podia acomodar centenas de pessoas e servia também para eventos, Palmer acenou e gritou.

"Como dormiu ontem?"
"O café da manhã de hoje tem isso aqui."
"Como está se sentindo?"

Ao contrário de Boro, Palmer era muito popular entre as enfermeiras. Ele estava sempre sorridente, pulando em uma perna só enquanto contava piadas sem graça que faziam todos rirem. Quanto a Boro, mesmo que tivesse se tornado mais aberto, seu semblante permanecia sombrio, como uma peça de ferro frio, o que intimidava as enfermeiras.

Palmer tentou aconselhá-lo algumas vezes, mas Boro não se importava; ele vivia isolado em seu próprio mundo. Já Palmer, ao chegar a um ambiente estranho, sempre buscava se integrar, tornando-se um deles. Pelo progresso que apresentava, não demoraria muito para que estivesse vestindo um jaleco e atendendo pacientes.

Após saciar-se, Palmer passeou pelo sanatório. Momentos de paz eram raros, e ele precisava aproveitá-los ao máximo. Após alguns passos, percebeu algo e perguntou a data a uma enfermeira; foi então que se deu conta de que quase perdera algo importante.

A vida no sanatório era lenta, tão lenta que a mente de Palmer parecia mergulhar em um vazio confortável. Não precisava pensar em nada, nem fazer nada; comer, beber e dormir até o amanhecer era simplesmente maravilhoso.

No quarto, Boro já havia saído. Palmer olhou para o jardim através da janela, mas não o viu. Agindo como um ladrão, olhou ao redor, fechou as cortinas, trancou a porta e sentou-se na cama.

Para facilitar a comunicação com os médicos e o recebimento de informações, haviam instalado um telefone no quarto. Palmer encarou o aparelho, e pela primeira vez, o sorriso que sempre carregava em seu rosto desapareceu.

"Ah... até os comediantes precisam tirar a maquiagem. Esses momentos são sempre os mais difíceis."

A expressão de Palmer desmoronou, transbordando melancolia, mas não havia outra saída. Encostado na parede, hesitou por um momento antes de discar o número.

Após um breve sinal de ocupado, a chamada foi atendida. A melancolia desapareceu e o sorriso voltou ao rosto de Palmer, embora fosse um tanto forçado, exagerado demais.

"Wosiline!"

Palmer gritou o nome dela, alongando as sílabas como um locutor de ringue anunciando um novo lutador. Do outro lado, a resposta veio com o mesmo entusiasmo, embora a voz fosse visivelmente mais fraca.

"Palmer!"

Os dois riram, como crianças brincando de gritar ao telefone. Era um ritual que repetiam toda sexta-feira, sem nunca se cansarem. Após as saudações habituais, Palmer perguntou:

"Wosiline, como vão as coisas? Está se sentindo melhor?"

"Melhor. Já consigo sair para caminhar, mas não posso ficar muito tempo fora, senão me arrastam de volta e me trancam no quarto", queixou-se ela.

"Ouça sua família. Aquele lugar, o Planalto das Fontes de Vento, é terrível. Cuidado para não pegar um resfriado", preocupou-se Palmer.

"Eu sei, eu sei. Ah, aprendi a tocar kazoo! Quer ouvir? Não gasta muita energia, então ninguém reclamou."

Antes que Palmer pudesse responder, uma série de sons rítmicos e peculiares soou do outro lado. Palmer imaginou a garota com o instrumento na boca, balançando-se enquanto tocava.

"Você está com gastroenterite?"

"É uma música! Uma música!", protestou Wosiline.

Palmer ria sem parar, falando de forma entrecortada: "Você é incrível. Por mais que eu tente, nunca consigo ser esse tipo de comediante natural como você."

"Digo o mesmo de você."

Após as risadas, Wosiline perguntou: "E você, como tem passado? Como é o novo parceiro?"

"Nada mal. Ele é um cara durão, do tipo que não pisca ao matar alguém", elogiou Palmer. "Nossa, é uma segurança imensa trabalhar com ele."

"Não é difícil lidar com ele?", perguntou Wosiline.

"Não. Apesar de ser um maníaco violento, ele também é bem neurótico."

Palmer tentou descrever Boro para ela: "Ele está sempre com uma cara séria, extremamente sisudo, mas, às vezes, solta umas frases bizarras. Combinado com aquele tom grave e solene, é impossível não rir."

"Por exemplo?"

Palmer pensou um pouco e, com o conhecimento que tinha de Boro, imaginou uma cena: "Por exemplo, antes de uma missão, ele sempre se veste de forma impecável, mas quando o sangue começa a voar, ele perde o controle como um cão louco, contando piadas sem graça enquanto quebra os ossos dos outros. Se você perguntar 'o que eu fiz de errado?', ele é capaz de responder algo estranho, como 'seu senso de moda é um lixo'."

Palmer riu, mas Wosiline, do outro lado, riu ainda mais alto, até começar a tossir.

"Parece ser uma pessoa interessante."

"É, ele é bem interessante. Deve ser do tipo contido, frio por fora, mas com um drama intenso por dentro." Lembrando-se da postura insana de Boro na noite tempestuosa, Palmer acrescentou: "Ele tem uma personalidade performática, como se estivesse sempre em cima de um palco."

Palmer lembrou-se de algo e disse: "Quando eu tiver uma folga, talvez eu leve ele para você conhecer."

"Claro... e quando você pretende voltar?", perguntou Wosiline.

"Bem, talvez em breve. Não se preocupe, eu sou um cara de muita sorte, não vou morrer tão fácil." Palmer buscava as palavras certas para confortá-la. "Você também, cuide-se. Se morrer, não sobra nada."

"Eu sei, eu sei."

Após conversarem mais um pouco, Palmer desligou. Ele não parecia feliz. Sentia que a vida era assim: você se imerge em outra realidade para esquecer os problemas, mas eles não desaparecem; você apenas os ignora e foge deles.

A expressão de Palmer suavizou-se. Era sempre assim: sentia-se feliz e triste ao mesmo tempo, uma complexidade emocional que o deixava perdido.

Se Boro estivesse ali e visse Palmer daquela forma, certamente ficaria chocado. Palmer raramente ficava quieto, mas ali, com aquele olhar vago, encolhido no canto, parecia exatamente o filósofo deprimido que ele mesmo descrevera.

"Ah... acho que está na hora de arrumar um tempo para voltar para casa."

Palmer levantou a cabeça, murmurando para si mesmo.