Capítulo Noventa e Seis: Sala de Decisões

Arrumando os documentos impressos da conversa recente, Geoffrey os selou habilmente em um envelope de arquivo e o guardou no armário. O restante ficaria a cargo de Uriel; bastava deixar tudo organizado. Depois de concluir a tarefa, Geoffrey sentou-se no sofá ao lado. O escritório estava silencioso, restando apenas o som das páginas viradas enquanto Lébius lia.

— É assim que você passa o tempo depois do expediente? Enfiado aqui lendo? — perguntou Geoffrey. Fazia muito tempo que não trabalhava junto com Lébius e desconhecia sua rotina até a recente formação do Grupo de Ação Especial, que reacendeu seus contatos.

— Sim — respondeu Lébius. Para quem não o conhecia, era uma resposta seca e distante, mas Geoffrey já estava acostumado. Após anos de convivência, todos ao redor tinham uma ideia geral sobre Lébius: quando ele respondia normalmente, estava em seu estado habitual; se falava mais, era sinal de bom humor. Quanto à raiva, Lébius costumava silenciar, como a superfície calma do mar sob a qual tubarões deslizam nas sombras, prontos para emergir a qualquer momento.

Por isso, poucos conseguiam decifrar as emoções de Lébius, que parecia portar sempre o mesmo semblante impassível.

— Fora o trabalho, só lê livros? Nada de vida social, nem atividades de lazer? — Geoffrey olhou para a porta ao lado. — Você chegou até a morar aqui.

— Lébius, você segue alguma religião?

Lébius balançou a cabeça, sem tirar os olhos do livro.

— Não é possível... Você é devoto como um asceta... O Departamento de Ordem devia lhe dar um prêmio de melhor funcionário — brincou Geoffrey.

Lébius nada respondeu. Seu jeito taciturno às vezes era até opressivo. Só alguém igualmente fechado suportaria conviver com ele. Geoffrey chegou a rir ao imaginar: dois mudos num mesmo cômodo, imersos em silêncio — um cenário verdadeiramente desolador.

O silêncio perdurou. Geoffrey queria conversar com o velho amigo, mas não sabia por onde começar. Falar sobre casamento? Lébius já estava na idade, quem sabe sugerir isso? Logo descartou a ideia: uma vida de asceta não comporta tais assuntos. Discutir as próximas missões? Mas Geoffrey não queria falar de trabalho fora do expediente.

Sentiu uma leve dor de cabeça e pensou em desistir. Quando se preparava para sair, Lébius quebrou o silêncio:

— Geoffrey, ainda guarda sua máscara?

Surpreso, Geoffrey respondeu:

— Guardo sim. Por quê?

No passado, Geoffrey foi membro do Departamento de Operações Externas, onde usava uma máscara em serviço. Depois de transferido, nunca mais a utilizou, pendurando-a como adorno na parede de casa.

— Encontre tempo para limpara-la. Em breve, precisará dela.

Geoffrey ficou alguns segundos em silêncio, confuso:

— Mas eu não preciso ir ao campo de batalha, certo?

— É uma solicitação de Yas. Eu quis te contar antes, mas acabei esquecendo. Ele quer que fiquemos, você e eu, como uma salvaguarda contra as Lâminas Secretas do Rei, caso eles transformem um ataque de distração em ofensiva real.

— Espere, você e eu?

Geoffrey não prestou atenção em nada além daquele “você e eu”.

Lembrava claramente da última vez que fizeram dupla — durante aquela guerra secreta, quando o Departamento de Operações Externas foi mobilizado para deter o ímpeto das Lâminas Secretas. Foi a guerra mais sangrenta que Geoffrey já viveu — e a última. Nos cem dias de conflito, ambos ficaram gravemente feridos, mas sobreviveram. Lébius perdeu uma perna e, desde então, um se recolheu ao escritório, o outro preferiu afastar-se das disputas, dedicando-se à logística.

Assim seguiram até hoje.

— O que está querendo dizer com isso, Lébius? — Geoffrey ficou sério.

— Se necessário, nós dois voltaremos ao campo de batalha, para enfrentar as Lâminas Secretas.

Lébius falava com calma, como se fosse algo trivial.

— Eu... com você? — Geoffrey duvidou e, em seguida, riu. — Pare com isso, Lébius. Há quanto tempo não usamos habilidades secretas? Já nem lembramos como manipular o éter. Como podemos lutar assim?

— É mesmo? Que pena — suspirou Lébius.

— Não pense nessas coisas. Ter sobrevivido já é sorte suficiente — aconselhou Geoffrey, virando-se para sair. Mas então a voz soou novamente:

— Não, meu pesar é perceber que você realmente desperdiçou todo esse tempo, Geoffrey. Vai mesmo se arrastar assim até a aposentadoria?

Geoffrey virou-se. Lébius levantou-se de trás da escrivaninha.

O olhar de Geoffrey congelou: Lébius estava de pé sem bengala ou qualquer apoio. Caminhou dois passos, parando diante de Geoffrey, com as costas eretas.

Aquele homem passara sete anos atrás da mesa, curvado pelo peso dos papéis, mas agora estava ali, de pé — ou talvez nunca tenha caído.

Um leve brilho de éter vibrava ao redor. Geoffrey percebeu, seus olhos brilharam levemente, e as oscilações do éter tornaram-se mais evidentes, até que Lébius não mais as ocultou.

Linhas azuladas percorreram a pele de Lébius, e atrás dele surgiu uma silhueta azul-escura, sustentando-o delicadamente, como se fosse sua bengala.

Mãos frias pousaram sobre os ombros de Geoffrey, e, no rosto habitualmente gélido de Lébius, um sorriso raro surgiu.

— Éter... Ocultação total...

A voz de Geoffrey era desprovida de emoção.

Ele já conhecia alquimistas capazes de tal técnica de éter, mas poucos conseguiam uma ocultação tão perfeita quanto Lébius — quase absoluta, como se tivesse atingido o “limite extremo”. Estivera tão próximo e nada percebeu. Se Lébius não tivesse revelado, talvez levaria uma eternidade para notar, e, no campo de batalha, esse tempo seria suficiente para morrer incontáveis vezes.

— Sempre pensei que, se eu tivesse me ocultado melhor, talvez tivesse conseguido assassinar aquele homem.

Lébius sentou-se sobre a mesa, a austeridade dando lugar a uma postura mais desafiadora.

— Mas o ocorrido não se altera por qualquer justificativa, não é? O importante é que estou vivo, ele também, e agora tenho uma segunda chance para corrigir meus erros.

Com o olhar frio fixo em Geoffrey, Lébius falou calmamente:

— Não temos muito tempo, Geoffrey. Uma semana. Consegue recuperar sua forma nesse prazo?

Geoffrey permaneceu em silêncio por um momento, antes de responder devagar:

— Você lembra de quando fomos parceiros pela primeira vez?

— O que tem?

— Fomos da mesma turma. Na época, competimos acirradamente pelo prêmio de Melhor Novo Funcionário do Ano.

Lébius recordou. — E daí?

— No fim, fui eu quem venceu — Geoffrey sorriu confiante. — Nunca subestime um vencedor do prêmio de Melhor Novo Funcionário.

Esticando o corpo, reconheceu que Lébius tinha razão; nos últimos anos, sua vida pouco diferia de um aposentado. Apesar dos músculos, agora estavam encobertos por uma camada espessa de gordura.

— Uma semana é tempo demais. Para recuperar a forma, basta uma noite.

Geoffrey saiu direto da sala, sem voltar para casa, indo direto à sala de treinamento.

Lébius observou o amigo partir. O tempo havia mudado, mas sentia uma estranha sensação de retorno ao passado — tudo diferente, mas ao mesmo tempo igual.

Sentando-se novamente, Lébius pegou os relatórios das operações de Berlog, enrolou-os e colocou em uma cápsula de cobre, colando uma identificação.

Ninguém notava, mas ao lado da mesa havia um tubo de transporte pneumático, escondido pela escrivaninha, visível apenas de quem estivesse sentado ali.

Depositando a cápsula no tubo, o compressor de ar iniciou o funcionamento. Após um ruído abafado, o recipiente, levando os documentos, sumiu na profundidade do sistema.

Com o passar dos anos, muitos meios avançados de comunicação foram adotados no Departamento de Ordem, mas o antigo sistema pneumático permaneceu, servindo exclusivamente à misteriosa “Sala de Decisão”.

Sem linhas telefônicas, sem rádio, apenas o tubo frio levando as mensagens ao fundo escuro.

Lá não era apenas o centro de comando, mas também um arquivo independente: todos os documentos arquivados deviam ser duplicados na “Sala de Decisão”, exatamente como Lébius acabara de fazer.

Finalizada a tarefa, Lébius verificou as horas. Tudo concluído; era hora de descansar.

Confiava em Geoffrey, certo de que o parceiro não o decepcionaria — não havia motivo para preocupação.

Levantou-se e abriu a porta do outro lado do escritório, que dava acesso ao seu quarto.

Ao girar a maçaneta, surgiu diante dele um corredor iluminado.

Igual a todos os corredores do Departamento de Ordem: alvos, enormes blocos de pedra, luz suave descendo do teto, linhas frias e austeras desenhando a racionalidade, tudo reto e simétrico.

Lébius olhou em silêncio para trás. O escritório desaparecera, substituído por uma parede igualmente branca, bloqueando o caminho.

Sem hesitar, avançou. O corredor era longo e silencioso, e Lébius caminhava sozinho, ouvindo apenas os próprios passos e a respiração. Nada mais.

A cena, tão familiar, tinha agora um tom estranho e inquietante, mas Lébius já estava acostumado — tanto à ordem quanto à loucura do departamento.

Por fim, parou. Ao final do corredor, uma porta erguia-se imponente.

Simples, idêntica à de seu escritório — na verdade, todas as portas do Departamento de Ordem pareciam iguais, diferindo apenas nas placas e insígnias.

Ali, gravada em relevo, estava a imagem de uma espada e um bastão, e a placa dizia: “Sala de Decisão”.

Lébius respirou fundo, bateu à porta e, após alguns segundos, girou a maçaneta.

Capítulo 96 – Sala de Decisão