Capítulo Centésimo Vigésimo Primeiro: Vinte e Um Tiros de Salva

A chuva torrencial caía aos borbotões, entrecortada por trovões. O trem despedaçava todas as gotas que ousavam obstruir seu caminho, correndo sobre os trilhos, avançando pela rota preestabelecida.

Parecia uma disparada em meio ao apocalipse, carregando milhares de almas que tentavam desesperadamente escapar daquela cidade abissal.

— Preparem suas salvas de canhão!
— Preparem-se para receber a saudação de vinte e uma salvas!

Manan cantarolava acompanhando a melodia. Do lado de fora da janela, a chuva castigava o mundo, mas dentro do vagão reinava um calor reconfortante. Ele ouvia a música frenética enquanto erguia sua taça.

Era uma noite digna de celebração. Minutos atrás, haviam atravessado com sucesso a fronteira de Opos, e nada de ruim acontecera. Nenhum agente de campo descera dos céus para cortar o vagão ao meio, nenhuma patrulha de segurança interceptara a carga. Nada. Tudo ocorrera de forma tão suave que deixava Manan levemente inquieto.

Mas essa inquietação logo foi dissipada pela euforia. O peso dos últimos dias fora varrido, e Manan finalmente poderia dizer adeus àquela cidade maldita. Ele dançava e gesticulava, radiante; se o vagão não fosse tão apertado, teria dançado ao ritmo da música.

Deixar Opos não significava apenas segurança, mas também que seu turno terminara. Aquele trabalho fora mais exaustivo do que imaginara, e ele pretendia ir para casa, descansar profundamente e, se possível, passar algumas noites embriagado.

Manan estava nas nuvens, mas a outra pessoa no vagão não demonstrava qualquer reação. Sandieck estava sentado do outro lado, sem beber nem festejar, com o semblante inexpressivo, apenas lendo um livro em silêncio.

Às vezes, Manan não conseguia entender o que se passava pela cabeça de Sandieck. Esses Condensadores mantinham sempre um ar sombrio, como se o mundo fosse um lugar terrível e todos eles tivessem destinos trágicos.

— Manan.

Sandieck chamou de repente.

— O que foi? — perguntou Manan com um tom respeitoso. Em termos hierárquicos, Sandieck era seu superior.

— Pare com essa música. É irritante demais.

Sandieck parecia impaciente. Ele detestava aquele rock agressivo; preferia melodias calmas e elegantes. Ao ouvir o pedido, Manan não teve escolha senão silenciar a canção. O silêncio logo tomou conta do vagão; além da respiração dos dois, restavam apenas o lamento do aço e o barulho incessante da chuva.

As bochechas de Manan estavam levemente coradas pelo álcool, e o torpor da embriaguez o deixava sonolento naquela quietude.

— Falando nisso, já conseguimos escapar. E a Equipe Espada Longa? Devem estar a caminho também, não? — perguntou Manan. Para a operação daquela noite, uma Equipe Espada Longa também estava em campo.

— Não sei. Ainda estou esperando notícias deles.

Sandieck também não tinha informações, como se eles tivessem se dissolvido na chuva torrencial. Ele olhou para o relógio de pulso: já faziam quase dez minutos que perdera o contato com a equipe. Pelos protocolos, deveriam reportar a situação a cada cinco minutos.

Teriam encontrado algum agente de campo? Mesmo que enfrentassem um inimigo formidável, deveriam ter emitido um sinal de alerta em vez de manter o silêncio. Ou será que todos foram abatidos instantaneamente, sem tempo para sequer enviar um aviso?

Sandieck achava isso improvável. A Equipe Espada Longa não era fraca; para realizar um massacre tão opressor, seria necessário pelo menos um Negador de Nível 3, e mesmo assim, um Negador não teria a certeza de eliminar tantas pessoas de uma só vez, impedindo-as de comunicar qualquer informação.

O mais importante era que, entre todas as organizações sobrenaturais, os Negadores eram considerados a força de elite. Tal poder não era enviado levianamente, e Sandieck não acreditava que a equipe tivesse topado com tal adversário apenas por azar nas ruas. Isso já não seria apenas má sorte.

Descartando várias possibilidades, um pensamento terrível surgiu na mente de Sandieck.

— Será que desertaram?

As palavras de Sandieck assustaram Manan, afastando não apenas o sono, mas também boa parte da embriaguez.

— Do que você está falando?

Manan perguntou em voz baixa. A deserção, em qualquer organização, era o ato mais desprezível, ainda mais dentro da Espada Real do Rei. Embora fosse apenas um homem comum e não soubesse muito sobre os meandros internos, era como estar do lado de fora de uma caverna: apenas pelo vento que soprava de dentro, Manan conseguia sentir o fedor nauseante de sangue.

— Nada. Continue bebendo.

Sandieck não pretendia compartilhar aquela dúvida com Manan. Assim como a diferença de status, Manan era apenas um civil; quanto mais soubesse, mais problemas teria. Ainda havia muito trabalho por fazer, e Sandieck não queria que a eficiência de Manan diminuísse por causa disso.

"Houve uma divergência interna, há traidores escondidos entre nós", as palavras da Sexta Cadeira ecoaram em sua mente. Inicialmente, Sandieck pensara que fosse apenas desconfiança excessiva, mas agora, o que estava escondido sob o gelo parecia estar prestes a emergir e quebrar a superfície.

A expressão de Sandieck tornou-se pesada. Embora estivesse prestes a concluir aquele trabalho crucial, não sentia o menor alívio. Ao tentar ler, as letras no papel branco começaram a parecer estranhas. Ele não conseguia compreendê-las, e as letras pareciam ganhar vida, contorcendo-se como serpentes negras que rastejavam, subindo pelos seus dedos e ameaçando se espalhar pelo seu corpo.

Sandieck retirou a mão e o livro caiu no chão com um som seco. Ele piscou com força, percebendo que fora apenas uma alucinação.

— A pressão mental anda alta demais — suspirou Sandieck.

Ele olhou pela janela. Várias construções erguiam-se no horizonte. A cidade era tão grandiosa, parecia ter vida própria e, ao longo dos anos, expandia-se incessantemente. A metrópole mudava com uma velocidade vertiginosa. A cada vez que voltava à cidade, Sandieck sentia um estranhamento indescritível. Por isso, chegara a desejar morar em Opos, mas desistira devido à presença do Departamento de Ordem.

Nesse momento, uma melodia caótica surgiu, como se alguém estivesse celebrando na escuridão, soltando aquela canção em meio ao vento, à chuva e aos trovões.

Sandieck sentiu uma dor de cabeça aguda. Ele se virou para Manan, com a voz carregada de irritação.

— Eu não mandei você parar com essa música?

— Eu... eu já tinha parado!

Manan estava confuso, sem saber por que Sandieck estava irritado. Logo em seguida, ele também ouviu: a música, quase imperceptível, que vinha de fora.

Alguém estava cantando.

— Aqueles que estão prontos para entregar tudo!

O trovão retumbante rugia entre as nuvens de chuva, como serpentes elétricas descendo sobre o mundo. O estrondo fez o vagão tremer violentamente. Então, a janela se estilhaçou com um estrondo. Em meio a incontáveis fragmentos de vidro, uma lança de ferro afiada, impulsionada pelo vento gélido, atravessou a barreira.

A ponta de aço perfurou o pescoço de Manan, a força do impacto quase arrancou sua cabeça, pregando-o ao chão do vagão.

Ao mesmo tempo, as aclamações de lunáticos invadiram o vagão através da janela quebrada.

— Aqueles que estão prontos para tomar tudo!

A música invadiu o ambiente. Um lobo gigante prateado corria pela terra selvagem, perseguindo o trem em disparada. Não era um lobo, mas uma motocicleta veloz que, como um desafio, rugia com seu motor.

— Eu disse que conseguiríamos alcançá-los! Hahaha!

Em meio à canção festiva, Palmer ria alto. O Poder Secreto da Fonte do Vento envolvia o veículo, e eles praticamente se tornaram um com a tempestade. O sidecar da moto havia desaparecido; em vez disso, Borogo trazia várias lanças de ferro presas às costas. Ele estava agachado no banco traseiro, com uma mão no ombro de Palmer e a outra empunhando uma nova lança.

Mira. Lança.

Borogo lançou um raio. Sob o impulso da amplificação de éter, cada ataque seu soava como um projétil disparado. Com a ajuda do Tirano, Borogo encontrou facilmente o vagão de Sandieck usando a lista que possuía. Mais um golpe certeiro, e o vagão inteiro balançou violentamente, fazendo faíscas saltarem dos trilhos.

— Borogo, você já viu aquele filme? Acho que somos como os foras da lei no final da estrada! — gritou Palmer.

— Nunca vi. Mas, comparado a isso, aquele ali é que é o verdadeiro fora da lei — Borogo ergueu outra lança. — E nós seremos os policiais que lhe darão o descanso eterno.

Outro raio cruzou o ar, perfurando a chapa de metal do vagão. Chuva e vento invadiram o recinto. Sandieck não perdeu tempo. De fato, nada fora tão fácil quanto parecia. Ele não sabia quem eram os dois lunáticos na terra selvagem, mas sabia que, apenas matando-os, aquela noite chegaria ao fim.

Ele não saltou do vagão para enfrentar o inimigo; se fosse arrastado para fora e perdesse o contato com o trem, não sabia se haveria reforços do Departamento de Ordem, sem mencionar que sua missão principal era proteger a carga.

Ele abriu a porta do vagão e correu em direção ao compartimento da frente. Aos olhos de Borogo, a coluna de luz também se movia para frente.

— Aproxime-se, Palmer! — Borogo rugiu. O vento da velocidade engoliu suas palavras. — Vou lidar com aquele Condensador, o resto é com você!

Dando um tapinha no ombro, Borogo delegou a tarefa mortal a Palmer.

— Hã? Eu não era só o motorista? Isso não está certo! — Palmer balançou a cabeça. Pilotar era divertido, mas matar inimigos já era demais; era hora de encerrar o expediente.

— Já estamos na porta da festa, vai aguentar não entrar? — Borogo não deu a Palmer o direito de recusar. — Como você disse, o que importa é participar!

"O que importa é participar" ecoava na mente de Palmer, enquanto Borogo continuava a cantarolar a música inacabada.

— Aqueles que estão sempre prontos para lutar! Nós lhes damos as boas-vindas!

Enquanto cantarolava, Borogo colocou sua máscara aterrorizante.

— Espera, a letra não é assim! — Palmer conhecia a música; Borogo tinha errado a letra.

— O que vamos enfrentar agora? — Borogo perguntou de volta.

— Uma luta, por quê?

— Então eu não errei a letra!

Entre as risadas frenéticas de Borogo, ele lançou um gancho que se prendeu ao vagão, e seu corpo foi arremessado pelo ar em direção ao trem.

Palmer ficou paralisado por dois segundos. A expressão de reclamação sumiu de seu rosto, substituída por um êxtase semelhante ao de Borogo.

— O que importa é participar, o que importa é participar...

Resmungando palavras derrotistas, Palmer estava, na verdade, cheio de energia. Ele tirou uma touca preta do bolso e cobriu a cabeça. Então, como um truque de mágica, sacou uma submetralhadora.

Por fora ele resistia, mas, por dentro, já estava se divertindo muito.

Respirando fundo, Palmer gritou:

— É um assalto! Parem o trem!

Rajadas densas de balas varreram o vagão. Vidros estilhaçaram, carne e sangue voaram.