Capítulo Vinte e Um: O Julgamento

Nom respirou fundo, soltou lentamente as mãos e pousou a maleta no chão. Empunhou o revólver com uma mão e, com a outra, sacou a adaga da cintura, assumindo uma postura pronta para atacar, como uma águia prestes a mergulhar sobre a presa.

A cena parecia saída de uma peça teatral. Borlogo irrompeu pelo teto, e a luz mortiça atravessou a névoa da grande fenda, iluminando Nom no exato instante.

No escuro, a plateia de seres das trevas começava a despertar, respirações sedentas de sangue enchiam o ambiente, e o cheiro denso de decadência parecia ocupar cada canto.

Por fora, Nom mantinha uma calma aparente, mas dentro dele um vendaval se agitava. Ele não era um demônio, mas sim um humano são. Se aquelas criaturas despertassem, enlouquecidas pela fome, atacariam indistintamente, guiadas apenas pelo apetite por almas.

Aquela era uma arma pensada para deter Borlogo, mas agora se tornara um pântano que o prendia.

Quanto a Borlogo, Nom já formava diversas hipóteses. Pelo breve contato, percebia que Borlogo possuía uma habilidade de ocultação, fundindo-se às sombras a ponto de Nom mal perceber sua presença. Por outro lado, havia o poder destrutivo de Borlogo.

Seu olhar subiu, refletindo: nunca imaginara que, ao não conseguir abrir a porta, Borlogo escolheria destruir a parede para invadir o recinto.

Foi uma falha sua, sim, mas também uma informação valiosa: Borlogo não conseguia violar a porta de ferro especial, mas podia reduzir a pó as frágeis paredes. Assim, Nom pôde calcular, ainda que por alto, a extensão da força de Borlogo.

“Ainda não está tão ruim.”

Nom se consolava. Já tinha uma ideia vaga sobre Borlogo, enquanto este nada sabia sobre ele, nem sobre seus poderes. Isso era uma vantagem.

"Você é da Agência da Ordem? Quando foi que começaram a admitir gente como você? Pelo que lembro, eles sempre foram cautelosos e discretos."

Nom observava a escuridão ao redor, sem se precipitar.

Em sua memória, os agentes de campo da Agência da Ordem eram como ceifadores silenciosos: falavam pouco, frios como ferramentas, cumprindo ordens. Se você os visse, já estaria morto.

"Entrei hoje mesmo."

A resposta surgiu no escuro. Sem hesitar, Nom ergueu o revólver e atirou na direção da voz. O estampido foi seguido pelo eco metálico do projétil atingindo algo.

"Entrou hoje? E já está assim tão ansioso para cumprir missão?" Nom sabia que não acertara e continuou, "Você é mesmo dedicado."

"Faço o que gosto... Para ser sincero, gosto muito deste trabalho."

Borlogo percebia que Nom o testava, mas também o testava de volta.

Os dois, um às claras, outro oculto, como caçador e presa — mas com a diferença de que, ao menor deslize, os papéis poderiam se inverter.

Vendo as linhas brilhantes que percorriam o corpo de Nom, Borlogo não precisava de explicações: era uma "Matriz Alquímica". Diante dele estava um Convergente.

Mas qual seria a sua “Arte Secreta”?

Borlogo ponderava. Ele podia, de fato, recorrer ao “Dom” para testar, mas, como dissera Geoffrey, não queria depender demais desse poder...

Não era exatamente dependência, mas orgulho ferido. Aquela era apenas a primeira etapa de sua vingança. Se já precisava morrer repetidas vezes para avançar, então era incompetente demais.

Borlogo era um especialista; e especialistas não podiam ser incompetentes.

Quanto ao fato de Nom ser um Convergente? Isso não importava. Ele gostava de desafios, de sentir seu coração inerte voltar a pulsar.

O “Oculto” lhe dava abrigo, e o Martelo de Choque era seu trunfo. A arma se mostrara ainda melhor do que esperava: simples, brutal — sob seus golpes, as paredes mal suportavam, ruíam por inteiro.

Com ela, Borlogo abrira à força uma trilha pelo teto, sentindo-se quase um operário irritado demolindo uma casa.

Apertando a adaga dobrável e o Martelo, um brado rouco rompeu o impasse entre Borlogo e Nom. Demônios famintos irromperam das sombras, atraídos pelo perfume das almas.

Talvez por suas almas incompletas e pela proteção do “Oculto”, a maioria dos demônios ignorou Borlogo, investindo direto contra Nom, como bestas dominadas pela compulsão devoradora.

Eles queriam comer, comer com avidez e loucura.

Apenas uns poucos demônios notaram Borlogo, lançando-lhe olhares vazios.

Borlogo permaneceu imóvel, ignorando-os completamente, atento apenas a Nom, curioso para ver como ele lidaria com aquelas criaturas.

Ecos de tiros cortaram o ar.

Nom atirou seguidamente contra os demônios. Sua pontaria era certeira, cada projétil explodia cabeças em nuvens de sangue.

As figuras monstruosas tombaram durante a corrida, amontoando cadáveres. Mas munição é limitada, e Nom, atento a Borlogo, não podia se concentrar totalmente na luta.

Quando as balas acabaram e os demônios se aproximaram, Nom brandiu a adaga, cortando membros com precisão e, em seguida, degolando-os.

Tentava ocultar sua “Arte Secreta”, mas sob pressão crescente, esse disfarce não duraria muito.

A luz da “Matriz Alquímica” em seu corpo oscilava, acompanhando sua respiração ofegante, pulsando como sangue nas veias, infundindo-lhe força a cada batida.

“Shhhh!”

Mais passos soaram. Outro demônio surgiu das trevas, investindo contra Nom. Ele largou o revólver, sacou outra adaga da cintura, decidido a eliminá-lo rapidamente.

A distância entre os dois se encurtava, mas Nom mantinha parte da atenção na escuridão, temendo um ataque de Borlogo.

Não sabia como Borlogo abrira o teto, mas, se golpeasse sua carne com aquela força, nem sua “Arte Secreta” o salvaria de um ferimento grave.

Brandiu a adaga, e nesse instante, Nom sentiu.

Como se um líquido negro e viscoso o envolvesse, inúmeras farpas afiadas lhe perfuravam a pele, trazendo o terror gélido da morte iminente.

Algo estava errado.

Seu olhar se fixou no demônio à sua frente, cuja visão monstruosa se partiu, revelando atrás de si um espectro de brilho azulado.

“Primeiro ponto para mim!”

Borlogo gargalhou, lançando a adaga dobrável. A lâmina cortou o ar em direção a Nom, que só conseguiu interceptá-la com dificuldade, usando sua adaga. Mas, num instante, Borlogo soltou sua arma, contornou o bloqueio e girou o corpo.

O martelo desceu.

Nom viu o martelo voar em sua direção, emanando uma luz espectral.

O Martelo de Choque atingiu a adaga, liberando a “Vibração”, que intensificou o impacto. A lâmina se partiu no contato, estilhaços voaram como granadas, e o martelo, implacável, desceu sobre Nom.

Como se fosse atingido por um touro furioso, Nom ficou paralisado por um segundo e foi lançado sob a luz que caía do teto destruído.

Atirado para a escuridão, Borlogo manteve o gesto do golpe, tomando o lugar de Nom sob o facho de luz.

Uma dor lancinante e interminável percorreu o braço de Nom. Os estilhaços cravaram-se em sua carne, o braço atingido ficou torto, ossos quebrados, espinhos brancos sobressaindo da ferida.

Nom tossiu sangue, cambaleando para se levantar, prestes a desabar a qualquer momento.

O que estava acontecendo?

Entre a dor e os pensamentos caóticos, ele ergueu os olhos para Borlogo.

O adversário vestia roupas rasgadas, arrancadas dos demônios. Pelos rasgos via-se o sobretudo cinzento, como um manto noturno ocultando todo o perigo.

Nom tentou ver seu rosto, mas deparou-se com uma visão ainda mais aterradora.

O rosto de Borlogo sangrava — não era o seu, mas uma máscara arrancada de um demônio, deformada e pútrida. O sangue escorria pelo queixo, e, onde deveria haver uma expressão de dor, havia um sorriso indescritível.

Borlogo ocultara sua verdadeira aparência, iludindo Nom.

Ao mesmo tempo, atrás de Borlogo, passos vacilantes e gemidos se fizeram ouvir.

Outra figura saiu das sombras, braços agitados em desespero, tentando agarrar qualquer coisa para se salvar, mas só tocava poeira.

O demônio choramingava, o rosto deformado e sangrento, restando apenas órbitas negras e profundas como abismos.

A adaga brilhou, e o demônio parou por um segundo antes de tombar, libertando-se da tortura.

"Louco."

Nom praguejou, sem hesitar. Não se escondeu mais: a luz em seu corpo explodiu, o braço retorcido e dilacerado inchou como aço armado, músculos saltando, ossos partidos sendo forçados a se recompor.

Seu porte cresceu subitamente, tornando-se imponente como um cervo; a pele ganhou um brilho avermelhado.

Cerrando os punhos.

"Uma ‘Arte Secreta’ de fortalecimento corporal, então?", Borlogo avaliou, quando, no instante seguinte, Nom disparou como um projétil. Avançou com tudo, brandindo a outra adaga, cortando em direção ao rosto de Borlogo, como se quisesse despedaçar aquela máscara e revelar a verdade.

Ao sentir o Martelo de Choque, Nom deve ter percebido seu poder; esse truque não funcionaria uma segunda vez.

Mas Borlogo era mestre em truques.

Desta vez, ergueu o martelo não contra Nom, mas contra o chão, rachando-o em pedaços.

O solo tremeu, rachou, pedras ruíram, poeira se ergueu.

A violenta oscilação fez Nom cambalear. A poeira escondeu Borlogo; quando Nom chegou, espada em punho, o vento dispersou a névoa, mas Borlogo já desaparecera.

Nom rosnou de raiva. Fora manipulado o tempo todo, preso ao ritmo de Borlogo, sem saber como sair dali.

Aquele era, teoricamente, seu território, mas, sob o avanço devastador de Borlogo, transformara-se no domínio do invasor.

Um zumbido cortou o ar por trás. Nom abaixou-se e agarrou uma corrente caída ao chão, originalmente usada para conter demônios. Agora, empunhou-a e girou na direção do som.

Sob o efeito da “Arte Secreta”, sua força e velocidade cresceram. A corrente, em suas mãos, tornou-se um chicote metálico, vibrando alto e afiado.

Sangue jorrou: não era lâmina ou espada, mas um demônio arremessado por Borlogo.

A criatura foi dilacerada pela corrente, e em seguida, uma série de adagas voadoras cortou o corpo do demônio e feriu Nom.

As feridas eram superficiais, apenas arranhões para alguém sob efeito da “Arte Secreta”. Nom conteve a fúria: precisava manter a calma, pois ainda podia vencer — bastava acertar Borlogo, uma única vez...

Tirou as adagas fincadas em si, manchadas de sangue.

De repente, Nom despertou da fúria da batalha. Lembrou-se de algo crucial, mais importante do que o combate.

Procurou com os olhos, encontrou a maleta, lançada perto dos corpos dos demônios pelo impacto no chão.

Imediatamente, girou a corrente para puxá-la, mas novas adagas voaram, derrubando a corrente.

Sem hesitar, correu em direção à maleta. Foi quando um gancho disparou das sombras, atingindo-a e recolhendo-a rapidamente.

Seguiu com o olhar a direção do gancho: Borlogo estava ali, escuro, uma mão no gancho, a outra na maleta.

“Parece importante, isto aqui.”

Falou, usando ainda o rosto do demônio, olhos brilhando com chamas azuladas nas órbitas rasgadas.

“Abra e verá.”

Nom respondeu calmo, por dentro tramando algo.

“Ah, é?”

Borlogo pareceu interessado, soltou o gancho, deixando-o cair, mas, ao abrir a maleta, parou, riu e olhou para Nom.

“São só Pedras Filosofais, não é? Nada de especial.”

Jogou a maleta fora, voltou a empunhar adaga e martelo.

Agora, frente a frente, como cavaleiros duelando, montados em corcéis, lanças erguidas.

Nom segurava a corrente e as adagas, cobertas de sangue, que fervilhava sobre o metal como ácido, mas tudo isso oculto pela poeira, invisível a Borlogo.

Borlogo mantinha as mãos baixas, relaxado, como se soubesse o resultado da luta desde o início, aproveitando apenas a agonia final do inimigo.

Um segundo, dois...

Num instante de frenesi, ambos se moveram. Cavalgaram, lanças em riste.

Borlogo avançou decidido, sem truques, direto contra Nom, que lançou adagas e girou a corrente, tentando barrá-lo de todas as formas.

A corrente tornou-se uma serpente prateada em fúria, chicoteando chão e paredes, despedaçando cadáveres em névoas de sangue, mas jamais tocava Borlogo, que se esquivava como um espectro.

A adaga dobrou e riscou a corrente, faíscas saltando como estrelas cadentes.

Mas, entre o frenesi da serpente prateada, adagas mortais avançavam silenciosas. Borlogo percebeu, mas, tal qual Nom, subestimou as adagas.

Tinha o “Dom”, a terrível “Ressurreição”.

Seu poder de cura bastava para lidar com quase todo ferimento não letal, e o lugar estava repleto de cadáveres de demônios, fragmentos de alma azulada, fonte inesgotável de força.

Borlogo desviou da maioria das adagas, mas, ao se aproximar de Nom, uma cortou seu dedo indicador.

Era visível algo espalhando-se pela ferida; vasos sanguíneos tornavam-se negros, a sensação sumia.

Por instinto, Borlogo recuou, desistindo do ataque, e com a adaga em punho decepou o dedo enegrecido, afastando-se rapidamente, enquanto a corrente ensanguentada o perseguia até ele mergulhar outra vez na escuridão.

O duelo cessou. Borlogo e Nom mantinham distância segura, exatamente o alcance máximo da corrente.

Fincou a adaga no chão, levantou a mão, observando o local do dedo amputado: o sangue era vermelho, não contaminado.

“Esta é a sua ‘Arte Secreta’?”

Após várias trocas, Borlogo enfim descobrira o trunfo de Nom.

“Sangue e veneno...”

Nom anuiu, recolheu a corrente, guardou a adaga na cintura, e com a mão sangrenta acariciou a corrente até que seu sangue a impregnasse por completo.

“Dizem que o sangue de dragão confere força, mas também é puro veneno.”

Falou com leveza, enquanto a “Matriz Alquímica” explodia em luz. O sangue fervia sobre o metal, borbulhando e estourando em espumas.

Arte Secreta: Sangue de Dragão.

Esta era a verdadeira “Arte Secreta” de Nom. Seu sangue era transmutado no veneno do dragão, e o fortalecimento físico era apenas uma de suas propriedades.

A corrente agora estava envenenada, e Borlogo sabia bem o quão letal era: bastou um corte e o dedo já estava condenado.

“Só isso, então?”

Borlogo demonstrou uma leve decepção.

Liberou a mão esquerda, prendeu a adaga entre os dentes como um lobo com a presa.

A direita segurou o martelo, corpo arqueado.

Borlogo percebia os fragmentos azulados de alma girando ao seu redor, e, ao absorvê-los, sua força aumentava.

A alma determina o corpo.

À medida que os fragmentos se integravam, Borlogo sentia-se temporariamente fortalecido.

Rasgando a sombra.

Nom só viu um lampejo azul se aproximando. Lançou a corrente, a serpente venenosa investiu contra Borlogo. Bastava um golpe para que o veneno percorresse o corpo de Borlogo, e bastava um acerto para Nom vencer.

A serpente descreveu um arco, atacando Borlogo de lado, mas este acelerou de súbito. A serpente mordeu o vazio, girou e investiu de novo, enrolando-se em torno de Borlogo.

O ruído metálico envolveu Borlogo, que não tinha mais espaço para esquivar, mas não precisava. Com a mão esquerda, agarrou a corrente, estancando o ímpeto, assassinando a serpente.

Acertou!

Nom brilhou de satisfação. Borlogo era carne e osso; a fricção da corrente já bastava para abrir a pele, e o veneno penetrou-lhe a mão em segundos.

Logo, Borlogo perdeu toda a sensação na mão esquerda, que se tornou pesada como chumbo, os vasos tornando-se cinzentos e mortos, mas ele ainda prendia a corrente, neutralizando a serpente.

O único ataque à distância de Nom fora bloqueado, mas ele sabia que o veneno logo se espalharia pelo braço e pelo corpo de Borlogo.

O “Sangue de Dragão” entorpecia os nervos, razão pela qual Nom podia subjugar os demônios — eles eram paralisados, tornando-se carne de abate. Logo, Borlogo seria outro deles.

Então, ouviu-se o som da carne sendo rasgada.

Nom ficou atônito, incrédulo com a cena diante de si.

Borlogo, sacrificando a mão esquerda, manteve a corrente imóvel, limitando o efeito do veneno apenas àquela parte. Ao alcançar Nom, mordeu a adaga e amputou a mão enegrecida.

A corrente foi libertada, o veneno contido. Ao mesmo tempo, Borlogo saltou alto, erguendo o martelo. Sua sombra envolveu Nom.

Decisão rápida, implacável, sem hesitação — como se não cortasse a própria mão, mas apenas um fardo atrapalhando sua matança.

Nos olhos azul-fogo, só havia o inverno da morte.

“É hora de pronunciar a sentença, Nom!”

Borlogo bradou.

Nom rugiu, sacando a adaga e girando a corrente numa última investida, mas sabia que perdera. Borlogo estava perto demais, seu martelo já erguido.

O trovão da justiça ressoou na escuridão.

“Que pague quem deve pagar! Que seja punido quem merece punição!”

Como um martelo divino julgando os réus.

Quebrou a corrente, despedaçou a adaga, reduziu carne a polpa, ossos a estilhaços.

Uma sentença, um fim.