Capítulo Dezoito: Agência de Ordem, em nome da lei!

Desde o dia em que a Vila Ferida pelo Outono caiu, Bain viveu ali. Como padre, esforçava-se por manter a única capela da vila. Alguns o aconselharam a deixar aquele lugar de discórdia, mas ele não teve coragem de partir. Bain sentia que, justamente por o lugar ter mergulhado nas trevas, era quando mais se necessitava do brilho divino.

Bain pensava que podia trazer um pouco de esperança para aquela pequena cidade, mas o que acontecia diante de seus olhos estava destruindo sua sanidade aos poucos.

Todas as portas e janelas da capela estavam tapadas; havia dias que o local já não recebia nenhum fiel. Lá dentro, as cadeiras tinham sido derrubadas e empilhadas num canto, abrindo um grande espaço no centro.

Sob os vitrais coloridos, sob o olhar da estátua sagrada, vários cadáveres jaziam dispostos no centro. Pessoas vestidas com mantos curvavam-se, extraindo sangue dos corpos para desenhar enormes traços rituais.

No chão, nas paredes, nas janelas, e até nos próprios corpos daquelas pessoas, o sangue desenhava linhas macabras, distorcendo todo o espaço numa forma grotesca e bizarra.

Bain tinha as mãos e os pés atados, encolhendo-se trêmulo num canto. Ele testemunhara com os próprios olhos as freiras e os clérigos serem arrastados um a um e, entre gritos e lamentos, terem seus ventres abertos por aqueles cultistas.

Eles dispuseram os cadáveres em círculo, de mãos dadas, puxando intestinos ensanguentados das cavidades abdominais para contornar as linhas traçadas.

O rosto de Bain estava pálido. Ele sabia muito bem que não estava vivo devido à benevolência daqueles cultistas; já lera sobre tal situação em livros. Os cultistas estavam preparando algum ritual maligno, e o mantinham vivo porque precisavam de um sacrifício humano para fazer com que a aberração que serviam provasse aquela carne e sangue tão frescos.

— Ó Deus... Se Vós realmente existisdes, por que ainda não desferis o Vosso julgamento divino?

Bain chorava copiosamente, rezando em voz baixa.

Os cultistas pareciam ter ouvido as preces de Bain e soltaram risadas escuras e peculiares, semelhantes aos gritos de alguma ave mutante, zombando em alto e bom som.

À medida que a matriz ritual se completava gradualmente, a sensação de sangue e opressão dentro da capela tornava-se cada vez mais intensa. O ar tornou-se cinzento e turvo, como se algo invisível estivesse a contorcer-se no ar.

Aquilo pertencia a outro mundo e, agora, convocado pelos cultistas, estava prestes a romper a barreira dos grilhões para descer até ali.

As paredes transudavam sangue. O chão, o vidro, tudo o que estava tingido de sangue parecia verter sangue de volta. Uma forte distorção cognitiva afetava Bain. Ele olhava para a estátua dourada que vertia lágrimas de sangue — algo a que servira dia e noite —, mas agora já não conseguia definir o que aquilo era.

Bain sabia que já não havia esperança.

Passos ecoaram. Alguém saiu da adega, e Bain esforçou-se por virar a cabeça, conseguindo distinguir vagamente a aparência daquela pessoa.

Ele vestia um manto negro e usava uma máscara de boneca branca no rosto. Naquele inferno tingido de sangue, o branco em seu rosto parecia excessivamente ofuscante.

— Então, Visionário, o nosso acordo está fechado.

Outro homem saiu da adega, estendendo a mão para o Visionário. O Visionário hesitou por um momento, mas acabou por estender a sua.

O homem examinou atentamente a figura à sua frente, tentando encontrar alguma falha, mas o Visionário estava completamente envolto em roupas grossas, e até mesmo as palmas das mãos estendidas usavam luvas.

— Esses equipamentos alquímicos serão de grande utilidade. Espero que não me desiludas — uma voz fria ecoou por trás da máscara.

— Certamente. Nunca recuamos perante os hereges do Comércio de Peles Cinzentas, muito menos agora que eles roubaram a nossa relíquia sagrada e ainda pretendem vendê-la — disse o homem com os dentes apertados. Aos olhos daquele cultista fanático, o Comércio de Peles Cinzentas, embora composto por mercadores, havia sido rotulado de herege, como se esses comerciantes também adorassem algo.

— Não tens medo? O Comércio de Peles Cinzentas está sob a proteção dos seus deuses — o Visionário intrigou-se com a coragem do homem.

— Mas sob os nossos pés, o guerreiro mais poderoso escolhido pelo nosso deus repousa num sono tranquilo — a voz do homem adquiriu um tom de fanatismo, e as suas pupilas avermelharam-se.

— Oh? É esse o vosso verdadeiro objetivo? — o Visionário pareceu perceber algo.

— Sabes o que há cá em baixo?

Ao notar a reação do Visionário, o homem surpresa-se um pouco. Aquele indivíduo sabia mais do que ele imaginava, o que inevitavelmente lhe despertou alguma desconfiança.

— De qualquer forma, não tem nada a ver comigo. Só quero obter o que desejo... e a veracidade da informação.

O Visionário não tinha intenção de se envolver nas disputas daqueles loucos.

O ouvir aquilo, o homem soltou uma gargalhada. Outro cultista aproximou-se, carregando uma mala.

O homem pegou na mala e entregou-a ao Visionário.

— Isto é o que mereces: o Sangue da Eternidade refinado por mim próprio.

— Oh? Refinado pessoalmente pelo Bispo Escarlate? Sendo assim, é deveras precioso.

Embora demonstrasse formalmente um recato fingido, o tom do Visionário permaneceu gélido, sem revelar o menor vestígio de reverência.

— E a informação que querias... — A transação chegava ao fim, e a voz de Lathis, o Bispo Escarlate, tornou-se soturna. — É verdade. Todos esses rumores são verdadeiros.

— Os mercadores encontraram um Fruto da Fantasia e pretendem oferecê-lo ao Grande Usurpador.

Aquelas poucas palavras provocaram ondas titânicas no coração do Visionário. Felizmente, a máscara bloqueava todas as suas expressões, impedindo que a mínima emoção transparecesse.

Virando-se, o Visionário olhou para a capela coberta de sangue. Os cultistas já tinham arrastado Bain para fora do canto, colocando-o sobre a pilha de cadáveres para realizar o ritual final.

— Gostarias de ver com os teus próprios olhos como refinamos o Sangue da Eternidade? — perguntou Lathis.

— Nada mais é do que invocar um demónio e negociar com ele... ou talvez sacrificá-lo. Não tem graça nenhuma.

O Visionário não demonstrava interesse naquilo. Segurando a mala, preparou-se para partir, mas, ao chegar à porta, deteve-se e avisou Lathis:

— O Departamento de Ordem estendeu os seus tentáculos até à Grande Fenda. Neste momento, há dois agentes de campo a operar no seu interior.

— E daí? — Lathis demonstrava total indiferença.

— Ambos são devedores, e um deles possui um cordão umbilical extremamente forte com um demónio. Isto significa que a perturbação causada pela vossa invocação do demónio atrairá inevitavelmente a atenção dele.

O Visionário empurrou a porta e saiu, a sua voz ecoando lentamente e ressoando nos tímpanos de Lathis:

— É bem provável que já estejam a caminho.

Lathis franziu o cenho com força e, em seguida, deu ordens aos restantes:

— Apressem o ritual.

Os outros cultistas acenaram em sinal de afirmação e aceleraram os preparativos. Com um grito agudo, uma adaga perfurou a palma da mão de Bain, pregando-o ao chão como a um santo, sem cessar, independentemente de quão desesperadamente ele chorasse ou suplicasse.

— Bailey, encarrega-te daqui. Vou inspecionar os outros rituais. Temos de refinar sangue eterno suficiente o mais rapidamente possível — instruiu Lathis a outro cultista. Bailey assentiu, sacou da adaga à cintura e caminhou em direção ao centro do ritual, preparando-se para executar o sacrifício de sangue final.

Tudo decorria de forma ordenada. Um odor fétido e nauseabundo rolava cada vez mais intenso no ar, como se um mar de sangue estivesse a agitar-se.

Vendo isto, Lathis também abriu a porta e avançou para outro local ritualístico. Com a porta fechada hermeticamente, toda a capela voltou a fechar-se.

Nos conceitos da alquimia sobre o design de domínios virtuais, existem frequentemente termos como "fechamento" e "circulação interna". Cada domínio virtual em si é absolutamente fechado, e o poder circula constantemente dentro dele.

Quando aqueles cultistas pintaram as paredes e o chão com sangue, aquilo era, na verdade, uma matriz alquímica — uma matriz alquímica incompreensível para os seres humanos, pertencente exclusivamente ao poder dos demónios. Os rastros de sangue desenhados fechavam a capela num domínio virtual bizarro, que clamava em voz alta.

Murmuramentos loucos ecoavam junto aos ouvidos de Bain. Ele arregalou os olhos. Por um instante, sentiu que tinha escapado ao mundo da lógica racional; toda a capela fora arrancada e lançada num inferno de loucura.

Entre respirações dolorosas, ele viu.

Algo ilusório retorcia-se no ar, rodando lentamente, até que, no instante seguinte, superfícies de espelhos densas e complexas surgiram diante de seus olhos, refletindo a sua silhueta em milhares de formas despedaçadas.

Isto... isto não era um espelho. Ninguém explicou a Bain, mas o seu conhecimento sobre aquilo formou-se de forma bizarra na sua mente. Ele compreendeu: aquilo era um olho composto gigante, semelhante ao de um inseto.

Ele estava a olhar para ele.

— Sangue fresco e carne fresca!
Ossos intactos e cérebros inteiros!

Bailey aproximou-se, falando com afeto para aquele olho composto ilusório, antes de erguer bem alto a adaga que segurava.

Lágrimas inundaram as pupilas de Bain. Enquanto Bailey rezava, ele também rezava incessantemente, implorando para que um deus viesse salvá-lo, mas não havia resposta — nenhuma resposta de espécie alguma.

A fé inabalável de Bain começou a vacilar, cobrindo-se de fendas, mas isso já não importava; ele estava prestes a morrer.

— Oferecemos tudo isto a Vós!

Bailey cantava louvores, com uma expressão de fanatismo extremo.

— Ó Grande... — Ele recitou em voz alta o nome proibido.

O olho composto, retorcido e ilusório, tornou-se cada vez mais nítido, como se, no momento em que Bailey pronunciasse o Seu nome, Ele realmente descesse até aquele lugar.

Contudo, Bailey já não conseguiu continuar.

Um som estridente de estilhaçamento interrompeu os pensamentos de todos. Atrás da estátua manchada de sangue, os vitrais coloridos estilhaçaram-se em milhares de pedaços. Num instante, o "fechamento" da capela foi quebrado, e o olho composto ilusório tornou-se difuso, quase dissipando-se por completo.

Bain contemplava tudo aquilo de olhos bem abertos. Entre os fragmentos de vidro, a sua imagem refletia-se e, por um momento de transe, pareceu-lhe que Deus realmente lhe respondera, enviando um anjo com uma espada de fogo.

Borolo irrompeu a cair no chão, a Face da Aterrorizante Alma irrompeu, e uma torrente de medo tragou instantaneamente os cultistas mais próximos, deixando-os momentaneamente paralisados no lugar, incapazes de esboçar qualquer reação de retaliação.

Em seguida, Borolo sacou da caçadeira que trazia à cintura e abriu fogo contra os cultistas mais próximos. Uma saraivada de balas, pesada como um punho, prensou-os contra a parede, deixando grandes manchas de sangue e densos buracos de bala.

Palmer, com o seu capuz negro, seguiu-o de perto. O indivíduo continuava a puxar o gatilho, gritando entusiasmado:

— É do Departamento de Ordem! Afastem-se todos os que não quiserem morrer!