Capítulo Um — O Espírito Maligno

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Encruzilhada Errante · Bar da Teia.

Luzes multicoloridas desciam do teto ao ritmo da música frenética, iluminando o interior sombrio com formas fantásticas e disformes. Com os rostos corados e enevoados dos clientes embriagados, o lugar parecia um sonho perdido.

Alguns se entregavam sem pudor ao álcool, à música e à dança; outros cochichavam nas sombras, tramando conspirações. As silhuetas das pessoas eram distorcidas pela iluminação, assumindo aspectos ferozes nas paredes, onde se misturavam a grafites vibrantes e grotescos.

O ar estava impregnado pelo forte cheiro de bebida, além de outros odores difíceis de identificar — algo parecido com óleo de motor cheio de impurezas, o azedume da carne em decomposição e um leve odor de sangue fresco...

Vika estava atrás do balcão, limpando em silêncio o copo que segurava. Há muito já se acostumara àquela cena alucinante. Sem demonstrar emoção, limitava-se a cumprir seu trabalho; em meio à multidão enlouquecida, parecia ser a única pessoa realmente sóbria.

Dois homens abriram caminho pela multidão e se sentaram diante do balcão. Ergueram as mãos para chamar Vika, que assentiu e serviu uma bebida para cada um.

— Vika, encontrei uma coisa boa recentemente.

Depois de virar o copo de uma só vez, o rosto do homem ganhou um leve rubor. Ele se inclinou para Vika e falou em tom misterioso:

— Jero, que coisa boa?

Vika não gostava daqueles bêbados, mas conversar com os clientes também fazia parte de seu trabalho.

— Uma moeda de Mamom. Uma moeda de Mamom nova, que ninguém jamais viu.

Jero tirou cuidadosamente do bolso um lenço, abriu-o sobre a mesa e então desdobrou o tecido. Um brilho dourado começou a se espalhar aos poucos.

No lenço imundo repousava uma moeda de Mamom. Ela estava perfeitamente limpa, sem sequer um arranhão, como se tivesse acabado de sair da casa da moeda.

O mais surpreendente era que o desenho gravado nela era diferente de todos os outros já conhecidos.

Na Encruzilhada Errante, coisas assim aconteciam com frequência. Sempre que surgia uma lenda urbana que passava de boca em boca, aparecia uma moeda de Mamom que a representava. O surgimento daquela moeda, portanto, significava inequivocamente uma coisa:

Uma nova lenda havia surgido.

— Eu sei que você é um especialista, Vika — disse Jero, sorrindo de forma afetada. — Consegue descobrir alguma coisa a partir dessa moeda?

Vika não era apenas o bartender do Bar da Teia; era também seu verdadeiro dono e governante. Além disso, o bar possuía a característica singular de garantir paz absoluta em seu interior. Por isso, Vika gozava de grande prestígio na Encruzilhada Errante.

Todos queriam agradá-lo em troca de facilidades naquele lugar, e a melhor maneira de fazê-lo era, sem dúvida, coletar moedas de Mamom para ele — mais precisamente, moedas de Mamom diferentes umas das outras.

Para Vika, colecioná-las era como colecionar selos. Por algumas moedas raras e preciosas, não se importava em pagar uma fortuna.

— Imagino que eu tenha sido o primeiro a encontrar esta moeda. Talvez não exista uma segunda em toda a Encruzilhada Errante.

Jero soltou uma risadinha. As moedas de Mamom também se distinguiam pela raridade: algumas eram extremamente comuns, enquanto outras eram quase impossíveis de encontrar. Aquela, cujo desenho nem o próprio Jero reconhecia, pertencia sem dúvida à categoria mais rara.

Havia quem acreditasse que a raridade das moedas de Mamom estivesse ligada à popularidade das lendas urbanas. Quanto mais pessoas conhecessem uma lenda, mais moedas a representariam; e o contrário também seria verdadeiro.

Vika pegou a moeda do lenço, fixou o olhar no desenho gravado e perguntou:

— Onde conseguiu esta moeda? Diga a verdade.

— Bem... foi uma espécie de coincidência.

Jero pensou por um instante. Ao perceber o olhar penetrante de Vika, concluiu que, se quisesse continuar frequentando aquele lugar, era melhor falar a verdade.

— Encontrei-a numa cabine telefônica pública. Estava presa na abertura de devolução das moedas. Parece que alguém a esqueceu ali.

Vika não respondeu. Seu olhar mergulhou em pensamentos.

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— Pensando bem, isso é algum símbolo religioso? — continuou Jero, tagarelando. — O desenho parece um cajado.

Vika passou os dedos pela superfície da moeda. Como Jero dissera, o desenho realmente lembrava um símbolo religioso — ou talvez um cajado.

A parte inferior do desenho era formada por uma cruz. No topo dela havia um círculo, e acima do círculo se encaixava um semicírculo.

Os símbolos estavam unidos, formando aquela figura estranha e incompreensível.

— Mercúrio... — murmurou Vika.

— O quê?

Jero percebeu o que Vika havia dito e seu rosto se iluminou de alegria.

— Eu sabia que você conseguiria reconhecer.

— Isto não é um símbolo religioso, muito menos um cajado. É um símbolo alquímico. Representa um dos sete metais fundamentais da alquimia: o mercúrio.

Vika se interessou pela moeda. Examinou repetidamente seus detalhes e continuou a explicar para Jero:

— Os alquimistas acreditavam que o mercúrio era um metal extremamente peculiar. Ele transcendia o estado sólido e o líquido, transcendia o mundo dos homens e o reino dos céus, transcendia a vida e a morte.

— Como alguma coisa... impossível de matar — comentou o outro homem.

Ele viera com Jero, mas permanecera bebendo em silêncio até aquele momento. Sua voz era grave, como se narrasse um antigo conto.

— Um metal peculiar, impossível de matar.

Vika assentiu para o homem, confirmando sua hipótese.

— Os alquimistas também o consideravam um símbolo da serpente venenosa. Não se sabe ao certo como essa associação começou, mas, segundo os mitos da Igreja, os homens viviam originalmente num paraíso terrestre. Então, seduzidos pela serpente venenosa, comeram o fruto da sabedoria e foram expulsos dali...

Enquanto falava, Vika imaginava outra figura: uma serpente venenosa enrolada ao redor do fruto da sabedoria.

— Por isso, aos olhos de alguns alquimistas, a serpente era vista como ardilosa, gananciosa e empenhada em buscar a verdade. Tudo, no fim das contas, tinha como objetivo devorar aquele fruto da sabedoria.

— Ora... isso é realmente perturbador.

Jero ficou atordoado por um instante, mas logo voltou a sorrir. Esfregou as mãos e lançou a Vika um olhar sugestivo.

— Estamos quites.

Vika entendeu o que ele queria dizer. Guardou a moeda e colocou-a no bolso, junto ao corpo.

Jero quase abriu um sorriso de orelha a orelha, mas a alegria logo foi substituída pela curiosidade. Ele perguntou cautelosamente:

— Já que a moeda apareceu, qual lenda ela representa?

— Não sei.

Vika balançou a cabeça sem hesitar. Passava a maior parte do tempo no bar; as agitações do mundo exterior não lhe diziam respeito.

— Eu conheço uma coisa estranha que aconteceu recentemente — disse o homem ao lado, tornando a falar. — Vocês já ouviram falar da história do espírito maligno?

— Espírito maligno? — Jero pareceu completamente confuso. — Do que está falando, Will? O que é esse espírito maligno?

— Você não ouviu falar? É uma lenda que surgiu depois daquela noite de tempestade. Naquela noite, várias gangues foram exterminadas. Os jornais disseram que elas haviam entrado em conflito entre si... Mas isso faz sentido? Elas conviveram em paz durante tanto tempo, e de repente todos enlouqueceram e começaram a matar uns aos outros? Todos morreram. Não houve sequer um vencedor.

Will bebia calmamente, tentando entorpecer os próprios nervos. Agora que relembrava aqueles acontecimentos, tudo parecia um pesadelo ensanguentado.

— Felizmente, um pobre desgraçado sobreviveu. Era um garoto chamado White. Foi através dele que ouvi essa história. Naquela noite, a verdade foi que um monstro chamado espírito maligno invadiu o local. White e os outros tentaram revidar: golpearam-no com facas e atiraram nele. O poder de fogo seria suficiente para matar um homem mil vezes. Mas, por mais estranho que pareça, o espírito maligno sangrava... e não morria.

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Will imitou a voz de White, misturando terror e desespero:

— Só era possível ver os clarões intermitentes dos disparos e ouvir os gritos de agonia ecoando na escuridão. White só conseguia distinguir aquela silhueta feroz nos breves instantes em que as chamas iluminavam o ambiente. Então, em meio às respirações pesadas, seus companheiros começaram a morrer um após o outro: atravessados por lâminas, esmagados por martelos de ferro...

Will pousou o copo e encarou Jero com os olhos turvos.

— Pense nisso, Jero. Pense numa cena assim. Sem qualquer sinal, o pesadelo simplesmente desaba sobre você. Você não sabe o que o inimigo quer, não consegue enxergar seu rosto. A única coisa que sabe é que as pessoas estão morrendo uma após a outra. Você tenta resistir, mas é inútil. É como se, quando ele chega, tudo o que lhe resta fazer é rezar e se arrepender.

— Isso é mentira, não é? — Jero se arrepiou com as palavras de Will, mas insistiu, convicto: — Se esse espírito maligno era realmente tão terrível, como White conseguiu sobreviver?

— É justamente isso que torna o espírito maligno interessante.

Will sorriu, revelando dentes amarelados.

— Ele escolhe suas vítimas. Não é uma fera sedenta de sangue que mata indiscriminadamente.

— White disse que sobreviveu porque o espírito maligno lhe falou: “Você não está na lista”. Então... que lista seria essa?

— A lista dos malfeitores.

Vika, que acompanhava a conversa em silêncio, falou de repente. Baixou a cabeça e continuou limpando o copo em suas mãos, enquanto se lembrava do que vira e ouvira na clínica de Nom.

Uma silhueta indistinta foi se tornando cada vez mais nítida em sua mente. Vika se lembrou do que dissera na primeira vez em que estivera no Bar da Teia.

Tornar-se uma lenda.

— Exatamente, a lista dos malfeitores.

Will ergueu o copo na direção de Vika e então olhou para Jero, cujo rosto começava a empalidecer.

— White não morreu porque ainda era uma criança. Havia entrado para a gangue fazia poucos dias e nunca sequer disparara uma arma. Suas mãos não estavam manchadas de sangue. Se estivessem, White provavelmente teria morrido naquela noite.

— Não, não, não, Will. Isso é impossível. Como pode saber tantos detalhes? Esse tal White é apenas uma história inventada por você!

A voz de Jero se elevou, enquanto ele tentava negar com veemência tudo o que Will dizia.

— Porque White é meu sobrinho. Para falar a verdade, devo até agradecer ao espírito maligno. Aquilo lhe causou um enorme choque. Depois de ver cadáveres e sangue, o garoto ficou muito mais comportado e nunca mais falou em entrar para uma gangue.

Will manteve os olhos fixos em Jero. De propósito, baixou a voz antes de provocá-lo:

— Isso pode ser verdade ou pode ser apenas uma história. Mas por que você está reagindo de forma tão violenta, Jero? Será que fez alguma coisa errada e está com medo de que o espírito maligno venha atrás de você?

— Isso não é da sua conta.

Jero se levantou de imediato e lançou a Will um olhar feroz.

— Até amanhã, Will.

— Também espero vê-lo amanhã, Jero! Cuidado... o espírito maligno está de olho em você!

Jero acelerou o passo, tentando expulsar da mente a risada de Will. Caminhou pelas ruas úmidas e sombrias. A paisagem da Encruzilhada Errante era sempre tão distorcida e estranha.

O frio invadia seu corpo. O inverno se aproximava. Enquanto apertava o casaco contra si, levou um cigarro aos lábios e o acendeu.

— Maldita história — resmungou Jero. — Maldita coleção de moedas comemorativas.

A Encruzilhada Errante era um lugar de composição complexa. Muitas pessoas não moravam ali; a maioria vivia na mais habitável Vila Ferida pelo Outono ou nos arredores da Grande Fenda. Por isso, tampouco acreditavam muito no Usurpador, e menos ainda nas lendas relacionadas às moedas de Mamom.

Jero era um desses descrentes. Só colecionava as moedas porque aquela maldita Encruzilhada Errante as usava como dinheiro.

— Não existe espírito maligno nenhum. É só conversa de gente louca.

Jero repetia as palavras em voz baixa enquanto caminhava em direção ao fim da rua. Não percebeu, porém, que atrás dele, agachada havia muito tempo sobre um dos edifícios tortos e bizarros, uma silhueta indistinta o observava.

O homem vestia um sobretudo negro e usava uma máscara sinistra. Em seus olhos azul-esverdeados refletia-se a silhueta de Jero. Lentamente, abriu o sobretudo e retirou de dentro dele um martelo de chifre manchado e envelhecido.

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