Capítulo Dezessete: O Usurpador

Berlogo não visitava o Labirinto das Encruzilhadas com frequência e, apesar de algumas informações básicas sobre o lugar, não era mais conhecedor do que qualquer cidadão comum. Assim, mesmo tendo anotado o local da Clínica de Normo, encontrou grande dificuldade em localizá-la.

O Labirinto das Encruzilhadas parecia uma entidade viva, onde edifícios de formas bizarras cresciam sem cessar, espalhando-se pelas escarpas íngremes em todas as direções. Com o auxílio de teleféricos e elevadores, toda a estrutura lembrava uma gigantesca árvore de ferro, cujos galhos de metal se estendiam livremente.

Naquele caos, Berlogo suspeitava que não existisse qualquer planejamento urbano. Não havia placas, endereços, e mapas precisos eram ainda mais raros. Ali proliferavam gangues, mercadorias de contrabando, demônios ocultos nas sombras e inimigos desconhecidos.

A paisagem mudava a cada dia, com construções que desabavam e eram reconstruídas incessantemente, em um ciclo sem fim. A desordem era a única lei vigente.

"O mal está impregnado em todo canto", suspirou Berlogo. Mesmo trajando máscara contra gases, sentia o odor estranho no ar. Não era apenas o cheiro acre de resíduos químicos; havia também algo mais profundo e sombrio — o cheiro dos demônios.

Esse fedor de podridão e decadência parecia entranhado no solo, misturando-se ao nevoeiro. Era difícil imaginar quantos demônios e coisas ainda mais impuras se escondiam ali, entre as sombras.

Berlogo, porém, não sentia medo. Pelo contrário, a pressão que o envolvia cedia pouco a pouco, dando lugar a uma emoção difícil de definir... Excitação, talvez?

Sob as lentes da máscara, seus olhos verdes varriam os transeuntes. Um brilho quase animal cintilava, como o de uma besta à espreita, feliz por retornar à selva selvagem.

Entrar no Labirinto das Encruzilhadas foi fácil, sem qualquer impedimento — até mesmo os guardas à entrada mal notaram sua presença, como se ele fosse apenas um espectro.

Provavelmente, era efeito do "Ocultador", aquele sobretudo cinzento que distorcia a percepção alheia e diminuía a atenção sobre si.

As ruas internas eram irregulares e estreitas, abarrotadas de estabelecimentos sobrepostos como torres. As luzes de néon que Berlogo avistara lá fora vinham desses letreiros.

Pouca gente circulava, mas todos pareciam perigosos. Berlogo avistou há pouco um sujeito enorme, cuja máscara de gás parecia uma simples máscara cirúrgica em seu rosto largo. Os braços, expostos, ostentavam músculos grossos e vigorosos.

Fazia sentido — naquele lugar, ser menos que ameaçador podia significar ser jogado, no instante seguinte, nas fendas abissais abaixo.

A morte era comum no Labirinto das Encruzilhadas, mas raramente era chamada assim. Preferiam dizer: desaparecimento.

Todos os dias, corpos sem conta eram lançados no lixão, misturados ao resto do lixo e despejados mais fundo, na névoa que envolvia tudo.

Nem os cadáveres eram encontrados.

Passarelas suspensas conectavam as fendas dos desfiladeiros, cruzando o mar de névoa e oscilando perigosamente. Ninguém sabia há quanto tempo não eram consertadas; ao atravessá-las, ouviam-se rangidos e pedaços de ferro se soltavam.

Berlogo atravessou uma delas com cautela e viu vários indivíduos vagando, segurando moedas douradas e murmurando orações antes de lançá-las no abismo. Ele sabia, mais ou menos, do que se tratava — uma espécie de devoção local, mas não exatamente uma fé.

Era uma oferenda ao chamado "Usurpador".

Diziam que o Labirinto das Encruzilhadas fora fundado pelo Usurpador, que ali, nas profundezas sombrias, erguera a cidade das sombras para abrigar aqueles que não podiam viver sob a luz do dia.

Berlogo não sabia se era verdade, apenas que a lenda do Usurpador era uma das mais famosas de Opusnei.

Segundo a tradição, os habitantes deveriam lançar moedas nas fendas, como tributo ao Usurpador, que em troca lhes concederia proteção.

Por isso, era comum ver grupos jogando moedas na névoa. Quanto aos que não pagavam... esses não permaneciam ali por muito tempo; caso insistissem, os emissários do Usurpador apareciam para arrastá-los para o mar de névoa.

Soava como um conto de terror, mas naquele caos, tudo era possível.

Berlogo remexeu no bolso, encontrou uma moeda de Oun e lançou-a no abismo, vendo-a desaparecer num lampejo.

"Que seja, costumes locais", murmurou.

Olhando adiante, viu que a passarela se perdia no horizonte, cercada por edifícios desordenados crescendo nas escarpas. A clínica de Normo estava escondida ali, mas mesmo com as informações de Lebius, era uma tarefa árdua encontrá-la.

Lebius prevendo essa dificuldade, mencionara em suas instruções que, caso Berlogo se perdesse, poderia pedir informações em um lugar que mantinha relações com a Ordem — talvez o único ponto do Labirinto minimamente confiável.

Minimamente confiável... Era isso mesmo. Até entre aliados, alianças ali eram frágeis e, por interesses maiores, traições eram comuns.

Ao contrário da clínica de Normo, o local indicado por Lebius era fácil de encontrar. Berlogo ergueu o olhar; a construção alta e torta estava envolta por névoa, com letreiros de néon piscando por trás do véu.

No topo, como uma estrela da manhã, brilhava o letreiro mais vistoso: "Bar da Teia".

Berlogo murmurou o nome, quando uma rajada dispersou momentaneamente a névoa, revelando a silhueta tortuosa do prédio.

Incontáveis fios — cabos elétricos, cordas e cabos de aço — entrelaçavam-se por todos os lados, convergindo sobre a construção e formando uma massa disforme, semelhante a uma teia grotesca, onde pássaros cinzentos pousavam, suas formas indefinidas no nevoeiro.

Berlogo entendeu a origem do nome. Seguindo pela rua estreita, logo alcançou o edifício envolto em cabos.

Perto do Bar da Teia, o movimento era maior, a atmosfera morta dava lugar a um certo frenesi e, ao longe, Berlogo escutou risadas e cantorias vindas dos andares superiores.

Aproximou-se da entrada, de onde escapavam luzes multicoloridas através das frestas.

Como na entrada do Labirinto, não encontrou obstáculos. Empurrou a porta e foi envolvido por um burburinho ensurdecedor, como uma onda que o engolisse.

Logo na entrada, um salão de dança imenso, luzes psicodélicas, e uma multidão dançando e rindo ao som de uma música estridente.

Berlogo retirou a máscara; o cheiro de álcool, misturado a um odor estranho, invadiu suas narinas — ainda havia ali o inconfundível aroma de decadência.

Observando em volta, só via rostos coloridos pela luz, inebriados e extasiados.

Cruzou a multidão até o balcão. Recordando o procedimento e a senha fornecidos por Lebius, sentou-se e observou o barman, que se movia com destreza.

Era um sujeito corpulento, a cabeça raspada, vestia uma camisa branca justa, a pele escura marcada por uma tatuagem de serpente que subia pelo pescoço, a cabeça da cobra repousando na testa lustrosa.

"Sirva-me um 'Ao Acaso'", pediu Berlogo.

O barman parou por um instante, virou-se e encarou Berlogo.

"Tem certeza?"

"Tenho", respondeu Berlogo — era a senha mencionada por Lebius.

O barman pareceu refletir, mas logo voltou ao trabalho, preparando a bebida sem dizer palavra. Berlogo se perguntou se não havia abordado a pessoa errada; não era agora que deveria receber as informações? Por que o barman parecia simplesmente cumprir seu turno?

Sem resposta, manteve-se em silêncio até que o barman empurrou para ele um copo com uma bebida de cor estranha e fez um gesto convidativo.

Berlogo olhou para ele — o rosto impassível — e para o líquido misterioso.

Após alguns segundos de hesitação, decidiu confiar em Lebius. Seu novo chefe não tinha motivo para enganá-lo, nem cometeria um erro tão infantil.

Pegou o copo e bebeu de uma só vez.

Contrariando suas expectativas, a bebida não era venenosa. Mas o sabor era singular: nada de álcool, apenas um gosto penetrante de menta, tão intenso que parecia encher a boca de gelo, e cada respiração trazia uma ardência gélida.

"Hahaha", riu o barman, observando Berlogo.

"Que tal o sabor?"

"Horrível. Sinto que bebi um copo de sabão líquido com espuma", tossiu Berlogo.

"É que você não sabe apreciar... A propósito, como anda Lebius ultimamente?"

Ao ouvir o nome, Berlogo conteve o fôlego e olhou para o barman, atento.

"Não se preocupe", disse o outro. "'Ao Acaso' é um drink secreto do bar. Só Lebius pedia isso. Ele adorava, mas faz anos que não aparece."

"São velhos conhecidos?", indagou Berlogo.

"Mais ou menos. Quando o conheci, eu era apenas um garçom, e ele, um agente de campo qualquer", respondeu o barman. Ele era o tal contato relativamente confiável mencionado por Lebius.

"Entendo", murmurou Berlogo. Não se tratava de um agente infiltrado pela Ordem, mas de um velho amigo de Lebius, alguém que vivia no Labirinto.

Ao que parece, Lebius já fora agente de campo antes de sua deficiência. Talvez um acidente o tivesse condenado à cadeira de rodas e ao fim da carreira ativa.

Os pensamentos de Berlogo foram interrompidos pela voz do barman.

"Pode me chamar de Vika... Então, precisa de alguma coisa?"

Vika sinalizou para outro funcionário assumir o balcão e postou-se diante de Berlogo, apoiando as mãos no tampo.

"Normo Ward. Preciso saber onde fica a clínica dele", Berlogo deixou de lado suas digressões, focando na missão.

Vika ficou em silêncio por alguns segundos, como se remexesse nas lembranças sobre Normo. Após breve reflexão, respondeu:

"E o que você oferece em troca dessa informação?"

Berlogo hesitou, surpreso. Vika pareceu ler sua expressão e riu antes de continuar:

"Acha que eu deveria lhe dar essa informação de graça?"

"É só um endereço", disse Berlogo, já achando tudo mais complicado. Lebius nunca mencionara nada disso... Ou teria Vika algum ressentimento, tentando dificultar sua vida?

"Você ainda não entende as regras do Labirinto", disse Vika, amigável.

"Regras? Num lugar caótico como este?"

"Claro que sim", respondeu Vika. Nesse momento, outra pessoa se aproximou, lançou um olhar para Berlogo e para Vika, colocou uma moeda no balcão e empurrou-a para o barman.

"Vika, aqui está o imposto. Obrigado pelo mês passado", disse o homem, indo embora sem olhar para trás.

Berlogo, intrigado, olhou para a moeda e perguntou: "Imposto? Só uma moeda?"

Vika nada respondeu, apenas empurrou a moeda para Berlogo.

Ele a pegou e logo percebeu que não era uma moeda comum, mas uma espécie de medalha. No anverso, linhas intricadas se entrelaçavam, formando um novelo do qual parecia surgir alguma coisa.

"É o tributo ao Usurpador", disse Vika, enigmático.