Capítulo Oitenta e Sete: Campeão da Batalha Caótica

A influência dos objetos de pacto é sempre bilateral; ao obter poder, inevitavelmente é preciso pagar um preço à altura. O poder e o preço da “Máscara que Assombra Almas” são justamente o medo: os inimigos sentem um terror que penetra os ossos, mas esse mesmo medo também brota nas profundezas do coração de Berlogo.

Os arames tortos que costuravam a máscara pareciam ganhar vida, retorcendo-se enquanto atravessavam o couro e feriam a face de Berlogo. Como vermes famintos, cravavam-se sob sua carne, banqueteando-se com avidez.

Dor e pavor.

Uma névoa estranha se derramava, espalhando loucura e medo. Por um instante, Berlogo parecia ter deixado de ser humano, transfigurado em algo distorcido e profano, vestindo apenas uma pele humana como disfarce.

O corredor apertado estava tomado por demônios. Berlogo ofegou alguns segundos antes de avançar novamente, brandindo o martelo de carneiro e a faca dobrável contra as criaturas.

Em meio a uivos frenéticos e sangue jorrando, Berlogo cravou a faca no coração de um demônio, usando seu corpo como escudo. Balas explodiam em flores de sangue sobre o cadáver, e Berlogo o empurrava adiante como uma parede de carne, avançando contra os inimigos no fim do corredor.

— Atirem! Atirem! — berravam os demônios, sentindo um terror sem limites diante daquele espectro, embora o aroma adocicado dos vapores de elixir também lhes trouxesse uma sensação de êxtase.

Eles estavam ao mesmo tempo aterrorizados e extasiados, como presos entre o inferno e o paraíso.

O gatilho era puxado repetidas vezes, faíscas iluminavam e desapareciam como flashes de uma câmera; cada clarão congelava uma cena — todas repletas de sangue e membros dilacerados.

Ninguém sabia quantas balas estavam acumuladas no cadáver. Berlogo o empurrou para longe, derrubando o primeiro dos demônios, depois pisou sobre o corpo e saltou por cima das cabeças dos demais.

No breu, Berlogo movia-se como o vulto de um fantasma, cada passo deixando um rastro de sangue. Era como se um artista de gosto duvidoso pintasse ali: as paredes cinzentas cobriam-se de padrões desenhados a vermelho vivo.

— É bom que você permaneça no meu campo de visão, Berlogo.

A voz soou em sua mente. Palmer, do alto da parede externa, já não conseguia enxergar Berlogo — ele mergulhara fundo nas trevas.

— Não se preocupe. Tenho a impressão de que há algo errado.

Algum tempo depois, a voz de Berlogo voltou a soar, mas ele não disse mais nada.

Palmer vigiava atentamente o interior escuro da fábrica. Tudo o que via eram os clarões intermitentes das armas e os rugidos dos demônios.

No combate corpo a corpo, o uso das armas de fogo se tornava desajeitado. Os demônios sacavam facas curtas e atacavam Berlogo. Sua faca dobrável travou a lâmina do adversário, pressionou o braço que a empunhava e a ponta ficou encostada na garganta do primeiro demônio.

Com uma mão, Berlogo o encurralou contra a parede, impedindo que a lâmina cortasse sua garganta. Em seguida, soltou o primeiro demônio, rolou para o outro lado e, com o martelo de carneiro, partiu o joelho do segundo.

Este tentava atacar Berlogo, mas a dor o fez desabar, e sua faca acabou atingindo o corpo do primeiro demônio, que acabara de ser solto.

Antes mesmo que o grito de dor ecoasse, Berlogo já se erguia e cravava a faca na garganta do primeiro demônio, esmagando em seguida o crânio do segundo com o martelo.

Eliminando ambos, largou a faca e ouviu passos rápidos se aproximando. Virando-se, agarrou o pulso de um novo demônio que, aos berros, erguia as duas mãos para desferir um golpe fatal.

Por um momento, Berlogo ficou encurralado, pressionado contra a parede, sustentando com dificuldade a lâmina descendente. Com a outra mão, agarrou o martelo.

A força do demônio era impressionante, conseguindo suprimir Berlogo temporariamente. Porém, não percebeu que expunha todo o abdome, sem qualquer proteção.

O martelo, afiado como um cinzel, desceu três vezes seguidas, tingindo de vermelho o ventre do demônio. Carne e osso se misturaram em uma massa sangrenta.

No golpe final, Berlogo afundou o martelo no corpo da criatura e, ao puxá-lo, sangue jorrou como de um odre rompido.

O demônio amoleceu, tombando sobre Berlogo, deixando as entranhas e o sangue espalhados sobre ambos, escorrendo ao chão.

— Ah... ah...

Afastando o corpo, Berlogo respirou fundo. Aquilo era realmente um trabalho de força.

Arrancando a faca do cadáver, ele, encharcado de sangue, seguiu por outro corredor.

— Matem-no!

No breu, lampejos cintilavam em tons metálicos gelados.

Os demônios corriam em sua direção. Berlogo avançou e desferiu um chute direto, derrubando um deles.

Disparos ecoaram; uma flor de sangue irrompeu no ombro de Berlogo. Na outra extremidade do corredor, um demônio ria enquanto erguia a pistola.

O ar estava saturado por aquele aroma inebriante, trazendo satisfação até pelo simples ato de respirar. Todos os demônios tinham olhos rubros de desejo.

— Maldição.

Berlogo praguejou. O demônio tentou atirar de novo, mas antes que puxasse o gatilho, Berlogo lançou o martelo de carneiro.

Sua mira com armas de fogo era péssima, mas em arremessos era surpreendentemente certeiro. O martelo cravou-se na órbita do demônio, ficando preso à sua testa.

Enquanto a criatura urrava, Berlogo avançou. Mais passos surgiram — outros demônios de olhos vermelhos disparavam contra ele.

Em meio ao tiroteio, Berlogo se lançou sobre um deles, arrastando seu corpo para servir de escudo.

As balas mataram o demônio, e Berlogo tomou sua arma, atirando às cegas rumo à escuridão. Não se importava se acertava ou não, simplesmente esvaziou o carregador.

Antes que pudesse agir novamente, um rosto monstruoso surgiu na penumbra — mais um demônio se aproximara sorrateiramente.

A criatura o agarrou por trás, ambos rolaram pelo chão. Berlogo percebeu que estava em apuros: enquanto era contido, mais demônios se aproximavam, transformando a cena numa briga de taverna, com corpos esbarrando na escuridão.

Metade do corpo de Berlogo estava imobilizada, não havia espaço para usar a faca; o martelo continuava preso a um cadáver, e ele não sabia onde estava no breu.

Tateando às cegas, Berlogo agarrou o que encontrou e golpeou a cabeça mais próxima.

O crânio afundou, sangue espirrou.

Ignorando os novos cortes que surgiam em seu corpo, Berlogo, tomado pela fúria, largou a faca e lutou entre os demônios, prendendo o pescoço de um com o antebraço até seu rosto ficar rubro.

Com a ferramenta improvisada, golpeou com força o rosto da criatura, esmagando carne e dentes. Só então percebeu o que segurava: uma chave inglesa ensanguentada.

— Hahaha!

Berlogo riu, insano.

Gritos, pancadas, sangue — um grupo lutava no chão.

A luta desajeitada durou vários minutos. O chão ficou coberto de cadáveres; alguns demônios, embora vivos, estavam à beira da morte, com ossos partidos e membros retorcidos.

Como se alguém tivesse derramado um balde de molho de tomate, o solo tornara-se viscoso e carmesim. Entre os corpos amontoados, uma figura cambaleante se ergueu.

— O último vencedor!

Erguendo a chave inglesa, ele proclamou sua vitória naquele caos.

Os demônios ainda conscientes olhavam para ele, sem entender o motivo de tudo aquilo. Haviam esfaqueado Berlogo inúmeras vezes, mas ele sempre se levantava.

Berlogo respirou fundo. Sentia o corpo pegajoso, o sangue quente ainda soltava vapor como uma máquina sobrecarregada.

— Você está bem? — perguntou Palmer. Ele não conseguia ver Berlogo, mas ouvira seus gritos e não fazia ideia do que se passara.

— Estou sim. Acabei de participar de uma luta livre — respondeu Berlogo, olhando para a chave inglesa, sem saber quantos ossos havia quebrado; a ferramenta até parecia torta.

Tateando pelo chão, recuperou a faca e o martelo. Dessa vez, no entanto, não partiu para o ataque, abaixou a respiração e procurou se esconder nas sombras.

— Estava pensando em algo, Palmer. O relatório da Igreja dizia que, ao cair da noite, este lugar mergulha em trevas, mesmo havendo iluminação. — Berlogo analisava.

O relatório era minucioso, mas uma linha chamara sua atenção: à noite, a fábrica permanecia escura, as patrulhas só usavam lanternas.

Berlogo achava isso incoerente. Se fosse ele no comando, como especialista, jamais faria algo tão inútil — a menos que houvesse outro motivo.

— Talvez, como você gosta de lojas de ferragens, o responsável aqui goste da escuridão — sugeriu Palmer.

— Primeiro, eu nunca disse que gosto de lojas de ferragens; segundo, isso não tem nada a ver com gosto — corrigiu Berlogo. — É uma questão de “ambiente”, como caçadores se escondendo na floresta. Para o Condensador, a escuridão é sua selva. Só isso explica manter as luzes apagadas.

— Mas ele poderia esperar nosso ataque e só então desligar tudo — Palmer não entendia. — A escuridão prejudica o combate dos demônios.

— Talvez, desde o início, ele não se importe com os demônios — ponderou Berlogo.

Palmer ficou surpreso.

— Assim como meu ataque de distração serve para sondar o inimigo, para ele, os demônios morrendo no escuro também são peões, usados para testar nossas forças — continuou Berlogo. — Aposto que ele gosta desse ambiente sombrio: é sua floresta... e sua habilidade secreta deve combinar com as trevas.

— Entendi, entendi. Como você numa loja de ferragens, certo? Cheia de metal, qualquer coisa pode virar uma arma... Pensando bem, você ficaria melhor numa siderúrgica! — Palmer brincou.

Berlogo ignorou o comentário e só então se deu conta:

— Talvez eu já esteja sob o efeito do poder dele. Ele está me observando.

— O que ele fará agora? — Palmer ficou sério.

— Precisa perguntar? — Berlogo olhou para os cadáveres. — O ataque de distração fracassou. Tudo o que ele pode concluir é que sou resistente.

— Então...

Uma explosão interrompeu Berlogo. Um braço musculoso rompeu a parede, tentando agarrá-lo.

— Então, é hora de ver o quanto eu aguento!

Berlogo recuou rapidamente. O braço se retraiu e, com estrondos sucessivos, Bill arrombou a parede a socos.

Faixas de luz azul cruzavam seu corpo, formando uma tatuagem magnífica e luminosa.

Capítulo 87 — O Campeão do Caos

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