Capítulo Dezessete: O Cordão Umbilical Conectado à Entidade Maligna

O metrô parou lentamente, e as portas abriram-se ao mesmo tempo, gerando leves rajadas de brisa. As pessoas que esperavam na plataforma já estavam a postos, empurrando pequenos carrinhos para descarregar a mercadoria dos vagões.

Para evitar transtornos, o departamento de logística e os civis utilizavam os mesmos trilhos, mas as plataformas de parada eram distintas. As plataformas logísticas encontravam-se distribuídas de forma oculta entre as cidades, contando sempre com vigias para impedir a entrada acidental de pessoas não autorizadas.

Segundo Marion, era comum que alguns imprudentes, obcecados em desvendar lendas urbanas, adentrassem os túneis na tentativa de localizar essas estações secretas.

A maior parte desses intrusos era capturada e expulsa pelos barqueiros. Aqueles que descobriam demais acabavam sendo enviados para o sanatório da fronteira, onde passavam por pequenas intervenções cirúrgicas na memória. Ocasionalmente, o departamento de logística publicava notícias sobre supostos acidentes de metrô nos jornais, servindo de aviso para que os curiosos compreendessem o perigo de explorar os túneis.

Bologo e Palmer estavam na plataforma, e seus passos contrastavam pela lentidão em meio à multidão apressada.

Durante o trajeto, Marion conversara com Bologo. Aparentemente, aquele homem ocupava um cargo de grande importância dentro da logística, o que explicava seu conhecimento sobre diversos fatos que surpreendiam Bologo, como o incidente ocorrido na noite de tempestade.

— Embora tenham nos causado muitos problemas, você se saiu bem.

Marion sabia que ele fora o responsável por tudo aquilo; sua expressão não era alegre, mas ainda assim lhe negara elogios vazios e reconhecera seu esforço.

Pelo relato de Marion, soube-se que o departamento de logística também geria a operação de todos os postos avançados, encarregando-se do transporte de suprimentos, da alocação de recursos, da limpeza de cenas e de outras tarefas exaustivas.

Poder-se-ia dizer que, se os agentes de campo conseguiam agir livremente por Opopsis, deviam isso, em grande parte, ao departamento de logística, que limpava a bagunça deixada por eles. A pressão de trabalho sobre aqueles funcionários era imensa, tornando-os extremamente irritadiços, cuja raiva parecia transbordar sempre que lidavam com o pessoal de campo.

— O Quarto Grupo é realmente misterioso.

Bologo lançou um olhar aos suprimentos transportados. Alguns estavam cobertos por panos pretos, mas ainda assim Bologo conseguia discernir vagamente o éter pulsando sob eles. Desconhecia a natureza exata daquilo, mas tinha certeza de tratar-se de um artefato sobrenatural.

Marion esquivou-se de aprofundar o assunto sobre o Quarto Grupo; por mais que Bologo tentasse sondá-lo com palavras, Marion sempre desviava o foco da conversa.

— Todos trabalhamos na Grande Fenda; cedo ou tarde, vocês vão se encontrar.

Foi essa a explicação final de Marion, proferida como quem prepara uma surpresa cujo momento de revelação ainda não havia chegado.

Os dois saíram da estação, cuja saída estava dissimulada sob um edifício. O local parecia um armazém comum, e ninguém imaginaria que, sob ele, havia uma estação subterrânea.

Ao subirem para a rua, a paisagem assemelhava-se à de Opopsis, com a única diferença de que o céu exibia um tom ainda mais sombrio e pesado. Ao redor, imensos penhascos cercavam o lugar, e escadarias em zigue-zague serpenteavam pelas paredes rochosas até alcançar a superfície.

A Vila da Ferida de Outono, o ponto de convergência entre Opopsis e a Grande Fenda. Ali, a ordem imperava, e era possível avistar policiais montados e armados nas esquinas, em constante alerta contra os tumultos vindos das Encruzilhadas Errantes.

— Sabe alguma coisa sobre o Quarto Grupo, Palmer?

O vento soprava com força ali, obrigando Bologo a abaixar a aba do chapéu para evitar que voasse.

— Nada. Nunca vi ninguém do Quarto Grupo. Parece que operam dentro da Grande Fenda desde a sua criação.

Palmer balançou a cabeça. Seu conhecimento sobre o Quarto Grupo limitava-se a boatos ouvidos de terceiros, sem falar no Posto Avançado do Fim do Mundo.

— Há muitos grupos operacionais no departamento de campo, como o Sexto Grupo liderado por Yas, focado no controle de tumultos; o Sétimo Grupo e os Infiltradores Invisíveis, misturados ao Ninho dos Corvos para missões de reconhecimento e infiltração externa; e o Terceiro Grupo, a Lâmina Rompe-Muros, criado especificamente para lidar com eventos anômalos de Domínios Vazios.

Bologo já ouvira falar de todas essas equipes, tendo inclusive cumprimentado algumas delas ao cruzá-las no refeitório anteriormente.

No entanto, jamais vira uma única alma do Quarto Grupo.

Bologo direcionou o olhar para o horizonte. A Vila da Ferida de Outono era cercada por penhascos em três lados, exceto por aquela direção, onde não havia paredões de rocha, mas sim uma fenda profunda e sombria.

— Já considerou a hipótese de aceitar a minha sugestão anterior? Pular daqui direto para a Grande Fenda? Talvez haja um bando de gente do Quarto Grupo lá embaixo, enfileirada para te dar as boas-vindas — gracejou Palmer.

Bologo balançou a cabeça, ignorando o comentário.

Desconsiderando a péssima localização geográfica, a Vila da Ferida de Outono não diferia muito de uma cidade comum. As ruas eram pontilhadas por comércios variados, e, além dos edifícios residenciais enfileirados, avistava-se ao longe a torre pontiaguda de uma igreja.

Comparada às Encruzilhadas Errantes, aquele lugar transbordava uma vitalidade muito mais vívida.

Contudo, coexistia perigosamente perto das Encruzilhadas Errantes, vizinha daquele mistério envolto em mares de névoa.

Bologo experimentou uma sensação bizarra. Ordem e desordem, lógica e loucura, múltiplos elementos sobrepunham-se ali, contraditórios e excludentes entre si, mas mantidos em um equilíbrio precário, aguardando apenas o empurrão certo para detonar tudo.

Seu olhar varreu a multidão distraidamente, quando, de súbito, aquela sensação bizarra invadiu sua mente. A última vez que Bologo sentira algo semelhante fora ao ler os livros de Nathaniel.

Diferente do pânico inicial, Bologo adaptou-se rapidamente à estranheza, como se mãos frias e viscosas acariciassem sua nuca enquanto sussurros abafados viajavam com o vento.

Bologo era incapaz de discernir se aquilo constituía um aviso ou uma revelação, mas tinha certeza de que algo estava acontecendo e de que ele próprio se encontrava no epicentro.

Como emissário do diabo, Bologo conseguia enxergar o invisível e sentir o imperceptível. Aquilo era o elo entre ele e o demônio, o cordão umbilical que unia a criança à mãe.

Suas pupilas azul-esverdeadas tremeram levemente ao avistar na multidão uma figura desconhecida, mas estranhamente familiar, que lhe virava as costas e afastava-se a passos largos.

Palmer deu mais dois passos antes de perceber que Bologo não o acompanhava. Ao virar-se, viu o companheiro estático no mesmo lugar.

— O que foi?

Palmer aproximou-se e seguiu a linha de visão de Bologo, mas não viu nada além da rua cinzenta.

— Palmer, já teve essa sensação? — Bologo deu um passo à frente, caminhando em direção à multidão. — Como se fosse uma revelação, ou um momento de epifania... De repente, surge uma familiaridade inexplicável no fundo da alma, e essa sensação te deixa confuso.

— Não, nunca tive. — Palmer acompanhou o ritmo de Bologo.

— Pelo visto, o seu diabo não dá muita importância para você. Até o cordão umbilical entre vocês é fraco demais. Não sei se isso é sorte ou azar.

Enquanto falava, Bologo disparou a correr, disparando atrás da figura que quase sumia de vista.

— Ei, ei, ei! — exclamou Palmer, sobressaltado.

Sabia que seu parceiro tinha traços excêntricos, mas aquela reação era exagerada demais. Bologo agia como um cão de rua que, ao avistar um pássaro de repente, abandonava tudo e avançava em desabalada carreira.

Bologo era um homem vigilante. Antes mesmo de se tornar um portador de essência, já tinha o hábito de passear de carro por Opopsis, caminhar pelas ruas e rondar becos escuros.

Nunca usava perfume, pois isso interferia na precisão de seu olfato. Nos dias em que caçava demônios, essa mania de perambular permitia-lhe frequentemente descobrir criaturas disfarçadas entre os transeuntes, a exemplo daquele demônio de codinome "Presa", a quem decapitara.

Naquela ocasião, o indivíduo almoçava em um restaurante, e Bologo por acaso entrara no mesmo estabelecimento. O aroma delicioso da comida não conseguira mascarar o fedor de podridão peculiar do demônio.

Após uma breve avaliação, Bologo identificara a Presa, sentara-se à sua mesa e pedido para compartilhar o espaço. Percebia-se claramente o quanto a Presa estava tensa, resistindo à aproximação e desejando fugir para evitar complicações; contudo, subestimara a eficiência de um especialista.

Assim que o almoço foi servido, sem qualquer aviso prévio, Bologo apanhara a faca de mesa e a enfiara diretamente na órbita ocular da Presa. Provavelmente, nem mesmo um demônio como aquele imaginava que alguém ousaria atacar à luz do dia, mas Bologo não se importava com convenções.

Entre jorros de sangue e gritos agônicos, Bologo pegara o prato, pressionara-o contra o cabo da faca e desferira um soco que cravou a lâmina inteiramente no crânio da Presa.

Assim, um demônio tão cauteloso e problemático morrera pelas mãos de Bologo. Na verdade, só soube o codinome do assassino em série astuto — Presa — quando Geoffrey gritou com ele após o ocorrido.

Eficiente e letal. À exceção do pânico alheio e da perda de uma refeição, o especialista cumprira seu dever com rigor profissional, eliminando o perigo e salvando vidas civis.

Correndo pela multidão, Bologo achava que a situação atual não diferia em nada de suas antigas caçadas a demônios; a única mudança era que, em vez do cheiro de podridão, era guiado por aquele cordão umbilical bizarro.

Ainda se lembrava de sua missão: os devedores nasciam para servir ao diabo. Bologo não tinha a menor intenção de trabalhar de graça para aqueles monstros, mas, para desvendar a verdadeira face do demônio, certas tarefas precisavam ser cumpridas.

Ainda assim, divertia-se um pouco com aquilo. Ansiava por descobrir como era o mundo aos olhos do diabo, como um detetive que desata todos os nós de um mistério, ponto por ponto.

A figura dobrou a esquina e sumiu em um beco. Bologo não diminuiu o passo nem por um segundo; enfiou a mão no bolso interno do sobretudo e empunhou o cabo de seu martelo. Diferente da ferramenta comum que usava antes, aquele era o martelo de orelhas vibratório, preparado sob medida por Bailey exclusivamente para ele.

Bologo confiava que, com uma única martelada daquilo, transformaria qualquer inimigo em uma pasta de carne e sangue.

Palmer esforçava-se para acompanhar o ritmo de Bologo. Não compreendia o que estava acontecendo, mas não perdera nenhum dos gestos furtivos do parceiro.

Na visão de Palmer, só existiam dois tipos de pessoas que abriam o casaco daquela maneira sorrateira no mundo: os atravessadores de mercadorias ilegais e os psicopatas como Bologo, que escondiam armas mortais sob as vestes o tempo todo.

— Especialista, sua eficiência beira o absurdo — resmungou Palmer em voz baixa, antes de puxar o capuz preto da cabeça, ajustar o disfarce e mergulhar no beco atrás de Bologo.

As missões recentes na Grande Fenda o haviam acostumado às reações imprevisíveis de Bologo. Lembrava-se de quando patrulhavam as Encruzilhadas Errantes semanas atrás e Bologo parara de repente, farejando o ar como um cão de caça antes de estilhaçar a parede com uma marretada decisiva.

Do outro lado da parede havia um grupo de demônios reunido ao redor de um infeliz, traçando símbolos de um ritual de condensação de essência no chão para devorar a alma da vítima.

Palmer conhecia bem o roteiro que se seguira: Bologo agira como um médico ortopedista, aplicando uma sessão de eutanásia para aliviar a "síndrome de voracidade" daquelas criaturas.

Com o tempo, Palmer aprendera a confiar cegamente na intuição do especialista. Bologo funcionava como o cérebro da equipe; bastava acatar suas ordens e executá-las com lealdade.

Os dois avançavam em disparada por becos sinuosos e estreitos que formavam um labirinto sombrio. Do fundo daquele desfiladeiro exalava um forte odor de sangue, misturado ao uivo do vento cortante, enquanto a atmosfera se impregnava de uma densa aura carmesim.