Capítulo Setenta e Nove: A Serenidade do Fim

Castigo e Serenidade...

Kordenin mergulhou em reflexão, uma sombra de preocupação atravessando seu semblante. As palavras de Borlogo o fizeram recordar acontecimentos distantes, dos tempos em que a Irmandade dos Vorazes acabara de surgir, e ele e David vagueavam por vielas sombrias, ceifando uma alma após a outra.

Kordenin lavava as mãos todos os dias, incessantemente, até que a pele ficava rubra; mesmo assim, não parava. Por mais limpas que estivessem, sentia-se sujo. O sangue entranhava sob as unhas — arrancá-las não seria suficiente para se livrar daquela mancha.

“Creio que... também posso compreender.”

Falava com sinceridade. Ainda se recordava daqueles dias cinzentos, quando acordava de pesadelos, e observava os transeuntes pela fresta da cortina, certo de que algum emissário divino o espreitava, pronto para lhe infligir um castigo.

Kordenin vivia apavorado, tomado por uma angústia constante, e, com o tempo, já não sabia se havia se acostumado àquela vida ou se se tornara insensível ao temor da punição.

O castigo jamais veio, e a Irmandade dos Vorazes cresceu. Pedras Filosofais circulavam em quantidades incontáveis.

Certa vez, Kordenin brincou com David: “Ou Deus está morto, ou nunca existiu.”

David, sem grandes dilemas morais, era um mercenário de natureza pura. “Pois eu prefiro um mundo onde Deus esteja morto”, respondeu.

“Por que morto?”, indagou Kordenin.

“Assim, ao menos, Ele existiu um dia.”

Kordenin balançou a cabeça, afastando as memórias desagradáveis, e murmurou:

“Minha esposa sofre de transtornos mentais. Por vezes, comete atos que ferem os outros, e, quando recobra a lucidez, é tomada por dor e remorso — isso a mergulha em um desânimo constante, chegando a cogitar o suicídio.”

Não mentia; era a verdade, ainda que distorcida.

“Às vezes penso, e talvez ela também pense, que sua morte seria a libertação: ninguém mais se machucaria, nem ela teria de se culpar a cada novo dia, vivendo em perpétuo terror.”

“Sua... esposa?”, perguntou Borlogo.

“Sim. Isso aconteceu há muito tempo. Um acidente a deixou assim, mas Guine é forte, sempre resistiu.” Kordenin sorriu levemente. “O teatro tem o nome dela.”

“Você a ama muito.”

“Sem dúvida. Por ela, não hesitaria em sujar minhas mãos.”

Palavras cujo sentido só ele compreendia.

“Então parece que você é feliz”, disse Borlogo, invejoso. “Enquanto eu sou um autêntico azarado.”

“As boas ações do meu amigo não foram recompensadas; ele acabou assassinado... Sabe, Kordenin? Às vezes penso que é aí que reside a maldição deste mundo.”

Borlogo praguejou em voz baixa.

“A infelicidade não é o pior. O pior é quando você faz o bem incansavelmente, trata todos com sinceridade, ama cada detalhe da vida... e nada recebe em troca. Nenhum reconhecimento, nenhuma retribuição.

Se você fosse um vilão, cometendo todo tipo de atrocidade, ao ser punido ainda poderia sentir alívio e dizer: ‘Foi merecido’.

Mas se carrega bondade no peito e, ainda assim, o destino esmaga sua cabeça, é inevitável a confusão, a dúvida quanto ao próprio sentido de existir; as convicções mais arraigadas se mostram frágeis.”

“É de fato terrível”, comentou Kordenin.

“É. Por isso, por vezes, sinto-me tomado pela raiva.”

Borlogo fitava as ruas apressadas. Adele costumava dizer que ele tinha um senso de justiça distorcido, que sua busca por justiça era, na verdade, uma forma de desforra pessoal.

Ela brincava que, se Borlogo fosse um anjo enviado por Deus, seria um anjo patife.

Anjo patife. Borlogo gostava do termo.

Era esse o resultado de tudo o que vivera: insatisfeito com o mundo, obstinado, abria portas à força, uma a uma, com os próprios punhos.

“E encontrou uma resposta?”

“Encontrei.” Depois de alguns segundos de silêncio, Borlogo disse: “Se o destino me destroçar a cabeça, eu o agarro pela garganta. Deus não existe, e o destino tampouco merece temor.”

“Não vou morrer. Tenho tempo de sobra para corrigir tudo isso.”

Foi uma piada que Kordenin não compreendeu.

“Borlogo, tua violência não vai solucionar tudo. O mundo é vasto, e teus punhos não derrubarão todos os malfeitores.” Em sua memória, Jeffrey fizera tal comentário.

“E daí? Se não posso derrotar todos, devo me render à angústia? Não, Jeffrey, não é assim.”

Na época, Borlogo retrucou:

“Primeiro, enfrento os que vejo; depois, lido com os invisíveis.”

Borlogo sentiu-se especialmente sagaz ao dizer aquilo, um filósofo irascível, fiel às próprias doutrinas distorcidas.

O mundo era um ringue, e Borlogo, um boxeador indomável.

“É uma boa filosofia”, comentou Kordenin.

A porta da floricultura se abriu, e Borlogo viu Palmer parado na entrada, falando com alguém no interior.

“De todo modo, peço desculpas por não corresponder às tuas expectativas”, disse Borlogo, encerrando a conversa.

“Não há problema. A vida é cheia de surpresas”, respondeu Kordenin.

“Mas prometo assistir à reapresentação”, Borlogo enfatizou.

“É mesmo? Uma reapresentação?” O olhar de Kordenin tornou-se vago; ele fitou a rua e, num tom de brincadeira, comentou: “Quem sabe amanhã à noite não seja o último ato de ‘O Rato Errante’?”

“O último ato? Então, que tal um spoiler?”, riu Borlogo, levando a expressão ao tom de piada.

Kordenin apenas balançou a cabeça.

“Precisa ser segredo?”

“Não é isso. É que ainda não decidi o final.”

“O quê? Vai estrear amanhã e ainda não sabe o final?”, admirou-se Borlogo. Esses artistas...

“Na verdade, tenho alguns rascunhos, mas nenhum me satisfaz. Sinto que sempre falta alguma coisa.”

Kordenin também se sentia frustrado. Era como o rato errante da própria história, perdido entre o mundo ordinário e a Irmandade dos Vorazes. A pressão do Departamento de Ordem, a cobrança das Espadas Secretas do Rei, tudo o impedia de se concentrar e concluir o último espetáculo.

Sofria com uma sensação de ruptura, por vezes chegando à alucinação.

“Não precisa de ensaio?”

“Não, porque, embora indeciso, planejei que o último ato seja um monólogo de Bart. Só eu no palco basta”, explicou Kordenin.

Borlogo levantou-se. Palmer já o chamava com um gesto.

“Aquele é teu amigo?”

“Digamos que sim. Mais precisamente, é meu motorista”, respondeu Borlogo, rindo, deixando clara a pouca consideração que tinha por Palmer.

“Na verdade... às vezes penso que não amo minha esposa.”

Quando Borlogo se preparava para sair, Kordenin disse isso, de súbito.

Borlogo virou-se. Kordenin mantinha a expressão tranquila, como se nem tivesse percebido o que acabara de revelar.

“Sei que ela sofre. Se eu a amasse de verdade, como ela mesma diz, deveria lhe dar paz. Mas eu... não sei se sou egoísta, querendo tê-la para sempre, ou apenas covarde, incapaz de encarar um futuro sem ela. Prendi-a a mim com grilhões.”

Kordenin estava inexpressivo.

“A dor persiste, a minha, a dela, de tantos outros. Tudo se enreda e se perpetua. Às vezes, consolo-me dizendo: pelo menos Guine está viva; pelo menos posso abraçá-la.

Mas que sentimento é esse? Desejo de posse? Medo do futuro? Ou apenas uma ilusão minha?”

Parecia recitar um texto, mas sem emoção, como uma máquina fria.

O mundo, aos olhos de Kordenin, assumia duas faces: de um lado, um inferno sombrio e insano; do outro, um palco de festa desenfreada.

“Borlogo, penso que... embora Deus não exista, talvez até os malfeitores anseiem pelo dia do castigo.”

Disse Kordenin, em tom vago.

“No fim da vida, quando tudo se encerra, eles finalmente podem parar de fugir e aceitar serenamente a chegada da paz.”

“K... Kordenin?”

Borlogo olhou-o, preocupado. Kordenin piscou, despertando do transe, e desculpou-se:

“Desculpa. Estava pensando num enredo e me perdi. Acontece muito; vivo imerso no meu próprio mundo.”

“Uau, que profissional! Só podia ser coisa de artista”, admirou-se Borlogo. Se aquilo era desabafo ou apenas criação, só Kordenin sabia.

“Até outra vez, Kordenin.”

Borlogo acenou e se dirigiu à floricultura. Kordenin levantou-se devagar, olhar sombrio, absorto em pensamentos.

Também saiu, mas, ao contemplar as ruas labirínticas de Opalos, sentiu-se tomado pelo medo e pela incerteza, sem saber para onde ir.

...

Num pequeno restaurante perto da floricultura, três pessoas sentavam-se ao redor de uma mesa no canto, trocando olhares atentos.

“Palmer, seu desgraçado, quantas vezes já te disse para não me seguir aqui?”

A conversa entre os três começou com a praga murmurada por um dos homens.

“Seguir você? Por acaso não posso vir comprar flores, encontrar um velho colega por acaso, e aproveitar para pôr a conversa em dia?”, Palmer retrucou, mordiscando uma flor, com um ar desavergonhado.

Enquanto os dois trocavam insultos, Borlogo observava atentamente o homem, que trajava roupas semelhantes às suas, típico funcionário ao sair do trabalho. Era de aparência comum, usava óculos. Quando em silêncio, transmitia seriedade e confiabilidade, mas, ao desviar o olhar, sua imagem se dissolvia no esquecimento, até desaparecer da mente.

Seria algum poder especial? Borlogo desconfiava.

Após trocarem cumprimentos, o homem voltou-se para Borlogo.

“E este é?”

“Meu novo parceiro, Borlogo Lázaro.”

Palmer apoiou a mão no ombro de Borlogo, em tom de camaradagem, apresentando-o.

“Borlogo, este é Church Bolton, meu antigo parceiro.”

Os dois se entreolharam por um instante e assentiram: estavam apresentados.

No olhar de Borlogo, havia compreensão; no de Church, compaixão. Mesmo sem uma palavra, ambos pareciam captar os pensamentos um do outro.

Church suspirou, olhando para Palmer com desdém e a testa franzida.

“Apesar de você ser um maldito, Palmer, admito que tem seus limites. Não invadiria minha vida privada à toa... Então, o que houve?”

Palmer estragara seu raro encontro semanal. Por antiga amizade, antes de esmurrar Palmer, Church ouviu sua explicação.

“Estás investigando uma fábrica no cais, não é?”, perguntou Palmer.

“Sim, por quê?”

“Preciso de informações detalhadas. Daquelas que não entram no relatório.”

Palmer deixou a irreverência de lado e falou sério.

“Amanhã à noite, faremos uma batida lá.”

Capítulo 79 – Serenidade no Fim do Caminho