Capítulo Trinta e Cinco: O Retorno do Pesadelo

Quando a primeira luz da manhã começou a despontar, Berlogo já estava desperto. Era alguém que dormia pouco; normalmente, bastavam algumas horas de sono para que se sentisse revigorado. Jeffrey sempre se surpreendia com tanta energia e, diante de sua curiosidade, Berlogo explicava de modo desprendido: “Na prisão negra, já dormi o suficiente”.

Ao acordar, não se levantou imediatamente como de costume. Permaneceu deitado, envolto no calor dos cobertores, os olhos semicerrados, entregue a pensamentos vagos. As cenas estranhas da noite anterior relampejavam em sua mente, atravessando tempo e espaço, trazendo consigo uma sensação gélida e cortante.

Berlogo estendeu a mão para o parapeito ao lado da cama, tateando sem direção até tocar facilmente aquele objeto gelado. Todo resquício de sonolência dissipou-se num instante; estava completamente acordado, como se tivesse sido arrancado do abrigo morno dos lençóis e lançado nas profundezas de um mar gelado.

Respirando com leve ansiedade, ergueu o objeto acima da cabeça e o fitou atentamente.

Uma moeda de Mamon.

Reluzente, dourada como ouro, a moeda de Mamon repousava em sua palma. Sentia-lhe o frio metálico, uma frieza que não se dissipava com o calor da mão, mas persistia, exalando um rigor quase sagrado.

Ninguém se apresentou para esclarecer-lhe nada, mas Berlogo compreendeu instintivamente: aquela moeda era diferente. Não era igual à moeda de Mamon que Vika lhe mostrara; esta era especial… impregnada de magia.

Puxou as cortinas e voltou o olhar para a direção da Grande Fenda. Por um momento, seus olhos revelaram dúvida, logo substituída por uma expectativa ardente.

Um leve sorriso se formou em seus lábios enquanto murmurava:

“Agora sim, isso ficou interessante.”

Ele era real.

As chamadas lendas urbanas desfilavam diante de seus olhos, abandonando o reino do imaginário para se tornarem palpáveis, próximas, ao alcance das mãos.

Era inquietante, mas ao mesmo tempo excitante.

Berlogo sentia-se como uma criança recém-nascida, encontrando novidades a cada dia. Já começava a ansiar pela próxima visita ao Cruzamento das Incertezas, desejando desvendar os mistérios ocultos na Grande Fenda e contemplar o verdadeiro semblante daquele que ali habitava.

O Senhor do Cruzamento das Incertezas, protetor das sombras e das perversões, uma entidade desconhecida espreitando nas sombras da Grande Fenda.

O Usurpador.

“Quem é você, afinal? O que deseja?” murmurou Berlogo.

Se havia algo de valor em si mesmo, era, sem dúvida, sua capacidade de “retornar da morte”. Seus segredos eram protegidos com rigor absoluto pelo Departamento da Ordem. Como, então, o Usurpador soubera de sua existência?

Teria sido descoberto durante a caçada aos gnomos?

Mas Berlogo lembrava perfeitamente que não deixara testemunhas.

Seu raciocínio estancou aí; percebeu o erro. Quem disse que, sem testemunhas, não poderia ser descoberto? Ao contrário do “mundo anterior”, rigidamente atado às leis da física, este novo mundo de Berlogo era permeado por forças extraordinárias e misteriosas. Talvez fosse justamente por obra de algum poder sobrenatural que o Usurpador pôde enxergá-lo.

Afinal, foi ele quem fundou o Cruzamento das Incertezas, quem erigiu a existência desta Cidade das Sombras.

Diante de figura tão lendária, qualquer especulação sobre sua força seria insuficiente.

Mas, quanto mais pensava nisso, mais desconfortável se sentia ao perceber-se sob o olhar atento de alguém tão poderoso.

Cerrou o punho devagar, ciente de que precisava de mais força. Precisava de poder para se firmar em Opus; mesmo que não pudesse desafiar aquelas entidades desconhecidas, ao menos desejava a capacidade de arrancar-lhes um pedaço se necessário.

Sempre defendera o princípio de que, mesmo derrotado, era preciso fazer o adversário pagar um preço. Jeffrey costumava dizer que ele era como um cão raivoso.

Soava ruim, mas Jeffrey, curiosamente, apreciava essa característica.

Levantou-se, arrumou a cama, vestiu-se, ligou o rádio e esperou pelo programa “Névoa Cinzenta, Indústria e Deliciosos Biscoitos de Camarão”, apresentado por Dudell, enquanto pensava no que faria naquele dia.

Logo, o som familiar ecoou pelo rádio.

“Olá, ouvintes! Aqui é Dudell, seu amigo fiel duas vezes ao dia, bem-vindos ao nosso programa!”

Ao som de uma música estridente, Dudell gritava em meio ao refrão:

“Névoa cinzenta! Indústria! Deliciosos biscoitos de camarão!”

Berlogo então soube o que faria naquele dia.

Planejava almoçar deliciosos biscoitos de camarão — uma iguaria típica de Opus, tão famosa que até dava nome ao programa de Dudell.

Ao recordar o sabor do prato, memórias distantes vieram à tona, acompanhadas de uma voz afetuosa:

“O que vai querer comer?”

Berlogo lembrava-se: isso acontecera ao sair da prisão, depois de reencontrar Adele. Após uma breve conversa, ela o levara a um restaurante à beira da estrada.

Adele sentou-se à sua frente, fitando-o com ternura e perguntando o que ele desejava comer.

“Coma devagar, coma devagar, ainda há muito”, dizia ela ao vê-lo devorar a comida.

Lembrava do desconforto na boca seca, do leve azedume da saliva que começava a se formar — nem teve tempo de saborear a comida, engolia às pressas.

“A vida na prisão deve ter sido dura, não?”, perguntou Adele, diante de sua avidez.

“Foi suportável, só a comida era ruim”, respondeu Berlogo, poupando-a de preocupações e omitindo tudo sobre a prisão negra, exceto as refeições.

“Era praticamente comida de porco”, resmungou Berlogo.

A lembrança se desvaneceu ali. Não estava no restaurante, mas em casa, e Adele não estava ao seu lado — apenas a voz de Dudell ressoava pelo rádio.

Seu sorriso congelou-se, deixando a expressão rígida, como alguém que, após o fim de um filme, ainda preso à história, vê surgir os créditos finais.

Era alguém de excelente memória e, além disso, gostava de recordar.

Para Berlogo, depois de tantos anos vivendo neste mundo, as memórias da “vida anterior” tornaram-se estranhamente distantes, como se pertencessem a outra pessoa.

Ainda assim, gostava de reviver e revisitar aquelas lembranças preciosas, que eram como cenas de um filme, sustentando-o nos momentos mais difíceis.

“Enquanto houver lembranças, o homem suporta a solidão”, murmurou Berlogo.

Esse era o seu tesouro mais precioso: as memórias esplêndidas e secretas de uma vida que ninguém conhecia.

Sacudiu a cabeça com força, tentando afastar a melancolia.

O dia entediante começava a tomar forma: Berlogo conferiu suas economias, pensando em comprar uma televisão e um videocassete para assistir filmes em casa.

Fez as contas: mesmo comprando usados, não poderia arcar com o custo no momento. Teria de esperar um pouco mais.

Soltou um longo suspiro, percebendo, com certo desalento, que, após tanto tempo e tantas experiências, ainda precisava preocupar-se com dinheiro.

Sentiu como se tudo tivesse voltado ao começo — e isso era terrível.

Por um instante, cogitou — meio em devaneio — sair para combater gangues. Afinal, seria um ato de justiça, e tudo de que precisava era… um pouco dos fundos dessas mesmas gangues.

Seria um caso de ladrão roubando ladrão. Não sabia como o Departamento da Ordem enxergaria esse tipo de coisa.

Seus pensamentos eram um emaranhado caótico.

Olhou para o telefone, ponderando se poderia pedir um adiantamento salarial. Ele, um funcionário tão exemplar, merecia, não? Mas, nesse momento, o telefone tocou.

Berlogo ficou surpreso por dois segundos e, em seguida, abriu um sorriso radiante.

Normalmente, só Jeffrey lhe telefonava — e isso significava que o ritual de implante estava prestes a acontecer.

Atendeu imediatamente; a voz familiar soou do outro lado.

“Berlogo?”

“Sim, sou eu”, respondeu ele, com alegria na voz. Fora caçar demônios, poucas coisas o deixavam tão animado.

O ritual de implante, a matriz alquímica, o segredo…

Na verdade, Berlogo já fazia parte do mundo sobrenatural. Seu “retorno da morte” era mais poderoso que o segredo da maioria, mas isso ainda era insuficiente — precisava de uma espada mais afiada, de um martelo mais pesado.

“O ritual de implante está pronto?”, perguntou Berlogo.

Houve uma pausa do outro lado. Jeffrey hesitou por alguns segundos, depois respondeu com uma voz seca:

“Bem… tivemos um problema.”

“Que problema?”, Berlogo sentiu um pressentimento ruim.

“Na verdade, o ritual já está pronto. De acordo com o seu ‘dom’, selecionamos algumas matrizes alquímicas altamente compatíveis.”

O “retorno da morte” de Berlogo era um poder formidável. Combinado à matriz certa, seria ainda mais extraordinário.

“Por exemplo, o segredo dos ‘estudiosos do corpo ascendente’: o Sanguessuga. Isso permitiria absorver o sangue de outros corpos e fortalecer o seu próprio. Junto com seu ‘retorno da morte’, você se tornaria uma máquina de colher vidas.”

Palavras estranhas escapavam dos lábios de Jeffrey — ao que parecia, havia diferentes escolas de segredos.

“Mas houve um imprevisto.”

A má notícia chegou.

No escritório, Jeffrey sentia dor de cabeça. Libius estava à sua frente; Yass e Ivan, ao lado.

Todos com semblante grave, como diante de um grande desafio.

No centro da mesa, repousava um dossiê, adornado com o símbolo do Núcleo Sublimador: uma fruta enroscada por uma serpente.

Se fosse só esse símbolo, tudo bem. Mas ao lado do Núcleo Sublimador havia outro, mais complexo.

Parecia um trevo, cada folha ostentando um rosto humano — todos com expressões diferentes, todas trágicas.

Olhos queimados por ferro em brasa, bocas costuradas, tímpanos perfurados por punhais.

Pobres almas atormentadas e aterrorizadas.

Era o emblema do “Departamento de Contenção Segura”, de nível três de acesso — um setor desconhecido pela maioria dos funcionários, responsável por conter entidades sobrenaturais de difícil manejo.

E não terminava aí. O olhar de Jeffrey subiu até o último símbolo.

Era simples: um cetro, cuja extremidade se ramificava em cristais metálicos, transformando-se numa espada afiada.

Todos sabiam o que o emblema do “Cetro-Espada” significava.

Jeffrey explicou:

“É uma ordem da ‘Sala de Decisão’.”

“Que ordem?”

“Interromper seu ritual de implante… mas não se preocupe, não pretendem despedir você.”

Jeffrey fez uma breve pausa.

“O ritual precisará ser preparado novamente, porque a ‘Sala de Decisão’ selecionou para você uma nova e especial ‘matriz alquímica’.”

Ele lançou um olhar ao símbolo do “Departamento de Contenção Segura”. O pesadelo de sete anos atrás irrompeu como uma onda. Em pensamento, Jeffrey murmurou:

“Uma matriz alquímica que precisa ser… contida.”