Capítulo Cento e Sete: As Montanhas Cederão o Caminho, e o Mar Também Se Abrirá em Passagens Estreitas

Da pequena pistola à poderosa carabina, do machado curto afiado à lâmina longa e cortante, diversas armas de diferentes tipos preenchiam as prateleiras. Até mesmo Berlogo ficou um pouco surpreso; ele conhecia o antigo ofício de Vincenzo, mas jamais imaginara que ele armazenasse tantos armamentos. Aquele lugar era claramente um pequeno arsenal, localizado bem em frente à sua casa, aberto de forma tão ostensiva na rua.

— Eu trabalhava para a empresa na Grande Fissura, mas não como minerador, e sim na segurança. Todos os dias eu enfrentava aqueles loucos do Bifurcação Errante — disse Vincenzo, tragando o cigarro com vigor. Seus olhos envelhecidos não estavam mais turvos, e um leve brilho de excitação surgia neles.

— Estes são meus tesouros, mas infelizmente nunca soube bem como lidar com eles. Se não tomar cuidado, o xerife pode me pegar; por isso, acabo acumulando tudo aqui — reclamou Vincenzo.

— A vida não é tão simples assim. Eu só sei lutar, mas nas negociações e lavagem de dinheiro, sou um completo ignorante. Por isso fico aqui, cuidando dessas coisas e fazendo pequenos negócios — acrescentou Berlogo, folheando as armas. De fato, como Vincenzo havia dito, eram modelos antigos, mas ainda perfeitamente funcionais.

— Meu tiro é péssimo, então preciso de algo que não exija mirar com precisão. Quando o inimigo é numeroso, o ideal é uma arma com grande poder, capaz de derrubar vários de uma só vez — explicou Berlogo.

— Então você pode experimentar esta — Vincenzo aproximou-se da prateleira e pegou uma arma, entregando-a a Berlogo.

— É uma espingarda de bombeamento produzida pela Indústria Penumbra do Norte. Não precisa mirar com muita precisão, basta que o inimigo esteja perto do cano. A potência é enorme, os projéteis fragmentados atravessam o corpo facilmente, como se fossem lavados por uma tempestade — por isso também é conhecida como “Chuva de Ferro”.

Berlogo ergueu a espingarda, assumindo a postura de tiro. Apesar de sua mira ser ruim, ele havia sido soldado e tinha facilidade em manusear armas.

— São todas armas antigas, mas matar não depende da modernidade do equipamento, certo? — comentou Vincenzo, mostrando outra espingarda de cano curto.

— Se sua pontaria é ruim, use espingardas. Considere-as martelos de batalha para curto alcance: bata no inimigo e aperte o gatilho — aconselhou ele.

Berlogo assentiu, pegou a espingarda de cano curto e a prendeu na faixa lateral da coxa. Seu uniforme preto não estava sobrecarregado; desde o início, aquele espaço fora reservado para Vincenzo.

— Para ser sincero, não queria te vender essas armas, parece que estou violando meus próprios princípios — murmurou Vincenzo. — Só vendo para quem realmente precisa.

— Como quem? — perguntou Berlogo, enchendo o coldre com munição.

— Por exemplo, mulheres. Quando elas precisam se proteger, eu coloco uma arma na bolsa delas — olhou para Berlogo. — Essa é a primeira vez que vendo uma arma para um assassino.

— Pensar que alguém pode morrer por causa das minhas armas pesa na minha consciência — admitiu Berlogo.

— Então por que as vende para mulheres? — questionou.

— Se isso pode protegê-las, não me importo de carregar esse peso — respondeu Vincenzo, soltando um anel de fumaça, seu porte adquirira uma certa elegância.

— Não se preocupe, Vincenzo. Eu não sou assassino. Agora só sou um homem comum. Alguém matou minha amiga, e quero que ele pague por isso. Só isso — disse Berlogo, calmo.

— Tomara — respondeu Vincenzo, sem acrescentar mais nada.

Ao terminar de arrumar tudo, Berlogo sentiu o corpo pesado, o que o fez lembrar dos tempos de soldado, quando carregava todo o equipamento e avançava contra as linhas inimigas. Só que, desta vez, estava sozinho.

— Obrigado, Vincenzo — disse, colocando uma grande quantia de dinheiro no balcão, todo o seu patrimônio para comprar aquelas armas. Achava que era suficiente, e mesmo que não fosse, não poderia pagar mais.

— Você está lutando pela justiça? — perguntou Vincenzo.

— Acho que sim — respondeu Berlogo.

— Que bom. Na minha terra há um ditado: quando alguém luta pela justiça, o mundo todo o ajuda. As montanhas se abrem para ele, o mar se divide em um caminho estreito, até a morte para sua foice até que ele cumpra sua missão — disse Vincenzo.

— Você é do Império Kogardel? — Berlogo reconheceu a frase. Nos campos de batalha, oficiais gritavam isso enquanto avançavam loucamente sob o fogo inimigo, acreditando que lutavam pela justiça e que o mundo os apoiava, tornando-os invencíveis. Na verdade, eram destroçados em pedaços, algo que Berlogo testemunhou, pois defendia justamente a posição que eles atacavam.

Cada um luta pela justiça; cada um morre por ela.

— Mais ou menos — disse Vincenzo, jogando uma lata de cerveja para Berlogo. — Esta é por minha conta.

— Se Adél realmente era como você diz, uma boa pessoa, então sua raiva pela morte dela é um ato justo, Berlogo — desejou Vincenzo.

— Que as montanhas se abram, que o mar se divida! — Berlogo acenou, caminhando firmemente pela rua silenciosa. Como especialista, jamais bebia antes do serviço, mas hoje não era trabalho, era uma questão pessoal. Bebeu tudo sem cerimônia, esmagou a lata e a jogou em uma lixeira na esquina.

O álcool incendiava seus nervos, e ele mal podia esperar para enfiar o cano da arma na boca do inimigo.

Antes, Berlogo ainda conseguia suportar, esperando pela investigação do Ninho do Corvo, mas depois de ler o diário de Adél, aquela escrita suave destruiu completamente suas emoções.

Ele não podia mais esperar, precisava agir, sem demora.

Se o Departamento de Ordem não encontrava a espada secreta do rei, ele mesmo o faria. A cada segundo que passava, aqueles malditos poderiam fugir da cidade com a alma de Adél.

Líbius talvez falasse das regras e normas do Departamento, pedindo paciência, esperando e esperando sem fim.

Berlogo já esperou demais, tempo suficiente na prisão negra.

Agora ele não se importava mais com nada. Como na conversa com Adél, quando alguém entra em batalha com olhos vermelhos de ódio, não adianta argumentar.

Não precisava de razão, espera ou iluminação.

Só precisava agir.

Com eficiência, rapidez e letalidade, como um caçador focado, um assassino silencioso e um especialista impiedoso.

Berlogo estava em seu auge, como Vincenzo disse, naquela noite o mundo inteiro o ajudaria.

Sejam deuses ou demônios, estenderiam as mãos para ele.

Berlogo sempre soube disso.

Ele assobiava uma melodia alegre enquanto caminhava até a cabine telefônica vermelha na rua.

Entrando, folheou a lista telefônica, vendo as páginas passarem rápido e os números desaparecerem um a um, até que só restou uma linha escrita no meio da página.

Bem-vindo.

Bem-vindo a quem? A ele mesmo?

Berlogo sorriu e colocou a mão no bolso, tocando algo frio.

— Seria minha moeda da sorte? — indagou, tirando a moeda dourada de Mamom, o início de sua vingança naquela noite, a chave para abrir o portão de sangue.

Como se uma vontade pérfida o controlasse, guiando-o para onde queria. Berlogo detestava essa sensação de ser manipulado, mas tinha que admitir: funcionava.

Naquela noite, ele não recusaria nenhum pedido, contanto que os culpados pagassem com sangue.

Respirou fundo, inseriu a moeda no slot e pegou o telefone.

Não discou nenhum número, mas após um breve ruído, a ligação se estabeleceu, e uma voz profunda e elegante soou.

— Senhor Berlogo Lazarus.

Sua voz tinha um sorriso.

— Eu sabia que nos encontraríamos novamente.

Um frio estranho percorreu seu corpo, um leve gelo cobriu o vidro da cabine, que logo se quebrou em pequenos pedaços e desapareceu na escuridão.

Berlogo se virou e percebeu que a porta da cabine estava aberta. Um tapete vermelho se estendia da escuridão até a cabine.

A cidade familiar desaparecera, substituída por uma escuridão profunda e insondável.

Feixes de luz caíam, mas não se via sua origem.

Berlogo pisou no tapete vermelho; fora dele, tudo era escuridão. Parecia estar no alto de um abismo, o tapete vermelho era uma ponte sangrenta sobre o vazio.

No fundo da escuridão, um brilho dourado emanava de uma pilha de moedas de Mamom, acumuladas como uma colina, riqueza incalculável. Sentado ali, um homem.

Uma enorme mesa longa bloqueava sua visão. Sobre ela, documentos, plantas e ferramentas de escultura. O homem parecia ocupado, com sons constantes de marteladas.

Berlogo se aproximou lentamente. Do outro lado da mesa, o homem deixou uma cadeira para ele e elegantemente estendeu a mão, convidando-o.

— Quer algo para beber?

— Não, obrigado — recusou Berlogo.

Sentado, observou o homem. Vestia um terno preto, sua pele exposta parecia normal, mas sua cabeça...

Berlogo teve dificuldade em descrever aquilo: cabos incontáveis enrolados, envolvendo todo seu crânio.

Pareciam vivos, movendo-se lentamente, como vermes e cobras se contorcendo, produzindo um som estranho, como escamas frias se esfregando.

Na parte de trás da cabeça, ainda mais cabos se estendiam, suspensos no escuro sem fim, como se o homem fosse um marionete manipulado por forças misteriosas.

Uma música suave tocava em um toca-discos, uma voz feminina cantava um cântico sagrado, enquanto o brilho dourado das moedas iluminava a escuridão com um halo dourado.

— Você não é ele — disse Berlogo.

O homem inclinou-se ligeiramente. Não tinha rosto, mas Berlogo sentiu o olhar.

— Embora eu tenha esquecido a transação inteira, sempre tive a sensação de que, quando encontrar aquele demônio novamente, o reconhecerei... Você não é ele.

— Hahaha, é mesmo? — o homem largou suas ferramentas, apoiou as mãos na mesa e se inclinou para frente, encarando Berlogo.

— Tenho esperado para vê-lo há muito tempo, senhor Berlogo Lazarus.

— Quer me ver? Isso é realmente assustador — disse Berlogo, mas seus olhos não revelavam medo. — O que você quer? Minha alma?

O semblante frio se iluminou com um sorriso, e Berlogo o observou atentamente.

— Se for a alma, depende do preço que você pode pagar, tirano.