Capítulo Sessenta e Três: Hospitalidade Calorosa

Por fim, Berlogo recusou educadamente Palmer, pedindo que ele ficasse para lidar com o acidente enquanto usava a desculpa de ir ao hospital cuidar dos ferimentos para, sorrateiramente, escapar. Deixou para trás a cena caótica e o choro desesperado de Palmer, que ora gritava para si mesmo “Berlogo sobreviveu!”, ora abraçava “Laika”, murmurando “Laika, não morra”, demonstrando claros sinais de descontrole emocional. Seu semblante era de desolação, os gestos quase devotos, como se o que segurava não fosse uma motocicleta, mas o próprio amor de sua vida...

Será mesmo seguro confiar o futuro da família Kleks a alguém assim? Os anciãos de Palmer certamente se enganaram feio.

Jogando o capacete amassado no lixo, desviando dos olhares curiosos da rua e adentrando um beco escuro, Berlogo já não tinha mais nenhum ferimento na cabeça, apenas uma leve dor persistente na mente. Não se preocupava com o tumulto que o acidente pudesse gerar — a Agência da Ordem era perita nesses casos, e a equipe de apoio era responsável por toda a limpeza, sempre acompanhada de constantes reclamações contra o departamento de campo.

A ação de Berlogo fora rápida; antes que os transeuntes sequer pudessem se recuperar do susto, ele já havia deixado o local. Aos poucos, ele se integrava à rotina da Agência da Ordem: vivia em meio ao mundo comum, mas precisava estar sempre preparado para crises do universo sobrenatural.

Era uma pena, porém, por aquela roupa nova. Baixando os olhos, viu-a coberta de pó, rasgada e manchada de sangue. Um suspiro longo escapou-lhe, tomado por certa irritação. Aos poucos, Berlogo começava a se acostumar — e, no fundo, acreditava que isso era bom... Tudo era bom.

— Ah...

Encostou a testa na parede, um lamento contido de frustração. Pensou nas fortunas e desventuras de Palmer, sem imaginar que, combinadas, resultariam numa situação tão absurda. Agora entendia a euforia de Palmer ao descobrir que era imortal: se Berlogo não possuísse tal dom, Palmer teria acabado de ganhar um novo parceiro só para, em seguida, ter de providenciar seus funerais. Imaginava se, durante o enterro, Palmer teria forças para chorar por ele tanto quanto choraria por “Laika”.

Isso era realmente estranho.

— Então é por isso que nos damos tão bem, que somos “bons irmãos”? — Ao recordar os intermináveis resmungos de Palmer na Agência, Berlogo finalmente compreendia o que ele queria dizer.

Que situação absurda.

Berlogo estapeou o próprio rosto, tentando se recompor. Olhou para a poça d’água aos seus pés, onde via refletida sua figura desajeitada: sempre saía de casa com o máximo de elegância, mas voltava nessas condições, como se estivesse sob uma maldição persistente.

No entanto, todos esses azares não eram capazes de estragar seu humor: afinal, ele finalmente se tornara um Condensador, dominando os poderes arcanos. Sentia que isso, ao menos, lhe garantiria uma semana inteira de alegria. O fascínio pelo poder era irrefreável — ainda mais sendo essa a primeira vez que Berlogo podia agarrá-lo com as próprias mãos, transformando-o numa lâmina mortal.

Além disso, a força de “Absorção” era impressionante: os fragmentos de alma eram uma fonte de energia universal, capazes não só de suprimir seu Transtorno Devorador, mas também de ajudá-lo a avançar em sua evolução.

Quanto mais descobria, mais curioso ficava sobre a memória que perdera. Que tipo de pacto teria feito com o demônio, afinal...?

Berlogo balançou a cabeça, decidido a não se perder em devaneios. O que importava era o presente — e o futuro.

Nesse instante, vozes ruidosas surgiram do outro lado do beco. Um grupo de rapazes se aproximava, rindo alto, exalando arrogância.

— Você devia ter visto a cara dele! Quando dei a facada, ficou paralisado! — gabava-se o líder do grupo.

— Isso mesmo! Ele caiu de joelhos e entregou todo o dinheiro! — respondeu outro, provocando uma nova onda de risadas.

Berlogo os observou, distraído. No rosto frio, esboçou um leve sorriso, como um garoto nervoso prestes a um encontro. Passou a mão pelos cabelos, desarrumando-os, afrouxou a gravata e esfregou as manchas de sangue da roupa o máximo que pôde.

Remexendo os bolsos, percebeu que não tinha um tostão — suas roupas anteriores haviam sido destruídas durante o ritual de implantação.

— Droga.

Praguejou baixinho, mas logo teve uma ideia.

...

Demprom vangloriava-se diante dos amigos, orgulhoso de seus feitos. Tendo largado a escola cedo, se habituou a vagar pelas ruas e sonhava em se tornar o chefe de algum bairro. E estava perto de conseguir: Demprom era uma estrela em ascensão, jovem, forte, implacável. Diversas gangues já o observavam — algumas querendo recrutá-lo, outras, eliminá-lo.

Ele sabia de tudo isso e, longe de sentir medo, experimentava a sensação de já ser alguém importante — e adorava isso.

— Ei, esse cara acabou de apanhar? — Demprom reparou no homem vindo em sua direção, apoiado na parede, a mão no peito, roupa coberta de poeira, rasgos e manchas de sangue escuro.

— Esse coitado deve ter sido assaltado agora! — riu alto Demprom.

Sabia que não lucraria nada de alguém assim, então limitou-se a zombar.

No entanto, após as gargalhadas, o azarado levantou a cabeça e o encarou — nada disse, mas o olhar azul era puro desprezo e desdém.

Demprom já tinha visto aquele olhar antes, tanto dos pais quanto de outros ao seu redor.

O riso cessou por alguns segundos; seu rosto assumiu um tom ameaçador.

O azarado seguia em frente, gemendo de dor. O beco era estreito e ele teve de passar colado a Demprom, que então perguntou:

— Que olhar é esse?

O passo do azarado vacilou por um instante, mas ele seguiu andando, sem responder.

— Estou falando com você, seu desgraçado!

Demprom explodiu de raiva — ninguém jamais ousara tratá-lo assim antes. Avançou com o punho erguido para socar o azarado, mas o esperado grito de dor não veio: sua mão ficou presa no ar, agarrada por outra mão, forte como uma pinça de ferro.

— Foi você... quem começou, não foi? — Berlogo virou-se, os cabelos negros bagunçados, o rosto frio agora iluminado por um brilho de satisfação incontrolável.

Na verdade, Geoffrey não conhecia Berlogo tão bem assim. Cada pessoa tem suas pequenas escuridões e prazeres inconfessáveis, e Berlogo não era diferente. Ele chamava esse passatempo de “pescar”.

— O quê?

Enquanto Demprom tentava entender o que acontecia, sentiu o pulso sendo apertado dolorosamente, como se uma morsa esmagasse seu braço.

— Ah! Maldito!

Tentou se soltar, mas, sem sucesso, ergueu o pé para dar um chute, porém Berlogo foi mais rápido: um soco certeiro atingiu-lhe o diafragma.

O corpo tombou para trás, a dor quase o fez desmaiar, o estômago se revirou violentamente e uma ânsia subiu pela garganta. Demprom se curvou, lutando para não vomitar.

— Chefe!

Os comparsas, ao verem o chefe atacado, sacaram as facas e correram para cima de Berlogo — mas eram lentos demais.

Berlogo não queria exagerar, nem usou toda sua força; mesmo assim, esses delinquentes não passavam de aprendizes diante de um especialista como ele.

Rapidamente, pegou uma tábua de madeira empilhada no beco. As facas cravaram-se na tábua. Quando tentaram puxá-las de volta, Berlogo já largava a madeira e socava o abdômen de cada um.

A cada soco, um deles caía ao chão, encolhido, contorcendo-se de dor.

Outra faca veio de lado; Berlogo desviou com um movimento de cabeça, golpeou o ombro do adversário com a mão, puxou o pé dele para trás e o derrubou para a frente, batendo sua cabeça contra a parede.

Demprom, gemendo, conseguiu se levantar — era mesmo o mais resistente do grupo. Investiu com os punhos, mas Berlogo esquivou-se facilmente. Demprom sequer encostou na roupa dele. Quando Berlogo cansou da brincadeira, um chute o lançou de volta à pilha de entulhos, soterrando-o.

— Vai querer mais?

Olhando para o único que ainda estava de pé no outro extremo do beco, Berlogo ajeitou o cabelo e a roupa e perguntou:

— E então?

— Eu... eu... — gaguejou o homem, largou a faca e fugiu aos gritos.

Restou apenas o caos.

Berlogo passou por cima dos corpos gemendo, pronto para ir embora, mas voltou e puxou um deles ao acaso.

— Não, por favor, não... — o rapaz chorava em desespero.

Berlogo certamente lhes causara um trauma considerável. Aqueles delinquentes jamais imaginariam que alguém pudesse se fingir de indefeso só para enganá-los — e, pior, ainda ser tão forte quanto ele. Era como um adulto se divertindo às custas de crianças.

E não podiam sequer reclamar — tinham perdido a luta.

— Pronto, chega de choro.

A choradeira já irritava Berlogo. Vasculhou os bolsos do rapaz, tirou algumas notas e moedas.

— Vou pegar emprestado um troco para o ônibus.

Acenou, indiferente.

— Até a próxima, senhores.

Com um coro de gemidos atrás de si, Berlogo deixou o beco. Olhou para o céu — e as nuvens pesadas pareciam, por um momento, se dissipar.

— Ah... Isso sim é relaxante.

Todo o mau humor se foi, dando lugar a uma alegria irreprimível. Alongou-se, esticando o corpo, e fitou a cidade movimentada, exclamando do fundo do coração:

— Opus é realmente um ótimo lugar.

Era uma cidade banhada de sol, habitada por pessoas calorosas e hospitaleiras.