Capítulo 109: A Lenda

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Berologo folheava inúmeros livros relacionados ao extraordinário, como “Teoria do Éter” e “Estudos da Alma”, nos quais, sem exceção, encontrava menções a um nome repetido insistentemente: o rei Salomão. Ele era venerado como o homem mais próximo da “Fonte Secreta”, um estudioso quase tocando a verdade, que edificou nesta antiga terra uma cidade sagrada. Incontáveis estudiosos peregrinavam até ali, ansiosos por integrar a busca pela “Fonte Secreta”. Por isso, essa cidade sagrada também era chamada de cidade dos estudiosos. Contudo, sessenta e seis anos atrás, durante a guerra, a cidade sagrada caiu, e o homem que mais conhecia a verdade do mundo morreu em seu palácio dourado.

Sobre as ruínas desoladas, ergueu-se a Cidade Juramentada de Opus. Mas Berologo sempre sentira uma dúvida interna: por que ali? Por que exatamente ali? Este era o ponto final da disputa entre a Aliança do Reno e o Império de Cogardel, e também o epicentro do ataque dos demônios. Parecia o ponto de convergência das correntes oceânicas, para onde toda a maldade e escuridão acabavam fluindo.

No instante em que viu o tirano, Berologo pensou na ligação entre os demônios e a cidade — talvez todo o conflito tivesse origem na existência desses demônios que se alimentam de desejos, escondidos na cidade, manipulando os tristes humanos à vontade. Agora, porém, Berologo percebia que estava enganado: o estranho da cidade não era por causa dos demônios, mas por causa do mistério que ela encerrava, o que atraía a horda demoníaca.

Era uma sensação estranha: viver imerso no mistério, fundido a ele, mas jamais conseguir alcançar sua verdadeira face.

“Esta cidade não é estranha por causa de vocês... Vocês também foram atraídos por alguma coisa, não é?” Berologo olhou para a entidade distorcida à sua frente e falou.

“Quem sabe?” — foi a primeira resposta evasiva do tirano. Os braços múltiplos soltaram Berologo, que voltou a sentar-se, enquanto aquele corpo estranho se curvava, a cabeça serpentina estendendo-se até ficar diante dele.

“Tenho procurado uma pessoa, senhor Lázaro, há sessenta e seis anos.”

“O cheiro em você não está certo, não é ele, mas é parecido.” — braços surgiram de todos os lados, medindo o corpo de Berologo.

“Deixe pra lá, já esperei tempo demais. Não me importo de esperar mais um pouco, afinal, nosso acordo está feito, o contato estabelecido.” Outra mão tortuosa estendeu-se, segurando uma lista entre unhas longas.

Berologo estendeu a mão para pegar, mas no instante do toque, a lista se incendiou, queimando a palma dele. Quando as chamas cessaram, inúmeros nomes estavam tatuados nela, penetrando carne e osso.

“Antes do amanhecer, ela te guiará.”

Todos os braços recolheram-se na escuridão, a figura arqueada e distorcida voltou ao normal. O homem ficou elegante diante de Berologo, como se a cena macabra anterior fosse apenas uma ilusão.

“Então, vá caçar, senhor Lázaro. Seu tempo está acabando.”

O tique-taque do relógio na escuridão agitava-se, a meia-noite aproximava-se, o momento mais profundo da escuridão.

“Você conhece o demônio com quem negociei?” Berologo não foi embora imediatamente, olhando para os nomes na palma da mão, cerrando o punho.

O homem não respondeu, imóvel como uma estátua, mas Berologo sentiu um olhar zombeteiro no meio da massa serpentina.

“Deixe pra lá. Se você o conhece, diga a ele,” Berologo se virou, com voz fria, “que um dia eu vou recuperar tudo isso.”

Sua sombra caminhou sobre o tapete vermelho como sangue, passando por feixes de luz. Quando quase sumia na escuridão entrando na cabine telefônica vermelha, o homem falou:

“Que triste, senhor Lázaro.”

Sua voz era cheia de compaixão, mas para Berologo soava como um riso superior.

“Entre vocês humanos, não existe essa crença? Bons vão para o céu, maus caem no inferno.”

O homem avançava, como perseguindo Berologo, um pesadelo que mergulhava na mente dele.

“Senhor Lázaro, você já vendeu sua alma. Difícil escapar do lamaçal, mas agora está nele de novo. Mais uma vez... negociando com demônios. Não teme que sua alma caia no inferno para sempre?”

Centenas de olhos vermelhos espiavam a alma do humano. O homem queria saber se Berologo era realmente forte como parecia ou se apenas fingia. Como demônio, ele sabia atacar as fraquezas humanas, e com um ataque vigoroso, eles ruíam, tornando-se marionetes.

A sombra que se afastava parou. Berologo olhou para trás, um sorriso resignado e amargo surgiu em seu rosto.

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“Está falando de queda e inferno com um devedor?” Ele riu como se ouvisse uma piada sem fim.

“Já é tarde demais para essas palavras, tirano. Eu não me importo mais, e além do mais, sou imortal. Serei consumido pelo mundo mortal, seja inferno ou céu, nenhum deles me aceitará.”

Berologo declarou sua heresia em voz alta.

“Além disso, alguém que vendeu sua alma como eu cometeu um grave pecado. Se estou destinado ao inferno, por que não cometer crimes terríveis e tornar-me uma lenda lá?”

O riso do homem cessou; ele não esperava tal resposta.

“Ou quer dizer que o inferno está cheio dos malfeitores que matei, que afiam suas armas para meu tormento eterno?”

Berologo riu ainda mais alto, sua risada ecoou na escuridão, zombando do demônio.

“Não faz sentido, certo? Enquanto vivos, eles me evitavam, temiam e respeitavam. Depois de mortos, no inferno, ganhariam coragem para me atacar?”

Para Berologo, aquilo soava infantil, jamais imaginara um demônio falando assim. Era risível.

“Não, eles continuam com medo, cada vez mais. Compartilham aquele pesadelo terrível, o pesadelo que os levou ao inferno. O pesadelo chamado Berologo Lázaro. Minha fama maligna ecoará no inferno, assustando até os demônios e criaturas, até que o chefe dos pecados mais profundos ouça meu nome.”

Soava como uma declaração cruel, uma promessa de fúria eterna e justiça implacável.

“Que triste, senhor Lázaro. Espírito vingativo consumido pela ira, seu coração não tem um pingo de ternura, e o mundo não oferece calor algum a você. Talvez você tenha tido, mas já se foi. Agora ninguém ora por seu destino.”

O homem mantinha um tom de pesar, como se sentisse verdadeira compaixão.

Berologo parou, colocou a mão no peito, sentindo o toque da cruz sob a roupa.

“Alguém vai orar por mim.”

“Quem?” O homem respondeu despreocupado, vendo isso como mera autodefesa de Berologo.

“Os malfeitores.” Berologo falou com afeto.

“Eles orarão no inferno para que eu viva, para que eu seja invencível, para que eu nunca chegue lá... Eles sabem que quando eu chegar, começará outro pesadelo eterno para eles.”

Dessa vez, o homem não respondeu, apenas fixou seus olhos escarlates em Berologo até que ele entrou na cabine vermelha.

Ele partiu.

Ninguém sabia o que o homem pensava. Voltou à mesa longa, pegou um projeto com o desenho de uma moeda de Mamom, demorando para entender o padrão — felizmente, agora tinha uma ideia.

Pegando uma moeda áspera, murmurou:

“Além da vida e da morte, do mundo e do céu...”

A escuridão ao redor se condensou e, quando a luz retornou ao mundo, Berologo viu a rua familiar através do vidro.

Ele estava de volta, retornando do espaço estranho para Opus, ou talvez nunca tivesse saído da cidade, pois o espaço do tirano devia estar em algum lugar dentro dela.

Antes que ele saísse, um som metálico soou. Outra moeda de Mamom saltou da máquina. Berologo não olhou, empurrou a porta e partiu.

“Ei, Berologo!”

Uma voz chamou. Um carro parou perto da cabine, como esperando por ele. Um homem abriu a porta do carro e saiu.

“Vika.”

Berologo reconheceu o barman.

“O patrão mandou entregar. Opus é grande, e esta noite você terá muitos destinos,” disse Vika, entregando um molho de chaves, “o tanque está cheio. Você sabe dirigir, né?”

Berologo não respondeu, mas perguntou:

“Você sabe quem é seu patrão?”

“Isso importa? Quando estava sem saída, só ele me ajudou. Isso basta.” Vika respondeu calmamente.

Berologo não falou mais, pegou as chaves e entrou no carro. O motor rugiu, a máquina de ferro ganhou vida, sangue ardente correndo no frio metal.

“Lembre de ligar o rádio. Tem um presente, claro, sem custo algum.”

Vika gritou dentro do carro, sem saber se Berologo ouviu. Antes que terminasse, o carro disparou como fera, correndo pela rua, como um leão liberto na savana.

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No estúdio, Dudell estava em sua posição habitual, com o roteiro da noite em mãos.

Olhou o relógio, faltavam minutos para o programa começar. Normalmente, ele revisaria o texto ou pensaria no que dizer, mas naquela noite sua mente estava vazia. Acendeu um cigarro e fumou sozinho.

Como apresentador profissional, Dudell sempre achou que fumar no sagrado estúdio era um sacrilégio. Agora ele mesmo quebrava essa regra, tragando fundo para acalmar os nervos, lembrando os eventos do dia.

Parecia um sonho.

Dudell amava seu programa, mas paixão não bastava. A audiência não era alta, e após várias batalhas, ele perdeu. A emissora decidiu cancelar seu programa.

Esta seria a última noite de “Névoa Cinzenta, Indústria e Crocante de Camarão”. Dudell escrevia desesperado, querendo fazer dessa noite uma última festa, celebrando com os ouvintes até o amanhecer, antes de desaparecer no esquecimento.

O dia inteiro ele e seu assistente choraram juntos, desabafando como se após a meia-noite estivessem prontos para a morte.

De certa forma, era isso: não a morte biológica, mas a profissional.

Mas uma ligação minutos atrás mudou tudo.

Dudell estava sentado no banheiro quando seu assistente arrombou a porta, puxando-o para o telefone.

Do outro lado, seu chefe, normalmente arrogante, falava como um menino manso, confortando Dudell como se ele fosse sua namorada em lua de mel.

Após várias tentativas de convencimento, o chefe disse:

“Um ouvinte anônimo patrocinou seu programa. A única condição é que você continue apresentando e, se preciso, atenda pedidos musicais.”

Assim, um ouvinte anônimo salvou o programa. Dudell não sabia quanto foi gasto, mas pela atitude nervosa do chefe, devia ser uma quantia inimaginável.

O assistente contou que Dudell ficou paralisado após desligar, como se tivesse recebido um diagnóstico terminal, mas logo depois seu rosto se iluminou, como se fosse um erro do médico.

Agora, lembrando, Dudell sentiu-se como um cavaleiro solitário em um campo de batalha há cem anos, preparado para morrer, quando se voltou e viu bandeiras tremulando no alto da colina.

Não se sabia quem ordenou, mas os reforços esmagaram os inimigos diante dele como clientes enlouquecidos em liquidação.

Era meia-noite. O sino soou.

A luz do microfone mudou de vermelho para verde. Dudell respirou fundo, rasgou o roteiro desesperado e, rindo, falou sua fala.

“Olá, ouvintes! Sou Dudell, seu amigo fiel com duas transmissões diárias, bem-vindos ao programa!”

Nunca soara tão livre, quase pulava no estúdio.

“Vou ficar com vocês até o fim do mundo!” Acenou, enquanto os pedaços de papel voavam como neve, “O rock nunca morrerá!”

O carro prateado era como uma espada perfurando a noite, rugindo pelas ruas estreitas. Berologo segurava firme o volante pesado, pisando fundo no acelerador, nunca tirando o pé. Era um bom piloto, apesar do tempo sem dirigir.

No rádio, a voz enlouquecida de Dudell ecoava, e Berologo não resistiu, rindo com ele.

Vingança na fria noite silenciosa, a alegria entre estranhos.

“Mensagem dos ouvintes!”

Dudell gritava no microfone conforme combinado.

“Aproveite a festa desta noite, senhor Lázaro!”

A lista nas mãos de Berologo queimava, refletindo trilhas de luz que indicavam a localização de todos os inimigos.

As músicas no rádio aumentavam, e o motorista impaciente cantava junto com entusiasmo.

“Sem hesitar!”

O carro derrubou a cerca trancada. Os guardas reagiram tarde, muitos foram derrubados. Alguém levantou a arma, mas a porta já estava aberta. O homem saiu andando rápido, puxando o gatilho.

“Imparável!”

Disparos ecoavam, a música incessante vibrava dentro do carro.

“Rumo ao inferno!”