Capítulo 134 — Guia de Operação do Diabo e da Guitarra Elétrica

Ao acordar, deparei-me novamente com o familiar teto alto. Afastei as cortinas e fui recebido pela conhecida luz solar sobre o campo verdejante.

Borogho estava de pé diante da janela do chão ao teto, vestindo o traje hospitalar. Depois de passar tanto tempo em lugares lúgubres e sombrios, aquela visão vívida e brilhante era algo de que ele nunca se cansava.

Este era o sétimo dia de Borogho no sanatório da fronteira. Teoricamente, alguém com sua natureza imortal deveria estar longe de hospitais, mas, após sua recuperação, Rachel recusou seu pedido de alta. Ela não deu uma explicação clara, limitando-se a realizar exames e coletas de sangue rotineiras.

Borogho supunha que aquela fosse uma decisão do Departamento de Campo. Ao refletir sobre o que fizera na noite da tempestade, percebeu o quão absurdo tudo fora: erradicou uma gangue que ameaçava a segurança de Ophis, matou um crente que portava uma espada arcana e interceptou uma montanha de Pedras Filosofais.

Dada a forma de agir da Agência de Ordem, o que o aguardava provavelmente seria um interrogatório sem fim, e o fato de ter feito um pacto com o Tirano certamente não passaria despercebido.

Negociar com o demônio era, sem dúvida, algo inaceitável para a Agência. Ao pensar nisso, Borogho balançou a cabeça com amargura.

O estranho era que, após sete dias, a equipe de interrogatório da Agência nunca apareceu. Tudo permanecia em uma paz absoluta; enfermeiras traziam suas três refeições diárias e perguntavam sobre seu bem-estar. Exceto pelo fato de não poder sair do sanatório, Borogho sentia-se como se estivesse de férias.

Era uma prisão domiciliar; ele sabia disso.

O estado de espírito de Borogho estava surpreendentemente bom. Como Palmer dissera, após acordar daquela vez, ele se sentia muito mais leve.

Para não desperdiçar o tempo de convalescença, Borogho solicitou que as enfermeiras lhe emprestassem alguns livros. A eficiência delas era notável: fazia o pedido pela manhã e, à tarde, os livros já estavam em suas mãos.

Sentando-se na poltrona, ele folheou os volumes pesados, vendo passar diante de si uma série de títulos complexos.

"...", "...", "..."

Borogho murmurou os nomes dos livros. Ele tentou entender o conteúdo, mas, por mais dedicado que fosse, a linguagem obscura e intrincada derrotou sua confiança em menos de meia hora.

Pelas páginas internas, era possível identificar os autores e seus respectivos departamentos: eram materiais didáticos internos do Núcleo de Sublimação, compilados por alquimistas.

Borogho não era um alquimista, então era natural que seu conhecimento fosse escasso e que não compreendesse aqueles textos.

Muitos dos livros da Agência eram escritos pelos próprios funcionários. Por exemplo, o manual que circulava no Departamento de Campo era uma coletânea das experiências de inúmeros antecessores, pavimentando o caminho para os recém-chegados.

Ele ainda se lembrava do bibliotecário idoso a quem pedira livros anteriormente. Ao entregar-lhe os volumes, o velho dissera:

— Vocês, jovens, vivem em uma era maravilhosa. Na minha época, o conhecimento era ouro; ninguém lhe ensinaria nada, todos precisavam aprender por conta própria... Agora, basta ler um livro para ter esse conhecimento valioso injetado no cérebro.

Borogho concordava profundamente com o velho. A Agência estabelecera um sistema muito completo, onde era fácil encontrar o que se precisava.

Era como frequentar uma "Universidade de Sublimadores", apenas com a diferença de que, enquanto estudava, você também precisava ir a campo para estagiar.

Pegou outro livro, intitulado "Materiais Alquímicos Comuns". Pelas anotações, tratava-se de uma leitura informativa escrita pelo Núcleo de Sublimação para outros departamentos.

Ali, Borogho encontrou um material chamado "Verniz Antiferro". Se não se enganava, era exatamente o que Sandike usara.

Ao pensar nisso, lembrou-se da garota dourada. Infelizmente, não a vira nos últimos dias; parecia que ela não passara de uma alucinação.

Sem pensar muito, deixou o livro de lado e pegou outro.

A capa era de couro bovino negro, com cantoneiras de metal cor de cobre nos oito ângulos. Comparado aos outros, aquele parecia muito mais valioso.

Borogho lembrava-se de não ter solicitado aquele livro, mas as enfermeiras o entregaram assim mesmo. Ele pensou que tivessem se enganado, mas elas insistiram que não.

Isso o deixou intrigado. A biblioteca da Agência seguia um rigoroso sistema de permissões; sem o nível adequado, não se podia tomar certos livros emprestados.

No entanto, o problema não era a falta de permissão de Borogho, mas o fato de que o livro sequer indicava o nível de acesso necessário. Isso violava claramente as normas. Na Agência, até o menu da cantina tinha seu nível de permissão — Palmer sempre dizia que os que tinham níveis altos comiam melhor, e costumava reclamar na cantina chamando aquilo de discriminação.

Hesitante, Borogho não sabia se tocar em um livro desconhecido violaria alguma norma, mas, considerando que já fizera um pacto com um demônio, o agravamento de sua culpa não importava muito.

O título estava em letras douradas em relevo. Combinado com o estilo austero do volume, parecia algum tipo de grimório proibido. Ao ler o nome, porém, o sentimento de Borogho tornou-se indescritível.

"Guia de Sobrevivência para Negociações com Demônios".

Sim, esse era exatamente o nome. Borogho sabia que os autores tinham o direito de nomear suas obras, mas, enquanto os outros livros tinham títulos acadêmicos sérios, aquele mudava completamente o tom.

Borogho pensou que o autor devia ser uma figura interessante. Pela curiosidade sobre o demônio no título, ele abriu o livro.

"Nathaniel Waolai."

Borogho sussurrou o nome do autor. Parecia familiar, mas não conseguia se lembrar de quem se tratava.

O conteúdo era tão peculiar quanto o título, narrando diversos exemplos de negociações com demônios: o nascimento de um demônio, a estranheza dos devedores e os complicados itens de contrato.

Havia até um guia de como tocar guitarra elétrica, e, o mais absurdo, o sujeito incluíra algumas páginas de partituras.

Isso tornava a leitura de Borogho uma experiência surreal: ele se esforçava para ler seriamente, apenas para se deparar com uma partitura sem sentido logo em seguida.

Contudo, o conteúdo superava seu conhecimento. Através dos exemplos sangrentos, sua compreensão sobre os demônios aprofundou-se.

Até aquele momento, o conhecimento de Borogho vinha basicamente do que Jeffrey lhe dissera ao entrar na Agência, mas, naquele livro, o autor expandia esses conceitos.

"Os demônios parecem estar ligados às suas próprias regras, as quais classifico como as Três Leis."

Sempre que surgiam informações sobre demônios, Borogho ficava alerta. Ele se lembrava das palavras do Tirano: naquela metrópole cheia de desejos e loucura, havia muito mais do que apenas uma existência como ele.

Isso era fácil de entender: não havia apenas um demônio em Ophis. Ao pensar nisso, Borogho sentiu um calafrio. Ele vivia na mesma cidade que um demônio, e ninguém sabia que forma eles poderiam assumir. Talvez aquele transeunte que ele cruzara pela manhã fosse um demônio passeando?

O mal estava em toda parte, seguindo-o como uma sombra.

"Primeira: os demônios obedecem a transações de valor absolutamente igual."

Borogho sabia bem disso. Quando o Tirano o encontrou, ele declarou isso abertamente, e nas encruzilhadas errantes sob sua proteção, as pessoas também seguiam essa regra.

"Segunda: os demônios não interferem diretamente neste mundo."

Ao ler isso, Borogho lembrou-se do que Serre lhe dissera: os devedores são diferentes dos demônios; os demônios são resíduos cujo valor foi extraído, enquanto os devedores são os tentáculos dos demônios.

Cada devedor parecia ter uma missão vaga, esperando que o demônio com quem negociaram os procurasse novamente para servirem como seus peões e influenciarem o curso do mundo.

"Terceira: os demônios não podem alterar o que já aconteceu."

O olhar de Borogho estagnou. Ele conhecia as duas primeiras leis, mas esta era a primeira vez que ouvia a terceira.

O autor escrevera as três leis com convicção absoluta, tratando-as como verdades inquestionáveis. Contudo, essa terceira lei deixou Borogho pensativo.

Na visão de Borogho, os demônios eram onipotentes; ele próprio e aquela ninhada de imortais eram a maior prova disso.

Parecia não haver nada que um demônio não pudesse fazer — mover montanhas, dividir mares ou criar terras. Se houvesse valor suficiente, até mesmo deter as estrelas não seria impossível.

Perdido em seus pensamentos, ele congelou de repente, murmurando repetidamente:

"Valor suficiente..."

Uma conjectura terrível surgiu em sua mente. Por um momento, ele soltou o livro e ficou sentado, com o olhar vago.

Os demônios não podem interferir diretamente no mundo. Na verdade, se ninguém lhes fizesse um pedido, será que eles não seriam capazes de fazer nada?

Uma vez que esse pensamento surgiu, ele se espalhou como fogo na mente de Borogho.

Em sua análise, ele desmembrou o poder dos demônios. Deixando de lado os mistérios e conspirações, ele percebeu, surpreso, que um demônio era, na verdade, uma máquina de realizar desejos com autoconsciência.

As pessoas faziam desejos, os demônios respondiam e, assim, podiam exercer aquele poder aterrorizante. Mas, se ninguém precisasse deles, os demônios teriam que se esconder nas sombras, esperando pelo próximo desesperado.

Uma existência abominável, possuidora de poder, mas acorrentada por ele.

Sim... por isso os demônios eram tão astutos e perversos. Talvez, às vezes, os desejos das pessoas fossem distorcidos não porque o desejo fosse assim, mas porque os demônios, sob as restrições de suas severas regras, encontravam fendas para agir deliberadamente, conduzindo os eventos para a direção que eles desejavam.

Assim, o fato de os devedores receberem dádivas dos demônios tornava-se fácil de entender: os devedores eram os únicos que podiam contornar as regras, agindo em nome dos demônios e interferindo diretamente no mundo.

O demônio era o prisioneiro acorrentado, e o devedor, o agente fora da prisão.

Borogho sentiu cada nervo gritar, como se tivesse tocado em um segredo que não deveria conhecer. O livro em suas mãos, com aquela capa de couro negro, parecia estar se contorcendo e rastejando.

A capa negra era como uma pequena janela escura, de onde jorrava um piche ainda mais denso. Ele se espalhava como se tivesse vida própria. Borogho tentou se levantar, mas percebeu que não conseguia se mover.

Era uma conspiração. Por que ele pensara nisso justo agora? O catalisador era aquele livro, aquele volume que não estava em sua lista de empréstimos, como se tivesse sido enviado pelo destino.

Um frio intenso quase congelou seu sangue e ossos. Até seu batimento cardíaco começou a diminuir. Borogho era um imortal, mas, naquele momento, sentiu que morreria de verdade e não acordaria mais.

— Borogho?

O chamado repentino quebrou o mundo que o aprisionava. O frio e a morte recuaram como a maré.

Com o olhar vago, ele tentou mover os dedos e percebeu que recuperara o controle do corpo. Tudo aquilo parecia ter sido apenas uma alucinação.

— Pa... Palmer?

Ao virar a cabeça, viu Palmer com os olhos sonolentos, coçando a barriga.

— Você acordou cedo. Vai tomar café da manhã?