Capítulo Sessenta e Sete: Métodos de Negociação Agradecimentos ao Dimo Gogen pela Aliança de Prata e pelo capítulo extra

O objeto de pacto, uma arma em que poder e custo coexistem. No instante em que vestiu a máscara, Berlogo sentiu o poder contido nela, um medo que se espalhava incessantemente, elevando-se como névoa, afetando todos que fixavam o olhar sobre Berlogo, tal qual um segredo do ramo dos espectros, perpetuamente influenciando os observadores.

O horror e o temor enraizavam-se nos recônditos da alma, crescendo descontroladamente até romper o corpo, fazendo jorrar sangue. O preço do pacto caminhava lado a lado com o poder; ao colocar a máscara, Berlogo foi assaltado por visões estranhas, rostos sinistros e incontáveis pairavam sobre ele, enquanto sussurros obscuros e incompreensíveis ecoavam ao seu redor.

Diante de tudo isso, Berlogo permanecia impassível; para um imortal, o impacto do medo e do estranho já tinha perdido força, especialmente após sua experiência terrível nas masmorras negras. Ele vivenciara a loucura e o delírio; após encarar o próprio inferno, as ilusões nada mais eram que sombras efêmeras.

Mas... seria mesmo assim?

Para testar os limites do objeto de pacto, Berlogo canalizou o éter, injetando-o continuamente na máscara, e aquela névoa difusa começou a se expandir. Inicialmente, apenas ocultava o rosto de Berlogo, distorcendo-o em uma aparência odiosa e sinistra, mas logo envolveu todo o seu corpo.

“Berlogo... pare! Berlogo!” Geoffrey observava tudo, e à medida que a névoa se espalhava, a figura de Berlogo tornava-se cada vez mais horrenda, assumindo uma postura abominável, vestindo trapos rasgados, o tronco envolto em arames, um sorriso maléfico e o som de sangue pingando...

Por estar vestido com o traje de proteção, a expressão de Balder permanecia oculta, contudo, desde aquele momento, ele não emitiu mais nenhum som.

Palmer estava pálido, sob a influência da máscara do terror, instintivamente queria agir para eliminar aquele alvo perigoso. Sua mão tremia levemente, o poder secreto pronto para ser liberado.

Todos ao redor eram afetados; Berlogo, diretamente atingido pela reação adversa do objeto, estava ainda pior. Imagens incontáveis desfilavam diante de seus olhos, como a dor sentida no ritual de incorporação.

Os murmúrios e gritos desapareceram, restando apenas um silêncio opressivo e estranho. Berlogo viu uma terra árida e queimada, sobreposta à sala de combate, um cenário fragmentado, impossível distinguir realidade de ilusão.

Nesse momento, sua respiração finalmente se descompassou, tornando-se rápida e irregular.

A fumaça cobria o céu, e sobre a terra incendiada, soldados caíam aos montes, rios de sangue se formavam, gritos intermináveis convergiam numa canção de lamento.

O olhar azul de Berlogo tremia; era o passado que julgava ter esquecido, agora trazido à superfície pela máscara do terror, exposto sob a luz do dia.

Você é mesmo destemido, Berlogo Lazarus?

Parecia que uma voz o questionava assim.

Berlogo não respondeu, já não conseguia falar, engolindo saliva, mas junto dela algo fétido, como sangue quente, misturado a carne e ossos fragmentados, e algo ainda mais precioso, chamado alma, tudo sendo engolido, descendo ao estômago.

Embora fosse uma sensação ilusória, parecia ter realmente acontecido; o ácido do estômago revirava-se, e um som de gemido ecoou em sua garganta.

Que desgraça...

Berlogo sempre odiou as memórias de seu tempo no exército, especialmente aquelas que pensava ter esquecido; mal sabia ele que estavam apenas sepultadas, enterradas tão profundamente que, ao reencontrá-las, sentiu apenas pânico e estranheza.

Berlogo lamentava e, ao mesmo tempo, recordava.

Aquela terra desolada e queimada... quanto tempo se passou...

Foi sobre cadáveres e terra carbonizada que selou um pacto de sangue com o demônio, assumindo uma dívida pesada.

Esse era o pesadelo do qual Berlogo jamais poderia escapar.

“O que está acontecendo?”

Outra voz soou, rompendo a loucura que se espalhava.

A pessoa era decidida, não hesitou nem por um instante; uma vontade etérea dominou o éter ao redor, sob seu comando, o éter agitado cessou, tudo ficou em silêncio, interrompendo à força o efeito da máscara do terror.

Éter silenciado.

Yas ergueu a mão, os traços incandescentes brilhavam em seu braço, avançando a passos largos.

O éter ao redor mergulhou em silêncio, como se uma mão invisível apertasse a garganta, trazendo uma sensação de sufocamento. Graças a esse momento, Berlogo conseguiu se libertar do caos das visões, arrancando a máscara de uma vez.

A estranheza da névoa terminou completamente.

Não só Berlogo se viu livre, também os outros três ao redor, todos exaustos, respirando ofegantes, suor escorrendo pelo rosto.

“Chegou bem na hora, Yas,” Geoffrey elogiou, olhando para o irritado Yas, depois para Berlogo, igualmente pálido. “Se você não tivesse intervindo, eu mesmo já estava pronto para usar métodos violentos para fazer Berlogo parar.”

Ao ouvir Geoffrey, os demais perceberam que, sem que soubessem, Geoffrey já tinha a mão no coldre, como um pistoleiro à espera, pronto para transformar o inimigo em uma peneira.

“Que... que loucura!” Palmer recuperou o fôlego, xingando alto; o poder da máscara do terror não era suficiente para derrotar aqueles que se condensavam, mas ser arrastado repentinamente para uma visão de horror deixava qualquer um desconcertado.

“O que aconteceu?” Yas aproximou-se, e à medida que todos escapavam da visão, o brilho em seu braço também se apagava, ele olhava cautelosamente para Berlogo, pronto para controlá-lo a qualquer momento.

Isso não era brincadeira; Yas, especialista em “silenciamento de éter” e “proibição de éter”, era frequentemente encarregado de suprimir e neutralizar inimigos.

“Não foi nada, apenas estávamos testando um objeto de pacto, e Berlogo claramente foi excessivamente confiante, quase perdeu o controle.” Balder falou lentamente, a voz trêmula, evidenciando o impacto sofrido.

A explosão inesperada, àquela distância, era difícil de prever para qualquer um.

“Vocês, núcleos ascendentes, para que trouxeram algo assim?” Yas perguntou friamente; além de suprimir e neutralizar inimigos, outra tarefa comum era colaborar com o setor de contenção, para armazenar objetos de pacto perigosos.

“Foi decisão da chefe, ela queria entregar isso a Berlogo.”

Após falar, Balder voltou-se para Berlogo.

“O que achou do presente?”

Berlogo sentava-se sobre um cilindro saliente, a cabeça baixa, segurando a máscara; inicialmente, ainda vomitou algumas vezes, cuspindo saliva no chão, agora permanecia em silêncio, pensativo.

“Berlogo, por que fez isso de repente?” Geoffrey perguntou então. “Apesar de sua excentricidade, sei que ainda é racional; você não fez isso apenas por mero capricho, certo?”

“Esse aí foi pura impulsividade!” Palmer lamentava ao lado. “Vi aqueles velhos da minha família me rodeando, murmurando sem parar, outros estavam do outro lado do rio, acenando para que eu fosse até lá! Isso é assustador demais!”

Todos ignoraram o comentário de Palmer, exceto Berlogo, que ergueu o rosto pálido e respondeu sorrindo ao seu parceiro.

“Então o seu maior medo é os velhos da sua família?”

Berlogo realmente achou graça da reação de Palmer, falando sem a antiga reverência.

Após tossir duas vezes, Berlogo concentrou-se e finalmente começou a recuperar-se daquela sensação terrível, respondendo a Geoffrey.

“Eu só estava curioso sobre o que mais temo em meu coração.”

“E viu?”

“Sim, vi, e é realmente horrível.”

Berlogo, antes animado, agora mostrava um semblante grave e triste.

“Quer contar? Fico curioso para saber o que poderia assustar alguém como você.” Geoffrey não repreendeu Berlogo pela imprudência, ao contrário, demonstrou interesse.

“Não é nada, apenas memórias do meu tempo no exército. No campo de batalha enlouquecido, a morte era constante, o fogo das bombas lavava a terra, o sangue impregnava o solo.”

Berlogo parou por um instante, depois continuou.

“Tocar o solo era como sentir algo vivo, quente, impregnado de sangue...

Não lembro exatamente o que negociei com o demônio, mas posso imaginar o porquê da troca.”

Erguendo a cabeça, suspirou melancolicamente.

“Aquele era um campo de batalha infernal, eu queria sobreviver, então ele me concedeu a imortalidade.”

A sensação de engolir voltou à garganta, não apenas carne e sangue, mas também algo chamado alma, acompanhada de náusea. Berlogo resistiu, curvando-se para vomitar, mas nada saiu.

“Ah... memórias terríveis.” Berlogo sorriu tristemente, então olhou para Balder, erguendo a máscara.

“Quanto ao presente... gostei muito.”

O medo, o terror que invade o coração, irresistível.

Arranca de dentro de ti o mais vulnerável, expondo-o sob o sol, ferido e sem proteção.

Berlogo vestiu a máscara novamente, mas desta vez o medo estava contido, transformando-o mais uma vez em um espectro, olhos azuis observando os demais.

“Quando servi, meu comandante disse algo que nunca esqueci: guerra é, na verdade, uma forma de diplomacia.”

Berlogo se levantou, a névoa do medo girando ao seu redor, como agulhas finas perfurando a pele de todos, mas a dor era leve, não suficiente para provocar gritos de terror.

“Portanto... creio que o medo é igual.”

Berlogo podia sentir o temor alheio, como um aroma doce pairando no ar.

“O medo também é um instrumento.”

O rosto por trás da máscara exibia um sorriso sinistro.

“Uma ferramenta de negociação entre pessoas.”