Capítulo Oitenta e Cinco – O Chamado

— Para que você acha que o chefe precisa de tantas Pedras dos Filósofos? — perguntou um homem, com um misto de cobiça e perplexidade, ao colega ao lado.

Ele sabia bem quantas dessas pedras estavam escondidas na fábrica atrás deles; era um verdadeiro tesouro capaz de enlouquecer qualquer um. Sempre que pensava nisso, sentia o sangue ferver de desejo, como se quisesse devorá-las até o fim. Mas, ao lembrar-se da crueldade do chefe, toda essa excitação se dissipava, mergulhando-o num frio glacial.

Ao lado, outro homem, seu companheiro de guarda naquela noite, estava atento à porta, em alerta para a chegada de forasteiros.

— Quem pode saber? Não valem muito dinheiro, afinal? Imagino que seja por causa disso — respondeu o colega, hesitante.

— Dinheiro?

Ao ouvir a palavra, o homem esboçou um sorriso de desprezo, mas logo se contraiu em angústia.

— Foi por dinheiro que vendi minha alma, e no fim perdi tudo, fiquei sem nada — murmurou.

— Não somos todos assim? — replicou o outro. — Pelo menos agora recebemos uma boa quantidade de Pedras dos Filósofos como pagamento.

Talvez antes ainda sentissem dor na alma, mas agora restava apenas a apatia de quem é consumido pela síndrome devoradora.

— É estranho pensar em quantos venderam a alma ao demônio e vieram parar juntos aqui — disse ele, pensativo. — Achava que éramos poucos, mas em Opus, há incontáveis demônios como nós.

Curioso, voltou-se ao companheiro:

— Você também não é daqui, certo? O que te trouxe a Opus?

O outro pareceu confuso por alguns segundos, e respondeu, hesitante:

— Também não sei. Era como se algo me atraísse para cá, uma força invisível. Depois de muitos percalços, acabei chegando. E você?

— Eu? Acho que foi parecido. Na minha terra, matei algumas pessoas, virei um foragido, meu retrato estava em todos os postes. Achei que era meu fim, mas então achei uma passagem de trem para Opus... Entrei no trem como se estivesse possuído e cheguei aqui sem que nada acontecesse.

O olhar do homem se perdeu, rememorando o absurdo daquela sequência de eventos.

— Era como se algo me conduzisse, guiando-me até aqui, para a Cidade dos Juramentos, Opus.

O outro permaneceu em silêncio, reconhecendo aquela estranha sensação de ser guiado por uma força obscura. Como se uma voz sussurrasse ao ouvido, impelindo-os a vir, como se uma grande festa estivesse prestes a começar e todos devessem comparecer em trajes de gala.

— É realmente estranho — murmurou o colega. — Como se algo nos chamasse... algo que está nesta cidade.

O homem olhou para a imensidão da metrópole, repleta de arranha-céus que ocultavam todos os enigmas em seus recantos mais sombrios.

— Por falar nisso, ouvi uma teoria curiosa — comentou o homem.

— Que teoria? — perguntou o outro, curioso.

— Dizem que nós, demônios privados de alma, sentimos às vezes um chamado misterioso. Dizem que é nossa própria alma a nos chamar, pedindo que a retomemos das mãos do demônio.

Seguiu-se um silêncio pesado. Passado um tempo, o colega respondeu em voz rouca:

— Você está dizendo que... viemos para esta cidade porque nossa alma também está aqui? E que os malditos demônios estão aqui também?

— Quem pode saber? Ouvi isso de outros demônios, que já estavam quase irreconhecíveis, à beira de se tornarem monstros. Imagino que agora já estejam mortos ou totalmente loucos — respondeu o homem, suspirando, como se quisesse continuar, mas se calou. Em algum momento, um estranho apareceu na rua deserta, parado sob a luz amarelada do poste, rosto oculto pelas sombras, semelhante a um fantasma sem face.

— Amigo, não arrume problemas para si mesmo.

De repente, uma inquietação profunda tomou conta do homem, que levou a mão à arma presa à cintura, gritando em advertência.

Não era um homem bom; trazia mortes nas costas, um criminoso violento… Ali, todos eram perversos.

Mas, diante daquela silhueta sombria, um medo inexplicável brotou em seu íntimo, percorrendo-lhe as vísceras e os nervos como garras afiadas.

De relance, viu o rosto do colega: pálido, coberto de suor, incapaz de pronunciar palavra.

O que estava acontecendo?

Eles não entendiam a origem daquele terror.

O estranho não recuou. Um martelo de chifre escorregou pela manga e foi firmemente segurado. Ele avançou em passos largos na direção dos dois.

— Você...

O homem tentou ameaçar, mas ao passo que o estranho entrou nas sombras, desapareceu da luz, como um espectro dissipado. Não fosse o som dos passos no escuro, pensaria ter imaginado tudo.

O alarme soou em sua mente, como uma lâmina dilacerando os tímpanos.

Por instinto, levantou a arma e disparou, mesmo sem enxergar o alvo, mas já era tarde: ouviu-se um baque surdo, seguido do estalo de ossos partidos.

Sentiu o cheiro de sangue no ar, o calor do líquido espalhando-se pelo rosto, e a dor lancinante o fez urrar.

— Corre!

Ergueu o braço partido, conseguindo apenas lançar o grito de alerta.

Um metal afiado veio do escuro e cravou-se em seu pescoço, calando-lhe a voz e partindo-lhe a coluna cervical.

O outro homem viu o colega tombar, a cabeça pendendo, o sangue escorrendo pela parede, até que caiu morto, como um cão sarnento.

Tudo aconteceu rápido demais.

O coração disparava como um motor superaquecido. O homem morto lhe dera segundos para reagir. No breu, pôde distinguir a silhueta se aproximando.

Apontou a arma para o espectro. Estavam tão próximos que pôde ver o brilho gélido no escuro.

Um simples martelo de chifre, coberto de arranhões e sangue fresco. O espectro o erguia alto, manchado do sangue do colega.

— Morre!

Em desespero, ele disparou. O estampido rompeu a noite e a claridade breve iluminou o vulto que se aproximava.

A imagem fugaz gravou-se em sua retina: um rosto de pesadelo, fios de ferro ensanguentados e cortes profundos, sangue seco voltando a escorrer, como se o cadáver voltasse à vida.

Ele não conseguia acreditar no que via.

Após os tiros, ouviu o baque do impacto. Acertara o espectro: o aço atravessou carne, o sangue quente respingou na parede.

Atirou várias vezes. A essa distância, até uma fera seria reduzida a cadáver.

Continuou disparando até esgotar as balas. O silêncio voltou, apenas seu coração acelerado preenchia a noite.

Acabou...? Não sabia. Então ouviu o som de respiração vinda das trevas, passos e um canto estranho e alegre.

O espectro parecia cantarolar, avançando em passos leves, trazendo consigo a morte fria.

Uma dor esmagadora atingiu-lhe o peito; o espectro girou o cabo do martelo, cravando-o com força. A dor quase o fez perder a consciência, e o sangue tingiu sua camisa branca.

Ia morrer. Tombou sem forças, e na última fração de lucidez, viu o espectro emergir das sombras.

Empunhava o martelo numa mão e uma pasta na outra, ambos marcados pelos tiros, de onde ainda escorria sangue. Mas parecia não sentir dor, nem morrer.

Sim, espectros não morrem.

Borlogó assobiava uma melodia alegre enquanto, sob o olhar moribundo do homem, erguia o martelo e golpeava a fechadura, até a porta de ferro ceder sob um chute.

A luta alertou os inimigos dentro da fábrica. Gritos e passos ecoavam, silhuetas corriam na escuridão, lanternas cortavam o breu.

Borlogó despertara todos, e era exatamente isso que queria.

Abriu a pasta, enrolando correntes pesadas na cintura; martelos, chaves e ferramentas pendiam, tilintando conforme andava.

— Entrei na fábrica — Borlogó murmurou consigo —, como imaginei, eles não gostam de acender as luzes.

— Perfeito, estou pronto também. Só falta você chamar o peixe grande — respondeu Palmer, já no telhado da fábrica. Com o gancho disparado do antebraço, pendurava-se na parede, observando pelas janelas imundas as luzes e sombras lá dentro.

Ambos mantinham-se em silêncio, sem ativar seus poderes secretos, aguardando o surgimento do inimigo.

O cheiro de podridão era sufocante. Os demônios buscavam Borlogó, que parecia não querer se esconder, mostrando-se a todos sob os fachos de luz, como um ator principal no palco.

Houve um instante de silêncio, depois gritos de fúria.

— Boa noite a todos!

Borlogó respondeu com uma gargalhada aos urros dos demônios. Em meio aos tiros, girava dois martelos, atravessando o fogo e o aço, esmagando ossos um após o outro.

Capítulo 85 — O Chamado