Capítulo Dezenove – O Vilão

— Nome... Nome Ward?

Ao ouvir esse nome, um lampejo de estranheza passou pelo rosto pálido do homem, mas logo ele o disfarçou, puxando um sorriso tortuoso. As mãos apoiadas no balcão, a pele parecendo uma película fina sobre ossos angulosos, os dedos longos como galhos secos, que se esfregavam incessantemente. Parecia um rato velho, pálido e sem pelos, vivendo nos esgotos.

— Ele não está aqui agora — respondeu o homem.

— Onde está ele?

— Saiu para atender pacientes.

Berlogo fitou o homem, seu olhar oculto atrás da máscara de gás sondando os cantos do cômodo. A luz era fraca, as pás do ventilador no teto giravam produzindo um ruído irritante. Exceto pelo balcão à frente e o armário de remédios às costas do homem, Berlogo não via nada útil, mas algo naquela clínica estava errado.

No caminho pelo corredor até ali, notara o tamanho da construção, um enorme tumor metálico pendurado no penhasco; o espaço interno deveria ser vasto, mas ali onde estava era estreito demais, como se o resto estivesse oculto na escuridão além do alcance dos olhos.

— Quando ele volta? — perguntou Berlogo.

— Não sei dizer. Aqui, Caminho da Hesitação, imprevistos são comuns, não é mesmo? — O homem sorriu, o rosto marcado por uma morbidez distorcida. — Precisa de algo mais? Se for receita, basta pagar. — Os dedos percorreram os frascos do armário. — Se entrou por engano, peço que se retire logo.

Berlogo não respondeu. Amparado pelo poder do “Oculto”, sua presença era enevoada, um vulto indistinto no ambiente sombrio; ao se calar, parecia um fantasma sem voz.

— Está bem, já entendi. Desculpe o incômodo.

Virando-se, Berlogo caminhou até a porta de ferro. Contudo, ao chegar à soleira, parou de repente, bloqueando a passagem, de costas para todos. Sua voz rouca e grave ressoou, abafada pela aba do chapéu:

— Sempre quis interpretar um papel assim.

O homem atrás do balcão mudou a expressão, levando a mão ao cabo de uma faca sob o balcão. Da escuridão, ouviu-se o arrastar de uma cadeira, como alguém se levantando e preparando-se para lutar.

— Justiceiro. Carrasco. Executor...

Palavras foram cuspidas, ecoando nas sombras. O homem fixou o olhar nas costas de Berlogo; por um instante, pareceu que ele se virava, e nos recessos sombrios, dois olhos azul-esverdeados o encaravam.

— O Punidor.

A voz soou metálica, reverberando como ferro nos ouvidos do homem.

***

— Pela hora, Berlogo já deve ter chegado ao Caminho da Hesitação — comentou Jeffery, espetando uma salsicha humejante no refeitório da Agência da Ordem, o olhar perdido no teto enquanto pensava na missão de Berlogo.

— Provavelmente — respondeu Yass, sentado à sua frente. Jantavam juntos, embora Yass preferisse estar em casa, não fazendo hora extra na Agência.

— É uma forma de avaliação — disse Yass, pensativo. — Sem veteranos acompanhando, sozinho numa missão dessas... Será que Lebius ainda não confia nele?

As missões externas da Agência da Ordem eram sempre perigosas. Novatos como Berlogo, segundo o regulamento, deveriam ser acompanhados por um veterano.

— Berlogo já está quase há um ano em estágio. Só é a primeira vez enfrentando um possível Condensador. Não é problema — Jeffery devorou a salsicha e o pão —. Na verdade, acho que Lebius está testando Berlogo.

— Testando?

— Isso. Quer ver até onde esse sujeito vai. Afinal, prova e combate real são coisas diferentes.

Jeffery interrompeu a refeição, pensativo, um sorriso estranho surgindo no rosto ao lembrar de algo curioso.

— E se fosse você, Yass, como capturaria o alvo?

— Eu? Mapearia o terreno, tentaria infiltrar, colocaria uma adaga na garganta dele.

Yass fez um gesto rápido e uma adaga prateada apareceu em sua mão. Ninguém viu de onde ela veio; assim que o braço caiu, a lâmina desapareceu.

— É o seu estilo. Agora, pense: como Berlogo faria?

— Não sei... Talvez do mesmo jeito, infiltração, captura secreta. Não tive muito contato com ele.

— Não... Isso ainda é uma solução “lógica”. Soluções lógicas demais são entediantes — Jeffery falou de maneira enigmática.

— E você, o que acha que ele faria?

Jeffery olhou para o prato, a salsicha despedaçada no molho espesso como sangue, envolvendo a carne moída.

— Antes de responder, quero falar de outra coisa...

Ele franziu a testa, desviando do assunto para analisar o próprio Berlogo.

— Como já disse, Berlogo ficou tempo demais nas masmorras. Tem problemas mentais, e a morte de Adele só agravou isso.

— Que tipo de problema? — Yass largou os talheres. Sempre estivera atento a tudo que envolvia demônios e, na Agência, era contra empregar devedores. Qualquer sinal de descontrole de Berlogo lhe chamaria atenção.

— Interpretação de papéis? — Jeffery não tinha certeza. O termo era inesperado. Antes que Yass perguntasse, continuou. — Berlogo Lazarus... Ele é obsessivo, narcisista, extremista nas tais “leis axiomáticas”. Lebius acha que Berlogo se vê como um “salvador”, mas, para mim, sua ideia é mais simples.

Jeffery franziu a testa, recordando.

— Um dia, Berlogo me disse que compreendia o sentido da vida — contou. — Adele tinha acabado de morrer. Achei que fosse delírio de luto, mas hoje penso que era sério.

— O que ele disse? — Yass ficou curioso.

— Disse que Adele era uma pessoa de fé. Fora médica militar, fora à guerra salvar vidas, depois da reforma continuou fazendo o bem, servindo sua deusa... Uma pessoa assim deveria ir para o paraíso, receber luz e glória. Mas a deusa dela lhe deu esse fim.

Berlogo acha que deuses não existem — ou, se existem, são de indiferença extrema.

Um sorriso amargo cruzou o rosto de Jeffery.

— Berlogo adora metáforas estranhas, fala muitas ideias tortas, mas não erra numa coisa: alguém precisa manter as “leis axiomáticas” sagradas. Se um deus não responde ao seu fiel, Berlogo responde.

A voz de Jeffery endureceu.

— Cabe a Berlogo Lazarus corrigir tudo.

— Corrigir o quê? — perguntou Yass.

— As leis axiomáticas. Abençoar o justo, lançar o fogo sobre o ímpio, é isso que ele representa em sua “interpretação”.

Ele disse que “bondoso”, “salvador”, “herói”... são palavras elevadas demais para ele. Não pode ser tão grandioso quanto um justo; é vil, baixo, seu talento é matar, combater violência com violência.

Por isso se chama de “malfeitor”.

— Malfeitor?

— Exatamente. Se o deus não pune quem erra, Berlogo Lazarus, o maior dos malfeitores, pune e pratica o mal.

Jeffery respirou fundo, semicerrando os olhos como quem narra um conto de terror.

— Caminho da Hesitação, a terra das sombras da Cidade do Juramento, Opus, repleta de sujeira e perversidade, demônios espreitam em cada canto inalcançável... É um antro de malfeitores.

Pensando nisso, Jeffery sorriu, como se lamentasse o destino desses atores do mal.

— Agora, um quase insano, obcecado pelo próprio papel, caminha para lá cantarolando, armado até os dentes. Berlogo não está só extravasando fúria, quer aplicar sua “lei axiomática”. Ele é seu próprio deus, um deus violento e paranoico.

Alguém terá de pagar com sangue pela morte da amiga dele.

Yass entendeu. Só de imaginar a cena, sentiu uma pressão estranha; parecia sentir o cheiro denso de sangue no ar.

— Um bando de malfeitores diante de outro... maior e mais cruel — murmurou Yass.

Jeffery tomou um gole d’água, tentando acalmar a garganta seca.

— Voltando ao que perguntou: que método Berlogo usaria para invadir? Acho que... nenhum.

Jeffery fitou Yass.

— Ele é, agora, o anjo do Julgamento Sagrado, a faca dobrável em suas mãos é uma espada de fogo. Você acha que um anjo enfurecido vai agir furtivamente? Não, Yass. Berlogo não é gentil. Ele só vai arrombar as portas dos malfeitores a golpes de espada e, entre gritos lancinantes, anunciar o veredicto divino.

Jeffery riu, como quem conta uma piada de humor negro.

— Sentença de morte. Execução imediata.

***

Dentro da clínica escura, as palavras de Berlogo selaram a atmosfera. O homem atrás do balcão apertou o punho da faca, pronto para atacar; das sombras, os outros também se preparavam para a batalha.

Berlogo notou tudo, mas não assumiu postura defensiva. Em vez disso, fechou a porta de ferro, baixou o ferrolho, trancando-os juntos.

O homem atrás do balcão ficou um segundo atônito, depois soltou uma gargalhada de escárnio. No escuro, vozes sussurradas ecoaram, comentando a estupidez de Berlogo, rindo de sua própria sentença.

— É roupa nova... — murmurou Berlogo, tirando o sobretudo cinzento, revelando a camisa branca e as lâminas presas ao corpo.

Com a proteção do “Oculto” dissipada, a aura violenta tornou-se ainda mais densa. Apesar do aspecto comum de Berlogo, todos sentiram a pressão.

Ninguém ousou agir.

Dobrando cuidadosamente o sobretudo, colocou-o numa cadeira, depois o chapéu por cima. Virou-se devagar, de frente para as criaturas ocultas, e por fim retirou a máscara de gás.

Respirou aliviado, piscou. Um brilho azul-esverdeado acendeu nos olhos. Farejou o ar com força, uma expressão de desprezo cruzando-lhe o rosto.

— Vocês não acham que este lugar fede demais?

Apertou a faca dobrável, encarando o escuro.

— Alguém quer fazer uma faxina?

Mal terminou, o homem atrás do balcão sacou uma longa lâmina, prestes a saltar sobre Berlogo. Mas Berlogo foi mais rápido: um som claro de aço ecoou, a faca se abriu em sua mão, e uma adaga prateada voou, cortando o ar.

A adaga rasgou o pulso do adversário, arrancando um naco de carne e sangue, cravando-se no balcão e despedaçando frascos.

A dor impediu o homem de segurar a lâmina, que caiu ao chão com estrépito. O rosto dele se retorceu; a adaga abrira profundamente o pulso, o sangue jorrava.

— Matem-no! — gritou o homem. Na verdade, não precisava dar ordens. Assim que Berlogo lançou a adaga, as sombras começaram a se mover: figuras horrendas emergiam das trevas, brandindo lâminas, lanças, bastões.

Berlogo girou a faca dobrável, lançando adagas como num bailado; lâminas mortais choviam, deixando rastros prateados no ar.

Cortavam braços, corpos, gargantas...

Gemidos de dor e gritos enchiam o ambiente, armas e corpos caíam no chão como tambores abafados. Alguns conseguiram se aproximar, mas a faca dobrável esmagou crânios sem piedade.

A faca atravessou um coração. Berlogo ergueu o cadáver, rodopiando com ele, como num pas de deux macabro.

Tiros explodiram, flores de sangue brotaram no corpo do parceiro morto. Os malfeitores cercaram Berlogo; lâminas rasgavam a carne, mas ele dançava entre os golpes, ensopando-se em sangue.

No giro da dança, rostos monstruosos piscavam diante dos olhos de Berlogo: corrompidos, gananciosos, o cheiro pútrido de seus corpos nem mesmo o sangue conseguia esconder.

O baile terminou. Berlogo atirou o cadáver sobre outros, esmagando alguns. Saltou sobre os corpos, desceu com a faca como um raio, decepando um pescoço e arremessando a cabeça.

Sob a luz fraca, cada um estava banhado em sangue, os rostos bestiais exibindo mutações não humanas.

Demônios. Todos ali eram demônios, aguardando o julgamento pelo fogo.

— Assim é melhor, não dá peso na consciência — sorriu Berlogo. O sangue tingiu a camisa branca até torná-la vermelha, colada ao corpo, delineando os músculos tensos sob o tecido.

Respirava ofegante. O cheiro de corrupção, de poções e sangue, formava um miasma nauseante. Era como se o cadáver de uma criatura monstruosa apodrecesse num pântano.

Um cheiro horrível, mas, como um tipo de vício, Berlogo adorava, embriagava-se nele.

— Sabe, talvez por ter ficado tanto nas masmorras, sempre achei que tinha problemas mentais... Uma vontade de triturar tudo, despejar toda minha fúria ardente.

Murmurava para si, a expressão distorcida, sangue escorrendo pelo rosto pálido como uma pintura de guerra rubra.

— Jeffery também acha isso. Sempre recomendou que eu procurasse um médico. Acho uma boa ideia, não é justo dar trabalho aos outros.

Falava coisas que os demônios não entendiam.

— Mas depois percebi... percebi a existência de vocês, demônios, grandes malfeitores!

Berlogo largou a faca, cravando-a num cadáver. De mãos abertas, saudou os demônios com júbilo.

— Existirem demônios neste mundo é maravilhoso!

Falou com sinceridade.

— Basta despejar esse desejo distorcido sobre vocês, não há problema. Afinal, são devoradores de almas, destinados ao extermínio. Por que não deixar que eu execute isso?

Os olhos de Berlogo brilhavam.

Matar demônios: satisfazia seu desejo doentio, seguia a “lei axiomática”, cumpria o dever da Agência, e ainda colhia fragmentos de alma dos cadáveres para preencher o vazio e conter as crises da voracidade.

Berlogo achava que nada no mundo era mais prazeroso do que massacrar demônios.

— É realmente maravilhoso!

***

De mãos vazias, Berlogo encarou os demônios com olhos ardentes, cerrando os punhos, provocando-os.

Após um breve silêncio, os demônios entenderam a mensagem. Sentiram-se profundamente humilhados, urraram e investiram com espadas e machados contra Berlogo, que estava desarmado.

Avançaram ferozes, mas, para Berlogo, estavam cheios de falhas. A distância entre eles diminuiu até ficarem cara a cara, a lâmina erguida no alto.

Berlogo esquivou-se, mergulhando no peito do adversário, cotovelo esmagando o tórax; ossos partiram-se com estalo. O golpe retardou por um segundo o ataque, e Berlogo elevou o cotovelo, esmagando a garganta, depois subiu de novo, acertando o queixo.

Recuando, girando, desferiu socos na cabeça do demônio, um após o outro, até que, com o último, o inimigo colapsou, o rosto irreconhecível, tombando rígido, o punho de Berlogo encharcado de sangue.

Abaixou-se, desviando de uma lâmina. O adversário, sem piedade, sacou uma adaga, tentando acertá-lo.

Berlogo agarrou os pulsos inimigos, contendo espada e faca. O demônio era mais forte do que esperava; ficaram travados, nenhum dos dois cedendo.

O demônio lhe deu uma cabeçada, estourando-lhe o nariz em sangue. Pensava que Berlogo recuaria, mas ele riu em meio à dor.

Passos se aproximaram. Outro demônio apanhou uma lâmina ensanguentada e atacou Berlogo por trás.

No momento crítico, Berlogo soltou o adversário, que, sem controlar a força, cravou a própria faca na coxa. Berlogo então pisou sobre a lâmina, atravessando a perna do inimigo.

Gritos, sangue. O demônio caiu de joelhos. Berlogo pisou em sua perna, depois no ombro, saltando num golpe de cotovelo sobre o crânio.

Os olhos do demônio se encheram de sangue, o crânio afundou. Sua visão dissolveu-se em branco, como se fosse tragado por uma nevasca.

A lâmina veio, cortando o ar.

Berlogo agarrou o demônio inconsciente e se jogou no chão, escapando do golpe por trás. Em seguida, chutou o corpo inerte, que deslizou pelo chão ensanguentado, derrubando o demônio da lâmina.

Quando este tentou se levantar, uma sombra o envolveu. Berlogo, após breve impulso, acertou-lhe um joelho voador no rosto, e ambos rolaram juntos, trocando golpes.

O demônio rugiu, imobilizando Berlogo e puxando uma pistola para acabar com ele.

O ambiente apertado limitava o uso de armas de fogo, mas àquela distância, bastava apertar o gatilho.

Uma dor aguda atingiu seu cotovelo: Berlogo cravou uma adaga na articulação, e, antes que o demônio gritasse, um ruído nauseante de ossos se fez ouvir; Berlogo quebrou-lhe o cotovelo e tomou a pistola que antes o ameaçava.

— Sorria para mim, amigo.

Debaixo do rosto sujo de sangue, os olhos azulados brilhavam claros.

Após o disparo, Berlogo chutou para longe o demônio, agora com metade da cabeça, e se levantou lentamente.

— Negro como a noite, negro como carvão.

Cantarolando sua melodia favorita, passou sobre os corpos, recuperou a faca dobrável e passou a lâmina no pescoço de cada cadáver.

Ao terminar, voltou-se para o único demônio ainda de pé na poça de sangue.

Diferente dos outros, este estava paralisado de medo, inerte desde o início. Quando Berlogo o encarou, despertou do transe, gritou e correu para a porta de ferro.

Fugir, fugir. Era tudo em que pensava. Mas por mais que puxasse, a porta não se movia: estava trancada pelo ferrolho.

— Maldição! — vociferou. O medo fazia suas mãos tremerem, os movimentos simples se tornavam impossíveis, o metal vibrava em suas mãos como se chorasse.

Berlogo riu, levantando a pistola ensanguentada. Franziu a testa, os olhos turvos se aguçaram, apertou o gatilho.

Tiros ecoaram. A pontaria de Berlogo era péssima: todas as balas acertaram a porta, deixando uma fileira de amassados.

— Não é possível! — queixou-se.

O demônio ignorou tudo; os tiros eram a música da morte, o pânico o perseguia.

Passos se aproximaram.

Não ousou olhar para trás, nem teve chance. Um braço envolveu seu pescoço, apertando como uma corda.

— Respire fundo, amigo.

O sussurro monstruoso soou-lhe ao ouvido; sentiu o sopro quente e fétido na pele, como se uma fera sedenta de sangue rosnasse nas trevas atrás de si.

— Não... não...

Debatia-se em vão; a força era insuficiente para afrouxar o laço que o estrangulava.

A respiração faltou, o peito parecia esmagado por uma pedra. Não sabia se era sangue ou lágrimas que borravam sua visão, até que, com um estalo seco, a cabeça girou, o rosto ficou pálido e azulado.

Berlogo largou-o, deixando o corpo afundar na poça de sangue. Olhou para as próprias mãos ensanguentadas.

Tremiam, de pura excitação; como um tubarão sentindo o cheiro de sangue, a chama estava acesa, e só se apagaria devastando toda a escuridão.

— Onde está você?

Berlogo perguntou entre os cadáveres, teatral.

O rato havia sumido; logo no início da luta, fugira para a escuridão. Berlogo farejou seu rastro. Sabia que o rato o levaria até Nome Ward.

— Nome, onde está você?

Berlogo foi até o balcão, abriu uma porta secreta com a faca. Das profundezas escuras, uma rajada de vento gélido e repleto de almas penadas soprou.

— Ah, está aí?

Berlogo sorriu.

Ao longe, ouviam-se lamentos de milhares de almas. Berlogo não sentia medo, deleitava-se com a dor dos demônios. Mas ainda não era suficiente. Ainda não.

Não estava satisfeito.

Era como um ritual para um ser desconhecido.

Esse ser não queria arrependimento dos ímpios, nem confissão sincera; queria apenas que eles pagassem o preço devido.

Sangue, carne, dor dos malfeitores.

Jamais satisfeito.

Pontinhos de luz subiam dos cadáveres, formando faixas de seda luminosa que se enroscavam no corpo de Berlogo. Ele devorava gulosamente os fragmentos de alma, seus olhos brilhando cada vez mais intensos.

— Corram, os espectros vão alcançar vocês!

Berlogo gargalhava.

O pesadelo saiu da história, mergulhou em trevas ainda mais profundas, espalhando violência e um medo que congelava até os ossos.