Capítulo Quarenta e Cinco: O Soberano da Glória

Caminhando pelo corredor, uma sensação estranha envolveu Borlogo. Já havia experimentado isso algumas vezes antes e, em sua memória, toda vez que essa sensação surgia, era acompanhada pela liberação de energia secreta.

O éter, um éter abundante, o envolvia completamente, como uma proteção desconhecida, concedendo-lhe uma bênção inexplicável.

— Jeffrey, você está vendo aquelas coisas?

Borlogo tocou o ombro de Jeffrey à sua frente, olhando com certo receio para os cantos do corredor.

Desde que recebeu a autorização temporária, Borlogo percebeu que a “Sala de Cultivo” que conhecia havia sofrido algumas mudanças.

As pedras antes polidas agora estavam cobertas de poeira e rachaduras; nos cantos, visões etéreas surgiam — silhuetas de pessoas, oscilando entre o real e o irreal, desvanecendo-se constantemente.

— Não se assuste, isso é uma manifestação anômala que aparece após o nível três de permissão... na verdade, é algo normal — explicou Jeffrey, com certa dificuldade.

Borlogo compreendeu sua ideia: a “Sala de Cultivo” distorcia a percepção daqueles que nela estavam, e, dependendo do nível de permissão, a maneira como ela era percebida mudava.

Como, por exemplo, uma porta que Borlogo acabara de ver; lembrava-se claramente de que ela não existia antes, mas agora ali estava, surgida do nada.

Como funcionário do Departamento de Operações Externas, Borlogo possuía permissão nível dois. Após receber temporariamente o nível três, um mundo fantástico e bizarro se descortinou diante dele.

— Você costuma ver isso normalmente? — perguntou Borlogo.

— Não, normalmente atuo apenas com permissão nível dois. Só uso o nível três quando necessário. Afinal, você mesmo já percebeu: o clima do ambiente de trabalho é importante — respondeu Jeffrey, sorrindo.

As paredes ao redor pareciam ter vida, ondulando lentamente; sua textura rígida desaparecera, lembrando agora as paredes de um estômago acinzentado.

Borlogo assentiu em concordância, adquirindo uma nova compreensão sobre o mistério da “Sala de Cultivo”.

Por fim, Jeffrey conduziu Borlogo até um elevador. As portas se abriram lentamente, revelando um espaço interno estreito.

— Vamos.

Jeffrey deu-lhe um leve empurrão. Borlogo acalmou-se e entrou naquele elevador, totalmente desconhecido para ele.

Começaram a descer.

Esse elevador parecia ser de acesso direto, sem botões de controle ou indicação de andares, apenas um símbolo estranho flutuava no alto.

Eram três rostos de sofrimento, lado a lado, suportando uma tortura eterna.

Seus olhos haviam sido cegados pelo ferro em brasa, as bocas costuradas com agulha e linha, e as orelhas perfuradas por punhais.

— Nosso destino é o “Setor de Contenção Segura”.

Jeffrey explicou no momento oportuno.

Borlogo assentiu, sem questionar. Diferente de outros setores que conhecia, desde que entrou no elevador, sentiu uma atmosfera opressora, como se uma vontade invisível perambulasse pelo local, observando-os com intenções malévolas.

— Por ser um setor de nível três, não posso te explicar muito. Basta saber que tudo o que é ruim, nós trancamos aqui.

As palavras de Jeffrey ecoaram em Borlogo. Ele olhou de novo para os três rostos sofredores. Em tempos passados, talvez ele próprio, para a Agência da Ordem, fosse considerado uma “coisa ruim”.

Uma prisão negra?

Borlogo não tinha certeza.

O elevador balançou levemente. Não sabia por quanto tempo haviam descido, até que finalmente chegou ao fundo. As portas se abriram, revelando um mundo sombrio.

Borlogo saiu e se deparou com um espaço ainda mais vasto.

Parecia uma gigantesca fábrica subterrânea. A luz escassa permitia apenas distinguir vagamente os contornos ao redor. Homens vestidos de cinza caminhavam em silêncio, parando de tempos em tempos; seus rostos estavam imersos em sombras.

O silêncio era absoluto; nenhum som, apenas respirações ao longe, lembrando que aqueles homens não eram fantasmas.

— Vamos.

A voz de Jeffrey soou clara, guiando o caminho à frente.

Os homens de cinza pareciam ignorar completamente os dois, sem lançar sequer um olhar; cada um cumpria sua função, como se fossem partes de uma máquina precisa, trabalhando incessantemente.

Não havia necessidade de comunicação verbal. Quando um portão bloqueava-lhes a passagem, bastava esperar alguns instantes para que ele se abrisse sozinho. Em comparação ao átrio da Agência da Ordem, ali reinava a morte e o cinza opaco estava por toda parte.

Percorrendo esse labirinto profundo por tempo indefinido, Borlogo finalmente chegou ao destino.

Diante deles, um enorme portão de metal bloqueava o caminho, com o relevo do “Setor de Contenção Segura” gravado em sua superfície fria.

A escultura era tão realista que parecia que três almas miseráveis haviam sido fundidas ao aço, gritando em agonia, quase rompendo a porta.

Após alguns instantes, como se alguém finalmente os notasse, um homem de cinza se aproximou.

— Borlogo Lázaro, o próximo a ser implantado. Antes do início do ritual, quero que ele veja aquela coisa.

Jeffrey explicou.

O homem de cinza acenou com a mão, e sons de lamentos e choros ecoaram do portão.

Por um momento, os três rostos grotescos pareciam ganhar vida, chorando com todas as forças, mas incapazes de mudar seu destino. O portão começou a subir lentamente, enquanto o homem de cinza desaparecia nas sombras.

Borlogo prendeu a respiração, não pelo que havia atrás do portão, mas pela estranheza do “Setor de Contenção Segura”. Mesmo sendo imortal, sentiu uma inquietação avassaladora desde o primeiro passo ali dentro.

Então perguntou em voz baixa:

— Implantado? O que isso significa?

— Você entenderá em breve — respondeu Jeffrey, com um sorriso malicioso, conduzindo Borlogo além do portão.

Após o portão, havia um grande espaço cúbico, onde muitos outros homens de cinza perambulavam, sem que se soubesse no que estavam ocupados. No centro do cubo, erguia-se um enorme recipiente cilíndrico de vidro.

O recipiente estava cheio de um líquido transparente, de onde emanava uma luz azulada, vinda do topo e da base, criando um brilho misterioso. E, nesse clarão, Borlogo viu a coisa.

Era um corpo, o corpo de um homem, preservado como um espécime naquele recipiente. Contudo, distinguia-se dos espécimes que Borlogo conhecia.

Aquele corpo… ou talvez não devesse nem ser chamado assim, pois, imerso na solução, parecia também selado em cristal puro; a pele tinha um tom saudável, rubro, e os olhos fechados davam-lhe a aparência de alguém apenas adormecido.

Mas não era só isso: o homem estava nu, e, à medida que Borlogo se aproximava, o corpo, como se percebesse algo, começou a irradiar uma série de brilhos dourados intensos. Em seguida, padrões intrincados e complexos emergiram por toda a superfície de sua pele.

Matriz alquímica.

Não era a primeira vez que Borlogo via uma matriz alquímica. Quando usava o martelo de impacto, ou em combates contra outros alquimistas, via claramente aqueles brilhos e desenhos.

Mas aquilo era diferente.

Se as matrizes alquímicas que Borlogo vira antes eram meros desenhos simples, a que agora se manifestava era como um imenso mural de mestre.

Face, pescoço, peito, costas, braços, pernas...

Os padrões detalhados se espalhavam pela pele como veias de folha, por onde fluía um dourado radiante. A luz era tão pura que parecia materializar-se em líquido de ouro, deslizando incessantemente entre os desenhos.

— Observe bem, normalmente isso fica trancado no lugar mais profundo do Setor de Contenção Segura. Mesmo com permissão, é difícil ver. Hoje trouxeram para cá especialmente por sua causa.

Jeffrey fixou os olhos no homem dentro do recipiente. O brilho ofuscante capturava toda a atenção deles, enquanto os homens de cinza continuavam indiferentes, alheios a tudo, focados apenas em seu trabalho.

O homem parecia estar em um estado peculiar, aparentemente morto, sem respiração, sem batimentos, mas ao mesmo tempo, pleno de vida e força.

Borlogo teve a impressão de que, a qualquer momento, o homem voltaria à vida — e, se isso acontecesse, todos ali morreriam.

— Ele está morto, ou...?

Borlogo indagou.

— Não sabemos, mas acredito que esteja morto. Porém, ele é tão poderoso que, mesmo morto, parece ainda estar vivo.

Sobre o homem no recipiente, Jeffrey só sentia reverência.

— Você disse que isso é por minha causa... "implantado"...

O olhar de Borlogo estava completamente tomado pelo dourado. Ele rememorou as palavras de Jeffrey, tentando juntar as pistas.

As informações dispersas finalmente se encaixaram e uma resposta inacreditável surgiu diante dele.

Borlogo sentiu um terror imenso, mas também uma expectativa febril, como um jogador à beira do abismo, com sua última ficha nas mãos, esperando ganhar um país inteiro no jogo.

Com esforço, desviou o olhar do homem, respirando com dificuldade, os olhos verdes cheios de sangue.

— Quem é ele?

Diante da pergunta, Jeffrey engoliu seco, respondendo com solenidade:

— Ele é, da guerra secreta de sete anos atrás, o troféu mais valioso que tomamos da Espada Secreta do Rei.

O líquido dourado pulsava e se enrolava.

— O nome dele é Silin Cogadel.

Ex-portador da Espada Secreta do Rei, conhecido como o “Glorioso”, iluminado pelo fulgor e pela santidade.

— E claro, para os que sobreviveram àquela guerra secreta, ele tem outro nome, ainda mais conhecido.

Jeffrey fitou o corpo do homem diante deles — hoje um demônio morto, há sete anos, a morte personificada.

— O Soberano.