Capítulo Trinta e Um — Máscaras

No teatro silencioso, Borogo estava em pé diante do palco. Esforçou-se para distinguir o rosto de Cordenin, mas este estava sentado no palco, de costas para a luz, a maquiagem tornando seu semblante irreconhecível, como se usasse uma máscara de sombras.

— Gosto desta história, desse embaralhar de identidades, das fronteiras que se tornam vagas e confusas, trazendo à tona conflitos e, entre contradições acerbas, uma descida gradual à loucura... — disse Borogo, encostando-se ao palco e expressando sua visão sobre a narrativa.

Cordenin surpreendeu-se um pouco; aquele espectador era espontâneo e suas palavras eram interessantes. Elogios ele já ouvira muitos, mas análises concordantes como aquela eram mais raras. Isso lhe concedeu mais paciência para com Borogo.

— Mas, para mim, o melhor é a parte da confissão de Bart — continuou Borogo, arqueando as sobrancelhas, certo de que assistir àquele espetáculo fora sua melhor decisão em tempos recentes.

— Refere-se ao momento do auto-reconhecimento? — perguntou Cordenin, murmurando as falas de Bart. — “Que tipo de pessoa sou eu, afinal?”

— Não, não, falo da parte anterior — corrigiu Borogo. — Cada um de nós carrega três rostos.

— Um que existe no olhar dos outros; outro, aquele que acreditamos ser; e por fim, o nosso verdadeiro eu.

Apoiando-se na borda do palco, Borogo deu um pequeno salto e sentou-se ao lado de Cordenin.

— Concordo plenamente com essa frase, foi muito bem escrita — afirmou, explicando sua compreensão.

— Ao cruzar caminhos com alguém, uma imagem de ti vai se formando aos olhos do outro, surgindo etiquetas como gentil, cruel, bondoso ou perverso.

Cordenin não o interrompeu. Percebia que aquele era um espectador um tanto narcisista, mas ainda assim, suas palavras chamaram-lhe a atenção.

— Mas essa não é nossa real face, é apenas o reflexo do que os outros veem. — Borogo ergueu as mãos, resignado.

— O modo como nos vemos também se altera sob o olhar alheio... Como se esperassemos corresponder às expectativas, evitamos romper a imagem que têm de nós e, pouco a pouco, nos deformamos para nos adequar a ela.

— Exato. Por isso, todos usamos máscaras, e muitas vezes nem percebemos que as vestimos — disse Cordenin, tocando o rosto, sentindo a máscara ali colada, tão integrada que parecia parte de sua carne, indistinta de si mesmo. — Para um ator, isso é ainda mais intenso; tenho mil rostos, mil nomes.

— Sim, compreendo Bart por isso. Ele anseia descobrir quem realmente é... Afinal, todos precisam de uma identidade para viver: trabalhador, ladrão ou algo entre ambos.

Borogo recordava o enredo da peça.

— E esse é o terceiro eu, o verdadeiro, livre das influências externas, nosso ser mais inicial e autêntico.

— O eu primordial — sussurrou Cordenin, olhando para Borogo.

— “Eu primordial”, gostei da expressão — Borogo assentiu, demonstrando certa expectativa. — No fim, será uma tragédia, não? Diferentes identidades aprisionam Bart; ele quase perde o limite entre elas, mergulha cada vez mais fundo, até a destruição.

— Não, no meu final imagino um bom desfecho — Cordenin balançou a cabeça, visualizando a cena final. — A vida já é dura o bastante, o público merece um final feliz.

— Senhor... Senhor Lázaro. — Ele tentou pronunciar o nome de Borogo, mas foi interrompido.

— Borogo, apenas Borogo.

— Então, Borogo, sentiu-se tocado pela história? Conseguiu pensar em tudo isso?

— Mais ou menos — admitiu Borogo. — Também passei por um período assim... Quase esmagado por identidades conflitantes.

Continuou:

— Todos carregam segredos inconfessáveis. Aos olhos dos íntimos, você é amável, amante da vida; mas em privado, é um canalha, suas mãos cheias de sangue. As vidas normal e insana se sobrepõem... e isso só leva à ruína.

Até o falecimento de Adele, ela jamais soube que tipo de trabalho Borogo exercia. No fundo, ele achava que ela suspeitava, mas nunca mencionou; sua própria existência já era motivo suficiente de surpresa.

A vida de um homem comum, os deveres de um devedor.

— Mas sempre haverá alguém capaz de aceitar esse eu complexo, como minha esposa — ao mencioná-la, um sorriso suave pousou no rosto de Cordenin.

— Aceitar... também é bom.

O coração de Borogo vacilou. Lembrava-se vividamente de quando deixou a prisão e reencontrou Adele. Havia muito tempo que não se viam, mas a reconheceu de imediato; ela, por sua vez, não se intimidou com seu passado, apenas o cumprimentou calorosamente, aproximando-se.

Conversaram sobre trivialidades, Adele comentou que ele estava mais pálido, recomendou que tomasse mais sol, entre outras recomendações. Por fim, deu-lhe um grande abraço e perguntou se precisava de um lugar para ficar — poderia se hospedar em sua casa, embora só houvesse o sofá.

Borogo ficou alguns segundos atônito, um sorriso suave — semelhante ao de Cordenin — surgiu-lhe nos lábios, mas logo esse afeto dissipou-se, dando lugar a um semblante frio e cortante.

— Se eu escrevesse a história de “O Rato Errante”, seria ainda mais radical que você.

Borogo não prosseguiu na conversa, preferiu expor sua ideia.

Cordenin encorajou-o a continuar. Eles se davam bem; Cordenin apreciava trocar ideias, especialmente com quem compreendia suas histórias.

— Por exemplo, o conflito de identidades não seria tormento suficiente para Bart. Eu o faria sucumbir enquanto roubava, faria com que... matasse alguém.

Um brilho gélido cruzou os olhos verdes de Borogo. Até o rosto de Cordenin se tornou grave, a cena mortífera lhe veio à mente.

— Matar... alguém?

— Sim. Numa noite ruim, num momento ruim, dois homens se encontram desastrosamente.

Borogo desenhava a cena em pensamento.

— Bart é surpreendido durante o roubo. Reconhece quem o pega: um colega, o bom homem da fábrica, sempre gentil e justo. Bart sabe que está perdido; o outro certamente seguirá sua justiça até o fim.

E de fato, o colega insiste: — Isto está errado, Bart, entregue-se.

A narrativa acelera, empurrando a história rumo à insanidade.

— Bart hesita. Sua vida dupla o esgota. Talvez confessar não fosse má ideia. Mas se o fizesse, sua família já fragilizada seria destruída. Precisa considerar os seus...

É hora de decidir. E você, o que faria?

Borogo levantou a mão, como se agarrasse algo no ar, apertando até romper o invisível.

— Bart o mata.

— Mata o bom homem, que nada fizera de errado; apenas estavam no lugar errado, na hora errada.

O ambiente tornou-se pesado e opressivo quando Borogo revelou o desfecho de Bart.

— Foi uma manhã miserável, infinitamente pior que todas as anteriores. Na névoa, Bart caminha entre as montanhas de concreto, prédios acinzentados qual selva feroz, presas e garras de monstros.

Ninguém sabe o que pensa, só se sabe que caminha para a destruição, desfeito e perdido.

A história terminou. Os dois permaneceram calados, imersos no eco do final, até Borogo romper o silêncio.

— Só uma história, não se preocupe, não tenho tendências antissociais... Pelo menos é o que acho — disse, temendo assustar Cordenin.

Cordenin demorou um instante, depois caiu na risada.

— Nada disso, achei a história muito interessante.

O olhar de Cordenin pousou em Borogo, achando-o peculiar, alguém realmente intrigante. Era um conto sombrio e insano, mas Borogo estava tranquilo, seus olhos límpidos, como se narrasse fatos banais, indiferente à opinião de Cordenin — ou de qualquer pessoa.

— Uma pena, esta é uma comédia; não pode acabar em tragédia — disse Cordenin.

— Entendo. Meu pensamento é que o núcleo da comédia é a tragédia.

Borogo se lembrou de algo e continuou:

— Sempre quis experimentar comédia, stand-up e coisas assim. Você oferece algum curso de atuação aqui?

Queria ocupar-se com algo fora do trabalho; gostava de comédia e imaginava a si mesmo quebrando ossos de inimigos enquanto lhes contava piadas frias...

Borogo riu consigo mesmo, até perceber-se, um tanto constrangido.

— Desculpe, você é o especialista, melhor ouvir os “profissionais”.

Vendo a sinceridade de Borogo e seu comportamento curioso, a curiosidade de Cordenin se aguçou. Após breve pausa, perguntou:

— Borogo, você parece viver livre, sem amarras... Mas com qual rosto vive?

Olhou fixamente para Borogo. Desde o início, observava-o, como costumava fazer sentado nas ruas, deduzindo histórias e identidades dos transeuntes.

Borogo não hesitava, transbordava confiança genuína, um desapego notório a tudo, e ao encará-lo sentia-se até menosprezado.

No entanto, Borogo não parecia desprezar ninguém; sua altivez transbordava naturalmente, talvez sem que ele próprio percebesse. Como um gato preto encontrado na esquina: altivo e frio, ora rondando seus pés, ora desaparecendo, um enigma imprevisível.

— Eu? Acho que entre o segundo rosto e o terceiro.

Falou com honestidade, pois não via motivo para esconder.

— Não me importo com o que pensam de mim, afinal, não os conheço. Você se importaria com o julgamento de um estranho?

Borogo deitou-se sobre o palco, olhando para o escuro e as luzes do teto.

— Já meus conhecidos sabem bem quem sou, então não preciso me preocupar com eles.

— Mas o terceiro rosto, o eu primordial... Descobrir quem realmente somos é difícil, Cordenin, muito difícil. Eu, pelo menos, ainda não consegui.

Falou serenamente. No fundo, Borogo sentia muitos enigmas: o motivo de ter vindo a este mundo, o pacto esquecido, o demônio que lhe concedeu uma ressurreição.

Não podia decifrar-se; ao menos, não antes de solucionar tais mistérios.

— Parece ótimo. Pelo menos, você é autêntico, sem precisar se ocultar.

Cordenin também se deitou no palco e, de repente, percebeu que era a primeira vez que fazia isso ali; antes, sempre foi o protagonista, e protagonistas não caem.

Era uma sensação estranhamente nova.

Borogo virou-se para Cordenin; trocaram um sorriso. Devagar, Borogo se levantou, saltou do palco e foi para o lado.

— Posso levar isto?

Pegou um cartaz — o pôster do desfecho de “O Rato Errante”, com o trabalhador, o ladrão e, entre eles, Bart, em transe.

Caminhava para o fim, mas no fim só havia nevoeiro, ninguém sabia onde aquilo levava.

— Claro, fique à vontade. Espere um momento.

Cordenin correu aos bastidores e logo voltou com uma caneta, assinando seu nome no cartaz.

— Não se importa, não é?

— De modo algum, vou pendurá-lo no meu quarto.

Borogo enrolou o cartaz com cuidado. Viu então que Cordenin trazia algo mais e lhe estendeu.

Era um ingresso — uma pré-venda para o final de “O Rato Errante”.

— Isso... Muito obrigado! — Borogo agradeceu.

— Eu que agradeço. Faz tempo que não converso assim com alguém — respondeu Cordenin, olhando para os bastidores. — Preciso voltar ao trabalho.

— Sim, eu também vou indo — acenou Borogo, despedindo-se.

— Você virá ao final? É em quinze dias.

Enquanto Borogo se afastava, Cordenin perguntou em alta voz.

— Irei.

Pouco depois, a resposta de Borogo ecoou ao longe.