Ato Final: Pacto com o Demônio

Hoje é um dia excepcionalmente belo, com um céu limpo e sem nuvens, onde uma cortina azul cobre a terra. A temperatura está perfeita, nem fria nem quente, e uma brisa suave faz com que a grama e as flores silvestres à beira do caminho dancem balançando.

Em uma estradinha pavimentada com lajes de pedra, uma motocicleta avança calmamente. Palmer e Borogue sentam-se um atrás do outro, ambos cumprindo rigorosamente as regras de trânsito ao usarem capacetes.

Durante a perseguição na noite tempestuosa, para reduzir a resistência do ar, aumentar a velocidade e desferir ataques contra o trem, Borogue utilizou a Mão da Convocação para desmontar o sidecar da motocicleta. Felizmente, o sidecar já havia quebrado muitas vezes, então Palmer não se importou muito. Como um novo ainda não havia sido comprado, Borogue foi obrigado a espremer-se junto dele.

A motocicleta parou à beira da estrada. Borogue tirou o capacete e, com a luz do sol um tanto ofuscante, estreitou os olhos para frente.

— É aqui? — perguntou Palmer.

— É aqui. Já vim uma vez — respondeu Borogue.

O olhar de Palmer percorreu Borogue de cima a baixo. Aquele sujeito vestia um terno impecável, seu cabelo estava cuidadosamente penteado, seu rosto exibia uma expressão serena e, em suas mãos, ele segurava um buquê de flores frescas.

Se não estivessem em um cemitério, Palmer juraria que Borogue estava indo para um encontro romântico.

Olhando para as lápides que pontilhavam a distância, Palmer murmurou em silêncio: "Um encontro no cemitério?"

Com a personalidade daquele sujeito, não era impossível que ele fizesse algo assim.

— Que flores são essas?

Palmer notou o arranjo floral nas mãos de Borogue, escolhido a dedo por Áfria após uma longa discussão sobre o seu propósito.

— Parece que se chamam "não-me-esqueças", significa esquecimento jamais — disse Borogue, olhando desconfiado. — Você não prestou atenção no que Áfria disse na época?

Naquele momento, Áfria estivera totalmente dedicada a explicar-lhes as diferentes flores e seus respectivos significados. Borogue não quis recusar a boa vontade dela e ouvira pacientemente até o fim.

— Não tenho muito interesse por esse tipo de conhecimento — Palmer deu de ombros.

Finalmente tendo chegado a este ponto, Borogue sentia-se como um crente em peregrinação. No momento, sua paz de espírito era incomum, quase sem oscilações emocionais.

— Precisa que eu espere aqui? — perguntou Palmer. Ele percebia a importância daquele dia para Borogue; aquele homem impecável havia levado o ritualismo ao extremo, e ele não queria atrapalhar um momento tão sagrado.

— Não precisa, venha junto — convidou Borogue.

Os dois entraram no cemitério. Situado nos arredores de Óporos, o lugar, ao contrário da cidade envolta em nuvens cinzentas, era repleto de verde e transbordava vida.

Borogue acenou, cumprimentando o coveiro de longe.

O cemitério do Sanatório da Fronteira parecia um reino secreto isolado do mundo, mantendo ocultas todas as missões e glórias na mais profunda quietude. Contudo, em vez de um ar de segredo, o que Borogue sentia ali era uma leve centelha de vida.

Era possível notar que Borogue não era o único ali para prestar homenagens; silhuetas vagavam à distância e, ao passarem por algumas lápides, viam-se flores frescas repousando sobre elas.

Após caminhar em zigue-zague, Borogue finalmente parou diante de uma lápide em forma de cruz, onde o nome de Adélia estava esculpido.

Colocando o buquê diante da lápide, Borogue agachou-se e limpou cuidadosamente a grama ao redor, arrancando-a das fendas entre os tijolos.

— É ela, a Adélia? — perguntou Palmer.

Durante o tempo em que passaram de férias no Sanatório da Fronteira, Borogue havia contado a Palmer os motivos de sua vingança. Como um motorista confiável naquela noite de tempestade, Borogue achava que Palmer tinha o direito de saber.

Foi assim que Palmer soube da existência de Adélia e entendeu por que Borogue fora tão obstinado em alcançar o trem e destruir tudo o que estivesse em seu caminho.

— Sim.

Borogue terminou de arrancar a grama ao redor e esfregou a lápide com a mão, removendo uma grossa camada de poeira.

— Conseguir transformar um maníaco homicida como você... Fico curioso para saber que tipo de pessoa ela era — suspirou Palmer.

— Ela era uma boa pessoa, uma pessoa bondosa.

— Eu sei, eu sei.

Palmer assentiu repetidas vezes. Ele já ouvira Borogue resmungar essas mesmas palavras inúmeras vezes no caminho de moto.

Diante desse assunto, aquele assassino implacável transformava-se em uma criança, repetindo sempre as mesmas frases, a ponto de Palmer já ter calos nos ouvidos.

— O próximo passo é libertar a alma dela.

Borogue murmurou em voz baixa, tirando então o rubi de dentro do casaco.

Sob a luz do sol, a Pedra Filosofal irradiava um brilho deslumbrante. Era pura e translúcida, como um tesouro do mundo.

Bastava estilhaçar a Pedra Filosofal para que a alma aprisionada fosse libertada, mas isso significaria que Borogue perderia tudo aquilo para sempre.

— Na verdade, você não precisa quebrá-la — percebeu Palmer ao notar a hesitação de Borogue.

— Os mortos estão mortos. Na "alma dourada" pode haver vestígios de nossa existência, mas isso não somos nós... A Pedra Filosofal em sua mão tampouco é Adélia; ela carrega apenas a sombra dela. Você pode ser egoísta e guardá-la.

As pessoas sempre precisam guardar algo como recordação. Se Borogue decidisse guardar a Pedra Filosofal em segredo, Palmer estaria disposto a acobertá-lo.

— Não, eu só estava pensando em algumas coisas — Borogue balançou a cabeça, com o olhar profundo. — Chegou a hora da despedida, não podemos fazer isso de qualquer maneira.

Memórias do passado relampejavam e voavam diante de seus olhos. Borogue cerrou lentamente o punho, segurando firmemente a Pedra Filosofal.

— Tenho muitas maneiras de me lembrar dela, não preciso reter egoisticamente sua alma. Além disso, sou um imortal, e a Pedra Filosofal um dia também desaparecerá, mas eu não.

Dizendo isso, Borogue apertou com força. Um som de cristal estalando emergiu de sua palma, seguido por ondas de calor que transbordavam, quentes e rubras como o sangue.

Abrindo a mão devagar, ele viu que a cristalina Pedra Filosofal havia se desfeito em incontáveis pós. Sob a luz do sol, os fragmentos brilhavam como constelações, antes de se dissolverem rapidamente, transformando-se em um sopro invisível que se dissipava de volta ao mundo.

Ambos observaram a cena em silêncio. Pontos de luz vívidos ascenderam lentamente e, soprados pela brisa, fundiram-se no vazio, até que não restasse absolutamente nada nas mãos de Borogue.

Sutilmente, Borogue pareceu ouvir a risada suave de uma mulher. Ela deu uma volta ao redor dele, lançou-lhe um último olhar e, em seguida, seus passos distanciaram-se gradualmente, até tornarem-se inalcançáveis para sempre.

Borogue sabia que ela havia partido. Partido de verdade.

Erguendo o queixo para o céu, ele fitou o horizonte por um longo tempo antes de voltar os olhos para a terra à sua frente. Surpreendentemente, com a dissolução da Pedra Filosofal, seu coração não sofreu grandes turbulências. Pense bem: ele já havia se preparado para a despedida; choramingar naquele momento seria excessivamente patético.

— Acabou? — perguntou Palmer.

— Sim, acabou.

Não houve palavras comoventes nem rituais solenes. Tudo parecia tão sereno, como se temessem perturbar os espíritos que ali repousavam.

Borogue recuou lentamente, um sorriso relaxado brotando de repente em seu rosto. Sem se importar com a limpeza de suas roupas, sentou-se diretamente no chão.

Palmer imitou o gesto de Borogue, sentando-se ao lado dele, de frente para a lápide. Sendo aquele o último dia das férias, eles tinham todo o tempo do mundo para desperdiçar.

— Tem interesse em contar a história dela? — perguntou Palmer.

Sobre a história de Borogue e Adélia, no Sanatório da Fronteira, Borogue não revelara muito, limitando-se a dizer que Adélia era sua amiga e que ele precisava se vingar por ela, e nada mais.

Contudo, ao ver a serenidade estampada no rosto de Borogue — uma expressão maldita para um assassino, mas difícil de decifrar —, Palmer sentiu uma curiosidade insistente e quis saber mais sobre o passado dos dois.

— A história dela? Na verdade, não há muito o que contar.

Como se já estivesse preparado, Borogue tirou do bolso uma fotografia amarelada e a estendeu para Palmer ver.

— Esta é a aparência dela quando jovem. Bonita, não acha?

Palmer assentiu. O tempo havia desbotado a fotografia, mas ainda era possível enxergar, naquelas feições, a juventude e a beleza de Adélia.

Em seguida, a expressão de Palmer mudou. Ele avistou outro rosto familiar na foto, um rosto que não deveria estar ali. Antes que pudesse dizer qualquer coisa, Borogue continuou:

— Este é Morel, um dos meus companheiros de armas. Talvez por sermos da mesma região, nos dávamos muito bem.

Borogue apontou para a outra pessoa na foto. Seu rosto exibia um sorriso suave e, assim como Palmer, ele falava pelos cotovelos sem parar.

— Em uma batalha, ficamos feridos. Adélia era médica militar na época e cuidou de nós. Passamos bons momentos juntos, mas o acampamento foi surpreendido por um ataque inimigo... Morel morreu.

Eu também quase morri naquele ataque, mas Adélia me salvou. Ela me colocou em uma maca e me arrastou para dentro da floresta densa.

O campo de batalha inteiro virou um caos, e o confronto durou muito tempo. Ela e eu ficamos na floresta, fugindo dos ataques inimigos enquanto procurávamos o grosso das nossas tropas. Quando tínhamos sede, bebíamos orvalho; quando tínhamos fome, mastigávamos casca de árvore.

Várias vezes, nós dois achamos que não resistiríamos. À noite, desabafávamos um com o outro sobre nossas vidas. Ela até disse que, se eu sentisse que ia morrer de verdade, lembrasse de avisá-la, pois ela ainda era meio pastora e poderia ouvir minha confissão antes do fim.

Aquela fora uma época terrível, mas, aos olhos de Borogue, extremamente preciosa.

— Ainda bem que nenhum de nós desistiu. No fim, sobrevivemos. De volta ao acampamento, Adélia continuou cuidando de mim, que estava ferido e doente. Como forma de agradecimento, passei a ouvir os ensinamentos dela quando não tinha nada para fazer. Embora não entendesse uma única palavra, fingia muito bem; pelo menos ela acreditava de verdade que havia salvo uma ovelha desgarrada.

Borogue virou a cabeça e encarou o atônito Palmer.

— E então? Ela é realmente uma pessoa incrível, não é?

Palmer assentiu rigidamente e, em seguida, perguntou hesitante:

— Borogue, quero te fazer uma pergunta.

— Pode perguntar.

Palmer respirou fundo, percebendo com espanto que havia deixado passar algo tão importante.

— Quantos anos você tem? — Palmer acrescentou rapidamente: — Não estou perguntando a sua maldita idade psicológica.

Gaguejando um pouco, após uma breve pausa, Palmer organizou as ideias e fez a pergunta novamente, com seriedade.

— Borogue Lázaro, há quanto tempo você se tornou um imortal?

A pergunta deixou Borogue intrigado. Ele pensou por alguns instantes, levantou-se calmamente, sacudiu a poeira das roupas e direcionou o olhar para o horizonte, em direção à cidade sombria e cinzenta.

— Isso aconteceu há muito tempo — lembrou Borogue após um silêncio breve. — Naquela época, esta terra ainda não se chamava Cidade do Juramento, Óporos, mas sim a Cidade Santa do Rei Salomão.

— Há sessenta e seis anos, na batalha conhecida como a Queda da Cidade Santa...

Contrapaindo a luz do sol, Borogue murmurou suavemente:

— Vendi minha alma ao diabo e me tornei um ser indestrutível e imortal.