Capítulo Trinta e Seis: O Ataque dos Rebeldes

O tempo passava lentamente, e a expressão do ancião de manto cinzento tornava-se cada vez mais sombria. Faminto e sob tensão extrema após tantas horas emboscado, descobriu enfim que o inimigo havia chegado à porta—mas simplesmente não avançava.

Lançando um olhar aos soldados, cujos rostos estavam avermelhados pelo esforço de se conter, o velho quase se desesperou. Havia recebido o sinal há pouco e, por isso, ordenara que os soldados ingerissem o elixir da coragem; porém, por mais que esperassem, o inimigo não avançava.

Agora era tarde para voltar atrás—os efeitos da poção já haviam começado a se manifestar. Se o inimigo demorasse ainda mais, logo a eficácia da droga terminaria. E um elixir capaz de forçar o desejo de combate em alguém, evidentemente, não era isento de efeitos colaterais.

Até o mais robusto dos homens, após tamanha excitação artificial, acabaria por sucumbir à exaustão por algum tempo. Se, ao término desse efeito, os soldados entrassem em estado de debilidade e o inimigo os atacasse, tudo estaria perdido.

Atacar frontalmente ou não era uma dúvida pertinente. Embora gostasse de menosprezar a incompetência dos nobres em voz alta, no fundo, como alguém acostumado ao fracasso, não podia deixar de ter receios.

Desde a fundação da Irmandade dos Esqueletos, em duzentos anos de glórias, sua tática mais eficaz sempre fora o uso massivo de tropas. Vencer em desvantagem numérica ou de força era coisa de lenda.

Com apenas dois mil "escolhidos", atacar de frente o acampamento da coalizão nobre, com mais de quatro mil, era claramente um risco elevado.

“Sumo Sacerdote, o inimigo não vem. Teriam eles sido descobertos?”

A indagação do homem de meia-idade fez o velho franzir o cenho. Logo, contudo, balançou a cabeça: “Impossível. Sinto claramente que estão ilesos; se tivessem sido surpreendidos, não permaneceriam incólumes.

Devem ter um comandante tão imerso em luxo e devassidão que, após comer e beber, já não sente vontade de prosseguir.”

Ao pensar nisso, o velho sentiu-se ainda mais frustrado. Jamais lhe passara pela cabeça que a vida extravagante dos nobres pudesse ser a razão para o fracasso de seu plano.

“Sumo Sacerdote, a poção já está na metade do efeito. Se a emboscada falhou, ataquemos de frente! Preparamos o Fogo do Inferno; se conseguirmos invadir e queimar os mantimentos do inimigo, venceremos esta guerra.”

O homem de meia-idade insistiu. Desperdiçar uma oportunidade dessas, após finalmente encontrar o comboio de mantimentos inimigo, seria um prejuízo inaceitável; melhor arriscar tudo numa jogada.

O ancião de manto cinzento era implacável: já havia abandonado exércitos inteiros na fortaleza de Ethel; que dirá agora, por meros dois mil “escolhidos”.

“Atacar de frente não é coisa de sábios. Finjam recuar, mostrem-se vulneráveis para atrair o inimigo a atacar.”

Sob os olhares admirados de todos, os rebeldes saíram da floresta e se mostraram, ostensivamente, ao comboio de mantimentos.

No acampamento, ao receber notícia da aparição dos rebeldes, Hudson foi imediatamente à torre de vigia. Observando as falhas gritantes na formação inimiga, tinha certeza de que, se tivesse uma tropa de elite, aproveitaria a chance e conquistaria fama com aquela vitória fácil.

Mas, diante dos soldados nervosos que comandava, descartou rapidamente essa ideia tentadora. As oportunidades pertencem aos capazes, pensou. Com sua tropa desordenada, ninguém podia prever o que ocorreria se lançasse um ataque.

“Amarrem Gaidy e Jorge, os dois traidores, ao portão do acampamento. Todo o exército em prontidão. Arqueiros e lanceiros, alinhem-se em cinco fileiras; ataquem ao meu comando.”

No fundo, teve compaixão e poupou os dois infelizes. Mas, por segurança, preferiu mantê-los sob vigilância direta.

Vendo o inimigo avançar lentamente, Hudson não sabia se ria ou chorava. Ao que parecia, tentavam atraí-lo para uma armadilha—tinham-no mesmo em alta conta.

Manter-se na defensiva já lhe deixava ansioso; atacar primeiro, nem sob oito garrafas de bebida teria coragem.

Refletiu um momento e decidiu apimentar a situação. Ordenou: “Fechem os portões! Toquem a corneta de ataque!”

Nada de contraditório nisso. Se fossem tropas regulares, talvez temesse abalar o moral. Mas com os soldados da Quinta Brigada, não havia essa preocupação.

Não era Hudson quem desdenhava dos próprios homens; simplesmente, poucos sabiam sequer o significado das diferentes cornetas.

As ordens eram sempre aos gritos—outro método seria inútil. Se não fosse mera formalidade, nem mesmo haveria um corneteiro.

E então aconteceu a cena constrangedora: ao soar o toque de ataque, não apenas seus soldados ficaram confusos; os inimigos também. Eram todos ex-camponeses recém-recrutados—nenhum mais experiente que o outro.

Que os soldados se atrapalhassem, vá lá; mas até os oficiais inimigos estavam perdidos, sem tomar qualquer iniciativa.

Hudson ficou atônito ao presenciar tal cena. Não é assim que se brinca de guerra—a interpretação dos toques de corneta é conhecimento fundamental.

Infelizmente, os rebeldes desconheciam até isso. Quisera assustá-los com o toque e acabou tocando para ninguém ouvir.

Ficou claro: se mandasse suas tropas atacar agora, certamente apanhariam o inimigo de surpresa e obteriam uma vitória considerável.

Hesitou, mas preferiu não arriscar. Como pacifista, evitaria lutas desnecessárias.

Viu, então, os rebeldes se retirarem, sem que ninguém os perseguisse. Oculto na floresta, o ancião de manto cinzento estava furioso—mais uma vez errara em sua previsão.

Desde que decidira emboscar o comboio, esta era sua terceira falha consecutiva—imperdoável para alguém de sua posição na Irmandade dos Esqueletos.

Mas não havia o que fazer; enfrentava um adversário mestre na arte de esperar, contra quem nenhum cálculo parecia funcionar.

“Levem a ordem: ataque total ao acampamento inimigo. Rick, quando a batalha começar, conduza um grupo pela lateral e use o Fogo do Inferno para destruir o máximo possível de suprimentos inimigos.”

O ancião falou friamente. Não podia mais esperar, ou o efeito da poção terminaria e o revés seria fatal. Não acreditava que o inimigo perdoaria e desperdiçaria tal oportunidade.

Melhor arriscar tudo do que perder oitocentos “escolhidos” em vão. Decidido, agarrou seu cajado e, acompanhado por alguns fiéis, saiu da floresta.

Liderar pessoalmente era inevitável. Sua ascensão dentro da Irmandade dos Esqueletos devia-se à astúcia incomparável. O desastre anterior em Ethel já levantara suspeitas—desta vez, não podia fracassar.

Entre seitas sombrias não havia espaço para fracassados; a luta interna era feroz e, ali, quem falhava não tinha direito de sobreviver.

"Avançar!"

Sob o efeito do elixir da coragem, os soldados rebeldes demonstraram um espírito destemido surpreendente e, aos brados, lançaram-se ao ataque contra o acampamento.