Capítulo Oitenta e Oito: Canção Fúnebre

— Quem é ele?! No Clã da Montanha Negra não existe ninguém com essa idade e com esse nível de poder! — O grandalhão cuspia sangue, seu semblante tomado pelo choque, a mente retumbando, o coração em fúria.

Mas Su Ming era veloz demais. Quase no mesmo instante em que o grandalhão chocou-se contra a cerca de troncos, Su Ming já estava sobre ele novamente, trazendo consigo a loucura, a matança. Ao desferir outro soco, mordeu a ponta da língua e cuspiu uma golfada de sangue. Assim que o sangue surgiu, transformou-se em névoa escarlate, manifestando a Técnica do Sangue Negro.

A técnica avançou direto sobre o grandalhão. No instante em que a névoa o envolveu, incrédulo, Su Ming projetou a mão direita com velocidade inigualável, atravessando a névoa carmesim e golpeando o peito do adversário.

Com um estrondo, até a cerca de toras estremeceu. Os olhos do grandalhão se arregalaram, perderam o brilho, e sangue jorrou em profusão de seus lábios. O punho de Su Ming atravessara-lhe o peito.

— Matem! — Os olhos de Su Ming estavam tingidos de vermelho. Após tirar a vida de um, não hesitou sequer um instante, lançando-se sobre os outros guerreiros do Clã da Montanha Negra ao redor. O duelo com o grandalhão fora breve, mas testemunhado por todos daquele lado. Eles não podiam acreditar no que viam: o vice-líder de sua equipe de caça sendo morto brutalmente, incapazes sequer de acompanhar os movimentos de Su Ming, apenas sombras fugazes cintilando.

Não eram só eles. Os poucos guerreiros do próprio clã de Su Ming ao redor também estavam chocados. Conheciam Su Ming, lembravam-se dele como um simples membro da tribo. Antes não haviam tido tempo de questionar por que Su Ming estava agora entre os guerreiros, mas naquele momento, sua explosão os deixou não só atônitos, como tomados por uma onda de ânimo feroz.

Ao som do brado de Su Ming, os sete ou oito guerreiros de seu clã também urros ressoaram.

— Matem!

— Quem destrói nosso lar, morra! — Su Ming, olhos rubros, corpo tomado por vigor sanguíneo, desferiu outro soco.

— Quem mata nosso povo, morra! — Mais um punho.

— Quem massacra nossa tribo, morra! — Outro golpe.

O vulto de Su Ming cruzava entre mais de uma dezena de guerreiros da Montanha Negra, que, tomados pelo pavor, viam-no explodir em fúria. Jamais ele matara assim, jamais odiara tanto. Agora, deixava de ser um jovem de menos de dezessete anos; era um carrasco, tomado pela loucura da matança.

Entre os respingos de sangue, um estrondo ecoou-lhe aos ouvidos; seu coração sangrava. Um membro do clã, gravemente ferido, escolhera a autodestruição da Linhagem Sangrenta.

Era uma guerra. Era o confronto entre invasores e defensores. Era a fúria dos clãs, a loucura entre Montanha Negra e Montanha Uva, o ódio de séculos, impossível de ser apaziguado.

O súbito aumento dos guerreiros da Montanha Negra tornava a batalha ainda mais sangrenta. Os guerreiros do Clã da Montanha Uva eram poucos, em menor número que os inimigos. Mas, naquele momento, cada um deles, tomado por obstinação, lutava até o fim para proteger o lar, os seus, o próprio clã. Nada era demais a sacrificar.

A morte, afinal, o que importava? Lutar pelo lar, pelo clã, pelos filhos, pelos pais: esse era o momento mais brilhante da existência!

A multidão protegida pelo brilho da estátua totêmica chorava em silêncio. O lamento ecoava, misturando-se a súplicas. Choravam pelos filhos guerreiros que os protegiam, pelos pais, pelos defensores de seu povo.

— Mamãe, por que o céu é azul...? Será porque lá, papai nos observa...?

— Papai, por que as estrelas piscam à noite...? Será porque mamãe, lá em cima, nos olha...? — Não se sabia quem murmurou primeiro, mas logo todos protegidos pela luz da estátua, entre lágrimas, repetiam suavemente.

As vozes se fundiam, tornando-se uma onda grave, cheia de doçura, de tristeza, e, ao mesmo tempo, de um sentimento impossível de descrever.

Essas poucas frases eram próprias do Clã da Montanha Uva. Sempre que alguém do clã morria, reuniam-se em torno da fogueira e, olhando o corpo do falecido, entoavam versos de lamento.

— Lasu, não se sinta só no céu, não fique triste, não chore, sua mãe e seu pai estão aqui na terra, olhando por você... Todos os anos, todos os dias... sempre olhando por você...

— Não vou chorar, não vou me entristecer, nem sentirei solidão, pois sei que vocês estão aí, olhando por mim... Estou feliz...

As palavras cresciam em meio ao pranto. Os guerreiros da Montanha Uva, que lutavam sem temer a morte, ouviam o cântico do povo, as frases familiares, e, tomados de tristeza, soltavam gritos roucos e sufocados. Lutariam, lutariam até o fim!

O corpo de Su Ming tremia, lágrimas escorriam-lhe dos olhos, coberto de sangue — parte sua, mas, sobretudo, do inimigo.

Não sentia cansaço, não sentia medo; só sabia lutar até o limite. Quando não mais pudesse mover-se, quando ferido gravemente, faria o mesmo: explodiria a própria Linhagem Sangrenta.

— Mamãe... Papai... Pipi... — Atrás de Su Ming, ouvia as lágrimas da menina que despertara.

Seu coração doía, sangrava, como se milhares de agulhas o atravessassem, fazendo-o mover-se mais rápido, socar com mais força. Em meio ao lamento e à matança, uma melodia triste começou a soar.

Aquela música exalava desolação, tristeza, despedida... Sob uma árvore próxima, o flautista Liu Di, do Clã da Montanha Uva, recostava-se. Suas pernas estavam desfeitas, o corpo banhado em sangue, o rosto lívido, o olhar apagado.

Com mãos trêmulas, segurava um ocarina feita de osso junto à boca, soprando uma melodia de dor. O som, como o pranto materno, mesclava-se ao murmúrio dos parentes, transformando-se em um lamento que dilacerava os corações.

O som triste elevava-se ao vento, derretia-se na neve, fundia-se ao sangue do povo. Naquele campo de batalha, cada guerreiro da Montanha Uva que ouvia, chorava sem cessar.

O corpo de Su Ming tremia. Não era a primeira vez que ouvia a ocarina, mas nunca antes se emocionara tanto, nunca as lágrimas lhe vieram assim, nunca sentiu o coração despedaçado, tornando-se um ser sem alma, restando apenas as feridas e a tristeza infinita.

Além do lamento da ocarina, ouvia, por vezes, estrondos de autodestruição, cada um representando um guerreiro que explodia sua Linhagem Sangrenta.

— No caminho para o além, não me deixem sozinho! — Su Ming sorriu amargamente, desferiu outro soco e despedaçou mais um inimigo da Montanha Negra. Também ele cuspiu sangue e, ao girar o corpo, viu, sob a árvore próxima, o parente que, à beira da morte, soprava a ocarina.

Os olhos do flautista, embora opacos, ainda brilhavam. Soprava a melodia, as mãos tingidas de sangue tingindo o instrumento, mas sem abafar o som, a dor, a despedida.

Era aquela, sua última canção para o clã; com a vida, soprava a última melodia.

Su Ming fechou os olhos. Ao desviar o olhar, de súbito, suas pupilas se contraíram. Viu, em outra direção, diante de Bei Ling, três grandalhões da Montanha Negra, com expressões ferozes e excitadas, forçando Bei Ling a recuar. O arco de Bei Ling estava partido, o corpo crivado de feridas, sobretudo o peito, de onde escorria sangue em profusão. Pálido, empunhava uma faca de osso, lutando com bravura e desespero.

Não podia recuar. Atrás dele estavam os parentes, cobertos pela luz da estátua totêmica. Mais próxima dele, uma mulher chorava, olhando para Bei Ling, para seu corpo trêmulo, para suas costas imponentes como uma montanha.

Era Chen Xin. Ela parecia gritar algo, avisar Bei Ling de alguma coisa. Su Ming estava longe demais para ouvir, mas via nos olhos de Chen Xin a ternura oculta ao olhar para Bei Ling.

Ela gostava dele. Naquele instante, teve ainda mais certeza: amava-o.

Lágrimas escorriam-lhe dos olhos. Quando viu Bei Ling vacilar, e um dos três guerreiros da Montanha Negra avançar de súbito com a faca de osso em riste, pronta a desferir o golpe fatal, Chen Xin soltou um grito de dor e lançou-se à frente.

Bei Ling sorriu amargamente. Já não aguentava mais, lutando até a exaustão desde a noite anterior. Sabia que não escaparia; prestes a se autodestruir, viu Chen Xin abraçá-lo.

— Seja. Já que veio, vamos juntos... — No instante em que Bei Ling fechava os olhos, pronto para explodir a Linhagem Sangrenta, o céu explodiu em estrondo, um som retumbante que fez estremecer todos, até os inimigos.

De repente, uma lança rubra, em velocidade inacreditável, rasgou o ar em direção aos guerreiros diante de Bei Ling. A lança exalava uma aura assassina extrema, tomada de loucura, e transformou-se em uma imensa águia vermelha visível a todos. Num piscar de olhos, cruzou Bei Ling, atravessando o peito do guerreiro da Montanha Negra que ergueria a faca, cravando-o no solo gelado. Ao mesmo tempo, uma onda de energia explodiu ao redor, despedaçando o corpo do adversário.

Os outros dois guerreiros recuaram, cambaleando, cuspindo sangue. Então, como um relâmpago, uma figura surgiu, saltando à frente, postando-se entre Bei Ling e os inimigos, ocupando todo o campo de visão do companheiro.

Aquela cena, aquela silhueta, ao surgir, levantou uma tempestade no coração de Bei Ling. Ele conhecia aquele momento. No clã de Fengzhun, já vivera algo assim, vendo alguém colocar-se à sua frente. Apesar das diferenças de aparência e porte físico, naquele instante, para Bei Ling, eles se fundiam.

— Su... Ming... — Bei Ling, tomado de incredulidade, ficou estático. Agora entendia tudo...

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Não sei se alguém já ouviu uma ocarina. É um instrumento muito antigo. Lembro-me que, por ter apenas cinco notas, seu som é profundamente triste. Como agora é possível postar vídeos na seção de comentários, deixei um lá para vocês. Talvez haja uma versão melhor, mas não encontrei.

Por fim, peço seus votos de recomendação!