Ordem Demoníaca-Em busca da magia(Raiz do Ouvido)

“Craque...”

“Craque... craque...”

Era impossível distinguir que som era esse, mas ao penetrar nos ouvidos parecia atravessar o corpo e mergulhar na alma, fazendo com que, mesmo involuntariamente, se estremecesse algumas vezes naquela noite fria de neve.

O vento ártico ressoava com um lamento sobre o mundo, e flocos de neve dançavam ao sabor das rajadas, fragmentando o céu em mil pedaços e cobrindo o chão em camadas, compondo um cenário de desolação como se tudo estivesse adornado de prata. De longe, a paisagem era de um branco absoluto, uma vastidão árida.

Não era noite profunda, apenas o crepúsculo, mas o céu sombrio era tão opressivo quanto o da noite, infundindo uma sensação de peso sobre o peito, tornando difícil respirar. No solo prateado, desenhava-se o contorno grandioso de uma cidade imponente, que se erguia como uma besta colossal prestes a dominar.

No coração da cidade, uma torre ritual se elevava, de forma heptagonal, inteiramente negra e penetrando as nuvens, firme e inabalável diante das tempestades de vento e neve. O vento que soprava sobre o altar trazia consigo aquele som de craque, espalhando-se ao longe, rude e primitivo, mas com um encanto peculiar.

“Ainda há esperança...? Ainda existe...?”

A voz rouca murmurava no vento e na neve, dispersando-se desde o altar, fundindo-se com as rajadas até quase se tornar indistinta.

“Se há esperança, onde está ela? Se não há, por que me permitiu vê-la?!”

Aquela voz, tomada de desespero, soava quase como um grito de loucura, reverberando pelo firmamento em um clamor histérico.

Sob o altar, incontáveis figuras vestidas de capas de palha permaneciam em silêncio, imóveis, seus números chegavam a dezenas de milhares, homens e mulheres reunidos ao redor do altar, formando uma multidão compacta. Não se moviam, mas a paixão ardente era evidente; parecia que, ao comando daquele sobre o altar, eles estariam dispostos a tudo.

A neve caía ainda mais intensa.

“Se me permitiu ver, então deve haver esperança. Mas onde está ela?”

A voz rouca sobre o altar carregava amargura, impregnada de tristeza que não se dissipava.

“Hoje, o destino se confunde, Três Grandes abrem caminho, vento e neve chegam, a eternidade se faz, e eu vou calcular novamente o céu bárbaro!”

De repente, a voz se tornou mais potente, e algo misterioso aconteceu: nuvens e ventos mudaram de cor no firmamento, todos os flocos de neve que caíam pararam abruptamente, e num instante se reuniram de todos os lados, convergindo numa força que fez o mundo estremecer.

No céu, nenhuma neve mais caía. Os flocos reunidos formaram um enorme dragão de neve, que, assim que tomou forma, ergueu-se e soltou um uivo lancinante. O som era tão intenso que abalava o espírito de todos que o ouviam, como se pudesse rasgar suas almas.

Sangue vivo e intenso começou a jorrar do corpo do dragão de neve, rapidamente tingindo-o por completo, transformando-o em um dragão de sangue. Em meio ao seu grito doloroso, ele se lançou com força para o céu, como um meteoro selvagem querendo romper o firmamento e abrir um caminho para a esperança.

A velocidade era tão grande que, num piscar de olhos, ultrapassou todos os limites, ressoando como se colidisse com uma barreira invisível. O mundo tremeu, um zumbido se espalhou em todas as direções, e o dragão de sangue voltou a uivar, seu corpo desmoronando camada por camada diante dos olhos de todos.

No instante em que estava prestes a se desintegrar completamente, dezenas de milhares de pessoas sob o altar realizaram gestos rituais, mordendo a língua para cuspir sangue. O sangue, atraído por uma força misteriosa, voou ao céu como um mar rubro, fundindo-se com o dragão de sangue, retardando sua destruição e impulsionando-o ainda mais alto.

Todos os olhares se fixaram no dragão, que voava cada vez mais alto. Mas, de repente, seu corpo estremeceu violentamente, soltando um grito que ecoou por milhares de quilômetros, até que, incapaz de resistir ao colapso, se desfez em milhares de flocos de neve sangrentos, caindo sobre o mundo e tingindo-o de vermelho, como se o próprio submundo tivesse emergido.

Naquele instante, porém, um som completamente diferente escapou da boca do dragão, distinto do grito desesperado:

“Luto...”

No topo do altar, bem ao centro, um ancião de manto púrpura estava sentado de pernas cruzadas. O rosto estava coberto de rugas e manchas marrons, e ele murmurava de olhos abertos, porém sem brilho; era claramente cego.

À sua frente, repousava uma espinha completa, emitindo uma luz branca e sombria, enquanto em sua mão direita, ele segurava uma lasca de pedra, detendo-a sobre a décima terceira vértebra.

Seus olhos vazios contemplavam o céu, em silêncio por muito tempo, até que soltou um longo suspiro.

“Avise ao Rei de Yu... fiz tudo o que pude...”

Enquanto falava, movia novamente a mão com a pedra sobre a espinha estranha, roçando o osso e produzindo aquele som de craque, que se espalhava ao longe. Sua figura parecia desolada, fundindo-se ao som, transmitindo uma tristeza solitária e decadente.

“Como Marquês Bárbaro do Grande Reino de Yu, vejo um mundo que vocês não conseguem enxergar...”

“Vocês... não enxergam...”

“Esperança...”

Este capítulo é apenas o prólogo; haverá outro à noite. Novo livro publicado, colecione, recomende, clique — isso é vital. Ergen precisa de incentivo!