Capítulo Oitenta e Seis: A Perseguição Mortal Vinda das Montanhas Negras!

O vento do norte uivava, levantando a neve acumulada sobre a vastidão da floresta. Os flocos, levados pelo vento, pareciam sem raízes, sem destino certo, tal como aqueles que caminhavam sob a neve, afastando-se lentamente do lar que abrigara gerações de seus ancestrais. Silenciosos, avançavam pelo bosque, deixando para trás o que lhes era familiar.

Aos poucos, ninguém mais falava. Mesmo o choro eventual do pequeno Lasu cessou rapidamente, seja por consolo sussurrado de um parente, seja por força de vontade, transformando a tristeza em determinação e ódio.

Centenas seguiam, a maioria eram apenas membros comuns do clã, muitos idosos, enfermos e frágeis. A marcha era lenta; o vento frio cortava como lâminas, e a neve espessa tornava cada passo ainda mais penoso.

Ao redor, os guerreiros do clã da Montanha Negra vigiavam em meio à tristeza, atentos a qualquer ameaça. Não se permitiam relaxar nem por um instante, pois uma batalha mortal podia começar a qualquer momento. Se tombassem, os que protegiam ficariam indefesos, vulneráveis ao menor golpe.

Suming carregava uma menina no colo. Ela se agarrava ao seu manto, tremendo de frio, mas era o sonho dela que parecia mais gélido que o vento. No entanto, talvez pelo calor que emanava do abraço de Suming, a criança pouco a pouco se acalmava, encontrando alguma paz no sono, embora lágrimas persistissem a escorrer silenciosas por seu rosto.

Com delicadeza, Suming seguia adiante, pisando sobre a neve. Olhava ao redor, reconhecendo rostos familiares marcados pela dor, pelo pesar da partida, mas também pela firmeza e obstinação. Cerrando os dentes, o ódio brilhava em seus olhos. Avançava em silêncio, ajudando os mais frágeis, amparando-os para que caminhassem um pouco mais rápido naquela vastidão branca.

“Mesmo se marcharmos dia e noite, levaremos pelo menos três dias até chegar ao clã do Vale dos Ventos… E então, quantos de nós ainda estarão vivos?”, pensava Suming, sentindo o coração sangrar. Não temia por si, mas pelas faces queridas ao seu redor, temendo que, em três dias, muitas jamais tornassem a se ver.

Suming sabia que, se houvesse alternativa, o avô já a teria usado para acelerar a jornada até o Vale dos Ventos. Embora a Serpente Negra fosse veloz, carregava poucos de cada vez, e a travessia pelos céus era insuportável para os comuns do clã, exigindo vários guerreiros poderosos para protegê-los. E se esses se separassem do grupo, os que restassem estariam à mercê da morte.

“Mamãe…” murmurou a menina em sonhos, apertando-se ainda mais ao pescoço de Suming, como se soltar significasse perder toda a segurança.

“Sim, eu precisava ter voltado”, sussurrou Suming, acariciando as costas da criança adormecida.

O tempo escoava lentamente. Quando o entardecer se aproximava, a caravana já se afastara bastante do antigo lar. Em meio ao frio e à floresta profunda, resistiam bravamente, quando, de súbito, uma estridente sineta soou atrás deles, rasgando o silêncio com um aviso aterrador.

O apito, cortante e inesperado, foi seguido por uivos excitados. Silhuetas surgiram velozes entre as árvores distantes, avançando sem hesitação.

Num instante, todos do clã da Montanha Negra estremeceram. O olhar do avô tornou-se gélido. Os guerreiros e os vigias ao seu lado deixaram transparecer uma sede de sangue. O medo e a sombra da morte envolveram os demais membros do clã, tremendo, chorando, à beira do pânico.

“Ninguém se move. Continuem protegendo o avanço dos nossos. Os guardiões do clã, venham comigo enfrentar o inimigo!”, ordenou o avô com voz firme.

Suming entregou a menina a um dos membros comuns, pronto para avançar. Ouvindo as palavras do avô, parou por um instante, cerrando os dentes, e sob a liderança do chefe, protegeu a retirada do grupo. Atrás deles, o avô e sete guerreiros formavam uma muralha viva, prontos para conter a onda inimiga.

O vento carregava gritos e assobios, enquanto mais de vinte guerreiros do clã da Montanha Sombria surgiam entre as árvores, surpreendendo Suming. Seu próprio clã mal contava com trinta guerreiros, e agora, mais de vinte atacavam de uma só vez. Era quase inacreditável.

Entre os inimigos, a maioria estava no quarto ou quinto nível do Sangue Condensado, mas cinco deles tinham alcançado o sexto, e três estavam no sétimo nível. Nenhum chegara ao oitavo, mas à frente marchavam dois gigantes de mantos negros, distintos de todos os outros, exalando uma energia vital tão intensa que fez as pupilas de Suming se contraírem. Superavam até mesmo os vigias e o chefe do clã; o sangue que os envolvia era o de guerreiros no décimo nível do Sangue Condensado.

Suming percebeu, contudo, que os olhos desses dois homens eram opacos e sem vida, diferentes dos normais, embora seus movimentos fossem ágeis. Sob sua liderança, os mais de vinte guerreiros avançaram, sedentos de sangue, enlouquecidos, lançando-se sobre o avô e seus defensores.

Gritos estranhos saíam de suas bocas, sons que faziam os membros comuns tremerem de terror.

“Rápido, avancem!” bradou o avô, lançando-se de encontro aos inimigos. Com um gesto de suas mangas, um vento negro se ergueu, levantando a neve ao redor e arremessando-a contra os atacantes.

Os dois gigantes de mantos negros avançaram decididos, ignorando os demais, e envolveram-se na tempestade sombria. O som de embate ecoou, e ambos investiram diretamente contra o avô.

Os demais guerreiros, apanhados pela rajada, viram sete ou oito dos seus cuspirem sangue e desmoronarem, explodindo em pedaços, cobrindo o ar de cheiro de sangue.

A chacina começara.

Além do avô, apenas sete membros do clã protegiam a retaguarda. Em seus rostos, uma determinação inabalável. Atrás deles estavam seus familiares, os que amavam, e não podiam recuar. Jamais podiam recuar.

Com desespero e coragem, os sete ergueram as vozes num brado e se lançaram contra os mais de dez guerreiros inimigos, dispostos a tudo para retardá-los e dar tempo à fuga dos seus.

Não eram poderosos: o mais forte chegava ao sétimo nível do Sangue Condensado; os demais, ao quinto. Mas naquele momento, uma aura indescritível os envolvia—o ímpeto de proteger o lar, a família, e a certeza de que, mesmo diante da morte, não permitiriam que o inimigo avançasse um só passo.

Eles erguiam com seus corpos uma muralha de carne; traçavam com suas vidas um abismo, explodiam com suas almas em um furor insano—era essa a escolha deles.

Os olhos de Suming se inundaram de lágrimas. Não só ele, mas também os guerreiros ao redor e até alguns membros comuns gritavam, prontos para lutar.

“Não olhem para trás! A missão de vocês é proteger a retirada do clã. Nós… vamos!” Nesse instante, o chefe, à frente, mostrou decisão nos olhos, embora por trás dela se escondesse a mesma tristeza.

Ele era o chefe do clã da Montanha Negra; seu dever era garantir a sobrevivência do maior número possível, assegurar que o clã pudesse continuar.

Suming fechou os punhos com força, o olhar vermelho, lutando para conter o desejo de voltar e lutar, enquanto via, a algumas dezenas de metros atrás, os sete companheiros enfrentando a avalanche dos guerreiros da Montanha Sombria. Com o rugido da batalha, viu nitidamente um dos seus cuspir sangue, ter o braço direito destruído, recuar cambaleante, mas ainda assim resistir, mesmo com as pernas destroçadas. Em um último impulso, lançou-se contra o inimigo que se aproximava para matá-lo, abrindo a boca e, com um grito desesperado, mordeu o pescoço do adversário, arrancando-lhe um grande naco de carne.

O guerreiro inimigo gritou de terror, o pescoço dilacerado, e acertou o peito do defensor com um soco, fazendo-o cuspir sangue. Ainda assim, o guerreiro do clã da Montanha Negra engoliu o pedaço de carne, o olhar selvagem e gesto insano abalando o inimigo até o âmago.

Naquele momento, o defensor que engolira a carne voltou-se para a caravana em fuga, como se pudesse ver Suming entre eles, e sorriu com ternura—a doçura de um adulto olhando para uma criança. Suming era, para ele, apenas um menino.

Aquele sorriso, afetuoso e sereno, nada tinha da ferocidade anterior. Em seguida, virou-se, fechou os olhos, e, num instante, sua energia vital explodiu, levando seu corpo à destruição. O estrondo que se seguiu foi como um trovão: o inimigo mais próximo, aquele de pescoço dilacerado, olhou aterrorizado, querendo recuar, mas já era tarde.

Era a explosão vital—o sacrifício supremo, a mensagem final àqueles que perseguiam o clã: para destruir a Montanha Negra, vocês pagarão um preço inimaginável.

No estrondo, o adversário cuspiu sangue, os braços destruídos, recuando sem forças, o coração dominado pelo medo.

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