Capítulo Oitenta e Cinco: O Lar que Não Quero Deixar

— Su Ming, você... — O avô abriu a boca instintivamente, mas ao ver os olhos avermelhados de Su Ming, o cansaço exalando de todo o seu corpo e aquela silenciosa determinação, as palavras lhe faltaram. Ele também sentia, profundamente, o preço amargo dessa obstinação.

Aos seus olhos, Su Ming era agora como uma flecha disparada do arco, carregando uma força cortante impressionante, impossível de ser detida, pura e imaculada de sangue.

— Vovô... voltei. — Su Ming falou suavemente, como se retornasse de uma breve saída cotidiana.

O avô olhou para ele, uma mistura de alívio, saudade, hesitação e um sentimento complexo que Su Ming não conseguiu identificar.

— Vais lutar pela tribo? — perguntou o avô, depois de um longo silêncio.

Su Ming assentiu em silêncio.

— Mesmo que isso signifique a morte, estás disposto? — O velho ponderou, e voltou a falar.

— Todos morreremos um dia. Se minha morte servir para proteger o lar, morrerei sem arrependimentos. — A voz de Su Ming era serena, mas revelava a verdade de seu coração.

— Muito bem, Su Ming, não vou te impedir. Se essa é tua escolha, te concedo a oportunidade de lutar pela tribo! — O avô fechou os olhos, hesitou, mas logo os abriu com firmeza.

Sabia em seu íntimo que não podia mais tentar deter o rapaz. Caso tentasse, talvez Su Ming tomasse medidas ainda mais desesperadas. O sofrimento do neto o fazia sofrer também, mas sentia orgulho.

Naquele instante, os membros reunidos da tribo silenciaram repentinamente. Todos os olhares se voltaram para a entrada da aldeia, onde um pequeno grupo se aproximava.

À frente vinha o chefe, seguido por Lian Shou e Shan Hen, além de Bei Ling e outros guerreiros de sangue condensado do sexto e sétimo níveis. Exaustos e manchados de sangue, regressaram.

Contudo, ao partirem, o grupo era maior; agora, estavam reduzidos, e muitos traziam feridas pelo corpo. Bei Ling, em especial, estava pálido, com manchas de sangue no peito.

Cada um carregava, nas mãos, cabeças humanas que já não gotejavam sangue. Sua chegada encheu os corações dos tribais de ânimo e esperança; abriram passagem para que se aproximassem do ancião.

Bei Ling avistou Su Ming, e desta vez não havia frieza em seu olhar, apenas silêncio, seguindo atrás do pai. Diante da vida e morte do clã, sua inveja perdera todo significado.

Se a tribo desaparecesse, se todos morressem, o que haveria de invejar?

— Ancião, os espiões do Clã da Montanha Negra nas redondezas foram todos localizados e mortos; agora, está seguro para migrarmos! — O chefe lançou as duas cabeças ao chão e falou em tom grave, impregnado de sangue.

Os outros fizeram o mesmo, em silêncio, com um ar de despedida.

Su Ming, ao lado do avô, observava o grupo. Via o cansaço em seus corpos e a tristeza oculta sob a violência.

Era fácil imaginar que, quando o avô retornou na noite anterior e os preparativos para a migração começaram, a tribo fora surpreendida pelo primeiro ataque do Clã da Montanha Negra. Foi uma batalha sangrenta, impedindo a partida até que, sob ordem do ancião, os guerreiros limparam os arredores dos inimigos restantes, permitindo enfim a migração.

A maioria dos membros eram pessoas comuns, muitas mulheres e crianças. Proteger a segurança deles era proteger o futuro e a esperança da tribo.

O avô assentiu, olhando para todos. Homens, mulheres, velhos e crianças, todos retribuíam seu olhar, cheios de expectativa e dependência.

— Companheiros de tribo... — disse o ancião, sua voz ecoando para todos ouvirem. — Não queremos abandonar nossa terra natal, não queremos deixar o solo onde tantas gerações viveram. Não queremos nos submeter ao Clã do Vale dos Ventos... Mas, pela sobrevivência do Clã da Montanha Uva, precisamos fazê-lo!

Precisamos sobreviver, sobreviveremos! Diremos aos nossos descendentes, e a nós mesmos, que um dia voltaremos. Um dia, reconstruiremos nosso lar aqui, e todo o opróbrio será devolvido em dobro ao Clã da Montanha Negra!

Tenho confiança... e vocês, têm?! — bradou o ancião.

Todos, tomados pela tristeza, explodiram em um grito reprimido, cujo eco pareceu abalar o céu. Talvez não fossem muitos, mas ali estava o rugido mais forte de suas vidas.

— Haverá um dia... em que o Clã da Montanha Uva retornará... Agora, partimos! — O ancião fechou os olhos, ocultando sua dor, e com um largo movimento da manga, sinalizou para que todos seguissem. Amparando-se, protegidos pelos guerreiros, os membros da tribo começaram a se mover, deixando para trás a terra que abrigou gerações, marchando rumo ao desconhecido.

A longa fila foi se afastando, deixando para trás a aldeia abandonada, onde restava fumaça negra e destroços, impregnados de solidão e tristeza.

Lágrimas ecoavam entre o povo, dos pequenos Lasso que ainda não cresceram, das mulheres assustadas, de cada tribuno da Montanha Uva.

Os homens protegiam seus familiares, carregavam as crianças confusas, caminhando em silêncio, lágrimas rolando. Os Lasso mais crescidos, tomados pelo medo, seguravam as mãos dos seus, chorando e olhando para trás, tentando gravar para sempre aquela imagem na memória, com receio de esquecerem... o caminho de casa.

Cada um deles, por vezes, virava-se para olhar o lar deixado para trás, contemplando o antigo abrigo...

No meio da multidão, um velho de expressão serena, era Nan Song. Com uma mochila simples às costas, caminhava despercebido entre os demais, como se tivesse compreendido totalmente o peso dos anos.

Era meio-dia; o sol não era forte, a neve refletia uma luz prateada que feria os olhos. Mas, por mais intensa que fosse, não impedia a saudade e a dor do adeus.

A aldeia ficava cada vez mais distante, seu contorno sumindo, restando apenas a fumaça no céu e lembranças de tempos felizes, gravadas no coração de cada tribuno, que jamais esqueceria.

Su Ming virou-se. Tudo da aldeia estava também marcado na sua memória: ali estavam sua infância, sua felicidade, seu crescimento. Cada canto era familiar, cada pedaço de terra inesquecível; tudo permaneceria guardado em sua mente por toda a vida.

Ninguém abandona a terra natal se não for forçado. Ninguém deixa o lar querido por vontade própria, nem deseja tornar-se submisso ao desconhecido Vale dos Ventos.

Mas não havia outra saída. Era o único caminho para que o Clã da Montanha Uva não fosse destruído, o único meio de continuar existindo. Um caminho longo e tortuoso, mas necessário.

O perigo não acabara; pelo contrário, o verdadeiro risco estava apenas começando. Antes, com a aldeia, resistiram à primeira ofensiva do Clã da Montanha Negra. Agora, durante a migração, espalhados numa longa fila, a maioria era de pessoas comuns, indefesas diante dos guerreiros bárbaros.

A jornada não seria tranquila...

Se o Clã da Montanha Uva fosse derrotado, todos os guerreiros morreriam, todos os homens massacrados, incluindo as crianças Lasso. Nenhum homem sobreviveria... Restariam apenas as mulheres, que seriam levadas ao Clã da Montanha Negra, tratadas como objetos, servindo apenas para gerar descendentes e perpetuar a humilhação.

Centenas migravam, mas não podiam avançar depressa. Entre eles, além dos homens, havia muitos Lasso e mulheres. No frio do inverno, o choro foi dando lugar ao silêncio.

Ninguém sabia onde estava o futuro. Talvez o Vale dos Ventos fosse o destino final... Mas quem poderia garantir que todos chegariam vivos até lá?

No caminho, quantos morreriam? Quantos jamais voltariam a ver os seus? Ninguém sabia...

Entre o povo, havia jovens que não possuíam o corpo bárbaro, pouco contribuíam para a tribo, preferindo brincar. Tinham perdido parentes guerreiros no passado, mas suas travessuras eram toleradas, desde que não passassem dos limites.

Agora, esses jovens, tomados pelo medo, olhavam ao redor, desejando já estar no Vale dos Ventos.

Ao redor da longa fila, guerreiros do Clã da Montanha Uva, exaustos, seguiam protegendo todos, ajudando idosos e fracos de vez em quando. À frente, o chefe caminhava atento, seguido de guerreiros sempre alerta.

Nas laterais e na retaguarda, a mesma vigilância. O ancião seguia por último, empunhando o cajado de ossos, atento ao entorno. Bei Ling guiava Chen Xin à direita, andando em silêncio, pálido, com o peito ainda mais manchado de sangue, sem se importar.

Lei Chen, Ula e outros guerreiros acompanhavam, sempre atentos.

À esquerda e à direita, Lian Shou e Shan Hen carregavam grande responsabilidade, marchando em silêncio. Lian Shou mantinha o arco pronto; ao menor sinal de perigo, atiraria imediatamente. Atrás dele, Nan Song observava calmamente.

Su Ming reconhecia o velho, era o curandeiro da casa das ervas!

Shan Hen mantinha a frieza de sempre; ninguém sabia o que pensava, nem notava o brilho de complexidade em seus olhos semicerrados.

Su Ming caminhava junto ao povo migrante, ouvindo os lamentos que, pouco a pouco, eram substituídos pelo silêncio. Estava profundamente abalado. Olhava os rostos conhecidos, via o medo nos olhos de todos e fechava os punhos com força.

— Proteger a tribo, lutar por ela! — murmurou Su Ming. Ele estava à direita da multidão, não muito atrás de Shan Hen.

Não escolhera aquele lugar; fora incumbência do avô. Em seus braços, carregava uma menina de cinco ou seis anos chamada Tong Tong, que adormecera, mas cujos cílios ainda estavam molhados de lágrimas.

O pai de Tong Tong morrera em combate, a mãe falecera na noite anterior. Restara sozinha.

— Mamãe... papai... Pipi... — murmurava a menina, tremendo no sono, como num pesadelo, agarrada com força à roupa de Su Ming, enquanto as lágrimas corriam.

Su Ming sabia que Pipi era o animalzinho de estimação da menina, sempre em seus braços.

— Calma, Tong Tong... — Su Ming acariciou-lhe as costas, com tristeza no olhar. Sentiu, de repente, que havia amadurecido...