Capítulo Trinta – O Retorno (1)

O vento não leva embora as pétalas de cerejeira que caem como neve, nem a chuva dissipa o aroma de lavanda que se espalha como fumaça. Para mim, o tempo de repouso e descanso é tão calmo quanto as ondas do mar do lado de fora da casa: tranquilo, sereno. Nos momentos de lazer, navegando pela internet, percebo que o mundo das notícias jamais carece de acontecimentos tumultuados e de relatos insólitos. Uma recente notícia online, meio verdadeira, meio inventada, despertou minha atenção.

“Devido ao fracasso nas negociações entre milícias locais e o governo provisório sobre a autonomia das províncias do sul, a região sudeste permanece em conflito. O triângulo ao sul da Líbia, na fronteira com Sudão e Chade, tornou-se terra de ninguém. Um jornalista de guerra francês, atuando de forma independente, arriscou-se recentemente a visitar a área para uma investigação secreta e descobriu que ali há grupos de guerrilha especiais, supostamente integrantes das milícias de libertação locais.”

“A região é desértica, pobre, com poucos assentamentos humanos e quase nenhuma presença governamental; muitos dos habitantes ainda vivem em condições primitivas, sem acesso à água ou eletricidade. Antes de partir, o jornalista recebeu informações de membros do governo provisório sobre a possível presença de organizações biológicas ilegais naquela área. Sua investigação revelou que a informação não era precisa: em condições tão hostis e primitivas, seria impossível pesquisar armas biológicas. No entanto, ele constatou situações absolutamente inusitadas.”

Não dei muita atenção aos longos parágrafos explicativos, mas sim a um vídeo amador, gravado por celular, que despertou minha curiosidade.

No vídeo mudo, alguns africanos trajando saias de tiras coloridas de tecido, rodeiam uma fogueira, de mãos dadas, entoando uma antiga canção e dançando em conjunto. Os movimentos cadenciados sugerem algum ritual especial. Ora levantam as mãos, ora balançam de um lado a outro com passos de pato, enquanto murmuram palavras estranhas. Os gestos e a linguagem não são exatamente belos, mas há neles uma estranha harmonia. Parte da cena foi cortada. Após desligar o vídeo, o jornalista permanece um tempo em silêncio, depois reativa a gravação, murmurando para si mesmo. Pela lente, vê-se o céu noturno do deserto, límpido, sem mácula; a fogueira já se apagara, e a fumaça que subia se confundia com os pontos de luz das estrelas—não se sabia se eram estrelas pendendo do céu ou fagulhas do fogo.

O tempo pareceu congelar. Os dançarinos à beira da fogueira permaneciam imóveis, fitando o céu, sem dançar, sequer se mexer. Se não fosse o repórter tremendo a câmera e murmurando, aquela cena pareceria uma fotografia estática. Talvez essa beleza imóvel, como de uma pintura a óleo, não tenha chamado a atenção do cinegrafista por um bom tempo; só quando percebeu o silêncio prolongado é que se levantou e se aproximou dos dançarinos.

O quadro se aproxima: os dançarinos, com o rosto voltado ao céu, expressões vagas, parecem em profundo transe. O jornalista, surpreso, aproxima-se e os chama suavemente, mas não obtém resposta. A luz da câmera ilumina seus rostos inertes; não fossem as piscadelas, poderiam ser confundidos com estátuas de cera. Senti minhas palmas suarem—não se tratava de uma cena de terror, mas evocava memórias assustadoras que eu preferia não remexer. Vários anos atrás, na clareira da floresta tropical, vi aldeões com rostos igualmente ausentes; embora a cor da pele fosse distinta da dos dançarinos do vídeo, ali começara meu pesadelo—impossível esquecer. Esse estado de inconsciência, como se tivessem perdido a memória, não pode ser simulado. Se tudo não passasse de mera coincidência, que outra coisa no mundo não seria fruto do acaso?

No fim do vídeo, um ancião de túnica surge, carregando uma bandeja repleta de frascos azul-claros, atravessa a cortina e sai da tenda. O vídeo termina ali.

As imagens da minha memória e as do vídeo online se sobrepõem: a clareira da floresta ao amanhecer, o deserto africano sob as estrelas. Por que a semelhança é tão impressionante? Os dançarinos absortos, os frascos azuis. Estamos em março, início da primavera, longe de temperaturas que provocam suor, mas gotas começaram a brotar em minha testa sem que eu percebesse. Continuei a leitura da reportagem.

“Segundo relato posterior desse jornalista anônimo, a maioria dos membros tribais locais faz uso frequente de uma substância que eles chamam de Água Sagrada. Após rigorosa seleção dos anciãos, aqueles que têm a alma completamente purificada pela Água Sagrada são conduzidos ao paraíso por meio de um método especial. Investigações apontam que esse método consiste em dirigir um veículo e sacrificar-se nas chamas. O correspondente descobriu, por meio de contatos do governo provisório e investigadores da ONU contra armas biológicas, que os escolhidos, os chamados santos, tornam-se motoristas de carros-bomba. Em sua mente, só existe o único e simples objetivo de alcançar o paraíso.”

“Diferentemente dos terroristas que conhecemos, obrigados a dirigir carros carregados de explosivos, esses santos vivem normalmente, dirigem como qualquer pessoa, sem qualquer comportamento suspeito. São impossíveis de identificar ou prever. Nos recentes atentados com carros-bomba em grandes cidades do Oriente Médio e da África, sempre há indícios da Água Sagrada. O fenômeno tem chamado a atenção de toda a Europa, mas as investigações esbarram em dificuldades, pois, à primeira vista, esses santos parecem apenas pessoas comuns com alguma perda de memória.”

Ao terminar de ler a reportagem, gotas de suor já escorriam pelo meu pescoço. O primeiro pensamento que me veio à mente foi como localizar o jornalista anônimo. Ainda que não falássemos a mesma língua, finalmente havia uma pista, mesmo que tênue, daquele misterioso evento de tantos anos. De jeito nenhum eu poderia desistir.

O ataque na floresta de anos atrás já fora exaustivamente investigado por militares e polícia. Suspeitou-se, no início, de cúmplices dos traficantes, mas logo se comprovou que os próprios traficantes alvos da ação sequer sabiam de outras atividades na mata, e o sucesso da operação mostrou que estavam totalmente desprevenidos. Nenhum vestígio relevante foi encontrado nos destroços do helicóptero abatido ou nos locais de confronto; o caso tornou-se um enigma sem solução.

Como único sobrevivente daquela ocasião, só eu guardo impressões vívidas de todos os detalhes. Ao ver os dançarinos absortos no vídeo, percebi que talvez só eu, testemunha ocular, seria capaz de reconhecer detalhes tão sutis. Mas como entrar em contato com o jornalista anônimo? A velocidade de propagação das notícias na internet é enorme, e rastrear a origem é cada vez mais difícil.

O que fazer? Olhei pela janela, o vento fresco aliviando o suor, e subitamente tive uma ideia: procurar Xu Yong para relatar a situação e ver se, junto à polícia e ao exército, seria possível identificar o repórter do vídeo e entrar em contato com ele.

Era horário normal de trabalho e aulas. Jingjing estava na creche, minha mãe, no trabalho. O condomínio estava calmo, ensolarado, sem pessoas ou veículos suspeitos. Fui sozinho até a sombra das árvores próximas e procurei o número de Xu Yong.

Disquei. “Alô? Capitão Xu, bom dia.”

“Que surpresa receber sua ligação! Tem passado bem?” A voz de Xu Yong do outro lado era forte como sempre.

“Tudo certo. E por aí, no quartel, muito trabalho?”

“Bastante. Algum problema?” Xu Yong acertou em cheio.

As lembranças me vieram em turbilhão, comparando com o vídeo recém-assistido. “Tenho umas informações importantes para relatar. Pode me ouvir agora?”

“Claro, diga.”

“Sobre aquele caso na floresta, encontrei um vídeo na internet com semelhanças…” Com cuidado, relatei em detalhes minhas lembranças, acrescentando as nuances que o vídeo me ajudara a perceber.

“Não posso afirmar com certeza, mas as coincidências são grandes demais. Depois de tanto tempo, não quero perder essa pista.” Suspirei. “Também é por causa dos meus companheiros que morreram.”

“Entendido. Me envie o link que vou relatar o caso imediatamente.” Xu Yong prontamente aceitou.

“Seria bom avisar também a polícia, especialmente quem investigou o caso à época. Eles podem ser mais eficientes.”

“Sim…” Xu Yong hesitou, “mas…”

“Mas o quê? Não pode avisar a polícia? Sempre trabalhamos juntos, e isso é da competência deles.”

“O policial responsável pelo caso, lembra do inspetor Li, do caso do ano passado?”

A figura do policial alto, magro, sempre sério, veio à minha mente, apesar de só tê-lo visto uma vez. “Lembro. Havia também um policial chamado Yang comigo naquele dia.”

“Ele era quem liderava a investigação na floresta. Mas no fim do ano passado, investigando um caso de um agente infiltrado, voltou à aldeia do incidente. Dizem que estava seguindo pistas de um tal Peidi, que se hospedara na casa de um velho camponês. O camponês morreu afogado ao cair no próprio poço, e o inspetor Li, investigando o caso sob forte chuva, perdeu o controle do carro, caiu numa ribanceira e faleceu.”

“Inspetor Li? Ele era o contato do agente infiltrado?” Senti uma súbita inquietação.

“Sim, foi o que soube recentemente. E era o único contato. Ele vinha buscando pistas antes e depois do ocorrido, mas sofreu esse acidente, e o caso ficou sem solução.”

“Chuva forte, estrada escorregadia…” Tentei rememorar o acidente, a princípio sem relação comigo.

“Agora só posso relatar ao novo comandante, mas ele pouco conhece o caso. Melhor deixar com a guarda para ver se avançamos.”

“O camponês também morreu no poço?” Eu ainda ponderava sobre essa tragédia aparentemente banal e distante.

“Sim. De qualquer forma, pode deixar comigo. Vou informar os superiores imediatamente.”

Após desligar, não me senti aliviado, mas ainda mais intrigado. Tantos acontecimentos aparentemente desconexos começavam a revelar estranhas coincidências. Onde estaria o erro? Acendi um cigarro, apoiei o braço no encosto do banco, olhando para o mar azul, as sombras das árvores dançando ao vento, a brisa morna de março.

Passos apressados se aproximaram pelas costas. Virei-me e acenei para Liu Suxi, que voltava do intervalo do almoço para casa. Ela forçou um sorriso antes de entrar. Nos últimos tempos, com a doença da mãe, emagrecera bastante. Jovem, ainda tinha forças para resistir; além dos estudos, toda folga era dedicada à mãe, sem tempo para mais nada.

A garota estrangeira de cabelos castanhos encaracolados jamais voltou a aparecer desde aquela noite, como se tivesse sumido num sonho. Tudo voltou ao normal. Minha mãe e Jingjing pareciam não perceber nada. Eu permanecia atento a tudo ao meu redor, mas nada além do cotidiano atraía minha atenção.

Se restasse algum apego, era apenas o ponto verde no relógio inteligente do pulso. Ao ampliar o mapa, vi que havia migrado da Zona Especial para Hong Kong; Li Xiaoai estava de volta à escola. Espero que tudo termine assim, como um sonho que se dissipa ao amanhecer.

Às vezes, ainda recebo mensagens breves dela, às quais só posso responder com o ponto verde piscando no mapa. Pensando bem, só a salvei algumas vezes; nossas vidas quase não têm interseção. Como um cisne e um lobo das estepes—espécies que jamais deveriam se cruzar. Se não fosse o acaso, nunca estariam tão próximos.

Com o tempo, tudo há de passar... tudo, absolutamente tudo...