Capítulo 72: O Novo Jornal Está Prestes a Chegar (Fim)

— Yang Houye! — uma voz furiosa ecoou do lado de fora do escritório. Logo, a porta foi aberta com força, e um homem de meia-idade, imponente em trajes de oficial de sexto grau, entrou segurando uma bengala de bambu.

No momento, Yang Houye, que transcrevia textos clássicos, levantou-se rapidamente ao ver quem chegava e fez uma reverência: — Pai!

Yang Houye aparentava ter pouco mais de vinte anos, sobrancelhas marcantes como lâminas, traços nobres e elegantes. Ao ver o pai se aproximando furioso, não tentou desviar; estava decidido a suportar a surra.

Mesmo assim, o pai, que tanto prezava por aquele filho tardio, hesitou; a bengala parou a poucos centímetros do rosto de Houye.

Nessa hora, a mãe de Houye chegou apressada, correu para protegê-lo e se colocou à frente do filho: — Meu senhor, o que está fazendo? O que o nosso filho fez para merecer isso?

Aproveitando a intervenção, o pai de Houye lançou a bengala ao chão com força e apontou para o filho: — Você por acaso pediu demissão do cargo na Seção de Cópia da Torre Wenchang?

Yang Houye assentiu: — Sim.

— Você... você... vai acabar me matando de raiva... — o pai de Houye sentou-se, respirando com dificuldade. — Você faz ideia de quantos favores precisei pedir para conseguir esse cargo para você? Isso vai acabar comigo...

A mãe de Houye lançou um olhar de advertência ao filho e, aproximando-se do marido, tentou acalmá-lo em voz baixa: — Ora, é só um cargo. Nosso filho está entre os dez melhores da academia; no ano que vem poderá assumir um posto oficial. De toda forma, teria de se demitir mais cedo ou mais tarde.

— O que você entende disso? — o pai bradou, irritado. — A Seção de Cópia da Torre Wenchang transcreve o Jornal Literário, distribuído por todo o império. Quem trabalha lá, naturalmente, adquire prestígio e cumpre um papel de edificação moral. Isso é fundamental para o futuro dele!

Virando-se novamente para Houye, insistiu: — Explique-me então, por que resolveu largar esse cargo?

Yang Houye fez nova reverência, respondendo com calma: — Pai, aceitei outro posto; a cada sete dias terei novas atribuições e não quero me dispersar, por isso pedi demissão da Seção de Cópia.

— Que posto é esse? — o pai, ainda mais irritado, perguntou, contendo-se.

— O Conde Wan'an deseja lançar um novo jornal e precisa de pessoas hábeis na escrita para transcrever seus textos. As oito academias da capital aceitaram a tarefa e a repassaram aos alunos. Passei pela seleção da academia e fui um dos escolhidos.

— Você vai me matar! — o pai empurrou a esposa e apanhou a bengala do chão. — Um conde qualquer querendo brincar de escritor, e você... — No entanto, interrompeu-se de repente ao meio do gesto, surpreso. — Você disse... o Conde Wan'an?

— Exatamente.

O pai de Houye esfriou de imediato e deixou a bengala cair lentamente. Afinal, o renomado mestre Yang Ziting, que ascendeu graças à obra “Du Shiniang”, era seu próprio irmão.

Nos corredores oficiais já corria o ditado: “Um texto faz brilhar o salgueiro, dois poemas abalam o tribunal.”

— Mas... — o pai hesitou bastante antes de continuar. — Ainda assim, não deveria ter se demitido...

Não teve tempo de concluir. De repente, Houye pareceu pressentir algo, tirou de dentro das mangas uma placa de jade que brilhou com luz azulada. Houye se curvou de novo: — Pai, a academia me convoca com urgência; precisamos iniciar a transcrição dos textos do Conde Wan'an. Peço licença, voltarei para receber minha punição...

Sem esperar resposta, Houye saiu correndo do escritório. O pai ficou parado, atônito, olhando para a bengala em sua mão antes de atirá-la ao chão com raiva.

Quase ao mesmo tempo, estudantes de todas as partes da capital saíram apressados de suas casas, correndo rumo às respectivas academias.

...

Academia Manga Vermelha.

No edifício Nuvem Azul, só havia estudantes mulheres, todas de vestes requintadas, formando um belo quadro.

Uma professora de semblante sério entrou; todas se levantaram e se inclinaram: — Saudações, mestra.

A professora acenou de leve, indicando que sentassem, e então sacudiu suas longas mangas. Pontos de luz voaram de suas mangas e pousaram diante das jovens, transformando-se em maços de manuscritos.

— Estes são textos do Conde Wan'an, a primeira parte de “O Sorriso Orgulhoso dos Mares”, copiados pelos professores. Há papel suficiente em suas mesas, podem começar a transcrever. Mas aviso: antes da publicação, é proibido revelar qualquer palavra deste texto. Quem desobedecer será severamente punida. Podem começar!

Imediatamente, as estudantes pegaram os manuscritos. Para transcrever mil palavras de uma só vez, era preciso primeiro memorizar todo o conteúdo — o chamado “manuscrito mental” — e, em seguida, com o auxílio da energia reta e a habilidade caligráfica “traços de dragão e serpente”, atingir a velocidade necessária.

Logo, o silêncio tomou conta do edifício; ouvia-se apenas murmúrios de leitura.

Cheng Diefei jamais lera algo assim: o texto fluía, os personagens eram vivos. O jovem rico que, de início, ostentava luxo e bravura, em um instante via sua família dizimada. O pior era não saber quem era o assassino.

Quando Diefei leu a passagem em que Lin Pingzhi, cruzando a linha da morte, empunha sua espada e insulta o assassino, sentiu o sangue ferver. Aquele jovem, que parecia mimado e frágil, revelava-se cheio de coragem.

Ela esqueceu de questionar onde estavam as autoridades, ou por que não havia sábios confucionistas, taoistas ou budistas. Tudo o que via eram pessoas comuns, como as que encontrava diariamente.

E, surpreendentemente, eram capazes de feitos extraordinários, podiam dominar poderes além da compreensão humana.

Armas, que antes lhe pareciam vulgares, se tornavam reluzentes e belas em meio aos combates.

— Este é o mundo do Conde Wan'an? — pensou.

Cheng Diefei dominava a técnica de ler dez linhas de uma vez, mas, naquele momento, lia cada palavra com atenção. O manuscrito era curto, apenas algumas páginas, mas cada folha que terminava deixava-a com um vazio no peito.

— Quem será o assassino? Manuscrito, aguente firme!

Do púlpito, a professora observava: ninguém usava a leitura veloz, todas liam com esmero. Um sentimento de satisfação a invadiu: “Quando chegarem ao fim do trecho, saberão o que nós, professores, sentimos.”

De fato, ao chegar ao ponto final — “Como poderia a seita Qingcheng usar a técnica da família Lin?” — o ar da sala de transcrição pareceu congelar. Logo depois, ouviu-se uma onda de protestos.

— Acabou? Como assim, acabou?

— E o restante? Onde está o resto?

— Conde Wan'an, já provou um soco de moça furiosa?

— Mestra, não vou mais transcrever, vou procurar o Conde Wan'an!

— Vamos todas juntas!

Cheng Diefei fechou cuidadosamente o manuscrito e pegou o pincel.

— Uma história dessas, poderemos ler a cada sete dias? — sussurrou. — Mal posso esperar...

...

Ao mesmo tempo, nas demais academias da capital:

— Maldição! Esse corte abrupto me fez soltar palavrão!

— Por que parar justo aí? O Conde Wan'an está de má-fé!

— Estou mais indignado que Du Shiniang!

— Impedir que leitores saciem sua curiosidade, isso é indigno de um escritor!

— Uma vergonha para os literatos!

— Concordo, vergonha dos literatos!

— Uma história maravilhosa como “O Sorriso Orgulhoso dos Mares”, mas um escritor que corta textos assim... desonra para os letrados!

...

Residência do Conde Wan'an.

— Xiao Ji, os textos já foram entregues às academias?

— Já, senhor.

— Tranque bem as portas hoje. Tenho a impressão de que vão jogar facas em nossa casa...