Capítulo 88: Um Sabor Familiar

— Se você realmente gostar, lembre-se de comprar o disco para ouvir quando for lançado. Compre alguns a mais, assim pode dar de presente, é um ótimo presente — disse Han Jue, promovendo seriamente o trabalho de Zhang Yiman e, de quebra, fazendo uma autopropaganda indireta.

— Também vou comprar nas plataformas online e presentear todos os meus amigos — retrucou Xia Yuan.

Na internet, é possível pagar para ouvir música e ainda deixar que os amigos paguem por você.

— E o seu toca-discos! Compre também um disco de vinil, senão aquele aparelho vai ficar subutilizado — completou Han Jue.

Que inveja, quanta inveja.

— Eu só estava brincando para ser educada, por que você está levando tão a sério? — Xia Yuan baixou a cabeça e começou a escrever em seu caderno, sem nem olhar para Han Jue.

Apesar de ela realmente estar pensando em gastar dinheiro para ouvir as músicas, ouvir aquele discurso de Han Jue, insistente como panfletos de academia nas ruas, era um pouco demais para ela.

Ao ouvir a resposta de Xia Yuan, Han Jue ficou sério:

— Dizem por aí que toda brincadeira tem um fundo de verdade.

— E onde você ouviu esse ditado? — perguntou Xia Yuan, inclinando a cabeça para pensar.

— No Espaço do Pinguim.

Ao ouvir isso, Xia Yuan bateu a caneta no papel com força, quase voltando ao seu habitual sarcasmo. Mas, como o gravador ainda estava ligado, ela se conteve e desviou o olhar, resignada.

De relance, percebeu Zhang Yiman num canto, esfregando os olhos, cabisbaixa.

Xia Yuan apontou discretamente na direção de Zhang Yiman, e Han Jue também olhou.

— Está chorando? Essa música é tão comovente assim? — disse Han Jue, surpreso.

— Talvez tenha encontrado uma música tão boa que precise conferir se não está sonhando — respondeu Xia Yuan.

Han Jue fez uma careta e comentou:

— Não entendo por que vocês reagem assim a coisas boas, beliscando a perna ou esfregando os olhos. E se acordarem de verdade?

Xia Yuan respirou fundo, apertou o botão de “pausa” no gravador, olhou atentamente para as costas de Zhang Yiman e disse:

— Se eu dissesse que ela chorou porque se assustou com a sua letra sombria e vingativa, será que você ficaria mais feliz?

Han Jue respirou fundo pelo nariz.

Ele ficou olhando para Zhang Yiman, mas não se aproximou para perguntar. Afinal, se ela realmente estivesse chorando e não quisesse que ninguém percebesse, seria constrangedor se Han Jue a flagrasse. Por outro lado, se ela não estivesse chorando e ele se aproximasse com aquele ar paternal, Han Jue também ficaria envergonhado— Xia Yuan, com certeza, zombaria dele sem piedade.

Assim, Xia Yuan e Han Jue continuaram a entrevista, focando em questões sobre música.

Depois de um tempo, Zhang Yiman voltou com o manuscrito nas mãos. Parecia normal, sem olheiras.

Sentou-se de lado, de frente para Han Jue, segurando o manuscrito, observando o estúdio em uso enquanto balançava os pés no ar, ansiosa:

— Ai, queria tanto gravar logo essa música!

— Você não vai mostrar para a sua empresa antes? — perguntou Han Jue, resignado.

Ele estava confiante na música, mas se ela combinava com Zhang Yiman, isso cabia à equipe dela decidir.

— Pronto, é nossa vez de voltar ao trabalho — disse Han Jue, vendo que o instrumental da segunda música já estava pronto e que o produtor olhava para ele.

Han Jue chamou Zhang Yiman para deixar o manuscrito de lado, evitando que ela se distraísse com emoções na hora de cantar.

Ao ouvir o conselho, Zhang Yiman respondeu, surpresa:

— Tio, você precisa saber qual é o seu lugar.

Han Jue ficou confuso, sem entender do que ela falava.

— Eu sou sua professora de música, lembre-se disso — disse ela, balançando a cabeça.

Só então Han Jue se deu conta: estava mesmo se achando demais, ousando duvidar da habilidade da mestre Zhang?

Como cantora de talento natural e técnica refinada, Zhang Yiman não se confundiria.

Como se quisesse mostrar a Han Jue o quanto ele desconhecia seu potencial, até o anoitecer as duas músicas estavam gravadas, sem qualquer problema.

A seguir, seria a vez de Han Jue gravar suas próprias músicas.

Mas Han Jue avisou que não seria possível naquela noite, só amanhã.

— Onde você vai esta noite? — quis saber Xia Yuan.

— Participar de um show — respondeu Han Jue, enquanto arrumava suas coisas.

— Você é sempre tão ocupado? — perguntou Xia Yuan, casualmente.

— Claro que não — Han Jue parou o que fazia para explicar com seriedade —. É até triste… Você me entrevistando hoje pode dar a falsa sensação de que “Han Jue vive ocupado” ou que “Han Jue mora num lugar barato porque é pão-duro e finge ser pobre”. Mas a verdade é outra, pode acreditar ou não, hoje é o dia em que mais pareço um artista. Escreva de maneira imparcial sobre isso, por favor.

Han Jue olhou fixamente para o caderno nas mãos de Xia Yuan.

— Se você for mesmo pobre, é assim que vou escrever. Só relato a verdade — respondeu Xia Yuan, indo na frente para fora.

Zhang Yiman, depois de conversar com o produtor no controle, correu até Han Jue, animada:

— Tio, hoje eu te convido para comer no refeitório!

Han Jue olhou para Xia Yuan com um ar de “viu, eu sou mesmo pobre”, depois respondeu a Zhang Yiman:

— Deixa pra outra vez, tenho uma apresentação agora e preciso ir.

— Ah, tudo bem… — respondeu Zhang Yiman, fazendo bico e despedindo-se deles, desanimada.

Han Jue e Xia Yuan saíram do prédio do Éden Musical; já estava escuro lá fora.

Han Jue, parado na esquina, mexia no celular procurando algo e perguntou casualmente:

— Você sabe como chegar à Rua Nova Iorque?

— Sei. Por quê, vai jantar lá ou vai se apresentar? — perguntou Xia Yuan.

— Jantar e me apresentar — respondeu Han Jue, olhando para o chão —. Aliás, você costuma comer comida ocidental?

— Não muito. Às vezes peço frango Alexander pelo delivery.

O “frango Alexander” é uma versão adaptada da culinária ocidental para o paladar local, similar ao frango General Tso ou ao picadinho Li Hongzhang da antiga China.

Certa vez, Han Jue entrou num restaurante ocidental numa rua gastronômica perto de casa e se deparou com pratos como “pizza César” e “sopa Napoleão” no cardápio. Curioso, pediu alguns e logo percebeu que eram adaptações para agradar o gosto local.

— Então vamos comer comida ocidental de verdade, por minha conta. Está tarde, melhor pegar um táxi — sugeriu Han Jue.

Depois de vinte minutos de corrida, chegaram à Rua Nova Iorque.

— Então é isso que você chama de comida ocidental de verdade? — Xia Yuan parou diante de um pequeno restaurante, franzindo a testa ao ver a placa vermelha e amarela. Sentiu-se enganada por Han Jue.

Toda a rua estava iluminada por néons vermelhos e azuis, e o ambiente era peculiar: estrangeiros falando o idioma local e outros falando inglês, todos se comunicando sem barreiras. Pessoas de todas as cores de pele transitavam pelas calçadas, mas ninguém, além dela, parava diante daquela lanchonete discreta de portas duplas e arcos, que destoava da agitação ao redor.

Xia Yuan já tinha ido à Rua Nova Iorque antes, mas sempre para restaurantes sofisticados. Nunca tinha reparado em estabelecimentos tão pequenos.

— Não fique aí parada, venha logo! — Han Jue segurava a porta de vidro, acenando para que ela entrasse.

Xia Yuan entrou, ainda hesitante.

O espaço era pequeno, com um corredor direto ao balcão. A decoração em tons quentes e as placas de menu iluminadas davam um ar acolhedor ao local.

Mas ainda assim, não havia movimento.

Atrás do balcão, dois jovens, um negro e um branco, conversavam animadamente. Ao verem clientes, logo se animaram.

— Bem-vindos! — saudaram em uníssono, em tons diferentes, como se harmonizassem uma canção.

— Yo! Estamos com uma promoção: consumindo o balabala, você ganha 15% de desconto! — disse o rapaz negro, apresentando as ofertas em um ritmo quase de rap, falando o idioma local com fluência e musicalidade.

Enquanto Xia Yuan ouvia, olhava o menu.

Han Jue também olhou o cardápio e rapidamente fez seu pedido, sentando-se em um canto, impaciente para comer.

Há pouco tempo, pesquisando marcas conhecidas de sua vida anterior, Han Jue não esperava encontrar uma filial do M aqui. Quando viu o símbolo, quase correu para comer na hora, mas por vários motivos, só agora pôde realizar o desejo.

Xia Yuan colocou a bandeja na mesa e, ao ver Han Jue mordendo o hambúrguer com expressão de nostalgia, comentou, intrigada:

— Vi numa matéria antiga que, numa apresentação comercial, você foi embora porque a comida era de qualidade muito baixa.

Han Jue, saboreando o hambúrguer com gosto de “lar”, quase se emocionou. Engoliu a comida e tomou um gole de refrigerante, soltando um suspiro satisfeito antes de responder:

— Acho que naquela época eu só enxergava a mim mesmo, era muito egoísta.

Desinteressada pelos hambúrgueres, Xia Yuan resolveu perguntar:

— Como você entende “si mesmo” e “ego”?

— O “eu” é invisível. Só ao se chocar com outras coisas, refletimos de volta e passamos a nos conhecer. Ao enfrentar o assustador, o difícil, as tentações, só depois dessas colisões é que entendemos o que somos. Isso é o verdadeiro eu.

— E cada uma dessas colisões, se não me matarem, só me tornam mais forte — completou Han Jue, abrindo um sorriso.