Capítulo 78: Ainda há mais uma canção

Mesmo sem recorrer ao chamado “contexto de criação” para adicionar dramaticidade à obra, apenas a melancolia e o encanto desta canção já são suficientes para marcar profundamente quem a escuta.

No clube, algumas mulheres sensíveis também foram tocadas pela tristeza da música. Disfarçadas pelo movimento de levar o copo à boca, enxugaram discretamente as lágrimas ou usaram como pretexto ir ao banheiro para retocar a maquiagem borrada pelo choro. Tudo para evitar que o acompanhante encontrasse motivo para reclamar.

Os homens do clube, ao perceberem que suas acompanhantes estavam chorando, ficaram inquietos, tomados por uma irritação crescente. Ao olharem para o sorriso de Han Jue na tela, seus sentimentos se tornaram ainda mais contraditórios.

Uns viram naquele sorriso uma zombaria dirigida a eles, os conspiradores das sombras; outros sentiram que Han Jue ria como quem está disposto a tudo e não tem mais nada a perder; e houve ainda os que pensaram que aquele sorriso era mera encenação, um espetáculo de autocomiseração.

Já não prestavam atenção à expressão de Ong Nanxi; naquele momento, as próprias feições deles já eram suficientemente expressivas. Também não insistiam mais em frases como “a música foi escrita por outra pessoa”. Agora, só pensavam no que aquele lançamento poderia trazer de inesperado para seus planos, que estavam à beira do sucesso.

No fundo, todos tinham um pressentimento ruim, mas nenhum ousava expressá-lo. Não queriam enfraquecer o ânimo do grupo, tampouco admitir que poderiam ser derrotados por alguém que julgavam tolo.

Assim, passaram a discutir em tom grave. As estratégias eram as de sempre: um sugeriu comprar mais bots para difamar Han Jue, outro propôs contratar críticos de música para desmerecer a canção, ou ainda pagar influenciadores para manipular a opinião pública.

Ong Nanxi permanecia calada, até que um dos membros lhe perguntou: “Nanxi, você chegou a tirar fotos do diário dele?”

Só então, ao ouvir seu nome, Ong Nanxi despertou do torpor. Percebendo todos os olhares sobre si, ficou um momento em silêncio antes de balançar a cabeça e dizer que não.

Um suspiro coletivo se fez ouvir, e logo voltaram a discutir outras alternativas.

Li Zebin percebeu que Ong Nanxi estava distraída, mas não teve tempo de se preocupar com isso. Diante do imprevisto em uma situação que parecia perfeita, ele, tão orgulhoso, não podia aceitar um revés. O mais urgente, então, era garantir a ruína de Han Jue.

Ong Nanxi estava tomada por uma inquietação profunda. Recusava-se a admitir que, após um ano estudando cada detalhe, pudesse ter julgado alguém tão mal. Para alguém com o dom natural de perceber as intenções alheias, esse erro era um golpe duro, que a fazia duvidar de si mesma.

Olhando para Han Jue, ela se perdeu em pensamentos. Lembranças tidas como inúteis sobre ele vieram à tona.

Certa vez, Han Jue, nervoso, ficou diante dela com uma caixa nas mãos: era seu diário.

Ela achou graça — quem, nos dias de hoje, ainda presenteia alguém com um diário?

“Aqui estão todos os meus segredos. Só confiei a você”, disse ele com seriedade, como se lhe entregasse a própria vida.

“Certo”, respondeu ela, aceitando o presente.

Ler o diário era uma maneira de conhecê-lo melhor, de dominá-lo. Por isso, leu tudo.

“O que você escreveu aqui sobre sua infância, seus amigos sabem?”, perguntou ela depois.

Ele balançou a cabeça: “Não. Nunca contei isso a ninguém.”

Ela sorriu: “Ora, mas você não me contou agora?”

Com toda seriedade, ele disse: “Você é diferente. Esse tipo de coisa, só conto pra você.”

Ela olhou nos olhos dele, surpresa, e depois riu:

“Fique tranquilo, não vou contar a ninguém.”

“Eu confio em você.”

O som dos efeitos especiais na tela arrancou Ong Nanxi de suas lembranças. Respirou fundo, olhou fixamente para o ecrã: o homem que acreditava conhecer por completo agora parecia um estranho.

No programa, Han Jue consolava Zhang Yiman, que havia se escondido para chorar, fazendo-a rir com suas palavras até afagar-lhe os cabelos, sorrindo afetuosamente para ela.

Com o toque do diretor, aquele momento se tornou um raro destaque para o casal, com música e efeitos cor-de-rosa em profusão, deixando tudo tão doce que era impossível não se encolher de emoção.

“Chorei como um cão, agora rio como um cão. Minha mãe perguntou se enlouqueci.” Talvez a canção anterior tenha sido triste demais, e bastou ver os protagonistas sorrindo para que a plateia se sentisse reconfortada.

“Caramba! Finalmente! Esse casal de colegas de trabalho finalmente teve um momento fofo! Declaro que, a partir de agora, o programa começa pra valer!” Talvez a dinâmica entre os dois fosse mesmo irresistível, pois o público não se cansava daquela doçura açucarada, desejando mais, mesmo que isso os matasse de tanto açúcar.

Ong Nanxi apertava o chapéu entre as mãos, mordendo os lábios até quase sangrar, os olhos ardendo de raiva.

Ela viu Han Jue, comportando-se como uma criança ao lado de Zhang Yiman, brincando, sem nenhum traço da antiga falta de tato. Ele dizia frases como “o amor é igual” e “depois de passar pelo sofrimento, o caldo fica mais saboroso”, técnicas de autoajuda que, para quem conhecia os bastidores, era evidente que não haviam sido roteirizadas pelo programa — tudo era espontâneo demais. Além disso, Han Jue não teria capacidade de atuar tão bem.

Esse Han Jue era alguém que Ong Nanxi jamais conhecera.

Ela franziu a testa, repensando sua avaliação. Considerando as pistas e os fatos, estava certa de sua análise sobre Han Jue. Mas, diante de sua mudança, restava apenas uma explicação: ele nunca fora sincero com ela, sempre guardara algo.

Ele a enganara.

E agora? O que deveria fazer?

Ong Nanxi olhou para o grupo de sócios masculinos do clube, todos com o rosto fechado, juntos, fumando em silêncio.

Depois, voltou-se para a tela, para Han Jue, tão à vontade diante das câmeras.

De repente, ecoou em sua mente uma frase: aquela que Han Jue pronunciara ao saber que ela aceitara ficar com ele — “Faço tudo por você.”

De repente, sentiu-se impulsionada a perguntar se aquelas palavras ainda valiam.

Meteu as mãos nos bolsos, apertando o telefone, hesitante.

No programa.

“Ei, deu a hora, vamos, vamos comer. O que você quer?”, perguntou Han Jue a Zhang Yiman.

“Hmm, deixa eu pensar…”, Zhang Yiman refletiu.

“Pronto, vamos ao seu refeitório”, decidiu Han Jue de repente.

“Refeitório? Mas eu nem disse o que queria!”, protestou Zhang Yiman.

“Tá bom, tá bom, você paga, você paga, não tem jeito”, disse Han Jue, fingindo resignação.

Zhang Yiman, irritada, sem conseguir vencer Han Jue na discussão, ameaçou bater nele.

“Espera, espera, ainda não é hora do almoço, vamos ficar aqui mais um pouco. Aqui, minha inspiração não para de chegar! E com a professora Zhang aqui, o ambiente fica perfeito!”, Han Jue levou uns tapinhas e comentou.

“Oba, você vai compor ‘Seu Olhar’ agora?”, perguntou Zhang Yiman, esquecendo a comida, empolgada.

“Não, essa já está pronta, vamos tentar outra. Quando a inspiração vem, não tem como segurar, vamos, vamos!”, Han Jue gesticulava como se tocasse um rebanho, apressando Zhang Yiman.

Sabendo que inspiração é passageira, Zhang Yiman, aflita, ficou marchando no lugar, depois começou a correr em volta do estúdio, sem saber o que fazer.

A relação deles voltava aos trilhos, dissipando a tristeza de antes.

Han Jue dizia “rápido, rápido”, mas sentou-se com calma, tirou papel e caneta e começou a escrever.

Os espectadores, ao verem isso, não sabiam como reagir.

Não combinava com a imagem de inútil que ele cultivava; será que compor era assim, só querer e pronto? Era assim que se construía uma imagem de “talento extraordinário”? Não estava sendo rápido e suspeito demais?

Zhang Yiman, vendo Han Jue escrevendo, correu animada para seu lado, curiosa, admirando as notas e as letras.

“Uau!” exclamou Zhang Yiman, olhando o papel e depois Han Jue, os olhos brilhando de admiração.

“Tio, como se chama essa música? É rap?”, perguntou ela, curiosa, vendo Han Jue escrevendo com destreza.

Sem parar de corrigir a letra, ele respondeu: “Não, não é.”

Ao ouvir que não era rap, Zhang Yiman se debruçou para ver o que ele escrevia, curiosa.

“Que nome estranho é esse? Inflamável e Explosivo? Que esquisito”, disse Zhang Yiman.

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(P.S. Palavras do autor: Estou ou não estou sendo generoso?)