Capítulo Dois: O Desaparecimento do Vinho Celestial de Hongmeng

Os irmãos Impermanência Negra e Impermanência Branca haviam trabalhado juntos por bilhões de anos e jamais tinham sido humilhados de forma tão direta por alguém. Tomados de fúria, trocaram um olhar cúmplice e compreenderam instantaneamente as intenções um do outro.

Impermanência Negra retirou da bolsa mágica presa à cintura uma corrente negra, que, observada de perto, revelava-se composta por vários pequenos elos, cada um adornado com um minúsculo sino em forma de caveira escura. Esta era sua arma de essência vital — a Corrente Ceifadora de Almas.

Com um gesto elegante, Impermanência Negra girou a corrente no ar, que serpenteou ao redor de sua cintura, deslizou pelas costas, contornou o pescoço e veio parar à sua frente. Sua mão direita girava a corrente no sentido horário, já preparado para o ataque.

Impermanência Branca, com sua longa língua vermelha quase tocando o chão, fez aparecer, como num passe de mágica, sua própria arma vital: uma vara envolta em tecido branco preso por dois crânios e um osso de perna humana, também enfeitada no topo com um pequeno sino em forma de caveira — desta vez, de um branco translúcido, a Vara do Lamento.

Ao som dos sinos da Corrente Ceifadora, os sinos da Vara do Lamento também começaram a soar, como se convocados.

Normalmente, ao ouvirem esses sinos, as almas dos que morreram de morte natural se separavam do corpo, iniciando a travessia entre os mundos dos vivos e dos mortos. Mas havia algo estranho naquela noite: ao ouvir o chamado, não houve qualquer reação. Mesmo que a longevidade de Bian Tianci tivesse sido alterada por algum motivo, ao escutar esse som deveria, ao menos, sentir dores de cabeça ou indisposição. No entanto, o homem permanecia inabalável, praguejando furiosamente como se alguém lhe devesse uma fortuna.

Os irmãos começaram a desconfiar que suas armas poderiam estar com defeito, mas, após cuidadosa inspeção, nada encontraram. Era difícil aceitar tal fato. Acostumados com seu ofício de ceifadores, logo se refizeram. Se os sinos não surtiam efeito, então arrancariam a alma dele à força.

Nunca antes haviam passado por tamanha frustração. Sem cerimônia, desferiram golpes com suas armas sobre a cabeça de Bian Tianci, que, sentindo a dor, girou irritado à procura dos agressores. Não vendo ninguém ao redor, ergueu o olhar para cima.

Lá, sobre as nuvens, estavam dois seres, um negro e outro branco, ambos de longos chapéus e vestes compridas. O branco ainda arrastava uma língua desmedida. Não eram outros senão os lendários Impermanência Negra e Impermanência Branca.

O impacto para Bian Tianci foi considerável. Mal havia decidido pôr fim à vida, e já estavam ali, diante dele, os ceifadores de almas. Que eficiência assustadora.

Ainda há pouco, ouvira uma voz em sua mente dizendo que estava abençoado com uma sorte extraordinária, invencível, livre para cavalgar por entre céus e terras. E agora, de repente, dava de cara com os ceifadores. Que espécie de sorte era aquela, afinal? Parecia mais um infortúnio sem fim.

Após alguns instantes de conflito interno, Bian Tianci acabou por rir. Afinal, já não queria viver e pretendia se lançar ao mar. Morrer seria o resultado, mudando apenas a forma. Descalço, não temia quem estivesse calçado.

Com esse pensamento, sentiu-se mais confiante. Com as mãos na cintura e o queixo erguido, fitou os ceifadores e bradou: “Por que vocês dois me agrediram sem motivo? Não podiam conversar? E desçam aqui, não gosto de falar com vocês desse jeito.”

Impermanência Negra e Impermanência Branca jamais imaginaram que, mesmo utilizando suas armas de essência, não haviam arrancado a alma de Bian Tianci. E mais surpreendente: um mortal conseguira vê-los em pleno disfarce. Havia algo muito incomum ali.

Como funcionários do submundo, estavam acostumados às regras não ditas. Se um mortal podia enxergá-los, certamente não era um mortal comum — alguém poderoso o protegia. Pessoas assim não deviam ser ofendidas. Esta é uma das leis de sobrevivência dos três reinos...

...

No Salão do Palácio Celestial da Nona Camada, o Imperador de Jade estava furioso. Acabara de virar a mesa diante de si, assustando as dançarinas, que se encolheram apavoradas num canto, enquanto todos tremiam, aguardando a próxima explosão de ira. Apenas o Ancião Supremo do Palácio Doushuai permanecia indiferente, sorvendo o vinho e murmurando para si, satisfeito: “Bom vinho”.

Nos últimos dez anos, o Imperador de Jade não tivera dias tranquilos. Por razões desconhecidas, o Caminho Celestial, responsável pela ordem dos três reinos, começara a se romper, e a fenda só aumentava.

Por isso, o imperador estava sempre inquieto, mal dormia ou comia. Todas as manhãs, reunia os ministros para discutir reparos no Caminho Celestial, mas em dez anos nenhuma solução fora encontrada. Só podiam assistir, impotentes, ao crescimento da rachadura.

Três dias antes, o Imperador de Jade recebera notícias do Patriarca Hongjun: ele concederia uma taça do Vinho Primordial. Após refiná-lo e absorvê-lo, todo o reino celestial teria sua sorte aumentada. Então, unindo as forças de todos, tentariam reparar a fenda na Pedra do Caminho Celestial.

Esta era a melhor notícia em uma década, e assim se reuniu um grande banquete.

O Vinho Primordial era único no universo, obtido após esforços colossais do Patriarca Hongjun; somente para reunir os ares primordiais e do caos, foram mais de novecentos bilhões de anos, além de mil bilhões de anos misturando tesouros e frutas imortais de todo o cosmo. Uma única taça bastava para elevar a sorte dos três reinos e torná-los mais estáveis.

O Patriarca Hongjun já havia percebido o problema no Caminho Celestial e, após muita ponderação, decidiu entregar o vinho ao Imperador de Jade, esperando que, ao refiná-lo, fortalecesse a sorte do universo e, quem sabe, reparasse a fenda.

O Imperador de Jade, desde a infância, cultivara-se arduamente, sobrevivendo a mil setecentos e cinquenta grandes tribulações, cada uma com cento e vinte e nove mil e seiscentos anos, até alcançar o Dao supremo. Toda a sorte dos três reinos recaía sobre ele.

O vinho foi entregue por intermédio do Ancião Supremo, que, considerando Hongjun como um pai, não ousava desobedecê-lo. Mas, após tantos anos, guardava certo ressentimento por ter apenas o pequeno Palácio Doushuai como domínio.

Quando o General das Cortinas, guarda pessoal do imperador, entrou trazendo a preciosa taça do Vinho Primordial, toda a atenção do palácio se voltou para aquele único cálice.

O general carregava a bandeja de ouro com dragões esculpidos, sobre a qual repousava uma taça de cristal reluzente. O vinho parecia simples, mas todos sabiam que esse aspecto discreto era fruto da habilidade do Patriarca Hongjun, que condensara toda a essência no líquido, sem deixar escapar nada.

Quando o general se aproximou, ajoelhando-se para apresentar o vinho, escorregou subitamente. Sua mão tremeu, o corpo perdeu o equilíbrio, como que preso por uma força invisível.

O súbito acontecimento deixou todos alarmados. O Rei Celestial Li Jing, que estava mais próximo, teria chance de intervir, mas apenas ficou espantado, imóvel.

O Ancião Supremo, observando, sorriu internamente: Li Jing era esperto, preferia manter-se neutro para não se envolver em causalidades.

Li Jing, de fato, poderia ter salvo o vinho, mas, caso algo desse errado, teria de assumir parte da responsabilidade, e o destino de três reinos dependia daquela taça. Não queria carregar tamanho fardo.

Para proteger-se, limitou-se a observar, deixando a taça cair ao chão. Quando o imperador pedisse explicações, diria que ficou atônito com o susto e, ao recobrar os sentidos, já era tarde — não seria punido severamente por isso.

O Imperador de Jade jamais imaginara que, com o vinho já ao alcance dos lábios, ele lhe escapasse diante dos olhos, como um pato cozido que voa antes de ser servido.

A taça de cristal se espatifou, e o Vinho Primordial desapareceu sem deixar rastro.

O imperador explodiu em fúria, e, com uma ordem, fez com que o General das Cortinas, que o servira por bilhões de anos, fosse lançado ao mundo dos mortais.